Capítulo 26

Capítulo Veintiséis

Matvei

Entramos en el salón de billar lleno de humo y poco iluminado como si fuera nuestro.

Porque joder, lo es.

En el momento en que pongo un pie dentro, una ola de conciencia se extiende por la sala. Los hombres como yo no entran en sitios como este. No pertenezco aquí. Al menos, eso es lo que piensan.

Las conversaciones mueren. Los tacos se detienen a mitad de tiro. El aire está cargado con el hedor de cerveza rancia y humo de cigarrillos, pero debajo hay algo mucho más dulce.

Miedo .

Rodion me guiña un ojo y yo asiento.

Por una vez, no se molesta con teatralidades. Bien. Quiero acabar con esto cuanto antes. Se acerca al camarero, se inclina y, sin decir palabra, se rasga la manga corta, exponiendo la inconfundible marca de la Bratva Kopolov.

El camarero no duda.

Sus ojos se abren de par en par, demasiado de par en par. Sus manos tiemblan mientras me mira.

Asiento y me subo la manga.

—Jesús bendito —murmura, haciendo la señal de la cruz.

Luego golpea su trapo contra la barra y asiente una vez.

—Despejad la sala.

Me recuerda a aquella vez que vacié el bar por Anissa, solo que esto no será tan sexy.

Los hombres abandonan sus partidas. Las bebidas quedan intactas. Las risas mueren en sus gargantas. Los más listos no miran atrás mientras se apresuran hacia la salida.

Los más tontos dudan.

Quieren ver si vale la pena terminar su bebida.

Rodion suspira y me guiña un ojo antes de sacar su pistola. La amartilla, apunta al techo y dispara.

Pum.

Los últimos rezagados corren, empujándose como ratas en un túnel inundado.

Entorno los ojos hacia el agresor de Anissa.

—Tú no. Quédate.

En cuestión de segundos, solo queda un hombre.

Yaroslav Solov.

El cabrón apenas levanta la vista de su bebida.

Tiene unos cincuenta años. Su cabeza calva brilla bajo la única luz manchada de cerveza. Es tan gordo que no tiene cuello. Sus ojos pequeños están hundidos en su rostro grueso y pastoso.

Este es el bastardo que lastimó a mi mujer.

Y este es el cabrón cuya vida va a terminar esta noche.

—¿Qué coño es esto? —gruñe, haciendo girar los hombros, con un aire de autoridad que no tiene—. ¿Sabéis quién soy?

Me acerco lentamente, girando las muñecas y estirando los dedos. Un hombre a punto de ponerse manos a la obra.

—Sé exactamente quién eres.

Frunce el ceño.

—Entonces sabes que acabas de cometer un puto error.

Sonrío, riendo oscuramente.

—Eso es lo que tú crees.

Inclino la cabeza, y mi voz es tranquila y letal.

—Anissa Laurent.

Se queda helado.

Un momento de silencio.

En algún lugar detrás de las paredes, oigo a los ratones escabullirse y chillar.

—¿Qué pasa con ella?

—Qué curioso —murmuro, acercándome más—. Ahora es mía. Y sé lo que le hiciste, joder.

Parpadea. Su confianza vacila.

—No sé qué coño…

—Y tú —digo, con voz baja y cruel, con mi visión borrosa por el odio—, eres el hijo de puta que la lastimó.

Se levanta demasiado rápido.

—No sé de qué estás hablando.

Rodion resopla, saca su móvil y gira la pantalla hacia él. Muestra a sus tres guardias noqueados, y a los que han dejado fuera del bar.

La cara de Yaroslav palidece.

—¿Qué coño?

Agarro un taco de billar de la mesa y se lo estrello en la cara.

El crujido de la madera contra el hueso es ensordecedor.

Pero no. Eso no es suficiente.

Tiro a un lado el taco roto y cojo una botella de cristal en su lugar. Intenta desviarla, pero es inútil. Con un movimiento rápido y brutal, la rompo contra su cráneo.

