15 #2

No distingo al pasajero, pero sé quién es sin necesidad de mirar.

Sin embargo, sí miro cuando quien acapara toda mi atención abre la puerta del conductor y, con gracia fluida, sale de un elegante Ford Shelby Mustang nuevo.

Entiendo de coches porque James entendía de coches.

Ese pensamiento trae otro, como un intruso: la maquinaria del seguro sigue en marcha.

El Camaro de segunda generación quedó siniestro total, y James había sido previsor, había sobreasegurado el coche.

La compañía de seguros determinó que el alcohol no fue la causa del accidente, aunque el informe toxicológico de la policía había detectado algo.

No lo suficiente para condenar, como había insinuado aquel policía imbécil.

Dios, aquel incidente había sido horrible. Todavía estaba tan en carne viva por la muerte de James, y Mullen se había comportado como si yo fuera una criminal en lugar de una viuda destrozada por la pérdida de su marido.

Giro la cabeza bruscamente al oír el pitido del mando de la llave, que asegura las puertas del Mustang.

Me doy la vuelta, entro por las puertas correderas y me aliso la falda con las manos.

Abro la puerta principal anticipándome a su llegada y miro hacia el estrecho pasillo que conduce a otro ático —vacío desde que la familia se mudó— y a las puertas de acceso.

Pequeños tragaluces se alinean como estrechos soldados de cristal donde el techo se une a las paredes del pasillo, dejando que la luz natural inunde el espacio que, sin ellos, quedaría en penumbra.

Mac se detiene al abrirse las puertas del ascensor, mira primero a la izquierda y luego a la derecha antes de salir.

Un rayo de sol que se cuela por uno de esos tragaluces incide en el rostro de Mac y hace que sus gafas de sol tipo aviador parezcan iluminadas desde dentro.

Los cristales realzan su mandíbula angulosa y el pelo corto y de punta, su cuerpo ágil y musculoso mientras camina hacia mi puerta con un andar tan ligero que parece flotar.

Dios, qué guapa es, pienso.

Me paso los dedos nerviosos por la falda larga de color índigo intenso y salgo al umbral de mi puerta.

Mac sonríe al ver mi emoción evidente.

No disimulo mi expresión, y cuando se acerca lo suficiente, me lanzo a sus brazos.

Me levanta en brazos, me lleva dentro de la casa y cierra la puerta de una patada tras de nosotras.

Deja caer una mochila al suelo y Mac me besa con ganas.

La verdad es que creo que Mac pone el alma en todo lo que hace.

Se me enredan las piernas en los metros de tela azul vaporosa y nos reímos al separarnos.

Su rostro queda parcialmente en sombra; la luz del atardecer que entra por las puertas correderas no llega hasta nosotras, se refugia en los rincones de mi desordenado salón.

—Ahora eso sí que es un recibimiento —dice.

Sus ojos grises brillan.

Tiro de ella hacia mí agarrándola por la solapa aterciopelada de la camisa azul descolorida que lleva.

—Ni siquiera he empezado —digo con voz ronroneante.

Mac me toma el rostro entre las manos y me da un beso suave en los labios.

—Antes de que nos dejemos llevar, tenemos que hablar.

Me aparto frunciendo el ceño.

—¿Esto es un «Querida Jane»?

Frunce el ceño desconcertada.

—¿«Querida Jane»?

Mac se aleja unos pasos y cruza los brazos sobre el pecho.

Explico en voz baja:

—Como... ha sido genial, pero se acabó.

Me muerdo el labio inferior mientras observo su rostro.

Su expresión se endurece como un relámpago.

—Joder, no. No es esa la conversación a la que me refería.

—Oh. Vale —digo con un hilo de voz, sintiéndome medio rota.

—No —dice Mac mientras estudia mi expresión y vuelve a acercarse.

Me agarra de los hombros.

—No me voy a ninguna jodida parte. Quiero decirte algunas cosas que me tienen agobiada. Más como para informarte, no para dejarte.

—No creo que pudiera soportar eso ahora mismo —admito.

Mac me estrecha contra ella y me acaricia el pelo.

—Nunca haría eso. ¿No lo sabes ya a estas alturas?

Se aparta y me pone una mano bajo la barbilla.

—Estoy loca por ti.

—Pensaba que no eras de las que hablan mucho.

Sonríe con picardía.

—Tú haces que me salgan las palabras.

Y otras cosas. Noto cómo me arde la cara.

—Veo que te acuerdas de la última vez.

Inolvidable.

—Difícil de olvidar —admito.

Mac me toma de la mano y me lleva al sofá. Me sienta con una sonrisa torcida mientras aparta una manta de ganchillo para hacernos sitio.

Me toma las manos y dice:

—No quiero agobiarte demasiado, ya sabes, con James recién...

Mac se aclara la garganta, y sé que está buscando una palabra que normalmente no usa.

—...muerto. Yo no soy la que carga con el impacto emocional.

Sus ojos buscan los míos, y asiento porque es verdad.

—Te quiero a ti, Rebecca; la muerte de tu marido no cuenta para mí. Me conozco. No tener en cuenta su muerte respecto a lo nuestro puede parecer insensible.

Mac se encoge levemente de hombros.

—Soy una persona lógica. Tenemos algo.

Mac hace un gesto entre nosotras con la mano.

—Y el momento es una mierda, con toda la carga emocional que llevas.

Se pasa los dedos por el pelo fino, rubio oscuro con algunas hebras plateadas que brillan mientras la luz moribunda de la tarde juega sobre nosotras.

—Aun así, quiero esto, sea lo que sea. Sé que me estoy precipitando, que es demasiado pronto, que eres una víctima y todo eso.

Baja la mirada hacia su mano, que sostiene la mía, y tras una larga pausa, Mac dice con voz ronca:

—Me da igual.

—Mírame —digo.

Lentamente, el rostro de Mac se alza; su mandíbula angular deja ver unos ojos y unos labios casi demasiado femeninos para ese mentón, pero de algún modo toda esa simetría contradictoria consigue que resulte innegablemente hermosa, aunque severa.

Su físico me atrae. O quizá sea Mac quien me atrae, y su físico forma parte del conjunto que la hace única.

—Yo también quiero esto. He intentado hacerme sentir culpable de todas las formas posibles, incluida la más importante: que James era mi alma gemela.

Nuestros ojos se encuentran.

—Lo era, cuando estaba vivo. Pero ahora tengo una segunda oportunidad, y me siento muy, muy afortunada.

Mac asiente.

—No creo en la suerte —dice con naturalidad.

Inclina la cabeza hacia la izquierda, estudiando mi expresión.

—¿Y las culpas menores?

Esto es más difícil que el motivo grande y evidente que acabo de exponer.

—El principal es... —el rubor me enciende las mejillas de golpe— cuánto deseo estar contigo —termino en un susurro.

—¿En el sentido bíblico? —dice Mac con un toque de humor.

El humor se desvanece de su rostro ante mis siguientes palabras; el deseo palpable flota a un suspiro de distancia.

—Oh, sí.

Nuestras miradas se dirigen a la mochila que Mac dejó caer junto a la puerta cuando nos lanzamos la una sobre la otra hace apenas unos momentos.

Puedo imaginar qué esconde en su interior.