10 Marcado por el Destino

Marcado por el Destino

Vasanth cabalgaba tras el capitán Henú y el teniente Chandor, con los brazos listos y la mente tan agudizada como podía estarlo; hoy, tal vez, arrebataría la vida a su primer enemigo.

O quizá sería ella quien sufriera una herida, o incluso quien muriera.

Había creído estar preparada, pero ahora que el momento por fin había llegado, comprendía que nunca lo estaría.

La noche anterior habían cabalgado hasta que la luz se lo permitió y luego se detuvieron para pernoctar. Al amanecer, ya estaban de vuelta en el camino, dirigiéndose al sur, hacia la posición del general Rinon.

El capitán Henú había enviado a dos exploradores por delante, pero no regresarían hasta bien entrada la tarde.

Aquí, en el Camino del Oeste, todo parecía tranquilo, pero el Camino del Este se encontraba a solo una hora a caballo, hacia las faldas de las Montañas Medianas.

Los Desviados pululaban por ese lugar, y el capitán Salo había sido enviado allí con su patrulla para mantener la vía tan despejada como fuera posible.

Ahora, sin embargo, el general Rinon seguramente lo habría llamado de vuelta para ayudar a fortificar la línea de refugiados.

Necesitaría todos sus efectivos en los días venideros.

Vasanth estiró un brazo hacia atrás, comprobó que el carcaj estaba abierto y el arco ligeramente encordado.

No quería andar con apuros si se daba una voz de alarma.

Con esa misma mano tanteó la espada y luego sintió la vaina abierta en la cintura.

Todo estaba en orden. No había olvidado nada, ¿verdad?

A su lado, un novicio sonrió con suficiencia y se volvió hacia otro compañero. Una conversación susurrada, un bufido y una risita. Vasanth apartó la mirada; sabía que se estaban riendo de ella.

Estaba nerviosa y no había sido capaz de ocultarlo.

¿Y qué? Un novicio en esta situación tenía que estarlo, a menos que tuviera muerte cerebral o fuera ajeno al combate y a la muerte.

Vasanth no lo era. Su madre había caído ante un arquero enemigo, y su padre había sufrido muchas heridas en sus largos años como guerrero.

Una racha de mal olor la golpeó desde la izquierda y se volvió, justo cuando el capitán Henú gritó.

—¡Desviados por el este! ¡Preparad las armas! ¡Arcos!

Agujas de hielo estallaron sobre la piel, pero los brazos ya se movían, tirando del arco y tensando la cuerda mientras las rodillas la afianzaban en la silla. A su lado, el guerrero que se burlaba forcejeó con su propia arma, tensó demasiado la cuerda y la rompió. Se la quedó mirando, conmocionado.

—¡Dámelo, idiota! —dijo Vasanth, tendiéndole su propio arco.

Él lo cogió rápidamente y ella le arrebató el arco aún sin encordar.

Metió la mano en la alforja; sabía exactamente dónde estaban sus cuerdas.

En cuestión de segundos, había encordado el tosco arco y se lo tendió de nuevo a su antagonista.

Él lo miró, luego a ella, asintió y lo tomó.

Con dos arcos en la mano, le devolvió a regañadientes a Vasanth el arco primorosamente tallado que había heredado de su madre.

Ella sonrió con ironía, se apartó de él y oteó la distancia.

—¡Guerreros, listos! Desviados en el claro a vuestra izquierda. A mi orden.

Henú salió al galope mientras el teniente Chandor hacía girar la montura y se enfrentaba a la patrulla.

—Mantened a los novicios cerca. Tienen arqueros.

—Maniobró el caballo hacia el frente, levantó un brazo y luego cargó, con los guerreros y los novicios pisándole los talones, gritando y voceando mientras galopaban.

El corazón de Vasanth martilleaba en el pecho, golpeando contra las costillas; sentía la sangre arder mientras los novicios gritaban a su alrededor y los guerreros invocaban los nombres de sus muertos, antepasados y madres que los honraban.

Era una energía brutal y pura que entumecía la mente, y un mantra se formó en su lengua.

No pienses. No sientas.

El hedor era nauseabundo, como carne podrida bajo el sol de verano, y pronto pudo ver movimiento entre los árboles: arqueros apuntando.

—¡Arcos! —gritó Henú.

Soltando las riendas, Vasanth estiró la mano hacia atrás, extrajo una flecha del carcaj y la encajó rápidamente.

—¡Listos! —chilló Chandor.

Solo no pienses. No sientas.

—¡Fuego a discreción!

Los dedos se soltaron de la cuerda, seguidos de una exhalación y un chasquido. La flecha ya volaba; buscó otra, disparó de nuevo y otra más. El caballo dio un bandazo hacia un lado, esquivando por poco un proyectil. Se sujetó con una mano hasta que estuvo lo bastante estable y buscó otra flecha.

Movimiento en un árbol cercano: un arquero Desviado apuntando. Tensó, disparó y vio cómo el cuerpo medio podrido caía al suelo con un golpe sordo.

