18 Desviación #5

Mientras salían del edificio, hablaban en voz baja, aferrándose a la esperanza de que hubiera una forma de ganar esta guerra. Pero Hobin había buscado la soledad, y había encontrado un lugar tranquilo sobre las almenas, con la mirada perdida en el infinito.

Las palabras de Taniq le habían hecho reflexionar sobre la naturaleza de la fe.

Pero el significado mismo de esa palabra implicaba que no había razonamiento posible.

No se puede razonar la fe. Todo lo que se puede hacer es sentirla.

De algún modo sabía que el alma de un medio elfo no debería cruzar los Últimos Marcadores, pero no había sido capaz de explicárselo a Taniq.

Ni siquiera podía explicárselo a sí mismo porque era como enunciar lo obvio.

Recordó su conmoción, su horror y luego el dolor abrumador que primero había prendido la chispa del enfado, y luego la de la ira. La había poseído, gobernando su boca y su cuerpo, y solo los dioses sabían dónde estaba ahora.

El crujido de la piedra bajo unas botas hizo que Hobin se volviera hacia dos figuras encapuchadas tras él. Sabía que eran Ari'atór, pero no dijeron nada, así que volvió a mirar al horizonte, si no a sus reflexiones.

—¿Podemos acompañarte, Hobin?

Extraño, reflexionó. Tanto Lainon como Tensári siempre se referían a él como Comandante Supremo. Esta noche era la primera vez que su encuentro sería claramente de naturaleza personal. Creyó comprender por qué.

—La situación de Taniq no me es ajena, Lainon.

He visto... un sufrimiento terrible, familias desgarradas.

Madres y padres dejando a sus hijos para siempre, otros viéndolos morir a manos de mis Ari'atór, sin entender jamás que sus muertes eran por misericordia, ignorantes siempre del precio que su supervivencia habría supuesto para el pueblo de Naz'arán.

Sí, aprendemos, somos entrenados y Oruná es un maestro en eso.

Pero nuestras almas son buenas por naturaleza.

Matar, el sufrimiento que provoca a otros...

no podemos evitar compartir ese dolor, incluso si comprendemos la necesidad, y ellos nunca lo harán.

—Pero duele igual, ¿verdad? —dijo Lainon.

—Sí. Sí, duele. Pero con cada muerte, con cada humano doliente, mi fe se fortalece, mi capacidad para distanciarme del sufrimiento es mayor.

—¿Es eso algo bueno? —preguntó Tensári. Hobin se volvió hacia donde estaba sentado, tomándose su tiempo para responderle.

—No lo sé.

Volvió a mirar hacia el horizonte.

¿Se estaba volviendo frío? ¿Llegaría un día en que se enfrentaría a la tragedia y no sentiría absolutamente nada?

—No. No creo que sea algo bueno. Si no siento nada, ¿cómo puedo seguir creyendo en lo que hago? ¿Cómo puedo reforzar mi convicción de que mis actos son necesarios si no puedo comprenderlo? Y para comprender, debo sentir.

Lainon y Tensári se acercaron a donde él estaba, pero Hobin resistió el impulso de girarse y mirarlos de frente.

—¿Te ha perdonado Alei por la muerte de Zéndar?

—No lo sé. Pero cuando me mira, ve la razón por la que murió su alma gemela. Si me ha perdonado, nunca llegará a aceptarme por completo ni se sentirá cómoda en mi presencia.

El susurro de la tela, el crujido del cuero y Tensári se puso a su lado.

—Lainon murió defendiendo a Fel'annár. Yo odié a nuestro Ber'anor, lo culpé por no haber sido más fuerte, más hábil, para que Lainon no hubiera tenido que recibir aquella flecha por él.

Tú me enviaste lejos, a meditar en soledad, y lo hice.

Aprendí que los «y si...» eran un acto inútil de alimentar un fuego inexistente.

Las cosas son como son en el momento en que ocurren, y suceden como consecuencia de cómo son, no de cómo podrían haber sido.

Y ahora, yo también moriría por Fel'annár.

Llegué a comprenderlo y, un día, Alei también lo hará.

Hobin giró la cabeza, encontrándose con los brillantes ojos azules de Tensári.

Había visto su sufrimiento, lo comprendía bien.

Cuando regresó de su viaje por las arenas, se había vuelto más sabia.

Finalmente había comprendido por qué había muerto Lainon, pero también había descubierto su propio camino como Ber'ator, tal como Hobin supo que haría.

—Estabas unido a Zéndar, tan unido como yo lo estoy a Fel'annár.

Una estrella cayó del cielo, una estela de luz plateada cuya cola estalló luego en tonos verdes, rojos y azules. Hobin la vio disiparse con asombro, y luego se sobresaltó ante el estruendo que la acompañó. ¿Qué significaba? ¿Por qué había caído? ¿De dónde habían salido de pronto aquellos colores?

—Sí. Lo sabíamos todo el uno del otro, nos comprendíamos tan bien que a menudo no hacían falta palabras.

Cuando murió Zéndar, Bel'arán se convirtió en un lugar más frío y perdí el interés en él durante un tiempo.

