16

MAC

Ese azul medianoche debería resultar de lo más aburrido en Rebecca después de la blusa roja brillante de la semana pasada.

Pero no. Rebecca luce el tono más oscuro de azul como luce todo: de maravilla.

Mis ojos la beben. Profundamente.

Traje un arnés, me recuerdo, como para hacer el acto más real. El compromiso que estoy asumiendo, tanto mental como físicamente.

Lo sabe, pienso justo después de ver sus ojos posarse en mi bolsa.

O espero que lo sepa, sintiéndome un poco cobarde.

Por su parte, Rebecca no parece asustada ni ansiosa; parece emocionada, que es exactamente como quiero que esté.

Apartándose de la bolsa con naturalidad, toma mi mano y la levanta, besando el dorso, justo sobre mis nudillos aún magullados, y apoya la mejilla contra la piel áspera.

El gesto es tan inconsciente, tan espontáneo, que me doy cuenta de que yo no podría hacer lo mismo.

Soy lo que llaman una pensadora lineal. No voy soltando lo que siento, sino que delibero antes de que mis pensamientos escapen de mi bocaza. Normalmente. Nunca me ha resultado fácil expresarme, excepto cuando estoy cabreada, claro.

Rebecca rezuma calma y felicidad. O debía de hacerlo antes de la muerte de su marido.

A juzgar por sus ojos brillantes, diría que la verdadera Rebecca está empezando a resurgir.

Sonrío, no puedo evitarlo. Dejo que la felicidad me abrume por una vez; me permito sentir.

—¿Qué?

Opto por lo fácil.

—Huele delicioso.

Un hermoso rubor oscuro le tiñe los pómulos mientras aparta la mirada.

—He preparado una de las diez comidas que me salen genial.

Arqueo una ceja.

—¿Qué significa eso exactamente?

Una risa musical flota entre nosotras.

—Lo que he dicho: cocino diez comidas increíbles. Y luego vuelvo a empezar.

Ah. También tiene un gran sentido del humor.

Nuestros dedos se entrelazan y empieza a tirar de mí hacia una acogedora cocina.

Acogedora porque... no hay una sola superficie libre de utensilios y comida.

Mis ojos recorren la sólida encimera de piedra donde una bandeja grande rebosa de nachos finos como el papel y un cuenco a rebosar de salsa picada gruesa con colores navideños: pimientos verdes picantes, tomates rojo rubí y un aguacate cremoso color salvia montado a punto de nieve, con aroma a lima fresca.

—Guau —exhalo, soltando su mano y acercándome al festín. Sin pensarlo, cojo un nacho triangular y uso una cuchara grande para cargar una buena cantidad encima. Sin una pizca de modestia, me lo meto entero en la boca.

—Ahhh —digo entre la maravillosa explosión de sabores. Un calor agradable y gradual se instala en mi lengua. Las cebollas dulces y suaves, el picante del pimiento y los tomates intensos, casi dulces, se funden deliciosamente, despertando mis papilas gustativas.

Abro los ojos y Rebecca pregunta:

—Bueno, supongo, ¿no?

Una sonrisa le curva las comisuras de sus labios carnosos.

Asiento y la atraigo hacia mí, con los dedos extendidos en la parte baja de su espalda mientras le masajeo suavemente.

Con un suave gemido de placer, Rebecca echa la cabeza hacia atrás y me inclino sobre ella para besarla.

Nuestras lenguas se entrelazan con rápida familiaridad y dice contra mi boca:

—Sí.

Se aparta sin aliento.

—Bastante bueno.

—¿Ves? —digo, repitiendo el ritual del nacho con una determinación casi religiosa.

—Eres muy metódica —bromea, mirando mi montaña de nachos.

Asiento mientras me zampo otro y recorro con la mirada el resto de la encimera.

—¿Chili? —digo sorprendida.

—La receta de mi abuela.

Mis ojos buscan los suyos.

—¿Sigue viva?

Asiente con alegría.

No voy a preguntar. Pero todo el tema de «conocer a la familia» podría surgir pronto.

Y aunque mi familia conoce perfectamente mi situación y me acepta, la familia de Rebecca podría no tomarse bien la nueva relación.

Lo he visto antes.

Especialmente cuando algunos de ellos podrían estar mentalmente obligándome a ocupar el lugar de James, lo cual no me interesa una puta mierda. Ya tengo bastante con lo mío.