A su lado, alguien gritó, un caballo se encabritó y ella tomó las riendas con una mano.

—¡Levántate! ¡Levántate! —gritó alguien, pero el caballo asustado huyó, dejando al novicio de pie, conmocionado y solo.

Un guerrero galopó hacia él, le tendió la mano y el novicio le agarró el antebrazo.

Vasanth maniobró el caballo frente a ellos, sacó una flecha, disparó a un arquero enemigo y luego miró hacia atrás.

Con el novicio a salvo tras el guerrero en la silla, este asintió y, junto con el resto, galoparon hacia el claro, disparando mientras avanzaban.

Una vez bajo los árboles, Vasanth supo que tendrían que desmontar.

Tal como había previsto, llegó la orden y saltó, aterrizando y echando a correr, arco en mano mientras contaba a los Desviados que cargaban hacia ellos.

Aún había arqueros en las ramas. Alguien disparó; un cuerpo cayó. Ella vio movimiento, disparó y otro cuerpo golpeó el suelo. Pero se habían quedado sin tiempo ni espacio para las flechas. Guardó el arco en el arnés y desenvainó la espada y la daga.

Había llegado el momento; el instante en que se vería cara a cara con la muerte, en que vería la ruina de los mortales que habían desafiado al Ari'atór y cruzado los Últimos Marcadores. Este era el terrible precio que pagaban por no querer morir.

Una ola de lástima la golpeó, pero fue reemplazada de inmediato por el horror cuando el primer oponente se abalanzó sobre ella, con el cabello viscoso volando alrededor de la cabeza y azotando la sucia armadura.

Con los dientes verdes y negros, a medio caer, los grandes ojos amarillos estaban enloquecidos, desesperados por traer la muerte, hambrientos de ella.

Vasanth gritó por encima del lamento del Desviado, alzó la espada y chocó contra el cuerpo fétido, con los ojos llorosos por el hedor rancio.

Parpadeó con fuerza, golpeó y aguantó mientras el Desviado paraba, retiraba la hoja y la descargaba sobre ella.

Bloqueó, casi presa del pánico ante la engañosa fuerza del oponente.

Retiró la hoja, bailó hacia un lado —demasiado rápida para el Desviado— y le rajó la espalda. El alarido fue un sonido terrible, como el de un animal herido, y el mantra regresó.

No pienses. No sientas.

Corrió hacia los árboles y hacia el siguiente oponente. La agilidad; la agilidad era su mejor defensa.

Atravesó a un Desviado mientras corría, hundió la punta de la espada en otro, pero el grito de un guerrero cercano atrajo su atención. Al pie de un árbol, un Desviado permanecía con la espada lista para golpear a un novicio desarmado.

Vasanth esprintó hacia él. —¡Abajo!

El novicio se dejó caer al suelo y el Desviado se volvió, justo a tiempo para evitar parcialmente la hoja que se le venía encima.

Alcanzó al imponente Desviado en el hombro; no lo suficiente para matarlo ni para disuadirlo.

Lo miró con los ojos muy abiertos. Nunca sabría si lo que lucía era una sonrisa.

Hizo todo lo que pudo para parar el poderoso golpe dirigido a la cabeza.

Jamás podría contenerlo, así que se agachó, retiró la hoja y bailó hacia un lado tal como había hecho antes, pero este Desviado era más rápido y leyó bien sus intenciones. Las hojas volvieron a quedar trabadas.

El novicio al que había ayudado cargó contra la bestia por el flanco, pero el Desviado lo golpeó con el puño acorazado y mandó al pobre elfo volando por los aires hasta que se estrelló contra un árbol. Vasanth se enfrentó de nuevo al enemigo. Nunca podría derribarlo basándose solo en la fuerza.

Vio la hoja con total claridad mientras se dirigía al rostro. Se agachó, rodó por el suelo y las piernas se engancharon con las botas del Desviado. Él cayó con estrépito y Vasanth se puso en pie, con la hoja sujeta con ambas manos.

Descargó la espada con todas sus fuerzas, sintió cómo atravesaba el cuero, rompía el hueso y se deslizaba en la carne. Vio esos ojos amarillos que una vez habían sido brillantes, los dientes que una vez, seguramente, habían asomado tras una sonrisa cariñosa.

La bestia había desaparecido, pero la batalla aún rugía. Alguien gritó desde atrás.

—¡Flechas! ¡Vienen flechas de los árboles!

Se volvió hacia la arboleda, buscando el arco mientras corría.

Una flecha se clavó en alguien que cargaba a su lado.

Cayó con un grito de dolor, pero Vasanth siguió corriendo.

Una flecha volaba hacia ella, demasiado cerca para esquivarla.

Un recuerdo la envolvió y saltó por los aires, primero con los pies, y luego se detuvo deslizándose sobre la espalda.

En la suela de una de las botas había una flecha enemiga.

La arrancó, la tiró al suelo, se colgó el arco a la espalda y trepó por la corteza de un árbol.

El francotirador estaba en el árbol de al lado.

Estiró la mano hacia atrás para coger otra flecha, pero los dedos solo palparon el aire.