Capítulo 17 #3

Una leve sonrisa apareció y desapareció en el rostro del criado. Inclinando la cabeza hacia Sebastian, indicó que había entendido. Salió de la habitación y cerró la puerta en silencio tras de sí.

Isabella se dio la vuelta para dejar la caja de vendajes sobre el lavabo. Al levantar la tapa, dijo:

—He vendado un corte en el pie y unos cuantos cortes en los dedos, pero nada como esto.

—Te las arreglarás —respondió Sebastian con naturalidad.

Mirando a su alrededor, acercó una silla al lavabo y se sentó en ella.

Ella examinó los rollos de lino, las tijeras, las agujas y los ungüentos de olor fuerte que había en la caja, tratando de concentrarse.

Tras un momento, sacó lo que pensó que necesitaría y luego se volvió hacia la jarra y el cuenco que había sobre el lavabo.

Una jarra de latón con agua tibia estaba lista para ser utilizada en sus abluciones antes de acostarse.

Vertió una generosa cantidad en el cuenco y dejó caer un paño en él antes de volverse hacia Sebastian.

Su rostro estaba inexpresivo, pero sus ojos brillaban.

Ella creía saber el motivo. Había logrado lo que se había propuesto, que era aumentar el interés de Deborah por Michel.

Siguiendo el ejemplo de su madre, había intentado convertir a su amigo en un objeto de compasión obligándolo a pelear y luego hiriéndolo.

No había salido exactamente como había planeado, pero los resultados habían sido prácticamente los deseados.

—Supongo que estás contento —dijo.

Su mirada era perspicaz, pero no se mostraba dispuesto a confiar en ella.

—¿Debería estarlo?

—Tu intento de hacer de Cupido convirtiendo a Michel en mártir parece haber tenido éxito, aunque hayas caído abatido por tu propia flecha.

—¿Estás decepcionada?

—¿Decepcionada? No se me ocurre por qué debería estarlo.

Las palabras salieron casi al azar. Ella le puso la mano en la muñeca, apartándole los dedos de la herida.

El flujo de sangre se había ralentizado, casi deteniéndose.

Con movimientos rápidos, comenzó a desabrocharle la camisa desde la cintura de los pantalones.

Por desgracia, era una de estilo antiguo, sin abertura frontal. Tendría que quitársela por la cabeza.

—Parece que has perdido a un admirador devoto, mientras te ves obligada a curar a un simple marido.

Él se inclinó para recoger un grueso rizo plateado y dorado que se le había deslizado hacia delante, sobre el hombro de ella, y se lo frotó entre el pulgar y el índice.

—No hay ninguna cuestión de obligación.

De hecho, ella se alegraba de tener algo que hacer para no tener que pensar en el momento en que la espada se había hundido en su carne. También apreciaba esos instantes, por breves que fueran, en los que él la necesitaba.

—Levanta los brazos, por favor, todo lo que puedas.

Él soltó su cabello para hacer lo que ella le pedía, agachando la cabeza para que ella pudiera sacarle la camisa arrugada por encima de la cabeza.

El movimiento dejó su cabello despeinado, con aire desenfadado, pero él no hizo ningún gesto para alisárselo.

Observándola mientras ella desechaba la camisa y cogía el paño del cuenco para escurrirle el exceso de agua, dijo:

—Tampoco se trataba de convertirlo en un mártir.

Ella se encontró con su mirada verde y clara, con sorpresa en los ojos.

—¿Quieres decir que te peleaste con Michel porque él… porque pensabas que era un admirador?

—No exactamente, aunque tenía mis razones.

Ella asimiló eso mientras se acercaba a él y extendía el paño para limpiar los bordes de su herida.

Él posó su mano izquierda en la cintura de ella, deteniendo sus movimientos mientras apartaba una de sus largas piernas.

Luego la atrajo entre sus rodillas para que tuviera mejor acceso a su hombro.

No retiró la mano, sino que la apoyó con más firmeza en la cadera de ella.

La posición era práctica y más cómoda que inclinarse hacia delante para alcanzarlo. También resultaba inquietante por su familiaridad. Aunque dormía a su lado por la noche y a menudo se despertaba acurrucada contra él, no estaba acostumbrada a esa intimidad informal durante el día.

