CAPÍTULO 29

NOOSE

A Rose se le cierra la cara.

Ella preguntó. Obtuvo respuestas. Las que puedo dar. Hay un montón de mierda que no puedo contar. El veto de silencio sobre secretos militares dura prácticamente para siempre.

Rose solo necesita saber que si tengo una cuerda en las manos, es un arma mortal. Pero no contra ella. Nunca contra ella.

—No los mataste.

Niego con la cabeza.

—No. El Prez no quiere guerra —me encojo de hombros—. Puede que acabemos en una de todos modos. Pero matarlos nos habría metido en una de inmediato.

—Así que —sus ojos buscan los míos— ¿estabas ganando tiempo?

Asiento.

—Sí. Tenía que sacarte de ahí, Rose. Tuve que hacer cosas para conseguirlo.

—¿Fue difícil?

Sonrío.

—Ahí vas otra vez. ¿El qué?

Mi sonrisa se ensancha cuando un rubor rosado le tiñe las mejillas. Hermosa. Le toco la cara y le paso el pulgar por la piel caliente.

—Contenerte.

Mis dedos caen.

—Sí.

—¿Querías matarlos?

Una descarga de adrenalina me recorre.

—Ya lo creo.

La veo tragarse el miedo.

—No me tengas miedo, joder, Rose.

—Te lo tengo.

Se estremece.

—Eres un hombre que da miedo, Noose.

—Cierto —le estudio la cara mientras la atraigo hacia mí—. Nunca contigo, nena —aspiro su olor: fruta, vainilla y su dulce piel.

—Tengo miedo, Noose.

La estrecho con más fuerza.

—¿De mí? —contengo la respiración.

—No. Me asustas, pero no te tengo miedo a ti.

Me aparto, sonriendo.

—Eso no tiene sentido.

Me devuelve la sonrisa.

—No te preocupes. Para mí sí.

—¿Y ahora qué, Noose?

Me encojo de hombros.

—Día a día. Parece lo mejor.

—Con Charlie no puedo ir día a día.

No había pensado en el crío. No estoy acostumbrado.

—Lo primero: quiero estar en la audiencia —le busco la cara y veo alivio. Entonces vuelvo a respirar.

—Te lo agradezco, Noose.

Me aparto.

—Me huele a pero —mi cuerpo se tensa, y no puedo evitar la reacción. Puedo mantener la cara de póker. Puedo mantener la bocaza cerrada, pero el cuerpo siempre es honesto.

Asiente.

—No quiero que nada influya en la decisión del juez.

«Joder». Rose se avergüenza de mí. Doy un paso atrás.

—¿Bueno para follar pero no para que te vean conmigo? Creía que habíamos aclarado esa mierda. Tú tienes clase y yo no, pero al menos soy auténtico y honesto. ¿Lo estás siendo tú?

Rose baja la cabeza. Cuando vuelve a mirarme, sus ojos arden como brasas avivadas.

—No solo estoy follando contigo —baja la voz—. Te dije lo que siento. Pero tener a un motero en la audiencia…

—Con esta pinta —me señalo de arriba abajo.

—Sí —asiente—. Con tu pinta —sus ojos me recorren el cuerpo, y el rubor que había desaparecido vuelve a encenderse.

Se me pone dura mientras me repasa con la mirada—.

Me encanta cómo te ves, Noose —sus dedos me tocan el pecho, y tengo que darme la vuelta o caer de rodillas a adorar a Rose.

Como un puto blandengue. Me doy la vuelta y cruzo los brazos para no tocarla.

Me habla a la espalda.

—Estoy tan asustada, Noose. De que si no doy buena impresión, el juez le dé la custodia compartida a Drake.

Al oír el terror puro en su voz, me doy la vuelta.

—No dejaré que eso pase.

Me pasa un dedo por la boca, y contengo la respiración, sintiendo el fuego de su caricia hasta los dedos de los pies. Cierro los ojos, hundiéndome en la sensación que es Rose.

—Sé que quieres lo mejor para mí, Noose. Solo mantente alejado hasta que esto acabe, por favor.

Le atrapo el dedo y me lo meto en la boca.

