Capítulo 3 #2

Isabella suspiró débilmente y se acurrucó contra aquel abrazo, demasiado cansada para apartarse. Había consuelo allí. Y una extraña sensación de paz que le resultó dolorosamente familiar.

Poco a poco, las lágrimas dejaron de caer.

Dormía. O quizá simplemente se hundía más y más en aquel sueño pesado inducido por las drogas.

Era domingo.

Isabella lo sabía por el sonido de las campanas que repicaban sobre la ciudad.

Algunas llegaban con un tono claro y melodioso; otras sonaban ásperas y discordantes, flotando a través de las puertas acristaladas que se abrían a ambos lados de la cama, una hacia el balcón que daba a la calle y la otra hacia la galería orientada al patio inundado de sol.

Desde la cocina, en la planta baja, ascendían los aromas del pan recién horneado, del café y de las cebollas dorándose lentamente para alguna comida del mediodía.

Sebastian descansaba en una silla colocada junto a las puertas del balcón para aprovechar la luz de la mañana mientras hojeaba el periódico con aquella rapidez minuciosa tan propia de él.

Llevaba una bata echada despreocupadamente sobre los hombros, tenía un pie apoyado en un taburete y una taza de café reposaba a un lado, como si llevara allí sentado desde hacía mucho tiempo.

Isabella lo había encontrado así al despertar.

Pensó que había pasado la noche en la estrecha camilla situada a los pies de la cama.

Desde donde estaba podía ver las sábanas arrugadas.

La camilla no era en realidad más que una cama de parto, un detalle sombrío que le recordaba las consecuencias inevitables del matrimonio.

Sin embargo, si Sebastian había dormido allí, debía de haber sido la primera vez en dos noches, desde aquella conversación sobre su padre y Henry.

Durante aquellos días él había entrado y salido constantemente de la habitación.

Daba órdenes para su bienestar, insistía en que descansara, comiera y tomara las medicinas, y cuando las órdenes no bastaban, recurría a la persuasión.

También desaparecía durante largas horas, sobre todo por las tardes.

Isabella lo había oído regresar la noche anterior y supuso que había dormido en alguna habitación contigua, quizá al otro lado del vestidor.

En su ausencia, Estelle se había encargado de atenderla.

La ama de llaves se mostraba amable y habladora cuando se trataba de la casa y del servicio doméstico.

Isabella ya sabía que, además de Jean-Baptiste —que ejercía a la vez de criado y mayordomo—, había dos doncellas, una cocinera con tres ayudantes, un cochero y dos mozos de cuadra que también hacían recados.

Sin embargo, cuando la conversación giraba hacia Sebastian, la mujer se volvía cauta y escurridiza.

—Adónde va el maître y lo que hace es asunto suyo —había respondido Estelle una vez—. O puede preguntárselo usted misma. Puede que se lo cuente… eso depende.

—¿Depende de qué?

—De su humor —contestó la mujer con una sonrisa ácida—. Y también de por qué crea él que quiere saberlo. El maître piensa demasiado, aunque le bon Dieu sabe que eso suele ponerlo de mal humor.

Aquella mañana, sin embargo, Sebastian no parecía de mal humor. Más bien se mostraba satisfecho e indolente, peligrosamente seguro de sí mismo, hermoso de una manera oscura y salvaje, como una pantera recostada al sol.

La sola visión de él hizo que Isabella sintiera deseos de arrojarle algo a la cabeza.

Estaba sentada entre almohadas mientras bebía café con leche. En la bandeja colocada junto a la cama quedaba un plato vacío donde antes habían reposado unos hojaldres rellenos de crema de chocolate preparados por Estelle ahora que Isabella había recuperado el apetito.

Dejó la taza sobre la bandeja y tomó una servilleta de encaje antes de volver a acomodarse entre los cojines.

—¿Piensas vigilar mi cama todos los días?

Sebastian no levantó la vista del periódico.

—Te gusta discutir desde bien temprano. Debería haberlo imaginado.

—No estoy discutiendo. Solo he hecho una pregunta.

Entonces él dobló lentamente el periódico y lo dejó a un lado.

