CORMAC

Callum me encontró en la biblioteca a la mañana siguiente.

Fingía leer, con la vista clavada en la misma página desde hacía veinte minutos, la mente a mil kilómetros de allí, junto a Alice, que seguía durmiendo en la cama que había dejado una hora antes.

Parecía en paz por primera vez desde que la había conocido.

No había querido irme. Pero algunas cosas no podían esperar.

—Tenemos que hablar —Callum echó un vistazo al pasillo antes de cerrar la puerta tras de sí—. En algún lugar privado.

—Esto es privado.

—No lo bastante —se acercó a la ventana y echó un vistazo a los terrenos—. Lo que voy a contarte lo cambia todo. Y no sé en quién podemos confiar.

Dejé el libro. Le presté toda mi atención.

Callum sacó una tableta del bolsillo de la chaqueta. Abrió una serie de documentos: registros de comunicaciones, marcas de tiempo, metadatos que no lograba descifrar del todo.

—El ataque al refugio —dijo—. He estado analizando la brecha de seguridad. Cómo supieron dónde estábamos. Cómo atravesaron el perímetro sin activar ninguna alarma.

—¿Y?

—Fue alguien de dentro —giró la tableta hacia mí—. Estos son los registros de comunicación de la noche del ataque. Alguien usó un canal seguro de la Hermandad para transmitir tu ubicación. Un cifrado que solo usamos para las comunicaciones de más alto nivel.

Miré los datos. Filas de números y marcas de tiempo que por separado no significaban nada, pero que juntas componían una imagen demoledora.

—¿Cuántas personas tienen acceso a ese canal?

—Doce. Todos miembros veteranos de la Hermandad. Gente que lleva con nosotros décadas —la expresión de Callum era sombría—. Pero aquí viene lo que no tiene sentido. El mensaje se envió antes de que decidieras trasladarte a ese refugio.

Las palabras tardaron un momento en calar.

—Eso es imposible. No decidimos el refugio hasta...

—Hasta después de la gala. Lo sé. Lo que significa que o alguien predijo tu decisión con una precisión imposible, o...

—O alguien con acceso a mis comunicaciones personales estaba filtrando información en tiempo real.

Callum asintió.

—He revisado tu teléfono. Tu coche. Tus dispositivos. Todos limpios. Lo que significa que quien hizo esto tiene acceso a otra cosa. Algo que todavía no hemos encontrado.

—El despacho de mi padre —la certeza me heló las entrañas—. Dijiste que doce personas tienen acceso a ese canal. ¿Cuántas de ellas tienen acceso a los planes logísticos de mi padre?

—Tres. Papá, Eamon y el tío Donal.

Tres personas. Tres hombres que formaban parte de la Hermandad desde antes de que yo naciera. Tres hombres en los que había confiado mi vida, y la de Alice.

—La cosa empeora —dijo Callum—. He estado investigando el ataque en sí.

Los hombres que fueron a por Alice no eran mercenarios cualquiera.

Eran profesionales. Con entrenamiento militar, de origen europeo oriental, el tipo de gente que contratas cuando quieres que algo se haga en silencio y para siempre.

—¿Los Markov?

—Eso es lo que se suponía que debíamos pensar. Pero las armas que usaron... mira esto —abrió otro archivo—. Los números de serie coinciden con un envío que desapareció de nuestros propios almacenes hace tres meses. Alguien robó nuestras armas y las usó para atacar tu refugio.

La traición era tan completa, tan meticulosamente planeada, que casi tuve que admirarla. Alguien dentro de la Hermandad, alguien con acceso a nuestras comunicaciones, nuestra logística, nuestras armas, había estado trabajando en nuestra contra. Contra Alice.

—Hay algo más —la voz de Callum bajó aún más—. La comunicación que se envió desde el despacho de mi padre, la que contenía tu ubicación... la rastreé hasta su punto de origen.

—¿Y?

—Salió del portátil privado de mi padre. El de su estudio. Al que solo él tiene acceso.

El mundo se tambaleó.

Había sospechado muchas cosas de mi padre. Crueldad. Despiadado. Quizás incluso que tuviera algo que ver con la muerte de Marian Novachek. Pero esto... esto era diferente. Esto era mi padre enviando hombres a matar a la mujer que había jurado proteger.

—Tiene que haber otra explicación.

—Podría haberla —Callum no sonaba convencido—.

