Capítulo 18 #4

La mirada de asombro y dulce alegría que Isabella le dirigió hizo que la espera, el tiempo dedicado, mereciera el esfuerzo y el riesgo. Tomándole la mano, la besó, sonriéndole a los ojos. Juntos, entonces, se volvieron hacia el altar.

Sebastian pronunció sus votos sin titubear, y los sintió en su interior, donde las promesas se convierten en una cuestión de honor.

Las respuestas de Isabella resonaron en sus oídos con suave fervor.

Se pronunció la sentencia de unión mutua e inseparable.

Sebastian depositó el beso amoroso de un esposo en los labios de Isabella, y se volvieron para mirar a quienes les deseaban lo mejor.

Fue entonces cuando la voz se abrió paso entre el sonido de los aplausos y el coro de felicitaciones. Las palabras fueron tranquilas, con un suave tono de reproche.

—Felicidades, mi querida hija —dijo Benedict Delacroix desde la puerta de Bonheur—. Me alegra mucho desearte felicidad. Solo tengo una inquietud: ¿quién ha entregado a la novia?

Sebastian se quedó completamente inmóvil mientras Isabella se volvía y el suave tejido de sus faldas le rozaba las piernas por debajo de los pantalones como la punzante pelusa de seda de las ortigas. Sus ojos ardían con fuego azul y condena.

Su voz fue tranquila al hablar, pero él sintió cada palabra como un latigazo en su corazón desprotegido.

—Dijiste que estaba muerto. ¿Pensaste…? Pero no, lo sabías. Debías de saberlo. Podrías haberte casado conmigo una vez, de otro modo, pero nunca dos.

Entonces se dio la vuelta y huyó de él, arrojándose a los brazos abiertos de su padre. Por encima de su cabeza, Benedict Delacroix miraba a Sebastian, el novio abandonado, con oscuro desdén.

Sebastian apretó la mano en un puño y caminó hacia donde se encontraban los dos. Habría hecho más de no ser por el sacerdote, que se movió rápidamente tras él para ponerle una mano en el brazo. Habló solo en nombre de Isabella.

—La razón de esta boda excesiva, ¿crees que es para asegurarse la dote? Me habría casado contigo —añadió—, aunque tuvieras diez padres vivos y nada que ofrecerme más que tu dulce y desnudo ser.

—Palabras —replicó ella, girándose en los brazos de su padre—, siempre palabras. Puede que sean agradables de oír, pero ¿cómo puedo saber qué valor tienen?

—Valen lo que yo les dé, como los votos que acabamos de jurar entre nosotros.

La voz de Delacroix se interpuso entre ellos.

—Existe algo llamado anulación.

Sebastian no le dedicó al hombre más que una sola mirada.

—No es posible.

—Algo de lo que te ocupaste con tu habitual minuciosidad —dijo Isabella, con palabras que sonaban a acusación ácida.

—Y con toda la alegría y el éxtasis irracional que ello conlleva —asintió él, porque no pudo evitarlo.

—Cerdo —masculló su padre, respirando con dificultad por la nariz, que tenía pellizcada hasta ponerse blanca alrededor de las fosas nasales—. Me gustaría retarte a un duelo.

Durante un breve instante, Sebastian evaluó al hombre como adversario.

Benedict Delacroix tenía el rostro cetrino y el cuerpo esquelético a causa de las secuelas del accidente y su enfermedad.

No había fuerza en él. Era difícil ver qué lo mantenía en pie, salvo el orgullo y la preocupación por su hija.

Sebastian sintió que su desprecio se atenuaba ante una admiración fugaz.

—Adelante —dijo en tono provocador, aunque esperaba que el hombre mayor lo ignorara.

—¡No! —gritó Isabella, palideciendo—. No —repitió mientras miraba de uno a otro—. Ninguno de los dos está en condiciones de pelear.

—Más que eso —añadió Delacroix simplemente—, no vale la pena.

Ven conmigo, Isabella. Henry está esperando fuera.

Iremos a Nueva Orleans, donde recurriremos a la ley para que expulsen a esta gente de nuestra propiedad.

No hay necesidad de quedarnos aquí  intercambiando palabras con el hombre que se aprovechó de ti.

Sebastian vio que Henry no estaba fuera, sino esperando en las sombras de la galería más allá de la puerta. El joven seguía el intercambio con una mirada de satisfacción jactanciosa en su rostro de belleza delicada.

Haciendo caso omiso del antiguo prometido, Sebastian dijo:

—No, no hay ninguna necesidad de intercambiar palabras, a menos que sean muestras de amor.

Su mirada buscó y se fijó en la de Isabella mientras continuaba.

—Eres mi esposa. Esta vez no hay duda, ninguna duda ni vuelta atrás. Bonheur no es más que ladrillos, tablas y campos en barbecho sin ti a mi lado. Te necesito, y no puedo vivir sin la promesa de eternidad que hicimos hace unos pocos minutos.

