ALICE #2

Se me cortó la respiración.

Luca Marcello era hermoso de la forma en que las armas son hermosas.

Cabello oscuro peinado hacia atrás desde un rostro que pertenecía a un cuadro renacentista.

Mandíbula lo suficientemente afilada como para cortar cristal.

Ojos del color del whisky añejo, cálidos y depredadores, fijos directamente en mí.

Sonrió. La sonrisa no le llegó a los ojos.

—Vaya.

Se apartó del alféizar de la ventana con gracia fluida.

—¿Qué tenemos aquí?

La mano de Cormac se tensó en mi espalda. Advertencia o consuelo —no podía distinguir cuál.

—La testigo.

La voz de Eamon llegó desde algún lugar a mi izquierda. Fría. Desdeñosa.

—Está bajo la protección de Cormac.

—Protección.

Luca hizo rodar la palabra como si la estuviera saboreando. Seguía avanzando hacia mí, cruzando la sala con la confianza fácil de alguien a quien nunca le habían dicho que no.

—Pensé que los Tierney no tenían mujeres cerca. Demasiado riesgo. Demasiado… apego.

Se detuvo frente a mí. Demasiado cerca. Podía oler su colonia —algo caro y penetrante, diseñado para abrumar.

—¿Y quién eres tú?

Tomó mi mano antes de que pudiera retirarla, con un agarre firme pero no doloroso.

—Recuerdo tu cara de la gala, pequeña espía.

—No soy ninguna espía.

Intenté recuperar mi mano mientras sus dedos se apretaban.

—Solo una música.

—Solo una música.

Levantó mi mano hacia su boca sin apartar los ojos de los míos.

—Que toca el violín, si no me equivoco. Te vi en el balcón. Tocaste a Vivaldi como si le estuvieras haciendo el amor.

Sus labios rozaron mis nudillos. Suave. Deliberado. Una forma de marcar territorio envuelta en cortesía.

Algo en la habitación cambió. La presión del aire descendió. Los rusos se quedaron inmóviles. Incluso los sirvientes parecieron contener la respiración.

Sentí a Cormac moverse antes de verlo. Un momento estaba a mi lado, y al siguiente, tenía la mano aferrada a la muñeca de Luca, y la temperatura había caído en picado.

—Aparta tu boca de su mano.

Su voz era tranquila. Esa era la parte peligrosa: la quietud absoluta, la ausencia de calor. La ira habría sido manejable. Esto era otra cosa. Algo que me erizó el vello de la nuca.

La sonrisa de Luca se ensanchó. No soltó mi mano.

—¿Posesivo, Cormac? Eso es nuevo en ti.

Su pulgar acarició mis nudillos, directamente sobre el lugar que sus labios habían tocado.

—No creí que fueras del tipo que se... apega.

—No lo pediré de nuevo.

—¿Y qué harás exactamente? ¿Iniciar una guerra por una mujer que conociste hace tres días?

Los ojos de Luca oscilaron entre Cormac y mí, calculando algo que no lograba descifrar.

—Simplemente estoy siendo amable. Acogedor. A menos que ella sea algo más que una testigo bajo tu protección.

La habitación contuvo la respiración.

Debería haberme sentido ofendida. Debería haberme apartado de ambos, recordarles que no era una propiedad por la que pelear, no era un territorio por conquistar. La feminista que llevo dentro estaba gritando.

Pero otra parte de mí —una parte más oscura, una parte que llevaba tiempo hambrienta de algo que no sabía nombrar— observaba el rostro de Cormac. La violencia apenas contenida. La certeza absoluta de que lo quemaría todo en aquella habitación antes de dejar que otro hombre me tocara.

Nadie había peleado por mí antes. Nadie había pensado que merecía la pena.

Luca soltó mi mano. Retrocedió. Su sonrisa se había transformado en algo más reflexivo, más cauteloso.

—Mis más sinceras disculpas.

Dirigió las palabras a Cormac, no a mí.

—No me di cuenta de que ella estaba... reclamada.

La mano de Cormac se movió de mi espalda a mi cintura. Me atrajo contra su costado con una posesividad que rozaba lo doloroso. Su voz era hielo.

