9 Una Vez Traidor #2

Rinon podía oír gritos y voces más adelante. Los civiles habían visto al espeluznante sabueso correr hacia ellos y ya estaban huyendo hacia los árboles, mientras los guerreros encargados de protegerlos desenvainaban sus armas y se interponían ante la gente que huía.

El sabueso debía de ver lo suficiente como para saber que no podía seguir por su ruta actual. Se detuvo en seco, dio media vuelta con un aullido terrible y se dispuso a correr hacia el este. Pero Rinon estaba allí plantado, espada en mano.

Corrió hacia él, extendió la mano izquierda y, cuando la bestia fue a por él, se agarró a las crines de pelo del cuello. Se impulsó y saltó sobre ella, aterrizando en el lomo.

Hay un punto blando justo detrás de las orejas.

La espada descendió, hundiéndose en la carne hasta la empuñadura.

Los forcejeos y las sacudidas cesaron, y la bestia se desplomó bajo él mientras los pesados alientos se reducían a nada.

Sin aliento, a Rinon no le importó que aquello oliera a orina; apoyó la cabeza sobre el pelaje áspero.

Pasando una pierna por encima del cuello del sabueso muerto, se puso en pie con las piernas temblorosas y miró a un Jarabon conmocionado.

Arañado y ensangrentado, el silvano lo miraba con fascinación mientras Rinon sacaba una pequeña daga y cortaba el arnés de cuero al que Jarabon se había enganchado y del que no podía soltarse.

El veterano miró la mano que le ofrecía Rinon, la tomó y se incorporó a medias con una mueca.

—Me has salvado la vida. —La voz áspera de Jarabon no fue más que una observación tranquila, como si hablara para sí mismo, pero entonces los ojos silvanos se posaron de nuevo en el príncipe alpino.

Rinon permitió su mirada de incredulidad y se dio la vuelta para que Jarabon no viera la sonrisa socarrona.

—Deberíamos ayudar a la Sombra.

—Casi dudo que lo necesite —dijo el veterano silvano, observando cómo Macurian y los guerreros supervivientes se detenían al llegar.

—Se han ido todos. Ocho en total. Diecisiete muertos.

Rinon se volvió hacia los guerreros que estaban más atrás, todavía en alerta máxima, tan impactados por la bestia como por lo que había hecho su príncipe heredero.

—Devuelva a la gente al camino, teniente Enar. Sigan avanzando y mantengan esas antorchas encendidas. Cuanto antes alcancemos a la columna del capitán Salo, mejor podremos defender a esta gente. Los seguiremos en cuanto nos hayamos ocupado de nuestros guerreros.

Enar asintió, dedicó una última mirada a Macurian, Jarabon y Rinon, y se volvió para cumplir las órdenes del general, mientras el sanador pelágico que había atendido al capitán Airen pasaba por su lado.

—¿Seguimos adelante, príncipe?

—Cuanto antes, mejor, sanador.

—No sin antes dejarme atender esa cabeza. —No era una pregunta, y Rinon sabía lo inútil que era contradecir a un sanador. Además, casi había perdido el conocimiento y sentía la sangre gotear por la nuca. Asintió en señal de consentimiento y se arrepintió al instante por el movimiento.

Cinco minutos después, la cabeza de Rinon, que le latía con fuerza, estaba envuelta en un vendaje, y él observaba cómo se marchaban los refugiados, asustados pero más que dispuestos a seguir viajando durante la noche.

En cuanto a él y a los trece guerreros que habían sobrevivido al ataque, debían quemar a los muertos para evitar que otros sabuesos vinieran en busca de sustento.

—Construiremos piras para nuestros hermanos y luego nos dirigiremos al Estuario.

Apenas una hora tierra adentro se convierte en el Calro y comienza el bosque.

Acamparemos allí durante la noche y mañana alcanzaremos a la columna principal.

Con suerte, podremos llegar a casa mañana por la tarde o al día siguiente por la mañana.

Nadie habló mientras empezaban a recoger lo necesario para despedir a sus hermanos en el Camino Corto.

Incluso Jarabon, maltrecho y magullado por su terrible experiencia, ayudó a recoger la leña y las piedras, y a llevar a los diecisiete muertos a su última morada, mientras revivía en la mente los momentos finales de la batalla.

Rinon le había salvado la vida.

Mientras Jarabon permanecía allí, con la mano sobre el corazón, viendo cómo las llamas devoraban la parte mortal de sus guerreros, Rinon se acercó a su lado.

—Tenemos un problema.

Jarabon se volvió hacia el príncipe. —Los sabuesos… son más grandes de lo que habíamos previsto.

—Sí —dijo Rinon—. Eso, y los arneses que llevan. Estos animales han estado en cautividad.

La comprensión golpeó con fuerza al veterano silvano, que se volvió hacia la curtida Sombra que estaba a su otro lado.

Pero no había asombro en su rostro marcado por las cicatrices.

Todo lo que Jarabon vio fue entendimiento y un pavor cuidadosamente velado.

Bien haría en recordar que Macurian era una Sombra, reclutado por su intelecto superior. Se sobresaltó cuando el elfo habló.