Alguien más con las contraseñas de mi padre.

Alguien que pudiera acceder a su ordenador sin activar la seguridad.

Pero Cormac... —vaciló—. Tienes que plantearte la posibilidad de que mi padre sepa exactamente lo que está pasando.

Que haya estado detrás de esto desde el principio.

—¿Por qué? ¿Qué razón posible tendría para hacerle daño a Alice?

—No lo sé. Pero creo que es hora de averiguarlo.

Encontré a mi padre en su estudio.

Estaba solo, algo raro a esas horas, cuando normalmente habría un desfile constante de asesores y socios entrando y saliendo de su despacho. El fuego ardía bajo, proyectando sombras danzantes en las paredes. Estaba sentado en su sillón de cuero, un vaso de whisky en la mano, con la mirada perdida.

Parecía viejo. Nunca me había dado cuenta, o quizás me había negado a verlo. Pero los años habían grabado surcos profundos en su rostro, plateado su cabello, encorvado sus hombros bajo el peso de más de seis décadas de violencia y poder.

—Cormac —no se volvió cuando entré—. Me preguntaba cuándo vendrías.

—Sabes por qué estoy aquí.

—Me lo imagino —dio un sorbo al whisky. Dejó el vaso con cuidadosa precisión—. Cierra la puerta.

La cerré. Me apoyé contra ella, bloqueando la única salida.

—El ataque a la casa de seguridad. Alguien envió mi ubicación usando las comunicaciones de la Hermandad. La transmisión salió de tu ordenador.

Un destello de algo cruzó su rostro. ¿Sorpresa? ¿Culpa? Desapareció antes de que pudiera identificarlo.

—Veo que Callum ha estado ocupado.

—Ha sido minucioso. A diferencia de algunas personas en esta familia.

Me aparté de la puerta y me acerqué.

—Dime la verdad, papá. Dime que no fuiste tú quien envió a esos hombres a por Alice.

—No envié a nadie a por la chica.

—Entonces, ¿quién lo hizo? ¿Quién tiene acceso a tu portátil? ¿Quién podría usarlo sin que te enteraras?

Silencio. Largo, pesado, sofocante.

—Hay secretos en esta familia —dijo finalmente papá—. Secretos que he guardado durante décadas. Secretos que nos protegen a todos, incluso a ti, lo creas o no.

—No quiero protección. Quiero respuestas.

—Y yo te digo que algunas respuestas son demasiado peligrosas.

Se volvió para mirarme, y por primera vez vi miedo en sus ojos. Miedo de verdad, del que nunca había visto en el hombre que había construido un imperio sobre cuerpos y sangre.

—Deja esto, Cormac. Déjame ocuparme. Déjame…

—¿Ocuparte como te ocupaste de Marian Novachek?

Las palabras golpearon como una bofetada. La expresión de papá se volvió cuidadosa, deliberadamente inexpresiva.

—No sé de qué estás hablando.

—¿No?

Me acerqué más. Lo suficiente para ver el pulso que le latía en la garganta.

—El padre de Alice. Trabajador de la construcción. Quince años con nuestras cuadrillas. Murió de un «infarto» justo después de que lo asignaran a un proyecto en los muelles. Los mismos muelles donde movíamos armas de los Markov.

—Los hombres mueren, Cormac. Los corazones fallan. Es una lástima, pero…

—¿Y su esposa? ¿Fiona? ¿La enfermera que empezó a hacer preguntas sobre pacientes tratados a escondidas? Murió tres meses después. Atropello con fuga. Conductor nunca encontrado.

Le agarré el brazo y lo obligué a mirarme.

—Dime que no ordenaste esas muertes. Dímelo, y sabré que mientes.

Papá me sostuvo la mirada durante un largo momento. Entonces, algo en su expresión cambió; no se suavizó exactamente, sino que se transformó en una especie de agotamiento resignado.

—No ordené esas muertes.

—Entonces, ¿quién lo hizo?

—No lo sé.

—Mientes.

—Estoy protegiendo a esta familia de viejos pecados.

Su voz era ahora cortante, afilada.

—De errores que se cometieron cuando eras un niño. De consecuencias que destruirían todo lo que hemos construido, todo lo que yo he construido, si alguna vez salieran a la luz.

—¿Qué pecados? ¿Qué errores?

Ya estaba gritando, y no me importaba quién me oyera.