—No puedo. No puedo dejarte sola frente a ese cabrón de Diablo.

—Prométeme que no lo matarás.

«Joder».

—Eso no puedo prometértelo. Si te toca, muere. Si te hace daño, muere lentamente.

—¿Con un nudo?

No respondo, y su media sonrisa desaparece. No puedo tomármelo a la ligera cuando hablamos de nudos. Se forman en mi mente. Tres nudos bastarían para Diablo. Un cuarto también entra en juego. Todo eso se junta en mi cabeza automáticamente, como respirar.

Rose se acerca y se sube a mis botas con los pies descalzos, apoyando la cara en el centro de mi pecho.

La rodeo con los brazos. Nuestros latidos se sincronizan.

—Voy a estar ahí, pero no daré la cara.

—¿Será difícil para ti, Noose?

«Joder, sí».

—Sí —quiero que ese cabrón me vea. Que sienta la amenaza.

—Gracias —su aliento me calienta a través de la camiseta.

No daré la cara, pero estaré allí con todo el club. La suelto y se baja de mis pies. —Estás muy guapa, Rose.

—Me siento bien —agacha la cabeza, y sé que está pensando en nuestro rato juntos. Joder, mi polla también, firme y en posición de firmes, lista para el cuarto asalto.

Rose mira mi entrepierna.

—¡No hay manera de agotarte! —se ríe.

—Podrías intentarlo —digo con una sonrisa burlona.

Ella sonríe.

Me dirijo a la puerta, evaluando los fallos de seguridad. Su casa es pan comido para cualquiera que quiera entrar a robar.

Quizá debería mudar a Rose a mi casa.

Me doy la vuelta y la miro. Parece feliz, pero insegura.

Pronto lo estará.

—¿Trabajas mañana?

Rose asiente.

—Sí, Ned es un capullo, pero me dio el martes libre.

Ned es un capullo, pero Road Kill lo tiene bien atado, así que se puede trabajar con él.

—¿Qué? —estudia mi expresión.

Cierro las emociones como quien cierra una puerta.

—Tu jefe. Lleva la cuenta de Road Kill.

—Eso suena a animales atropellados —suelta una risita.

Sonrío.

—No. Entiendo que un ciudadano piense eso —me encojo de hombros—. Va de devorar carretera. Conquistar la carretera. Libertad —ahora que intento explicarlo, esos sentimientos... no es fácil.

—¿Ciudadano? —frunce sus cejas claras.

—El noventa y nueve por ciento de la población que no le importa vivir bajo las leyes.

—Oh. Yo sigo las reglas —se encoge de hombros.

—Yo también —mi voz suena hueca.

Ladea la cabeza, y lucho contra el impulso de acercarme, de besarle la cara hasta que esa mirada suave de deseo sea la única que tenga.

—Creo que sigues las reglas que te convienen.

Me río.

—Cierto.

Camina hacia mí. Se pone de puntillas y me besa en los labios.

Gimo y la aprieto contra mí.

—¿Estás bien, Rose?

Asiente.

—No creo que Drake vaya a insistir más justo antes del juicio. Y tiene esa bonita marca que le dejaste con la cuerda.

Asiento.

—No es la que quería hacerle.

El pulso le martillea en el hueco de la garganta.

—¿Qué querías hacerle?

No debería haber preguntado. Mi honestidad siempre sale cara.

—Una permanente.

Rose baja los talones al suelo.

—Oh.

Le levanto la barbilla con el dedo.

—No te preocupes, nena. Esa vez se libró. Pero no habrá una segunda.

Camino hacia la puerta, descorro el pestillo y la abro.

Siento a Rose antes de que me rodee la cintura con los brazos. Dios. La ternura me invade. Lucho contra ella. Y pierdo.

Poso las manos sobre las suyas.

—Ten cuidado —su aliento me calienta la espalda.

—Siempre —me aparto de sus dedos.

Lo más jodidamente difícil que he hecho en mi vida.

—¡Sé que la cagué! —se queja Trainer—. ¿Pero este castigo? ¡Que me jodan!

Estoy devorando comida china sin parar, viendo a Trainer fregar los suelos empapados de vómito y semen.

