Capítulo 12 #3

—No seas ridículo —replicó Deborah, lanzando una mirada penetrante al rostro sonrojado de su hermano—. Isabella está asustada, como lo estaría cualquiera tras un accidente tan espantoso. Cuidar de tu esposa será mucho más útil en este momento que regañarnos como si fuéramos niños.

—¿Desde cuándo te has convertido en su protectora, chère? —repuso Sebastian con una sonrisa torcida—. No importa, supongo que lo necesita.

Se apartó de su hermana y se volvió hacia Isabella.

—¿Lo necesitas?

—No —respondió ella, sin saber muy bien a qué estaba contestando—. Por favor, ¿no podríamos volver a la casa de la ciudad? El piloto esperará a que descargues nuestras cosas?

—Tu fe en mi influencia es conmovedora, pero está fuera de lugar —replicó él, con la mirada fija en su rostro—.

¿Qué es esto? ¿Quizás una premonición repentina de desastre?

¿O te has dado cuenta de repente de que vamos a repetir las circunstancias, por incendiarias que fueran, de nuestro primer encuentro?

—¡No! —gritó ella, con los nervios a flor de piel por la burla en su voz—. ¡Es que no quiero irme!

Con voz suave, añadió él:

—¿Ni siquiera si te lo pido? ¿O puede ser precisamente porque te lo pido?

—No tiene nada que ver contigo ni con la forma en que nos conocimos —replicó ella, con las palabras saliendo a borbotones como si el temblor las sacudiera desde dentro—. La idea de estar encerrada ahí dentro, de navegar río arriba, me pone enferma. Creo que moriré si tengo que soportarlo.

—Demasiado emotiva —sentenció él— y muy poco probable.

Dio un paso hacia ella con determinación y un atisbo de amenaza.

Estelle dio entonces un paso adelante, con un profundo fruncimiento de ceño entre sus ojos oscuros.

—Maître, si me lo permite, ¿quizá podría darle un brebaje calmante?

—No hay tiempo —respondió él, lanzándole una mirada tan intimidante que la ama de llaves parpadeó.

Con la gracia de una pantera, se acercó a Isabella.

—Tienes que creerme —gritó ella, con el pánico y las lágrimas asomando a sus ojos mientras retrocedía—. ¡No puedo hacerlo!

—Debes hacerlo —afirmó él—, porque el castigo por volver atrás es el mismo que por seguir adelante. Atrapada entre dos demonios, ¿cuál eliges?

Ella sabía la respuesta, pero eso no significaba que la aceptara. Una negación aguda le subió por la garganta, pero ya era demasiado tarde.

—El demonio que conoces —murmuró él, con voz suave y los ojos brillando de un verde desafiante.

Al instante, se abalanzó sobre ella y la levantó en sus brazos.

Su grito fue débil, apagado al instante por su propio horror incrédulo.

Rígida por la conmoción y el pánico, hundió los dedos en su abrigo, aferrándose con fuerza a la solapa.

Apretó la frente contra la línea dura de su mandíbula y cerró los ojos con tanta fuerza que sintió el cosquilleo de sus propias pestañas largas contra los párpados.

La pasarela se balanceaba bajo ellos, la cubierta parecía bailar y girar a su alrededor.

La cabina principal era cavernosa y estaba llena de gente, todos exclamando, susurrando.

El férreo abrazo de los brazos de Sebastian era dolorosamente apretado, pero él era su única seguridad en un mundo informe de terror.

Su respiración era entrecortada, desgarrándole el pecho, serrándole la garganta.

El temblor que la sacudía en violentas oleadas le hacía chocar los dientes, de modo que podía saborear la sangre donde se había mordido la lengua.

Quería esconderse, necesitaba la oscuridad y el olvido, y algo, cualquier cosa, que detuviera el dolor de la traición.

Había pensado que Sebastian, precisamente él, debía comprenderla.

Él había estado allí. Lo había sabido, había sentido el fuego.

Era parte integrante de su pesadilla, y sin embargo su refugio frente a ella.

¿Cómo podía empujarla de vuelta y retenerla allí con sus brazos duros?

El portazo de la puerta del camarote sonó amortiguado y lejano, pero resonó en su mente. Los pasos que dio para llegar a la cama fueron desiguales, casi tambaleantes. Sintió cómo el suave colchón se levantaba para recibir su espalda. Llorando, se retorció para apartarse, pero él aterrizó a su lado.

—No, no —murmuró él en una súplica baja mientras se inclinaba para atraerla hacia sí—.

No lo sabía, estaba demasiado ocupado para darme cuenta.

Dios, yo… estoy tan borracho como un político y a un paso del coma.

El impulso y la necesidad me cegaron, pero no son excusa.

En otra ocasión, en cualquier otra ocasión, lo habría sabido, lo habría visto.

Maldíceme, pégame, pero no llores. Por favor, no llores.

Su remordimiento atravesó la desesperación de ella, rompió su ensimismamiento. No era la única que sufría, ni la única perdida en una niebla de confusión. Y si él no era él mismo, ¿por quién había bebido entonces ese whisky de mala muerte que lo había reducido a ese estado?

La resistencia abandonó sus músculos. Con un pequeño movimiento convulsivo, se arrojó contra él, ofreciendo consuelo al mismo tiempo que lo recibía.

Sus manos sobre ella fueron suaves; la atrajo hacia sí. Sus rostros se rozaron de tal manera que ella sintió el leve roce de la barba incipiente de él contra su mejilla.