—Ahora lo sabes.

Silencio.

Entonces Adrik Markov soltó una risa —un sonido seco y breve desde el otro extremo de la mesa.

—Quizás podríamos celebrar la reunión de verdad —dijo, con su acento ruso afilando cada consonante hasta convertirla en algo peligroso—. Antes de que el Rey Inmortal y el príncipe Marcello empiecen a batirse en duelo por una chica cuya existencia ninguno de nosotros conocía hace una semana.

La tensión se fracturó. No se rompió —aún podía sentirla vibrando bajo la superficie—, pero se redirigió. La gente se movió. Las sillas chirriaron. Los asuntos de la Hermandad se reanudaron, fueran cuales fueran.

Cormac me guio a un asiento cerca de la pared. Apartada, pero visible. Su mano se demoró en mi hombro un momento antes de ocupar su lugar en la mesa.

La reunión me llegaba a retazos. Acusaciones sobre el ataque en la gala: los rusos negando su implicación, los italianos y los hombres de Sarraf observando con interés apenas disimulado, Eamon presentando pruebas que apuntaban a fuerzas externas en lugar de a cualquier familia establecida.

Discusiones sobre fallos de seguridad. Exigencias de explicaciones.

Debería haber prestado atención. Debería haber catalogado detalles, buscado esas cosas que aparentemente yo notaba y otros pasaban por alto.

Pero no podía dejar de pensar en el armario lleno de ropa.

En Brennan y el vacío gélido donde debería haber estado mi conciencia.

Y en la mujer del espejo que parecía una desconocida.

¿Y sobre todo? En la mano de Cormac en mi cintura, en la palabra reclamada, y en lo que significaba que no me hubiera apartado.

¿Qué me está pasando?

Lo observé en la mesa. Su forma de sentarse: contenido, controlado, irradiando peligro como el calor de una fragua. Nunca alzaba la voz. Nunca hacía gestos excesivos. Y sin embargo, todos en aquella habitación lo observaban cuando hablaba.

Incluido Adrik Markov. Los ojos pálidos del ruso me habían estado siguiendo durante toda la reunión. No con el interés teatral de Luca; algo más frío. Más analítico. Me estaba catalogando igual que yo había catalogado esta casa, archivando detalles para más adelante.

No sabía qué significaba eso. No sabía si era peligroso o simplemente curioso. Pero también lo archivé. Por si acaso.

La reunión terminó sin violencia. Un pequeño milagro, dada la tensión que crepitaba en la habitación.

La gente se puso de pie. Intercambiaron falsas cortesías. Comenzaron a dirigirse hacia la puerta. Me quedé en mi silla, esperando a Cormac, observando cómo se desplegaba a mi alrededor la coreografía del poder.

Luca Marcello se detuvo en la puerta. Se volvió para mirarme.

—Nos volveremos a ver, pequeña músico.

Su sonrisa era cómplice. Expectante.

—Tengo la sensación de que nuestros caminos van a cruzarse con bastante frecuencia a partir de ahora.

Se había ido antes de que pudiera responder. Antes de que Cormac pudiera hacer más que dar un paso en su dirección, con el asesinato pintado en el rostro.

Me puse de pie. Me acerqué a Cormac. Dejé que me atrajera con una mano en la cintura que se apretó hasta casi hacerme daño.

Debería haberme apartado. Debería haberle recordado que era una persona, no una posesión. En cambio, me apoyé contra él. Su respiración se cortó. Solo ligeramente. Lo justo para que lo sintiera donde mi cuerpo presionaba contra el suyo.

—Va a ser un problema —dije en voz baja.

—Va a ser un cadáver si vuelve a tocarte.

La violencia casual de sus palabras debería haberme horrorizado.

Debería haberme recordado con qué tipo de hombre me estaba aliando.

En cambio, algo cálido y peligroso se enroscó en mi pecho.

La misma sensación que había tenido cuando me di cuenta de que no me importaba si Brennan seguía respirando.

El mismo espacio frío y tranquilo donde solía vivir mi antiguo yo.

Estoy metida en un buen lío.

Pero el peligro nunca se había parecido tanto a volver a casa.