Capítulo 32

Capítulo Treinta Y Dos

Anissa

—Hijo de puta —gruñe Cillian, golpeando con fuerza su móvil sobre la mesa.

Me sobresalto. Necesito ese móvil. Es lo único que mantiene viva su ventaja, la única amenaza a la que se aferra para usar contra los Kopolov. Y si toca ese maldito botón de detonación…

Aprieta la mandíbula, rechinando los dientes como si estuviera triturando huesos. Sus manos estrangulan el volante.

Me pregunto si Matvei ya habrá notado que he desaparecido. Vi los cuerpos de los guardias, desplomados e inmóviles en las puertas, y me pregunté cuánto tardarían en darse cuenta de que estaban muertos. Hasta que se den cuenta de que no estoy donde debería estar.

Mientras miro a Cillian, no puedo evitar preguntarme… ¿Qué habría pasado si me hubiera quedado con los irlandeses?

Hubo un tiempo en que habría estado encantada de ser suya. De convertirme en su arma perfecta. Pero en ese entonces, no sabía lo que necesitaba. No sabía quién era. En ese entonces, solo quería que alguien se preocupara por mí… que me eligiera.

Me duele el corazón.

A Cillian no le importo. Nunca le importé. Solo quiere lo que se le negó.

Pero voy a seguirle el juego. Cuanto más crea que soy su títere dócil y sumisa, más fácil será hacer que baje la guardia.

—¿Qué ocurre? —pregunto con ligereza, toda dulce y curiosa.

Me mira de reojo, con sospecha, y no responde. Pero sé exactamente de qué se trataba esa llamada. Uno de sus hombres infiltrado en las filas irlandesas. Algo salió mal. Solo necesito adivinar el punto de presión correcto y retorcerlo.

—¿Algo salió mal? —pregunto con naturalidad—. ¿No se suponía que esto iba a ser perfecto?

—No sabes una mierda sobre mi plan.

Me encojo de hombros, fingiendo indiferencia.

—Sabía que tenía algo que ver con joder a los Kopolov. Y supongo que estás intentando encontrar un lugar donde puedas esconderme sin que nadie nos encuentre.

Sigue sin decir nada, pero su silencio es revelador.

Miro por la ventana, tratando de identificar puntos de referencia. No conozco bien esta zona, pero algo me resulta vagamente familiar. No hemos conducido mucho. Todavía estamos al alcance de la bratva .

Eso significa que tengo tiempo. Eso significa que tengo esperanza.

—Dame un arma —miento, con suavidad—. Sé cómo usarla.

Resopla, con los ojos aún fijos en la carretera, y no responde.

—Esta cuerda está apretada —añado, moviendo un poco las muñecas—. Empieza a cortarme la circulación.

Su mandíbula se tensa, pero sigue sin decir nada. Solo ese silencio taciturno.

—Si me dejas…

—Te amordazaré si no te callas.

Lo miro parpadeando, fingiendo dolor y orgullo herido.

—Cillian. —Hago pucheros. —Pensé que te gustaba. Que me querías.

—Cuida tu lengua, mujer.

Entra en un aparcamiento oscuro. Industrial. Silencioso. No veo cámaras.

—Nos quedaremos aquí por ahora —dice, poniendo el coche en punto muerto—. No hagas nada estúpido. Sabes lo que haré.

Bajo la mirada y suavizo mi voz. Ablando todo mi ser.

Luego lo miro a través de mis pestañas y digo con un ronroneo lento y sensual:

—Sí, señor. Entiendo.

Sus ojos se encienden, solo por una fracción de segundo.

Bingo .

Si intenta besarme, le morderé.

Su mano agarra la parte posterior de mi cuello. No posesivo como Matvei, no reconfortante. No. Es brusco. Frío. Controlador. No me hace sentir deseada. Me hace sentir utilizada .

Me saca del coche de un tirón y abre de golpe una puerta lateral.