Ya no me maravillaba con los Originales, ni siquiera sentía la magnitud de la Fuente.

Todo era blanco y negro, mi curiosidad había desaparecido...

Recordaba bien aquellos tiempos, cómo lo miraba Alei, cómo se odiaba a sí mismo, cómo ya nada importaba de verdad. Y sin embargo, aquí estaba sentado, contemplando las estrellas, cuestionando la naturaleza una vez más. Se sentía a flor de piel, abierto hasta la médula, pero ¿por qué?

Frunció el ceño, dio la espalda al sur y se enfrentó a los dos Ari'atór que tenía delante.

—¿Por qué estáis aquí?

Lainon ladeó la cabeza y luego, para sorpresa de Hobin, miró hacia arriba justo cuando el ulular de un búho vibró sobre ellos.

No vio nada. Y entonces otra estrella cruzó el cielo, más grande esta vez. Pero las luces de colores que había visto antes no estaban allí. En su lugar, la luz creció, tan brillante que se protegió los ojos y apartó la mirada.

Algo impactó contra el suelo, y oyó la voz de Lainon justo a su lado.

—Mira.

Con el corazón acelerado, los ojos ardiendo y el cuerpo gélido, quedó momentáneamente cegado por el resplandor. Retiró la mano y entrecerró los ojos a través de las manchas de luz coloreada, esperando que se desvanecieran.

Ante él, una figura permanecía de pie, plegando unas alas leonadas a su espalda, y de su dorso sobresalía una poderosa lanza hacia el cielo, con la punta reluciendo bajo la luz de una media luna.

Sacudió la cabeza mientras la vista recorría vertiginosamente el rostro del visitante. Piel oscura, nariz fuerte, ojos decididos que brillaban con más fuerza de la que nunca lo habían hecho en vida.

Hobin dio un paso adelante, sintiéndose torpe y rígido, sin respuesta en nada salvo en el corazón y los ojos, y luego en la mente mientras estallaba en mil recuerdos de guerra y paz.

Zéndar estaba ante él, expectante y curioso, esperando a que el estupor y la incredulidad disminuyeran.

Hobin quiso correr, abrazarlo, sentir su carne cálida bajo las manos, saber que estaba verdaderamente allí, pero todo lo que logró fue dar otro paso vacilante hacia la brillante figura, extendiendo una mano temblorosa frente a él.

—¿Zéndar?

—Soy yo, Hobin. He venido a ti en esta hora de guerra.

—¿Un Shirán?

—Sí, durante muchos años, quizá demasiados. Creo que esta podría ser mi última batalla. Es hora de descansar, al menos durante un tiempo, y permitirle a Alei la paz que se merece.

—¿Es por eso por lo que ella nunca se marchó? ¿Debido a vuestras incursiones en Bel'arán?

Él no respondió y, en su lugar, acortó la distancia entre ellos porque Hobin no podía. Cuando Zéndar lo abrazó, quedó paralizado un momento, mientras el frío se disipaba y la realidad le gritaba. Su Ber'ator estaba allí, en carne y hueso, cálido y vivo.

Alzó los brazos, rodeó la poderosa forma y se aferró a él mientras cerraba con fuerza los ojos ardientes.

Todo el arrepentimiento, la tristeza y el pesado duelo se desvanecieron, liberándolo de la culpa que había cargado durante tanto tiempo.

Se sintió ligero, vivo, y sonrió como no lo había hecho en años.

—Entonces, por el tiempo que tengamos, atesoraré cada momento de este regalo.

—Una guerra más, Hobin. Y luego os esperaré a ti y a Alei, al otro lado de este mundo, el tiempo que haga falta.

Detrás de ellos, Lainon se volvió hacia Tensári y vio que ella le devolvía la sonrisa. Ella se refugió en los brazos de él, trazando una línea por su mejilla. —¿Y cuánto tiempo tenemos nosotros, Lainon?

—Tenemos la eternidad, Tensári. A través de los ciclos de la vida y la muerte, a través de las divisiones entre un mundo y el siguiente, tú y yo siempre nos encontraremos, tarde o temprano.

Ella lo abrazó con más fuerza, con las manos rozando los ligeros surcos que recorrían la espalda de él. —¿Cómo es... morir, quiero decir?

Fueron los brazos de Lainon los que la estrecharon entonces, con una voz que no era más que un susurro melancólico. —Es un viaje de descubrimiento, Tensári. Es el camino a casa. No temas a la muerte.

—No la temo. Temo al olvido. Temo perder todos estos recuerdos, todos estos momentos de alegría y belleza.

Temo un mundo sin ti. —Levantó la vista hacia el rostro de Lainon, viendo cómo se acercaba a ella hasta que no pudo enfocar más, y se fundió en su beso mientras la mano de él acariciaba el lado de su cara. Él era suyo; él era ella.

Se volvió hacia el muro donde Hobin y Zéndar estaban ahora sentados, mirando hacia los bosques del sur. Nadie sabía cuánto tiempo duraría aquella unión. Solo sabían que la espera tras la muerte no era eterna.

Todo lo que Tensári debía hacer era soportar el tiempo que había entre medias.