La sangre salpica.

Se tambalea hacia atrás, sujetándose la mandíbula.

Suspiro, sacudiendo la cabeza, casi decepcionado.

—Pensarías que ya habrían aprendido —le murmuro a Rodion—. Simplemente a cerrar la puta boca.

Pero nunca lo hacen.

Siempre tienen que decir la misma maldita cosa.

Y yo siempre tengo el placer de destrozarlos por ello.

Yaroslav escupe sangre en el suelo. Con el pecho agitado, intenta alcanzarme.

—Tú, jodido…

No le dejo terminar. Lo agarro por el cuello y le estrello la cara contra la mesa. Una vez. Dos veces. Tres veces. Y, aun así, mi sed de sangre apenas está saciada.

El muy hijo de puta la lastimó.

Casi puedo oírla llorar, gritar, suplicando perdón. Este hijo de puta va a sufrir.

La mesa de madera está resbaladiza con sangre cuando finalmente lo suelto, dejándolo desplomarse en el suelo, gimiendo y desorientado.

Primera ronda. Yo gano.

Me arrodillo a su lado, con mi voz suave y tranquila.

—¿La golpeaste primero? ¿Hiciste que uno de tus hombres lo hiciera? ¿O simplemente la agarraste por el cuello como un puto cobarde?

Gime algo incoherente, con sangre burbujeando en sus labios.

Rodion no espera. Se acerca y le da una patada en las costillas con entusiasmo. Fuerte.

No es la primera vez que molemos a palos a alguien juntos. Alguien que se lo merecía.

Yaroslav se atraganta con un grito.

—Te he hecho una pregunta —espeto, con voz demasiado tranquila.

Se encoge sobre sí mismo; ya debe haberse dado cuenta de que es hombre muerto. Pero, aun así, tiene la puta audacia de decir lo que dice a continuación, las últimas palabras de un moribundo.

—Era una puta…

Rodion no le deja terminar. Le propina otra patada brutal, esta vez en la columna. El cuerpo de Yaroslav se sacude violentamente, y grita.

Exhalo por la nariz, negando con la cabeza. Luego presiono mi talón contra su pecho, aplastándolo contra el suelo.

Mi mano se dirige a mi cinturón, donde descansa el peso de mi cuchillo.

Mi móvil vibra.

El pie de Rodion se detiene en medio de una patada.

Miro la pantalla. Anissa .

Rodion sonríe con suficiencia.

—Justo a tiempo.

Me aparto de Yaroslav. Rodion ocupa mi lugar, arrodillándose sobre el hijo de puta, con un cuchillo en su garganta.

—Muévete, y te rebanaré aquí mismo —dice, dando golpecitos con la punta de la hoja justo sobre el corazón del hombre—. Así sangrarás. Quizás incluso veas un poco de tu propia sangre antes de que te deje para él. Desafortunadamente, no me corresponde a mí matarte.

Cuando contesto, mi voz cambia: suave, algo más dulce.

—¿Todo bien?

En el suelo, Yaroslav gimotea.

Rodion suspira y le pisa las costillas para que cierre la puta boca.

La voz de Anissa está temblando.

—Hola. Todo está bien. Cillian está loco.

Me apoyo contra la mesa, sin apartar la mirada de la maltrecha figura del hombre que abusó de ella.

—¿Qué pasa, cariño?

—Solo… necesito hablar contigo cuando vuelvas —dice en voz baja—. Quería oír tu voz.

Hay algo en su tono… vacilante. Temerosa.

No me gusta.

—Estaré allí pronto, nena —digo, con la voz suave, como si no estuviera actualmente de pie sobre el cuerpo golpeado del hombre que le hizo daño.

Rodion patea a Yaroslav de nuevo, y este suelta un silbido de dolor.

Presiono un dedo contra mis labios, indicando silencio.

Anissa exhala.

—De acuerdo. Solo… ten cuidado.