El lugar huele a madera añeja y whisky viejo. Unas voces murmuran más allá de una puerta cerrada. Un bar. Está lleno, me resulta familiar, pero no lo suficiente como para saber dónde estamos.

Mis ojos se clavan en el móvil de Cillian, bien metido en el bolsillo trasero de su pantalón.

Necesito que lo saque, solo por un segundo. Luego, necesito quitárselo. Todo depende de eso.

Murmura algo entre dientes, luego abre bruscamente una habitación trasera y me empuja dentro.

Sus movimientos son ahora más tensos, nerviosos y desesperados.

Esto no salió como él planeaba. Bien.

Se enfrenta a mí, con voz baja y entrecortada:

—Esto es lo que vas a hacer. Vas a actuar como si todo estuviera bien. Como si estuvieras conmigo voluntariamente. ¿Entiendes?

Asiento lentamente.

—Por supuesto. Quiero irme contigo. Siempre he querido estar contigo, Cillian.

Hay suficiente verdad en eso (suficiente del pasado) como para darme náuseas. Me da asco la chica que solía ser, la que quería a alguien como él.

—Bien —dice, torciendo la boca en algo parecido a una sonrisa mientras desata mis muñecas—. Esa es mi chica.

Cuando Matvei dice eso, me quema de una manera que me hace estremecer. Cuando lo dice Cillian, siento que voy a vomitar.

Pero mantengo mi expresión suave. Mantengo viva la mentira.

Saca su móvil.

Mi corazón empieza a latir con fuerza. Todavía no, pero cerca.

Tan jodidamente cerca.

—Si mis sospechas son correctas —dice—, ni siquiera notará que has desaparecido.

Resoplo.

Ahí es donde se equivoca. Mucho, mucho.

—Tendremos que salir ahí —dice, entrecerrando los ojos—. Nada de tonterías. Apretaré ese maldito botón; sabes que lo haré.

Hay algo en su forma de hablar… se está desmoronando. Como si estuviera perdiendo la cabeza, perdiendo el equilibrio. Inestable. Peligroso.

Siempre ha tenido un temperamento especial, uno malvado. Y cuando sus planes no salen exactamente como los imaginó, no los reajusta, sino que explota. Necesito usar eso contra él, necesito provocarlo, hacer que resbale, y luego tomar el control.

—¿Qué ocurre? —pregunto suavemente, fingiendo inocencia—. ¿Algo ha salido mal?

Gruñe:

—No necesitas saber los detalles.

—Por supuesto que no —digo dulcemente—. Confío en ti.

Definitivamente voy a vomitar.

Pasa su mano por la parte posterior de mi cabeza de una manera torpe, casi demasiado familiar.

—Esa es mi buena chica. Siéntate en la barra y tómate una copa. Pórtate bien.

Tengo que halagar su ego. El veneno del narcisista.

—Eres tan tenaz. Es lo que siempre he amado de ti. Especialmente cuando tomas el control así.

Me dedica media sonrisa y un guiño. Mi estómago da un vuelco. Maldito cabrón.

Nos guía hacia la esquina más alejada del bar.

—Mantén la cabeza agachada. No mires a nadie —murmura—. Tengo que ocuparme de esto.

—Lo sé. Por supuesto. Sí, señor.

Qué puto asco.

Desde donde estoy sentada, capto todos los detalles que puedo. Está de nuevo con su móvil, a tres metros de distancia, murmurando al micrófono como un imbécil. Como si Matvei y toda su estirpe no vinieran a por mí. Como si alguna vez me fuera a ir voluntariamente con este cabrón.

Menudo idiota.

Alguien llama mi atención. Una mujer en la barra. Me ve, y al principio, hay reconocimiento en sus ojos. Levanta una mano, luego se queda paralizada cuando ve con quién estoy.

¿Cree que soy Polina?

Pero entonces algo cambia, y su mirada se agudiza. Lo mira a él, luego a mí.