—Lagartos de Gas, sabuesos antinaturales, un yelmo de serpiente y un látigo deslizante… este Nim'uán se alía con bestias. Quizá así es como se ve a sí mismo. Medio elfo, medio mortal Señor de la Arena.

Rinon miró abiertamente a Macurian por primera vez. La Sombra tenía razón; había mostrado una faceta de sí mismo que Rinon no había visto hasta entonces.

Empatía.

Por el agujero de su celda, Draugolé supo que aún no había amanecido.

Demasiado ruido. Algo estaba pasando, pero por aquel corredor nunca bajaba nadie excepto Kalan.

Podía oír gritos y alaridos, puertas de las celdas abriéndose de golpe...

¿o es que se estaban cerrando? Draugolé se preguntó si habría muerto otro de los Ilícitos, pero si así fuera, él no habría sido quien diera la orden.

Pero claro, quizá aquellos invasores desconocidos habían llegado a la ciudad. ¿Era eso lo que estaba pasando?

Caminó hacia la puerta, rodeó los barrotes con las blancas manos y pegó el rostro a ellos.

Pero se encontraba al final de un corredor.

Miró a la izquierda y no vio nada. Estaba demasiado lejos de lo que fuera que estuviese ocurriendo, y por mucho que aguzara el oído, todo lo que podía escuchar eran los ecos distorsionados del pánico, de la incredulidad.

Draugolé cerró los ojos con frustración, deseando que el amanecer llegara más rápido, para que Kalan viniera y le dijera que tal vez la libertad estaba a solo unas horas de distancia.

Thargodén se vistió apresuradamente y entró en sus aposentos al amanecer. Handir estaba junto a la chimenea, vestido con una sencilla túnica y calzas, con el cabello cuidadosamente trenzado. Se preguntó cómo encontraba su hijo el tiempo necesario con todo lo que estaba ocurriendo.

Nada más llegar las noticias, Handir le había pedido a Thargodén que se quedara a dormir. Había estado exhausto, poco dispuesto a descansar o comer, por lo que el príncipe se había dirigido a la prisión para investigar por sí mismo.

—¿Cuánto de grave es?

Handir se giró con el rostro cansado, sumido en un perpetuo ceño fruncido. Estaba pensando.

—Setenta prisioneros han muerto, la mayoría de ellos Ilícitos.

Treinta más agonizan en las Salas de Curación, bajo estrecha vigilancia.

Llyniel y Kristain están trabajando sin descanso para determinar la causa, pero hasta ahora no han encontrado nada con lo que ayudar a esas pobres almas.

Es la misma historia de siempre, padre. Sin señales de asesinato ni de suicidio.

Llyniel dice que los síntomas son compatibles con un envenenamiento, pero no encuentra pruebas ni rastro de ningún veneno que le resulte familiar.

Incluso la Maestra del Gremio Lerita trabaja con sus académicos buscando registros de algún suceso similar.

—¿Tu opinión?

—Lógicamente, debo considerar una de estas dos causas.

Algún tipo de infección, tal vez en el agua o la comida.

O bien un veneno nuevo, algo desconocido.

En este último caso, las dos primeras víctimas fueron Ilícitos, mientras que anoche los muertos fueron prisioneros al azar.

Lo único que tienen en común es que estaban en las mazmorras.

—Tu opinión, Handir. —Si su hijo estaba cansado, Thargodén lo estaba igual. No tenía tiempo para suposiciones lógicas esta mañana.

Handir se le acercó. —Consideraré ambas.

Pero me llama la atención el hecho de que esto haya sucedido ahora, justo cuando necesitamos guerreros con urgencia.

Tal vez alguien crea que liberaremos a los Ilícitos para que puedan luchar en la guerra.

Hay muchos insurgentes silvanos que querrían verlos ejecutados, cuando lo que harás será exiliarlos.

—Nunca se puede confiar en los Ilícitos. Seguramente se da por hecho que no los usaremos en la guerra.

—¿Por qué, padre? Tienen un entrenamiento militar avanzado, pueden luchar contra tres a la vez, sin importar que su instrucción fuera impartida por alguien que no fuese un Maestro Kah. Nos serían útiles, si pudiéramos confiar en ellos.

—Turion nunca lo permitirá, y yo tampoco.

—No. Pero si de alguna manera pudieras conocer sus mentes, entender lo que están pensando... Si pudieras estar seguro de que no nos traicionarán una vez más, ¿lo permitirías entonces?

Thargodén miró a su hijo, más bajo que él, y se obligó al menos a considerar la idea.

—Sí. Ese sería mi deber como rey. Pero no puedes estar seguro. Nunca sucederá, Handir.

Con una mirada inquisitiva, Handir se apartó de su padre. —Ya veremos.

Una mano descansaba suavemente sobre la cabeza calva de un Señor de la Arena.

La muñeca en el cuello, las yemas de los dedos rodeando la coronilla.

La otra mano, igualmente grande, aferró el otro lado y, con un crujido estrepitoso, el guerrero calraziano cayó sin fuerzas al suelo, junto a las botas de piel de serpiente de Gra'dón.

—No se tolerará la incompetencia. Solo los mejores guerreros sirven al emperador y comparten su gloria.