CORMAC #3

—No —se apartó lo justo para mirarme a los ojos—. No me digas que estoy en shock. No me digas que deberíamos esperar. Necesito... —se le quebró la voz—. Necesito sentirme viva. Por favor.

Lo entendía. Dios, vaya si lo entendía. El hambre desesperada que venía después de la violencia, la necesidad de demostrar que seguías respirando, que seguías siendo humano, que aún eras capaz de algo más que destrucción.

—Si quieres que pare...

—Si paras —dijo—, te mato yo misma.

Me reí. No pude evitarlo. Incluso ahora, incluso cubierta de sangre y temblando aún de adrenalina, conseguía hacerme reír.

Y entonces dejé de reír. Porque me tiraba de la camisa, arrancaba los botones, y sus manos estaban en mi piel y nada más importaba.

La levanté en brazos. La llevé al dormitorio, a la cama que nunca había compartido con nadie. La tumbé sobre sábanas que no olían a nada, a vacío, y me juré que por la mañana olerían a ella.

—Eres preciosa —dije, sacándole el vestido negro—. Eres jodidamente preciosa.

—Demuéstralo.

Lo hice. Besé cada centímetro de ella. Empecé por su boca: besos profundos, exigentes, saboreando vino y desesperación.

Luego su mandíbula, su garganta, el pulso que latía contra mis labios.

Descendí hasta su clavícula, el hueco en la base de su garganta, la curva de sus pechos sobre el encaje negro.

El sujetador desapareció. Me tomé mi tiempo con lo que encontré debajo: besé, lamí, chupé hasta que ella arqueaba la espalda, con las manos aferradas a las sábanas.

—Cormac, por favor...

—Todavía no.

Más abajo. La llanura de su vientre, el hueco del ombligo, los huesos afilados de sus caderas. Recorrí cada uno con la lengua mientras ella gemía sobre mí.

Su ropa interior estaba arruinada, empapada. Se la quité con los dientes y me acomodé entre sus muslos.

—Oh, Dios...

—Solo yo.

La exploré con la boca. Despacio al principio, luego más rápido a medida que encontraba el ritmo que la hacía temblar.

Se corrió contra mi lengua con un grito que resonó en las paredes, y no me detuve: la guié a través de las réplicas del orgasmo, volví a excitarla, la hice correrse una segunda vez hasta que suplicaba.

Solo entonces me elevé sobre ella. Solo entonces me coloqué en posición, sosteniendo su mirada, observando su rostro mientras me hundía en ella.

Me recibió por completo. Su cuerpo se abrió al mío como si hubiéramos sido hechos para encajar, y el sonido que hizo —mitad jadeo, mitad gemido— fue lo más hermoso que había escuchado en mi vida.

—Mía —gruñí. La palabra salió sin permiso—. Dilo.

—Tuya.

—Otra vez.

—Tuya, Cormac, soy tuya...

Me moví. Duro. Profundo. Reclamándola con cada embestida mientras ella me arañaba la espalda, me hacía sangrar, me pedía más rápido, más duro, más.

Ella igualó mi ritmo. Me respondió embestida a embestida. Esto no era hacer el amor con dulzura: esto era guerra, esto era supervivencia, esto eran dos personas que casi habían muerto demostrándose que seguían vivas.

Cuando se corrió, gritó mi nombre. Cuando la seguí, fue con su nombre en mis labios como una plegaria olvidada. Después, yacimos enredados en la oscuridad.

La sangre se había secado sobre nuestra piel. Ninguno de los dos se había molestado en ducharse. Las sábanas estaban arruinadas, la habitación olía a sexo y a cobre, y no recordaba la última vez que me había sentido tan... en paz.

—Los italianos —dijo Alice finalmente—. Esto fue por Luca.

—Sí.

—Lo humillaste. Delante de todos.

—Lo haría de nuevo —la atraje hacia mí—. Cualquiera que te toque responde ante mí.

—Eso es muy cavernícola de tu parte.

—Prefiero «protectoramente territorial».

Se rio. Me dio un beso en el pecho, justo sobre el corazón.

—Lo intentarán de nuevo —dijo—. ¿Verdad?

—Probablemente. Pero se lo pensarán dos veces después de esta noche. Envié al único superviviente de vuelta con un mensaje.

—¿Qué tipo de mensaje?

—Del tipo que se escribe con la sangre de sus amigos.

Debería haberse horrorizado. Debería haberse apartado ante la violencia despreocupada de mis palabras.

En cambio, se acurrucó más contra mí. —Bien.

Permanecimos en silencio un rato. Escuché cómo su respiración se ralentizaba, sentí su cuerpo relajarse contra el mío. Se estaba quedando dormida, agotada por la adrenalina, la violencia y todo lo que vino después.

Pero antes de caer del todo en el sueño, murmuró algo contra mi pecho.

—Maté a un hombre esta noche.

—Lo sé.

—En el callejón detrás del restaurante de mi padre. Donde él solía fumar cigarrillos y contarme historias sobre los clientes. —Hizo una pausa—. No me siento mal por ello. ¿Debería sentirme mal?

Le di un beso en el pelo. Pensé en todos los hombres que había matado, en toda la sangre que manchaba mis manos, en todos los años sin sentir absolutamente nada.

—Sientes lo que sientes —dije—. No hay bien ni mal en esto.

Guardó silencio un largo momento. —¿Así es como vives con ello?

—Es como vivo.

No respondió. Su respiración se había acompasado, su cuerpo se había relajado contra el mío. Dormida.

Me quedé despierto más tiempo, observando las luces de la ciudad a través de las ventanas, acariciándole el pelo con los dedos.

Los italianos tomarían represalias. Pero ese era problema de mañana.