19 Memoria Eterna

Memoria Eterna

Aún no había luz, pero el amanecer inminente se sentía pesado, como nubarrones de tormenta alzándose en el cielo, gigantes grises que todo lo cubrían lentamente, bloqueando el sol que se acercaba.

Aquel podría ser el último día de su vida, de todas sus vidas, pues el enemigo estaba casi sobre ellos; los árboles lo proclamaban, advirtiéndole una y otra vez, a pesar de que sabían que podía oírlos.

Se rodó sobre la espalda, giró la cabeza hacia la figura dormida de Llyniel y sonrió.

Anoche, Lainon se había marchado a buscar noticias de cualquier avance que los reyes y Ket'subá hubieran logrado con el Fuego Pelágico.

Mientras se lanzaba desde los tejados, Fel'annár no había pasado por alto la silueta de otra ave: un búho.

Lo había visto antes, estaba seguro de ello.

No servía de nada preguntarle a Lainon, por supuesto, pero Fel'annár en realidad no necesitaba hacerlo.

Zéndar era Shirán.

Se dio la vuelta, deslizó el brazo sobre Llyniel y la atrajo hacia sí. Sintió que ella buscaba su mano y se la ponía alrededor como un chal. Ella le besó el antebrazo y apoyó la cabeza contra él.

—Esta puede ser la última vez que estemos así tumbados.

Las palabras de ella hicieron que el mundo exterior cobrara nitidez y, cuando él habló, fue con suavidad, nada más que un susurro de miel.

—He estado despidiéndome de todo el mundo desde mi regreso del norte.

Pero nunca me despediré de ti. ¿Cómo podría, si estás dentro de mí?

No puedo decirme adiós a mí mismo. Si muero, no será por mucho tiempo, y cuando me encuentre a mí mismo, te encontraré a ti. Cueste lo que cueste, te encontraré.

Llyniel se giró en sus brazos y lo miró. —Tomaré el Camino Largo. No puedo quedarme aquí, no sin ti.

Fel'annár se inclinó, acarició con el pulgar la mejilla húmeda de ella y sintió que los propios ojos se le humedecían. No estaba despidiéndose, pese a las escasas probabilidades de sobrevivir a otra guerra.

—Llyniel… —La besó con la suavidad de una pluma, sintió sus labios flexibles, el poder del amor de ella por él mientras se mezclaba y entrelazaba con la adoración que él sentía por ella. Sus palabras fluyeron, ligeras como una luciérnaga en una brisa de otoño.

—Este amor nos impulsará hacia adelante, sobre el campo de batalla, hasta su mismísimo corazón.

Su senda conduce al camino inmortal. Si uno de nosotros se pierde, el otro lo buscará, lo arriesgará todo para encontrarlo.

Esa es la naturaleza del amor, tal como yo lo veo.

Su vínculo sobrevive siempre, más allá de la muerte, más allá de la realidad, directo a los orígenes de los mundos, donde nacen los dioses y la vida cobra existencia.

Y como te amo, sanadora, esta es mi promesa.

Llyniel se incorporó, con los ojos muy abiertos, buscando el rostro de su propia alma, con las palabras de Fel'annár resonando en su mente.

Sin palabras propias, respondió de la única manera de la que era capaz.

Se acercó a él, lo estrechó contra ella, recorrió sus brazos, su espalda, el tacto de su cabello, la forma de su rostro.

Recordaría cada línea y cada pliegue, cada curva y cada valle, guardaría esos recuerdos, y si él caía, recordaría estas palabras que había pronunciado, evocaría su tacto, atesoraría todo aquello hasta que pudiera encontrarlo de nuevo, amarlo de nuevo.

Esa era su promesa.

Las aguas veloces habían propiciado el viaje más rápido desde Abiren'á del que Dalú tuviera memoria. Pero no fue hasta que llegaron a Sen Garay cuando advirtió que algo iba mal.

Era un pueblo grande, pero lo que él y sus seiscientos guerreros habían encontrado era una ciudad llena de silvanos, alpinos y, extrañamente, pelagianos.

Había hablado con los líderes silvanos, entre ellos Lorthil, a quien Dalú conocía bien.

Pelagia había sido invadida. Los Señores de la Arena estaban convergiendo en la ciudad.

La guerra que habían librado en el norte había sido una distracción, una parte de un ataque de dos frentes.

No sabía de cuánto tiempo disponían, pero desde luego no era suficiente.

Mientras las balsas navegaban hacia los muelles y las manos que aguardaban, Dalú divisó a Fel'annár y su Compañía, con Gor'sadén y Turion a su lado. El pavor se le retorció dolorosamente en las entrañas, pues conocía el significado de una recepción tan eminente.

Ya más cerca, pudo ver el rostro sombrío del señor de la guerra y el ceño fruncido de Turion. Y entonces, detrás de él, divisó un rostro que no había visto en muchos años.

Jarabon. Uno de los mejores tenientes que jamás había conocido.

Levantó la mano hacia todos ellos y ellos le devolvieron el saludo. Pero no hubo vítores, ni ciudadanos agradecidos que mostraran su gratitud por los sacrificios de los guerreros. Todos estarían en el bosque, o tras las puertas cerradas que conducían a la ciudad.

Su balsa dio un tirón cuando las manos que esperaban alcanzaron las cuerdas y las aseguraron. Fel'annár dio un paso al frente, le tendió la mano y Dalú la tomó, y luego le apretó los antebrazos al señor de la guerra. Fel'annár los agarró con más fuerza.

