22 Fuegos de Medianoche #5

Desde el segundo cadalso sobre las almenas, se oyó el zumbido bajo del metal y la madera raspando la piedra mientras las grandes balistas se colocaban en posición, con lanzas gigantes apuntando al cielo y las bombas listas para ser prendidas; sus primeros objetivos: los fundíbulos enemigos.

—¡Listo!

El chasquido de las palancas, el crujido de la madera y un panel lleno de flechas se orientó hacia el este, con cien proyectiles listos para ser disparados simultáneamente.

Al lado de Maeneth, en la parte posterior del cadalso, una pila de bombas yacía lista para ser cargada e, incluso entonces, los civiles continuaban trayendo más.

—¡Listo! —exclamó Maeneth.

Todo estaba preparado, y una calma extraña descendió sobre ellos.

Miles de Señores de la Arena y sus bestias al este, un bosque agitado al norte y al oeste, su propio ejército apostado en el gran patio de abajo, armado y listo; y sin embargo, todo lo que Fel'annár podía oír era el susurro de los bosques.

Por primera vez, el Bosque Perenne le habló, con su voz jadeante resonando con fuerza en la mente.

Cuidado con Telzorán, el Captor de espíritus.

Se dio la vuelta, con el mundo convertido en una bruma verde.

Los tambores de guerra silvanos en las pasarelas traseras golpeaban un ritmo lento. Rinon podía sentirlo en el pomo de su espada, vibrando, como algo vivo, infundiendo su cuerpo ya fortalecido donde aguardaba ante las puertas con barricadas.

A la izquierda de Rinon se encontraba el Comandante Supremo Hobin.

A su lado, otro guerrero con una armadura que no era araria, ni silvana ni alpina, sino de un diseño que nunca antes había visto.

Era algo de gran belleza y la mirada de Rinon se vio atraída por el imponente yelmo que vestía.

Con alas a cada lado, el rostro de un búho coronaba la cima.

Solo los ojos azules del guerrero se divisaban tras las hermosas tallas.

A la derecha de Rinon, el capitán Airen y el teniente Enar permanecían solemnes, con las mentes seguramente llenas de recuerdos de la destrucción de su patria. Detrás de ellos, los Ilícitos esperaban con sus uniformes negros y fajines rojos, con Macurian al frente y el rostro inexpresivo.

En el flanco derecho, el capitán Bulan estaba al mando de la División del Bosque vestida de verde; entre ellos, Jarabon y sus veteranos. Hombro con hombro con su propia División de la Montaña, silvanos y alpinos permanecían al fin como hermanos.

Todo estaba listo. Rinon estaba listo y, por primera vez en su vida adulta, estaba en paz con su familia, con todos ellos.

No podía ver a Sorei desde donde estaba, pero sus facciones afiladas se abrieron paso en su mente y sonrió pensando en el futuro.

Todo lo que tenía que hacer era sobrevivir al presente.

Incluso tras los sólidos muros de piedra del Gremio de Mercaderes, Handir podía oír el estruendo. Órdenes gritadas, el rugido de máquinas pesadas y, más lejos, el extraño canto del enemigo, los Señores de la Arena, mientras se aproximaban a las murallas de la ciudad.

Pero, por el momento, la lucha no había comenzado.

El gremio no estaba tan lleno como apenas unas semanas atrás.

Quedaban unas doscientas o trescientas personas.

Silvanos, alpinos, pelagianos; estaban sentados juntos, retorciéndose las manos, abrazándose a sí mismos y lamentando el día en que se negaron a marchar con los últimos civiles a través de las llanuras hacia los bosques.

El Señor de la Guerra les había prometido seguridad, asegurándoles que el enemigo nunca pondría un pie dentro del Bosque Profundo. Handir le creía.

Estaban asustados, y Handir también lo estaba. Aun así, allí permanecía él, sintiendo el peso de una corona que no ceñía, el ardor del blasón de Or'Talán que no colgaba de su cuello y que, sin embargo, lo empujaba hacia delante, siempre adelante.

El rey lo había enviado allí, encargándole la seguridad de sus conciudadanos civiles. Al no ser ya el Camino Oscuro un secreto, debía guiarlos por aquellos túneles estrechos y sin luz hacia las llanuras si las murallas eran superadas. Handir supuso que sabría cuándo ocurriría eso.

