CORMAC #2

Tres hombres, tal vez cuatro; no tuve tiempo de contarlos antes de que el primero se me echara encima.

Habían estado esperando en las sombras del callejón, apostados para cortarnos la retirada.

Profesionales. Organizados. Se movían como soldados, desplegándose para flanquearnos, con las armas desenfundadas con soltura experta.

Hombres de Marcello. Reconocí al que iba en cabeza: Enzo, uno del círculo íntimo de Luca. El príncipe plateado había enviado un mensaje, al fin y al cabo. Solo que no de los que se entregan en papel.

Se había enterado de lo de esta noche. Se había enterado de que iba a sacar a Alice de la protección de la mansión. Y había estado esperando.

Me moví. El primero esperaba que retrocediera, que protegiera a Alice, que me pusiera a la defensiva. No esperaba que acortara la distancia, que me colara bajo su guardia, que le partiera la muñeca y le arrebatara el arma en un único movimiento limpio.

Cayó gritando. Disparé al segundo antes de que pudiera reaccionar, y luego al tercero, que intentaba flanquearme.

Pero había más. Demasiados. Sabían a qué se enfrentaban, habían traído hombres suficientes para abrumar incluso al Rey Inmortal.

Oí gritar a Alice —no de miedo, de rabia— y me giré para verla forcejeando con un hombre que le doblaba el tamaño. Le tenía el brazo retorcido a la espalda y la arrastraba hacia una furgoneta que había aparecido en la boca del callejón.

—¡Cormac!

Algo frío y sereno se apoderó de mí. Aquello en lo que me convertía cuando amenazaban a quienes me importaban. Lo que me había mantenido vivo en Bray Head y durante dieciocho años de sangre y violencia.

Me abrí paso hasta ella a base de matar.

Tres hombres más, tal vez cuatro. Cayeron como trigo ante la guadaña. No pensaba, no planeaba —solo me movía, fluía entre la violencia como agua entre rocas, dejando que mi cuerpo hiciera aquello para lo que lo habían entrenado desde los quince años.

El hombre que sujetaba a Alice me vio venir. Se le abrieron los ojos de par en par —quizá había oído las historias, pero oír y ver eran cosas muy distintas.

La apartó de un empujón. Fue a por su arma. Demasiado lento. Lo embestí como un tren de mercancías. Caímos juntos, rodando por el pavimento mojado, y cuando nos detuvimos yo estaba encima con las manos en su garganta.

—Dile a Luca —dije, apretando— que si vuelve a enviar hombres tras ella, no me detendré con los mensajeros. Iré a por él. Iré a por su padre. Reduciré el imperio Marcello a cenizas. ¿Lo entiendes?

No pudo responder. Se estaba poniendo morado, arañándome las muñecas con dedos débiles.

—Cormac.

La voz de Alice. Serena, de algún modo. Firme.

Levanté la vista. Estaba de pie a unos metros, respirando con dificultad, con sangre en la cara —no suya, advertí con feroz satisfacción— y en la mano...

Un cuchillo. ¿De dónde había sacado el cuchillo?

Y a sus pies, un hombre. Inmóvil. Silencioso. Un charco rojo extendiéndose bajo él.

Lo había apuñalado. Joder, lo había apuñalado.

Solté al hombre al que había estado estrangulando. Lo dejé alejarse a rastras, jadeando, huyendo en la noche. Entregaría mi mensaje. Con eso bastaba.

Entonces fui hacia Alice, la atraje contra mí y recorrí su cuerpo con las manos buscando heridas.

—¿Estás herida? ¿Te han...?

—Estoy bien —su voz temblaba ahora, la adrenalina dando paso a algo más cercano al shock—. Estoy bien. Solo... me agarró, y tenía el cuchillo del restaurante. Lo había metido en el bolso porque el cuchillo para la carne estaba muy bien equilibrado, y pensé... pensé...

—¿Robaste un cuchillo para la carne del Donatello's?

—Lo tomé prestado —una risa histérica brotó de ella—. Pensaba devolverlo. Algún día.

La estreché más contra mí. Le besé el pelo.

—Lo hiciste bien —dije—. Lo hiciste muy bien.

—Lo maté. En el callejón detrás del restaurante de mi padre. Maté a un hombre donde mi papá salía a fumar entre actuaciones.

El dolor en su voz me atravesó. Aquel lugar había sido sagrado para ella —un recuerdo de inocencia, de infancia, de un padre que hacía música en lugar de violencia. Y ahora era solo otra escena del crimen. Otro lugar más marcado por la sangre.

—Lo siento —dije—. No debería haberte traído aquí. Debería haber sabido...

—No —se apartó lo justo para mirarme a los ojos. Los suyos estaban húmedos, pero feroces—. No, me alegro de que me trajeras. Me alegro de haberlo visto una vez más antes de... —tragó saliva—. Antes de que todo cambiara.

—Alice...

—Llévame a casa —dijo—. Llévame a tu casa. Por favor.

Lo hice.

El ático estaba a oscuras cuando entramos. No me molesté en encender las luces.

Alice seguía temblando —finos temblores le recorrían el cuerpo, tenía las manos frías cuando las tomé entre las mías. Shock, bajón de adrenalina, las secuelas de la violencia. Conocía bien los síntomas.

—Deberías ducharte —dije—. Entrar en calor. Yo...

Me besó.

No con suavidad. No con vacilación. Me agarró de la camisa, tiró de mí hacia abajo y me besó como si quisiera consumirme, como si me necesitara más que al aire.

—Alice...