—Estamos muy contentos de que estéis aquí, y justo a tiempo. —Lo soltó e indicó hacia Turion mientras Fel'annár y La Compañía saludaban a los guerreros que regresaban. Estos estaban confundidos, llenos de preguntas sobre el enemigo que se aproximaba, y ellos respondieron lo mejor que pudieron.

Dalú saludó a Turion y a Gor'sadén, y luego escuchó mientras el comandante explicaba la situación. Para cuando hubo terminado, Dalú estaba conmocionado y desconcertado.

—Después de todo lo que hemos hecho en el norte, ahora debemos enfrentarnos a otra batalla. Nuestras posibilidades parecen… escasas.

—Por lo que Fel'annár me ha contado, también eran escasas en el norte. Y sin embargo, aquí estáis.

—Allí teníamos a los árboles con nosotros, comandante. Teníamos al señor de la guerra y a Las Hermanas, pero aquí en la ciudad, el bosque no puede ayudarnos.

Turion le sostuvo la mirada a Dalú, incapaz de rebatir su argumento. En su lugar, asintió y se volvió hacia donde esperaban los caballos. El veterano capitán lo observó y luego se dirigió a Jarabon.

Sonrió y avanzó cojeando, mientras Jarabon se acercaba a él con una cojera todavía peor.

—Vuelves a vestir el uniforme. Y eso que te habían licenciado.

—El príncipe Rinon ha revocado esa orden. Vuelvo a servir, bajo el mando del señor de la guerra.

—¿Es eso una consecuencia de este nuevo ejército? ¿Que aquellos guerreros que quedaron con cicatrices aún puedan servir?

—No soy el más indicado para responder a esa pregunta, Dalú.

Yo mismo acabo de llegar; me uní al éxodo desde Pelagia hacia la ciudad.

Reuní a los silvanos que habían dejado el ejército cuando los Puristas prácticamente se hicieron con el Círculo Interior.

Hay algunos como yo, heridos y dañados, pero que aún pueden luchar.

—Siempre que no tengáis que correr —dijo Dalú con una sonrisa—. Bienvenido de nuevo, Jara. No sabes lo mucho que significa que nuestro príncipe heredero os haya rehabilitado a todos. Es una señal de los tiempos que una vez dudé que llegaran a cambiar.

—Han cambiado. Puedo verlo en el poco tiempo que llevo aquí. El señor de la guerra ha restaurado el sentido común, ha devuelto la dignidad a nuestros combatientes silvanos.

Juntos, el capitán y el teniente de antaño se dirigieron a los caballos y montaron. Dalú guió su caballo hacia donde Fel'annár estaba en la silla y, por un momento, dejó que la mirada lo recorriera. Cuando habló, fue en voz baja, aunque sin importarle si los demás lo oían.

—Eres el digno sucesor de tu abuelo, señor de la guerra.

Ya tenías mi lealtad, pero con este único acto, con el respeto que muestras por nuestros guerreros olvidados, te has ganado mi amor como hermano de armas.

Casi había olvidado los días de antaño, cuando los guerreros estaban orgullosos de defender a su pueblo, a sus tierras, pero todo está volviendo a mí ahora. Tienes mi gratitud por recordarlos.

Fel'annár sonrió suavemente, mientras la mirada le recorría el rostro curtido de Dalú y la cicatriz plateada que tiraba de la piel en un lado de su cara.

—Con tu ayuda ganaremos esta guerra, Dalú.

Todo lo que debemos hacer es quererlo, creer que podemos lograrlo, pese a las probabilidades en contra.

Ya lo hemos hecho una vez. Ahora, lo haremos de nuevo.

Dalú rara vez sonreía, pero lo hizo entonces. Con una última mirada a Jarabon a su lado, los guerreros espolearon sus monturas para iniciar un medio galope hacia una ciudad que pronto estaría en guerra.

Era temprano por la mañana, el primer día de la nueva vida de Taniq como abuela del Nim'uán.

Al salir de su lujosa tienda, se alisó con la mano el opulento terciopelo de una túnica que le venía demasiado grande. Apenas importaba. Era cálida, estaba limpia y resultaba extrañamente apropiada.

No era élfica.

Caminó junto a otras tiendas que suponía ocupadas por los caciques de Gra'dón. El grueso de su ejército acampaba a cierta distancia por detrás, extendiéndose mucho más allá del horizonte sur. Pronto, el rey estaría muerto, al igual que su familia, el señor de la guerra, Alei y Amareth.

Alguien gritó, el sonido distante y amortiguado, y Taniq se volvió hacia una tienda que se alzaba cerca de la línea de árboles talados, aislada y sin vigilancia. Buscó a los árboles con la mirada, pero todo lo que encontró fue silencio.

Frunció el ceño, giró sobre sí misma, preguntándose por qué no respondían. Había destrucción aquí, pero aún quedaban muchos árboles más allá del ancho camino que los Señores de la Arena habían labrado para sí mismos.

¿Estaban de duelo? ¿O estaban enfadados con ella por seguir a Gra'dón?

Otro grito, más profundo, más largo. Sacudió su cuerpo, tocó una fibra en su alma. Hablaba de pavor, de terrores más allá de la imaginación. Quienquiera que hubiera gritado ya no era elfo, o eso le parecía a Taniq.