—¿Ah, sí? Entonces dime qué es exactamente lo que te ofende hoy de mí.

—Necesito intimidad. Y, además, todavía me debes algunas explicaciones.

Los labios de Sebastian se curvaron apenas en una sonrisa irónica.

—¿Qué quieres saber?

—El otro día dijiste que te casaste conmigo porque me habías comprometido…

—No dije tal cosa —la interrumpió con inmediata repulsión—. Expliqué por qué asumí el papel de tu marido. Mis razones para casarme contigo son algo muy distinto.

—Perdóname —replicó Isabella con estudiada cortesía—. ¿Te importaría ilustrarme sobre la diferencia?

Él arqueó una ceja.

—Es una cuestión de voluntad. No me casé contigo por culpa de las sospechas de unos provincianos entrometidos. Lo hice porque necesitaba autoridad para decidir qué tratamiento convenía darte… y porque sentí un deseo irresistible de verte sentada en mi cama vestida solo con un camisón.

El calor subió de inmediato por las mejillas de Isabella. Se resistió al impulso de cubrirse los hombros desnudos bajo la fina tela.

No es que creyera una sola palabra de lo que decía. Ya había aprendido que Sebastian Marwood raras veces hablaba con absoluta sinceridad.

—¿Querías verme en tu cama? —repitió al cabo de un momento.

—Creía haberlo dejado bastante claro.

La mirada de él permaneció fija sobre ella.

Isabella tragó saliva y bajó la vista hacia sus manos.

El anillo de boda giró lentamente bajo sus dedos. Era una alianza francesa con un zafiro rodeado de diamantes. Lo había descubierto en su mano al despertar del sueño de láudano dos días antes.

—Debo suponer que pronuncié votos junto a ti —dijo finalmente—. O, al menos, que acepté el matrimonio de alguna manera. ¿Qué crees que me impidió gritar que no?

Los ojos verdes de Sebastian se volvieron cuidadosamente inescrutables.

—Gratitud, quizá. O la aceptación de lo inevitable.

—Pero yo tenía un prometido. O eso creía.

—Él no estaba allí. Yo sí. Y, además, ¿hasta qué punto conocías realmente al hombre con el que pensabas casarte? ¿Estabas deseando convertirte en su esposa?

—Esa no es la cuestión.

—¿No? —preguntó él reclinándose en la silla—. Todos los días se celebran matrimonios entre desconocidos. Hombres y mujeres sobreviven a ello, construyen una vida y siguen adelante.

Isabella volvió la mirada hacia la luz que caía oblicua sobre el suelo.

—Supongo que ayuda que ambos esperen lo mismo del matrimonio.

—No recuerdo que habláramos de nuestro futuro… entre otras cosas.

Había un matiz seco en su voz.

—¿Habría servido de algo? —continuó él—. ¿O prefieres aferrarte al resentimiento?

—¿Crees que estoy enfadada porque no me declaraste tu amor? Créeme, jamás fui tan ingenua.

Durante un instante el rostro de Sebastian quedó completamente inmóvil.

Luego sacudió la cabeza.

—Me refería a una disculpa. Muy humillante, sin duda, por lo ocurrido en el Queen Kathleen. Podrías haberla tenido… salvo porque yo ya había pagado suficientemente por aquello.

La frase quedó suspendida.

Con un movimiento rápido se levantó de la silla mientras se desabrochaba la bata.

Los pensamientos de Isabella se borraron de golpe.

—¿Qué estás haciendo?

—Tranquila. Esta vez no pretendo obligarte a nada.

Se acercó a la cama y subió al colchón cerca de sus rodillas antes de dejar caer la bata de los hombros.

Isabella contuvo la respiración.

Los anchos hombros y el pecho desnudo quedaron expuestos bajo la luz de la mañana.

—Solo quiero mostrarte algo —continuó él mientras giraba el cuerpo para darle la espalda—. Mira primero y después decide si todavía consideras insuficiente mi castigo.

Se tensó ligeramente, como si esperara un golpe.

La mirada de Isabella descendió lentamente por la amplitud de sus hombros y la línea firme de su espalda.

Las cicatrices de las quemaduras seguían marcadas sobre la piel.