8

MAC

Jodido Mullen, me hierve la sangre. Ese imbécil me la tiene jurada desde el segundo en que entré en la agencia.

Es un cabrón fornido, eso se lo reconozco. Mullen me lleva unos años, ya pasados los treinta y cinco, y arrastra el rencor de todas las veces que hemos competido codo a codo en las pruebas de tiro y otras cosas.

Me esforcé hasta acabar ganándole, y eso le jodió. Me da igual. Llevo cabreando a los hombres desde preescolar, cuando le di una paliza al primero.

Cuando se cierne sobre una Rebecca claramente alterada, me ciega la rabia. Un rojo escarlata abrasador, literalmente.

Tiene que saber que Rebecca acaba de perder a su marido hace apenas seis semanas. Por supuesto, estoy al tanto del nuevo informe del laboratorio. James Johnson no se metía nada ilegal. ¿Se tomó un trago antes de salir? Sí. ¿Estaba por debajo del límite legal?

Joder, sí.

En lugar de dejar que Rory y yo comuniquemos esta nueva información con tacto y delicadeza, no, tiene que irrumpir y hacer que la nueva viuda se sienta como una mierda.

Típico de Mullen. Genial.

—Joder —dice Rory con cansancio, captando al instante el mal rollo que estoy soltando como una chimenea ardiendo.

Guardo un silencio amenazador, así que eso lo dice todo.

Salgo disparada del asiento del conductor y cierro de un portazo nuestro coche patrulla. Clavo los ojos en Rory mientras avanzamos a grandes zancadas hacia Rebecca y compañía.

—Mierda, Flint. —Me está pillando perfectamente con esa telepatía de bajo nivel típica entre compañeros.

—Sí —digo, mientras avanzo a paso rápido hacia donde mis colegas se ciernen sobre una Rebecca de aspecto frágil.

La escena despierta mi instinto protector a tope.

Rebecca lleva una microfalda negra y vaporosa. Sus piernas delgadas y tonificadas se tensan bajo unas mallas rosas. Tiene el pie derecho apoyado en la punta, balanceándolo lentamente de un lado a otro.

De pronto, me doy cuenta de que ese movimiento de pierna es el tic nervioso de Rebecca.

¿Por qué coño está tan nerviosa?

Salto del aparcamiento a la acera y digo:

—¿Qué coño pasa aquí, Mullen?

Lanzo una mirada fulminante a Smith para meterlo también en el fregado. Él me devuelve una mirada neutra.

En un nanosegundo reconozco que está cubriendo a su compañero.

Ni siquiera pienso. Me coloco ligeramente delante de Rebecca, interponiéndome físicamente entre ella y Mullen. Dejo que la maniobra no verbal hable por mí.

Mullen pilla que ella está fuera de su alcance. No es algo que capte con la cabeza, sino un empujón instintivo, pura presencia física que no deja lugar a dudas ni zonas grises.

Me devuelve la pregunta.

Le contesto que básicamente me ha robado el caso.

Rory gime en voz baja mientras la cosa se va a la mierda a toda velocidad.

—¿Hay algo que no me estés contando, Flint? —pregunta Mullen con sarcasmo, echando más leña al fuego.

Sí, gilipollas de mierda, estás tocando los cojones a una mujer de la que podría enamorarme, me sorprendo pensando.

—Hablemos de esto en otro momento —intenta Rory, tratando de calmar los ánimos como quien inyecta un antídoto.

—Sí, Mullen, deja que Rory y Flint cierren esto —se apresura a secundar Smith.

Mullen se me planta en las narices, listo para pelear, poniendo en juego nuestras carreras. Si fuera listo, sabría que los principios están por encima de las carreras. Siempre. Sin excepción.

Rebecca dice:

—Eh, vamos... iré a comisaría... con los agentes Flint y Rory —ofrece.

Me doy cuenta de que iban a llevársela a comisaría como si fuera una delincuente en lugar de tomarle declaración aquí mismo.

Y una mierda van a hacer eso.

Los ojos duros de Mullen se desplazan hacia Rebecca, detrás de mí.

—No se meta en esto, señora.

Enseño los dientes como un tiburón sediento de sangre.

—Vete a la mierda, Mullen.

Me agarra del uniforme y cierra el puño sobre la tela.