Lentamente, gira la palma hacia arriba en un gesto silencioso de… ¿ayuda?

Arquea las cejas en la pregunta universal: ¿Estás aquí por elección? ¿Estás aquí voluntariamente?

Miro hacia él. Luego de nuevo a ella.

Niego con la cabeza.

Su espalda se endereza, y su expresión se vuelve gélida.

Se inclina para susurrar a otra mujer en la barra, alguien vagamente familiar, aunque no puedo ubicarla.

Murmuran. Señalan discretamente.

La camarera saca un móvil. Sus dedos se mueven rápido.

Mi corazón se retuerce en mi pecho.

¿Sabe quién es él? ¿Sabe qué es?

Cillian vuelve a dejarse caer en el asiento junto a mí justo cuando llega la camarera.

—Dos Guinness —ladra.

Odio la cerveza.

Llega la bandeja y, con ella, una dulce sonrisa de la camarera y una servilleta que me desliza.

Cillian está distraído, otra vez con su móvil.

Bajo la mirada. "¿Estás aquí contra tu voluntad?"

Un lado dice SÍ, el otro NO.

Arranco el NO, sonrío y se lo devuelvo. Ella regresa a la barra, donde las tres mujeres se reúnen de nuevo, susurrando.

Cillian es un hombre corpulento, brutal, tatuado y armado.

No puedo enfrentarme a él sola.

¿Cuál es su plan?

¿Qué sigue?

Finjo dar un sorbo a la bebida; definitivamente no voy a tocarla. Probablemente tenga drogas. No me extrañaría de él.

Otro sorbo fingido. Otra mirada.

La camarera inclina la cabeza hacia el baño y arquea una ceja.

Sí. Esa es la salida.

—Necesito ir al baño de señoras —digo, con voz suave, sumisa otra vez.

—Aguántate —espeta entre dientes.

—No puedo —digo, entretejiendo desesperación en cada sílaba—. Por favor, Cillian. Solo ven conmigo.

Sé perfectamente que no pondrá un pie en un baño de mujeres.

—Por el amor de Dios —gruñe, enviando otro mensaje, haciendo otra llamada.

—Tengo que ir. Solo déjame salir.

No bebo la bebida. Solo finjo otra vez.

Cuando finalmente se levanta, la mujer de la barra nos sigue.

Camino. Él me flanquea.

—Nada de tonterías —gruñe—. Pulsaré este maldito botón. —La pantalla de su móvil aún muestra la aplicación, lista para detonar.

—Por supuesto —digo secamente—. Solo necesito mear.

Gruñe de nuevo, y su agarre es como un tornillo alrededor de mi muñeca. Hago una mueca.

—Me estás haciendo daño —susurro, no lo suficientemente alto para causar una escena, solo lo suficiente para provocarle.

—Pensaba que te gustaba el dolor —dice, con los ojos clavados en los míos.

—He estado deseando tener una puta mujer a la que poder hacer daño. Eres la zorra perfecta para eso.

Quiero matarlo.

—¿Ese es tu plan? ¿Golpearme hasta que obedezca?

—Vamos, vamos. Dios mío, mujer. Eres una jodida mentirosa.

Llegamos al baño.

Y entonces… caos.

La puerta se abre de golpe.

La familia Kopolov al completo irrumpe.

El tiempo se detiene.

La camarera se abalanza. Está más cerca de él que yo.

—¡Cógele el móvil! —grito.

Ella le da una patada en la muñeca; su móvil sale volando, deslizándose por las baldosas del baño.

Él ruge y la agarra. Ella se estrella contra la pared.

—¡Suéltala! —grita alguien.

No es Rafail. No es Rodion.

Es Matvei.

Tiene el arma desenfundada. Sus ojos son letales.

Y está cargando…

Hacia mí.

Es el caos .

Ojalá tuviera un arma.

Entonces algo se cae del bolsillo de Cillian. ¿Un pendrive?