Pero lo que encontraría en las llanuras una vez salieran era imprevisible. Solo sabía que los bosques habían sido despertados, incluso el Bosque Perenne, y que seguiría así hasta que su señor pereciera.

Cruzó la mirada con los ancianos silvanos Amareth y Erthoron. Con ellos estaba la madre de Bulan, Alei, la abuela de Fel'annár, a quien Handir aún no había conocido. La hija de aquella mujer había marcado el fin de una era y el comienzo de una nueva, una que culminaba ese día.

Una mano pesada se posó en el hombro y Handir se volvió hacia Aradan. Justo detrás de él, Miren observaba, extrañamente silenciosa.

—Debemos confiar en nuestro rey, en nuestros comandantes y en el Señor de la Guerra, pero escúchame, Handir.

Si ellos cayeran... si estos muros se derrumbaran y todo lo que conocemos quedara aplastado y roto, la Casa de Or'Talán continuará.

Tú nos guiarás en nuestro regreso a los bosques de estas tierras, para empezar de nuevo si fuera necesario.

Handir le devolvió la mirada al consejero jefe, el amigo más cercano de su padre, el elfo que siempre había estado al lado de Thargodén.

Él había sido el tutor de Handir, le había enseñado todo lo que sabía, había sido como un padre para él en los tiempos en que Thargodén vagaba por sendas extrañas en busca de Lássira.

—Los guiaré, contigo a mi lado.

Aradan se irguió y por un momento pareció más joven de lo que Handir sabía que era.

—Y será para mí un honor inmenso servir al hijo de Thargodén, príncipe.

Miren hizo una reverencia desde lejos, mientras Amareth, Erthoron y Alei observaban, con la curiosidad luchando contra el pavor.

Draugolé contempló el pequeño trozo de papel que tenía entre las manos, tamborileando sobre él con un dedo largo. Todo lo que necesitaba hacer era aguardar su momento, esperar la oportunidad perfecta y usar la llave que Kallan le había entregado.

No había guardias aquí, ni prisioneros; solo él mismo, una capa larga y negra, y la llave que finalmente lo vería libre.

Los Ilícitos habían sido liberados para que pudieran luchar contra el enemigo.

Sería su redención, ya fuera mediante la muerte o quizá con una vida de servicio.

Ninguna de las dos opciones le resultaba atractiva a Draugolé, pero les deseaba lo mejor.

Debería haber estado petrificado, porque aunque Draugolé era un estadista excelente, era un guerrero atroz, peor incluso que el príncipe Handir.

Pero a pesar de su incapacidad para luchar en la guerra que seguramente estaba a punto de estallar, el espíritu se le elevaba en las corrientes de la providencia divina. Se había hecho justicia y, por lo que Kallan había dicho, cómo habían sufrido.

El antiguo Lestari, Nestar, y el Maestro del Gremio Melu'sán habían sido capturados y torturados hasta la muerte, solo para ser exhibidos, chorreando sangre y joyas para que todos los vieran.

Un final de lo más apropiado.

Era hora de empezar de nuevo en otras tierras. No podía decirse que hubiera fracasado en Ea Uaré. Había sido la incompetencia de otros, la locura de Band'orán, lo que finalmente había frustrado sus planes. Draugolé había hecho exactamente lo que se le había pedido: quebrar el espíritu de Thargodén.

Había colaborado con Lord Norhad, el padre de Canusahéi, buscado a un asesino de los Señores de la Arena para matar a la zorra de la madre del silvano, y había funcionado a las mil maravillas.

Thargodén había sido, en efecto, hundido en todo menos en el nombre.

Solo Fel'annár se les había escapado una y otra vez, gracias a Sulén y a su trabajo chapucero.

Draugolé aprovecharía la confusión de la batalla para dirigirse al único lugar que sería seguro, tanto de los Señores de la Arena como de los elfos.

Tomaría el Camino Oscuro desde su origen mismo —los propios aposentos del rey— y hasta su final, cerca de la linde de los bosques del norte.

Desde allí se dirigiría a las ruinas de Analei, donde había guardado suministros en abundancia para situaciones como esta. Una vez allí, sopesaría sus opciones.

Todo lo que tenía que hacer era asegurarse de que nadie lo viera.