Echo la cabeza hacia atrás y le estampo un cabezazo con fuerza.

—Oh, joder —suelta Rory.

Pero ya he plantado el pie derecho detrás del izquierdo y le he soltado un puñetazo en la mandíbula como remate perfecto.

La cabeza le sale disparada hacia atrás.

Mullen se tambalea hacia atrás, se endereza y sacude la cabeza.

Le he hecho ver las estrellas, al cabrón.

Como un toro furioso, baja la cabeza y se abalanza sobre mí.

Ser mujer tiene sus ventajas. Una de ellas es la agilidad.

Aprovecho su impulso, agarro al bufón por el brazo y, con la extremidad que me queda libre, lo lanzo por encima de mi pierna extendida.

Aterriza con fuerza, raspándose el cinturón táctico y la culata de la pistola mientras rueda para amortiguar el golpe.

Me giro para enfrentarlo y me agacho, con las manos sueltas a los costados y los ojos fijos en él.

—Zorra.

Rebecca ahoga un grito.

No aparto la mirada. No puedo.

Me saca unos centímetros y más de diez kilos. Me supera en músculo.

Pero yo le supero en técnica.

Pero no me confío; Mullen ya sabe de qué voy. Como muchos hombres, cree que con ser tío basta para ganar siempre.

Los hechos son claros: si no sabes pelear, perderás contra alguien que sí sabe, en igualdad de condiciones.

Agradezco en silencio mi herencia escandinava por este cuerpo alto y de complexión fuerte.

Mullen se levanta como un Fénix apaleado, con los ojos clavados en mí llenos de odio.

Venga, atrévete, lo invito en silencio como un crío.

—Flint —comienza Smith.

—Cállate, Smith —dice Rory.

—¿Has terminado? —le pregunto a Mullen.

Unas manchas rojizas le tiñen la nuca y le suben por el cuello grueso. —No.

—¿Tengo que llamar a más policías? —pregunta Rebecca en voz baja.

Me giro para mirarla.

Un rubor intenso le colorea los pómulos, y juro que está en estado de shock.

Me invade la vergüenza. Menuda falta de profesionalidad, pienso.

Entonces ella se gira de repente. —¡Mac!

—¡No! —grita Rory.

Así de rápido, Mullen se me echa encima y me estampa el puño en el estómago.

Ya he trabajado sin aire antes.

Lo haré de nuevo.

Con fuerza bruta, le agarro el brazo con el que acaba de darme el golpe a traición y se lo retuerzo.

Tiro de Mullen hacia delante y le estrello la bota en la espinilla con una patada lateral que busca hacerle daño de verdad.

Aúlla.

Estrellas estallan en mi visión. Oxígeno.

Necesito. Oxígeno.

—Muy bien, señoritas —dice Rory mientras nos separa.

Jadeo y aspiro aire fresco mientras Mullen vuelve a la carga, me lanza un puñetazo a la mandíbula y me alcanza de refilón.

Le engancho los dedos alrededor de la garganta y le hago una pinza en el esófago.

Se ahoga.

—¡Guardaos eso para los delincuentes! —grita Smith, me da un golpe seco en la muñeca y empuja a su compañero hacia atrás hasta que cae de culo.

El brazo me cae y Rory me agarra del bíceps.

Menos mal, porque con oxígeno o sin él, quiero seguir golpeando a Mullen.

Mullen y yo nos fulminamos con la mirada, y Smith asiente en mi dirección. —Flint.

—¿Te vas? —dice Rory, y a mis oídos, su pregunta suena como lárgate de aquí de una puta vez.

—Sí.

Smith se gira hacia Rebecca, que está allí de pie, con los brazos cruzados sujetándose los codos, y me mira con los ojos muy abiertos.

Joder, joder, joder.

Smith se lleva a Mullen, que sé que no denunciará el incidente porque... bueno, el ego.

—Joder, Flint —dice Rory mientras me suelta el brazo.

La cagué. Lo sé.

Oigo un ruido y giro la cabeza hacia Rebecca.

Sus ojos brillan con lágrimas contenidas mientras me mira. Tristes. Felices. De vete a la mierda... quién coño sabe. Yo desde luego no.

Y entonces echa a correr hacia mí y me rodea la cintura con los brazos.