—¿A quién estás protegiendo?

Durante solo un segundo, una fracción de latido, algo parecido a la pena cruzó el rostro de mi padre. Luego la máscara volvió, más dura que nunca.

—Eso no es asunto tuyo.

—Sí lo es, porque quienquiera que estés protegiendo está cazando a la mujer que amo. Es asunto mío porque alguien dentro de esta familia la quiere muerta, y voy a descubrir quién es aunque tenga que destrozar toda la Hermandad para conseguirlo.

—Amor.

Papá soltó una risa amarga y hueca.

—¿Crees que la amas? La conoces desde hace unas semanas.

—Mataría por ella, reduciría a cenizas a toda esta familia antes de permitir que alguien vuelva a hacerle daño.

Le solté el brazo. Di un paso atrás.

Nos miramos a través de un abismo que llevaba dieciocho años creciendo. Padre e hijo. Rey y príncipe. Dos monstruos que por fin habían encontrado algo por lo que merecía la pena luchar.

—Vete —dijo papá en voz baja—. Sal de mi estudio y no vuelvas hasta que recuerdes dónde están tus lealtades.

—Mis lealtades están exactamente donde deben estar.

Ya estaba en la puerta, con la mano en el pomo.

—Están con la mujer que intentas destruir. Y si descubro que estás detrás de algo de esto, si descubro que has estado ocultando a quien le hizo daño…

No terminé la amenaza. No hacía falta. Ambos sabíamos de lo que era capaz. Lo dejé allí, solo con sus secretos y su whisky y los fantasmas de pecados que se negaba a nombrar.

Alice estaba despierta cuando regresé.

Estaba sentada en el asiento junto a la ventana, vestida con ropa del armario que había llenado para ella, mirando el mar con una expresión que no pude descifrar. Cuando me oyó entrar, se volvió, y vi cómo la tensión abandonaba sus hombros al darse cuenta de que era yo.

—Fuiste a verlo.

No era una pregunta.

—Sí.

—¿Te dijo algo?

Me senté en el asiento de la ventana, lo bastante cerca para que nuestras rodillas se tocaran.

—Está ocultando algo. A alguien. Eso lo admitió. Pero no quiere decirme quién ni por qué.

Alice guardó silencio un momento. Su mano encontró la mía y entrelazó los dedos como si fuera lo más natural del mundo. Como si lleváramos años haciéndolo en lugar de días.

—¿Qué pasa ahora?

La pregunta quedó suspendida entre nosotros. No tenía una respuesta; no una buena, al menos. Mi padre mentía. Alguien dentro de la Hermandad quería a Alice muerta. Y el hombre que la había atacado hacía diez años seguía ahí fuera, vigilando, esperando.

—No lo sé —admití. Las palabras sabían a fracaso—. He pasado toda mi vida sabiendo exactamente qué hacer. Siguiendo el Código. Protegiendo a la familia. Y ahora…

—Ahora ya no sabes qué es la familia.

La miré. Vi la comprensión en sus ojos, el dolor silencioso que reflejaba el mío.

—No —dije—. No lo sé.

Entonces se apoyó en mí. Recostó la cabeza contra mi hombro, su cuerpo cálido y sólido contra el mío. Afuera, el mar se agitaba gris e interminable, las olas rompían contra acantilados que llevaban milenios en pie y seguirían en pie milenios más.

—Sea lo que sea lo que está ocultando —dijo Alice en voz baja—, lo está devorando por dentro. Lo vi en la reunión. Tu padre tiene miedo, Cormac. No de ti. De algo más. Algo peor.

Tenía razón. Yo también lo había visto: ese destello de miedo en los ojos de mi padre. El patriarca de la Hermandad Tierney, el hombre que había construido un imperio a base de sangre y huesos, aterrado de sus propios secretos. ¿Qué podría asustar a un hombre así?

—Lo descubriremos —dije—. Cueste lo que cueste. Caiga quien caiga.

—¿Juntos?

Le di un beso en el pelo. Aspiré vainilla y calidez, y el aroma de algo que se parecía peligrosamente a la esperanza.

—Juntos.

Nos quedamos allí sentados mientras la luz de la tarde se desvanecía, viendo cómo las sombras se alargaban sobre el mar. Ninguno de los dos habló. Ninguno de los dos lo necesitaba. La tormenta se acercaba.