Sonrío, y la calidez se cuela en mi tono. Es por ella que estoy aquí.

—Siempre, pequeña bruja. Estaré en casa pronto.

Rodion me mira y niega con la cabeza.

—Vaya.

Termino la llamada y no le pido que se explique mientras vuelvo a guardar el móvil en mi bolsillo.

Algo cambia en mí.

Toda la suavidad ha desaparecido.

El depredador ha vuelto.

Rodion se truena los nudillos.

—¿Volvemos al negocio?

—No podemos prolongar esto. Necesito volver con ella.

Me agacho junto a Yaroslav, lo agarro por la garganta y aprieto lo suficiente para que entre en pánico.

—Mírame.

Sus ojos hinchados se abren, aturdidos.

Me inclino, mi voz baja, letal.

—Le pusiste las manos encima. Ese fue tu primer error.

Saco mi cuchillo, pasando la punta por la mandíbula de Yaroslav, sin cortar la carne. Todavía.

—Tu segundo… —Arrastro la hoja más abajo, presionándola justo debajo de su esternón. —Pensar que te ibas a salir con la tuya, hijo de puta.

Yaroslav solloza, con sangre y mocos corriendo por su cara.

—Por favor…

Clavo el cuchillo en su vientre. Aúlla de dolor.

Giro la hoja. Lento. Preciso.

Le hago daño. Lo mataré ahora. Asumiré esto.

Observo cómo la luz empieza a desvanecerse de sus ojos.

En un susurro, le entrego las últimas palabras que jamás escuchará.

—Ahora es mía, hijo de puta. Vete al infierno sabiendo que yo nunca comparto.

Giro el cuchillo de nuevo.

—Este es tu pago por lo que le hiciste. Nadie volverá a hacerle daño. Especialmente tú.

Saco la hoja, y Yaroslav se ahoga y borbotea. La sangre salpica mis manos antes de quedarme inmóvil.

Limpio mi cuchillo en su camisa y me levanto.

Rodion exhala, haciéndose crujir el cuello.

—Bueno, eso fue satisfactorio. Creo que fuimos demasiado benévolos con él.

—Sin duda. Pero necesito volver a casa con ella.

Vuelvo a guardar el cuchillo en su sitio y saco mi móvil.

Anissa está esperando. La dejé a salvo, pero quiero verla con mis propios ojos.

—Llamaré para que limpien. Vamos a llevarte a casa con ella —dice Rodion.

Asiento y marco su número.

Esta vez, no contesta.

El móvil suena. Y suena.

¿Por qué coño no está contestando? Acabo de hablar con ella.

Abro las imágenes de seguridad de mi finca en el móvil.

Todo parece normal.

Estoy a punto de apagarlo cuando veo un coche en la entrada.

No es el mío.

Hago zoom.

—Rodion, ¿quién coño es este?

Llamo al jefe de seguridad. Contesta al primer tono.

—¿Señor?

—Acabo de intentar contactar con Anissa y no ha contestado. ¿Está todo bien?

—Sí, señor. Su madre está aquí de visita. Dijo que no podía hacer funcionar la puerta, así que la dejé entrar.

Un escalofrío me recorre la columna vertebral.

Miro a los ojos de Rodion.

Me mira y se pone erguido.

—¿Qué cojones? —pregunta.

Cambié las cerraduras de mi puerta para que mis padres no pudieran entrar, pero olvidé decírselo a seguridad.

Mierda.

Por lo que ellos saben, mis padres tienen permiso para entrar en mi propiedad.

Y Anissa no contesta al teléfono.

Rodion niega con la cabeza, y cada pieza del maldito rompecabezas encaja en su lugar.

Como una pistola al amartillarse.

Mi hermano nos traicionó.

Pero ¿y si…?

¿Y si no era él quien estaba detrás de todo esto?

Tenemos que volver.

Joder.

Estoy a una hora de distancia.

Joder.