Vale.

Le acaricio la nuca y aspiro el delicioso aroma que es Rebecca.

Las alarmas suenan en mi cabeza, pero las ignoro junto con todos los dolores que se van asentando para quedarse.

—Gracias —dice—. Ese tipo era un imbécil insufrible.

Una carcajada sorprendida sale disparada de mí.

Rory se une.

Me echo hacia atrás y la miro a los ojos cerúleos.

Estoy tan jodido.

A regañadientes, la suelto y retrocedo; volver a ponerme la cara de poli es como meter mis pies del 43 en unos zapatos del 41. Sí.

—¿Por qué... qué pasó aquí? —me pregunta.

Rebecca inspira con un temblor—. Pensé que tendría que llamar al 112 para pedir más policías.

Verdad. Me paso los dedos por el pelo rubio sucio. —Para ser honesto, perdí los estribos.

—¿En serio? —Rebecca se ríe, con las manos en las caderas—. No estaba segura.

Aletea las pestañas.

Noto que sonrío.

—La Señora Johnson nos está tomando el pelo —dice Rory.

—Es Becca, y sí, os estoy tomando el pelo.

Se mordisquea el labio, y noto el gesto.

Mucho.

Su mirada va de uno a otro. —¿De verdad necesito hacer una declaración? O sea, James y yo compartimos una copa de vino antes de nuestra cita...

—El informe del laboratorio salió por debajo del límite legal. Cualquier cantidad de alcohol cambia el etiquetado del informe. No es gran cosa.

Rory separa los brazos del cuerpo.

—No quiero que el informe haga parecer a mi marido un borracho de ninguna manera. Fue una copa de vino.

Exmarido, corrijo mentalmente, como si tuviera un tic.

—Lo entendemos. Es un simple informe toxicológico, Becca —resopla Rory y se encoge de hombros—. Debidamente catalogado. Créeme, sabemos que no estaba borracho con tan poca cantidad de alcohol.

Respiro hondo para aclararme la cabeza, la adrenalina, todo. —Una copa de vino —confirmo.

Rebecca asiente. —Yo tomé un sorbo. Solo uno —dice, baja la cabeza y aparta la mirada de la mía.

Reacción extraña, noto, y guardo el momento para reflexionar más tarde.

—Muy bien, creo que... eso es todo para la declaración —dice Rory y me hace la señal nada sutil de que me largue.

Me demoro.

Rebecca sonríe, y joder, las palmas me empiezan a sudar.

—Eh… —Mira a Rory, y bendito sea, él dice—: Espera en el coche, Flint.

—Sí —respondo sin girarme, agitando la mano derecha con la que le di a Mullen; los nudillos me laten con un dolor sordo.

—Quería pedirte que te pasaras por casa algún día.

Rebecca no es una mujer tímida, y a pesar de lo que dice Rory, creo que puedo ser sensible cuando me lo propongo. Como ahora.

—Claro. —Aguardo sin presionar, deseando con todas mis fuerzas que diga lo que quiero oír.

—No quiero sustituir a mi marido.

Mierda. No digo nada.

—Es demasiado pronto para…

Joder. ¿Demasiado pronto para qué?

Me mira un instante y luego aparta la vista.

Siento el pecho oprimido. —Háblame, Rebecca.

Suelta un suspiro nervioso. Luego sus ojos turquesa vuelven a encontrar los míos. —Quizás estoy hablando de más, buscando donde no debo, haciendo el ridículo. —Retuerce un largo mechón de cabello negro azabache que le llega a la cintura y luego lo deja caer.

Niego con la cabeza. —Todavía no.

—¿Podemos ser amigos?

Cambio el peso de un pie a otro. —¿Solo amigos? —No estoy jugando. No voy a ser un capullo con ella, pero tampoco voy a fingir que soy algo que no soy.

El rubor le inunda el rostro, un rosa intenso que se extiende por sus pómulos.

Esta vez no aparta la mirada. —No —responde en voz baja.

Se me encoge el estómago. El peso de esa única sílaba me hunde como nada podría hacerlo.

Una palabra.

Una intención.

—Te escribo —digo, y me alejo sin añadir nada más.

Sobre todo porque me tiene tan alterado que no me fío de mí mismo para hablar.