Mantuvo la mirada baja mientras se ocupaba de la tarea que tenía entre manos. Sin embargo, a medida que pasaban los segundos, una sensación de tensión invadió sus sentidos. No ayudaba que su pulgar trazara un lento círculo alrededor de su cadera.

—Esas razones —dijo ella, en un intento por mantener cierta normalidad—, supongo que no pretendes decirme cuáles podrían ser.

—Estoy esperando con gran expectación —respondió él, inhalando bruscamente cuando ella se acercó demasiado al punto vital— a ver si eres capaz de descifrarlo por ti misma.

Frunció el ceño. No hubo tiempo para responder, sin embargo, porque Jean-Baptiste reapareció con la bandeja de brandy.

Había dos vasos, y el criado sirvió dos medidas del licor ardiente. Isabella, ante su insistencia, bebió un sorbo del que él le puso en la mano. Casi se atraganta con él, aunque, al cabo de un momento, pareció ayudar a disolver el nudo de inquietud persistente que sentía en su interior.

No obstante, pensó, el mejor uso que se le podía dar al brandy era limpiar la herida de espada.

Los vapores le subieron a la cabeza mientras inclinaba el vaso para mojar un paño limpio y luego lo usaba para limpiar la profunda puñalada. Con sumo cuidado, dejó que un poco se filtrara en el centro.

Quizá el alcohol influyó en sus procesos mentales, pues fue justo cuando iba a coger una gasa de lino para cubrir la herida cuando se le ocurrió una idea repentina. Cruzó la mirada con Sebastian por un instante y luego volvió a lo que estaba haciendo mientras lo consideraba.

El propósito del duelo nunca había sido suscitar compasión por Michel ni sacar a relucir los sentimientos de su hermanastra hacia su amigo; esa no era la forma de actuar de Sebastian.

Su intención, más bien, había sido convertir a Michel en un héroe, un hombre que había defendido a Deborah en una discusión y había llevado esa discusión hasta el extremo, un encuentro en el campo de honor.

—Planeaste que Michel ganara. Tenías la intención de resultar herido —dijo ella, con un atisbo de asombro.

—En cierto modo.

Sus párpados ocultaron su expresión. Inclinando la cabeza, centró su atención en desabrochar con una sola mano el cierre delantero de su vestido.

Lo que quería decir, se dio cuenta Isabella, era que su objetivo había sido luchar lo justo para que fuera un combate justo y luego permitir que su amigo derramara la primera sangre.

Un corte en la parte superior del brazo, un pequeño rasguño en la cara o el cuerpo habría sido suficiente.

El honor habría quedado satisfecho. Sebastian no había tenido intención de permitirse resultar herido de forma tan sangrienta.

La aspereza resonó en su voz:

—¿No crees que convertirte en un alfiletero por el asunto amoroso de Deborah es ir un poco demasiado lejos?

—Mi hermana es una chica encantadora, y me complace ayudarla en todo lo que pueda. Pero el corazón de Deborah no tenía nada que ver con esto.

Su vestido se estaba aflojando en la cintura; él había estado desabrochando los botones con diligencia. Distraída por el cálido roce de sus dedos contra ella, no podía pensar. Sin embargo, parecía obvio que, si Sebastian iba a ser el mártir, entonces era él quien debía despertar compasión.

¿La compasión de quién? ¿De quién era el corazón en juego?

El de ella.

Entonces, ¿qué beneficio iba a obtener él? ¿Qué había sucedido realmente allí, en la galería?

Ella había mostrado claramente su miedo y su preocupación. Él había comprendido mejor cuánto se preocupaba ella.

Pero ¿por qué le importarían estas cosas, a menos que valorara lo que ella sentía, a menos que quisiera comprobar por sí mismo la cariñosa preocupación que ella había mostrado en respuesta a las preguntas de su madre de antes?

Había dos posibles razones por las que le pudiera gustar saber que ella se preocupaba. La primera era atarla más a él, asegurarse de que Bonheur fuera suyo porque ella estuviera unida a él por lazos de amor.

Luego estaba la otra, aquella que apenas se atrevía a considerar, y mucho menos a creer. Quizá él solo quisiera saber que ella lo amaba porque él se preocupaba por ella.