CAPÍTULO 52 — Carta desde Italia

POV: Aurora

Una semana después de la cena, todo cambió otra vez.

Llegué a casa tras un día largo esperando encontrar a Valeria con la tarea. En cambio, Rosa me esperaba en la puerta con un sobre grueso, de papel caro, sin remitente, solo mi nombre escrito en una caligrafía que reconocí al instante. Dante.

Subí a mi cuarto antes de abrirlo, las manos temblando. Dentro había una carta de varias páginas, escrita a mano, y un pasaje de avión: JFK a Nápoles, con fecha de salida esa misma mañana. Seis horas atrás.

La carta empezaba pidiendo perdón. Sabía que había prometido no huir, decía, pero había algo que necesitaba hacer antes de poder ser el hombre que yo merecía, algo que debió hacer veinte años atrás.

Dos días después de nuestra cena, Marco lo había llamado —nunca perdió su número— para decirle que tenían asuntos pendientes que el tiempo no borraba, y que debían hablar cara a cara, en Nápoles.

Al principio se negó. Hasta que su tío agregó la frase que le heló la sangre: su madre preguntaba por él, estaba enferma, quería verlo antes de que fuera tarde.

Su madre. La única de su familia que nunca lo juzgó, que siempre creyó que podía ser mejor hombre. Sesenta y ocho años, cáncer de páncreas, etapa cuatro. No podía dejarla morir sin despedirse, sin que viera en quién se había convertido, sin que supiera que su fe en él no había sido en vano.

Pero volver a Nápoles significaba enfrentar a Marco en su propio territorio, donde aún mandaba.

Y sabía que parecería otra huida, otra vez eligiendo algo por encima de mí.

Quería que entendiera, escribía, que la llamada no había sido solo por su madre; ese era el anzuelo.

El mensaje real vino después: «Tienes deudas pendientes.

No solo dinero. Honor. Sangre. Ven a Nápoles y lo arreglamos como hombres, o mando gente a Nueva York. Y esta vez no vendrán solo por ti.»

No había dicho mi nombre. No le hizo falta.

O iba por su cuenta, o Marco traía la guerra a mi puerta, a la de Valeria.

No podía arriesgar eso. Por eso se iba, no porque quisiera, sino porque no le quedaba opción.

No sabía cuánto tardaría: días, semanas, quizá meses, según lo que su tío entendiera por «deudas pendientes».

Pero cuando volviera, sería con la pizarra limpia, sin amenazas colgando, sin una familia mafiosa esperando cobrar favores. O no volvería en absoluto.

Las lágrimas me caían sobre el papel y seguí leyendo a través de la vista borrosa.

Sabía que rompía su promesa, decía, aunque para él esto no era huir sino enfrentar; entendía si yo no veía la diferencia, si cuando volviera le decía que era tarde, que había desperdiciado su oportunidad, que merecía a alguien menos complicado, menos peligroso, menos roto. Y tendría razón.

Había dejado todo arreglado. Adjuntaba un pasaje de regreso con fecha abierta, porque no sabía cuándo podría usarlo.

Luca tenía instrucciones de ayudarme con lo que necesitara, y Viktor con su equipo seguiría vigilando la casa, gratis, durante tres meses.

Su participación en Vesper le dijo que era un viaje de negocios. A mí me dijo la verdad: que iba a Nápoles, que era peligroso, que si no volvía en tres meses te contara todo.

—¿Tres meses?

—Dijo que era el tiempo para saber si Marco lo soltaba o lo mataba.

La franqueza me golpeó como un puño.

—Podría morir.

—Por eso no te lo dijo. Sabía que tratarías de detenerlo.

—Maldita razón que tenía. Lo habría esposado a la cama.

Valeria entró con la tarea y me vio llorando.

Le dije que algo del trabajo me había frustrado, pero ella, lista como siempre, ató los cabos: Dante había venido a despedirse esa mañana, con cara de no querer irse, y le había pedido que me cuidara, que fuera fuerte, que me recordara que no estaba sola. «Fue raro», dijo. Sí. Muy raro.

Esa noche no dormí. Leí la carta una y otra vez buscando algo que justificara la ausencia, y solo encontré un patrón: Dante huyendo cada vez que las cosas se ponían serias, siempre con una razón noble, pero huyendo al fin. A las tres de la mañana marqué a Luca.

—¿Cómo pudiste dejarlo ir?

—No podía detenerlo. Marco amenazó con venir aquí. Dante prefirió pelear en su territorio antes que en el tuyo.

—¿Y su madre? ¿Es real?

—Sí. Hablé con su hermana. Cáncer avanzado, semanas, quizá meses. Y Marco también es real, y peligroso, y no lo va a soltar fácil.

—¿Entonces qué hago? ¿Esperar otra vez?

—O vas tras él. Vuela a Nápoles. Enfrenta a Marco. Exígele que lo suelte. Muéstrale que no estás esperando pasiva.

—Eso es una locura.

—Tal vez. Pero también es acción. Y creo que la necesitas más que la espera.

Colgó y me dejó con una idea imposible. ¿Volar a Italia? ¿Enfrentar a una familia mafiosa por un hombre que seguía huyendo? Era absurdo.

Pero también tentador. Porque Luca tenía razón en algo: esperar me estaba matando.

Y tal vez, solo tal vez, era hora de dejar de esperar y empezar a pelear.