—¡No! —digo, levantando un palillo. El diseño oriental del costado me recuerda a un nudo. Le doy vueltas en la cabeza mientras le echo la bronca a Trainer.

—Rose Christo es de mi propiedad. Repite conmigo.

Trainer aprieta los labios.

—Joder —murmura.

Wring se hurga los dientes para sacar restos de chow mein de pollo.

—Hazlo, gilipollas.

—Rose Christo es de tu propiedad —lo escupe con resentimiento. Cinco horas limpiando la carnicería de la fiesta ablandan a cualquiera.

—Buen cambio de pronombre. No sabía si también la cagarías con eso —esto, de Snare. El señor Gramática.

Le lanzo una mirada dura.

—Eh —extiende las manos en gesto inocente—, mientras vosotros andabais jodiendo por Oriente Medio, yo estaba sacándome la carrera.

Jodiendo. Ya.

—Lo que tú digas, joder —digo, fulminándolo con la mirada mientras enrollo y pincho los fideos.

—¿De verdad le prometiste a Rose que no estarías en la audiencia? —pregunta Wring, con los ojos llenos de incredulidad.

—Le prometí que no daría la cara.

—Ah —dice Wring—. Eso es otra cosa.

Le apunto con los palillos.

—Joder, claro que sí —me bajo media cerveza de un trago y la dejo en la mesa del centro del club.

Trainer lleva guantes hasta los codos.

Ni siquiera quiero ver qué hay en el cubo.

La fiesta de anoche, que me perdí mientras me tiraba a Rose toda la noche, había sido una orgía de alcohol y bragas por los suelos.

El maldito de Trainer la cagó, quedándose dormido en su guardia y dejando que Diablo entrara a la fuerza en casa de Rose, que la atara y le escribiera esa palabra en el cuerpo.

La cuestión no era si Diablo moriría, sino cuándo. Es hombre muerto.

Lo sé.

El club lo sabe.

En el fondo, Rose lo sabe. Puede que una parte de ella no quiera matar al padre de Charlie. Pero él no es más que un donante de esperma.

—Lariat está vigilando a Rose. Pero no le hace gracia estar rascándose el ombligo porque a ti te dio por echarte una siesta.

Trainer resopla frustrado.

—¿Cuántas veces tengo que decir que la cagué?

Se da una palmada en los muslos con las manos enguantadas.

Se le queda mierda asquerosa pegada en los vaqueros. Baja la vista y maldice.

Wring mueve el trozo de comida en la boca.

—Más —dice.

Trainer suspira, derrotado.

Me bajo del taburete de la barra, me lleno los brazos de basura y lo tiro todo en la bolsa que tiene Trainer al lado.

Me estiro hacia el techo. Lo toco, los talones golpean el suelo, el cuerpo rígido por todo el estrés.

—Joder, tenso de cojones con toda la mierda que está pasando con Rose.

Me llega el mensaje de Lariat. Una imagen vale más que mil palabras. Es una foto de Rose cruzando la entrada principal del banco.

Tacones altos, falda ajustada. Erección instantánea.

Le respondo: Gracias. El autocorrector está tan acostumbrado a mis respuestas de una palabra que ya lo completa solo después de la G.

—¿Qué estás haciendo, Noose?

Le hago una peineta a Snare.

—Trabajando, gilipollas. Algunos sí que curramos. Además, mañana tengo que estar allí, echando horas extra en el taller.

Road Kill tiene su propio mecánico: yo.

Siempre he sido así. Incluso durante mis años en hogares de acogida, cuando todo estaba patas arriba, yo era capaz de montar cosas, o desmontarlas. Mi vida estaba hecha mierda, pero las piezas encajaban. Los coches y las motos tienen sentido.

Además, el taller es una tapadera cojonuda para todo tipo de mierdas en las que el club anda metido. Soy más que un correo de pasta. Snare es nuestro sargento de armas, pero yo elegí no serlo.

No tengo botón de off. Que fuera capaz de frenarme y no matar a Diablo fue un milagro.

Muy pronto, no habrá nada que me frene para no cargármelo.