Seguro que era buen tipo y toda esa mierda.

El caso es que él ya no está y yo sí.

—¿En qué estás pensando? —pregunta Rebecca, y la alegría ha desaparecido de su voz.

Tengo que arreglar eso. Me inclino sobre ella y deposito un suave beso en sus labios.

—En mierdas serias que no pintan nada aquí entre nosotras.

Muevo el dedo índice entre las dos.

Asiente con énfasis.

—Joder que sí.

Nos reímos.

Después comemos chili aromático, pan de maíz casero glaseado con miel del mercadillo.

No hay velas.

Pero la presencia de Rebecca es toda la ambientación que necesito.

Becca

Mac usa la servilleta con mucha deliberación, limpiándose las comisuras de la boca con precisión.

Pero el pan de maíz no hace prisioneros. Con dedos diestros, Mac usa el último trozo como una esponja empapada de miel pegajosa para absorber los restos de chili.

Me recuesto en mi silla de respaldo alto, satisfecha de que Mac parezca ir soltando capas de tensión con cada minuto que pasa aquí conmigo.

Por suerte, no pareció notar mi aversión a las alubias rojas. Ni a la miel, que normalmente me encanta; solo de pensar en comerla me dan náuseas.

—¿Eso es todo lo que vas a comer? —pregunta Mac, recorriendo mi plato con la mirada y luego echándole el ojo al pan de maíz.

Asiento, pensando que lo estoy haciendo muy bien y dando gracias al de arriba por no estar abrazando la taza del váter.

En medio de una cita que parece todo un logro. O simplemente pura suerte.

La noche se ha colado, y el último rayo de sol murió hace una hora, proyectando largas sombras mientras el crepúsculo se aferra con uñas y dientes a los últimos vestigios de un día ahora bañado en un cielo anaranjado desvaído.

Decidiendo no repetir, Mac se recuesta y estira una pierna larga, con los ojos entrecerrados mientras me observa, el rostro medio oculto entre las sombras.

Una sonrisa lenta se extiende por el rostro de Mac.

—Entonces... —su sonrisa se ensancha tanto que casi puedo oírla—. ¿Qué hay de postre?

Palabras inocentes.

Mi respuesta es pecaminosa.

—Yo.

Al instante la sonrisa se desvanece, y una mirada cómplice borra el juego de sus ojos grises, oscureciéndolos hasta el color del peltre, ante lo que acabo de prometer.

En silencio, Mac se levanta y me tiende la mano.

Sin dudarlo, la tomo, y ella me pone en pie sin esfuerzo.

—¿Dónde?

Dirijo la mirada al largo pasillo a nuestra izquierda, el que lleva a los dormitorios.

Mac sigue mi mirada.

Soltándome la mano, se inclina, y con un brazo tras mi espalda y el otro bajo mis rodillas, me alza en brazos en un gesto tan cliché y tan de macho que debería parecer falso.

No lo parece.

Enrosco la mano en su cuello fuerte. El gesto es ardiente, dominante, puro sexo, mientras sus ojos de acero atrapan los míos. Entonces Mac avanza a zancadas hacia el final del pasillo.

Con una sola mirada, da con mi dormitorio sin vacilar.

Donde el fantasma de mi marido ha huido y la pasión ha vuelto.

Mac me deposita en mi cama de sábanas recién cambiadas pero sin hacer.

Las sábanas ya estaban apartadas, y aunque soy más del tipo espontáneo y de espíritu libre, esta vez no fue así. Esperaba que lo que está pasando ahora fuera algo seguro, no una mera posibilidad.

Me incorporo y deslizo el trasero hasta el borde del colchón.

Lentamente, empiezo a subirme la falda desde los tobillos hasta lo alto de los muslos.

Mac lo observa con una intensidad aterradora, sin perderse nada.

Se arrodilla y usa las manos para terminar lo que empecé, hasta que la falda es una nube azul oscuro en torno a mis caderas y quedo expuesta.

Mac se relame.

—Sin bragas.

—No —confirmo.

Sus ojos tormentosos buscan los míos durante un latido.

—Sí —digo.

Más que recostarme, me dejo caer.

El gesto es simbólico.

No solo me estoy entregando a las atenciones eróticas de Mac, sino que me estoy enamorando de ella.

Mis párpados aletean al cerrarse mientras su boca encuentra mi humedad.