—¿Amor? —replicó Delacroix—. ¿Qué te hace creer que conoces el significado de esa palabra?

En los asuntos de los hombres existía una justicia cruda, reconoció Sebastian.

En un momento dado, en su arrogancia, se había comprometido a hacer que Isabella lo amara para luego obligarla a elegir entre su padre y él.

Había querido, de ese modo, mostrarle a Delacroix lo que se sentía al perder lo que más valoraba: el amor de su hija.

Ahora Delacroix le había planteado esa elección a Isabella, y era él mismo quien debía luchar por retenerla.

A su izquierda, su madre estaba de pie, con el rostro tenso mientras los observaba. Deborah, que se había alejado del pianoforte al comenzar la ceremonia, estaba junto a Michel. La ira y la consternación se reflejaban en los rostros de los demás invitados.

—Conozco el amor —dijo Sebastian con vibrante certeza—.

Está en una sonrisa, en una mirada, en el sonido de un suspiro en la noche o de una risa al mediodía.

Es el roce que borra la fealdad de una cicatriz, que da y busca calor y no se aparta de las heridas sangrantes.

Es compartir el dolor y el consuelo en la necesidad, la compañía bajo el sol y la lluvia.

Es una esperanza brillante y tentadora, y también el entrelazamiento sin reservas de corazones y mentes que hace que las palabras sean innecesarias o, como la alquimia, las convierte en oro rico e indestructible.

El amor es la única persona sin la cual nada más tiene sentido. El amor es Isabella.

Se hizo un silencio tenso. Casi parecía, mientras Benedict Delacroix lo miraba fijamente, que había compasión en el rostro del hombre mayor.

Aun así, negó con la cabeza.

—Estoy envejeciendo y enfermo, y no puedo pronunciar bonitos discursos. Todo lo que tengo que decir es sencillo: no puedo vivir sin mi hija, y no lo intentaré.

Sencillo, pero devastador.

Sebastian vio el dolor, la lástima y el amor que esas palabras despertaban en Isabella, y se preparó para afrontar lo que debía venir. Y, como era justo y prefería un final rápido a una agonía prolongada, preguntó en voz baja:

—¿Te vas o te quedas, mi amor? ¿Qué vas a hacer?

Ella no era cobarde. Se enfrentó a él y le miró a los ojos con más franqueza de lo esperado, y también con más comprensión y significado del que él hubiera deseado.

—Eres mi salvador y mi consuelo, Sebastian.

Me encanta reír contigo, y amar contigo, y tenderte la mano con algún pensamiento y descubrir que lo has tomado, lo has transformado y lo has convertido en algo más de lo que esperaba.

Tú me diste deseo, yo te di la pasión que pedías, pero eso no es suficiente.

Me mentiste para tu propio beneficio, me hiciste creer que mi padre estaba muerto cuando él me necesitaba.

Ahora su necesidad es mayor, mientras que tú estás tan encerrado en ti mismo que no me necesitas en absoluto.

—Puede que eso fuera cierto en su día —replicó él—, pero ya no lo es.

—Me gustaría creerlo, pero no puedo. Y por eso la pregunta que me has hecho solo tiene una respuesta. Sabes cuál debe ser; siempre lo has sabido, o habrías actuado de otra manera desde el principio.

Sí, lo sabía. Pero aceptarlo era otra cosa. Dio un paso rápido hacia ella.

—Para —intervino Henry mientras se adentraba en el salón doble—. ¿No has oído a Isabella? Ya no te necesita ahora que la hemos encontrado.

—¡Henry! —exclamó Delacroix, girándose tan rápido que se tambaleó—. Te pedí que no te metieras en esto.

—Me parece que podrías necesitar algo de ayuda. Vamos, Isabella, salgamos de aquí.

Una leve mueca de desprecio se dibujó en el rostro del joven al mirar a Sebastian; luego extendió la mano y la cerró sobre el brazo de Isabella.

Ella jadeó ante el pellizco de sus dedos. Ese suave sonido rompió el frágil control de Sebastian. Extendió la mano para agarrar la muñeca del otro hombre.

Delacroix se tambaleó.

—Vamos. Nada de brusquedad, te lo dije, Henry…

Se interrumpió, con el rostro contraído. Apretándose una mano contra el pecho, arrugó la camisa y el abrigo con fuerza. Se balanceó, jadeando. Luego se dobló por la cintura, cayendo hacia delante.

Sebastian lo vio caer; se giró a tiempo para recibir al hombre mayor en sus brazos. Lo dejó con cuidado en el suelo y se arrodilló a su lado.

Benedict Delacroix lo miró fijamente. Sus hermosos y viejos ojos eran espejos de dolor y duda. También reflejaban la misma desesperación abyecta que Sebastian sentía en su interior.