Capítulo 19

Capítulo Diecinueve

Anissa

Duermo en su cama esa noche.

Y la siguiente.

Y la siguiente.

El hambre de Matvei por mí es infinita, un anhelo que parece rozar la locura.

No pregunta, solo toma, girándose en plena noche, con su cuerpo pesado sobre el mío, posesivo, reclamándome.

Una mano en mi cadera, un murmullo ronco y sensual medio dormido, y luego está dentro de mí, abriéndome, llenándome como si hubiera sido hecha para esto.

Lo estoy.

Me amoldo a él, húmeda y lista en un instante, como una jodida ley de la naturaleza.

Me encanta. La forma en que me toca cuando el mundo está en silencio… cuando solo somos nosotros . La forma en que su polla se desliza dentro de mí, gruesa, profunda, poseyéndome. La forma en que nos movemos juntos.

Es insaciable, y yo no me estoy quejando.

Ha mencionado un bebé, y si ese es su plan, se merece la medalla de oro por el esfuerzo.

Follamos en la ducha, en la cama, en posición de amazona, del misionero.

Me siento en su cara. Él me hace sexo oral hasta que estoy tan húmeda que luego se desliza dentro de mí con perfección.

Follamos en cada habitación de su casa: en las habitaciones de invitados, en todas las duchas, en la mesa del comedor, en la cocina.

Me folla como si fuera su trabajo a tiempo completo, y el hombre está buscando horas extras.

Nunca he estado con alguien que pudiera satisfacer mis necesidades como él lo hace.

Siente un inmenso placer viéndome llegar al orgasmo.

No sabía que dar un orgasmo a una mujer podía ser un fetiche, pero lo es para él.

La forma en que sus ojos se iluminan cuando gimo, cómo gruñe cada vez que me corro, cómo no se corre cuando está dentro de mí hasta que yo lo hago.

Somos desordenados y ruidosos y descarados en nuestro sexo, y cada vez, juro que bajo un poco más la guardia.

Pero… mi periodo lleva unos días de retraso. Y sé que no es por la razón que él sospecha o espera.

Una noche, compartimos un porro. Me siento en su regazo y él sopla el humo en mi boca. Le quito el porro de los dedos y le doy una calada tentativa. Me encanta sentir el mareo y cómo se afloja la presión en mi pecho.

Pero esa noche, me quedo dormida colocada. Sueño. Sueño intensamente. Estoy inmovilizada y gritando pidiendo clemencia, pero nadie viene.

Me despierto empapada en sudor.

Debería saber que solo era un sueño. Intento decirme que lo es, que no estoy despierta, que ahora estoy con Matvei, no en la casa de mi padre, que ni siquiera existe ya. Pero es tan vívido, tan real. Especialmente el miedo.

Me araña el pecho como un parásito, como si intentara salir de mi piel. Me sacude hasta la médula. Todavía puedo ver a mi abusador: su cara gruesa y papada, su pelo grasiento y sus dedos gordos. La forma en que me miraba cuando no me sometía. Aún puedo sentir el dolor.

Las patadas en mis costillas. Una patada en el estómago. La manera en que ordenaba a sus hombres que me golpearan mientras él observaba, el muy cabrón. El dolor. La impotencia. La sangre.

Me doy la vuelta y encuentro a Matvei duro y listo para mí. No quiero decirle que no.

Quiero olvidar. Se desliza dentro de mí mecánicamente, me folla hasta que grito su nombre y se queda dormido, aún dentro de mí.

Pero no olvido.

Recuerdo estar tumbada en mi habitación, comiendo galletas saladas con té caliente, lo único que podía digerir tras aquella brutal paliza. Mi padre, sin sorprenderme, se puso del lado de su amigo.

—Deberías haberte ido con él —dijo—. ¿Cómo has podido hacerme esto?

Miró el cuerpo roto y golpeado de su hija y me dijo:

—Deberías haberme agradecido esto. Él te habría cuidado.

Como si él supiera algo sobre cuidarme.

—No te aceptará ahora —dijo, pero nunca mencionó lo que me pasó cuando arregló mi matrimonio con Rafail. Decidí entonces que no sería utilizada como su propiedad. No me dejaría tomar.

Y una parte de mí, incluso ahora, siente eso.

Me vuelvo a dormir, casi instantáneamente de vuelta en la habitación de la casa de mi padre. Quiero despertar otra vez. Sé que esto no es real, sé que esto es el pasado y tengo que despertar.

Me agito entre las sábanas. Están enredadas alrededor de mis piernas y el dolor es demasiado. Todavía estoy mitad en el sueño, atrapada en su agarre, con el dolor de esa noche grabado en mi memoria como si estuviera tallado en piedra.

Nunca me he sentido tan indefensa en mi vida, y me dije entonces que sería la última vez.

Nadie puede herirte si no pueden encontrarte.

Hay humedad entre mis piernas. Unos brazos fuertes me envuelven.

Grito, agitándome, mordiendo el aire.

—Anissa, por Dios, soy yo.

Estoy inmovilizada contra la cama, y los ojos de Matvei están sobre los míos, penetrándome con preocupación.

—Estás soñando. Solo estás soñando. ¿Estás bien?

Parpadeo, y su cara está frente a mí. Pero todavía puedo ver a mi abusador. Todavía puedo oír su voz aceitosa, ver el amarillo de sus ojos y sentir su agarre en mis brazos mientras me sujetaba y me agredía.

Destella en mi mente como una película mala.

Cierro los ojos, y esta vez, los recuerdos no desaparecen como los he entrenado para que lo hagan.

Me aclaro la garganta.

Intento hablar, pero siento un dolor real. Me lleva un minuto darme cuenta de que no es solo por el recuerdo.

Niego con la cabeza.

—Estoy bien —digo con voz ronca.

Pero no lo estoy.

Joder, no lo estoy.

Quiero que me arroje a esa jaula, que me encierre y tire la llave.

Porque cuando estoy detrás de esos barrotes de metal, nadie puede alcanzarme.

Y no puedo seguir huyendo.

El dolor irradia por mi espalda y provoca espasmos en mi abdomen. Es como si alguien hubiera envuelto un tornillo de banco a su alrededor y estuviera apretando.

Intento encorvar las piernas contra mi pecho, pero Matvei está sobre mí.

—Quítate —logro decir.

A regañadientes, se aparta de mí como si de alguna manera quisiera asegurarse de que me quedara.

Quizás así era.

—¿Qué ocurre? —pregunta—. ¿Estás enferma?

Levanto las rodillas contra mi pecho y me balanceo, lo que alivia un poco la molestia.

—Tengo la regla.

Parpadea, y algo parecido al dolor cruza su rostro.

—La regla —repite, mirándome fijamente.

Asiento.

—Son muy dolorosas cuando me vienen. Tengo una… afección.

Niego con la cabeza.

Duele demasiado como para explicar sobre el tejido cicatricial, la enfermedad y la maldita plaga de mi vida.

Ahora entiendo por qué estoy húmeda entre las piernas. Y quiero ir al baño para limpiarme, pero tengo tanto dolor que no confío en poder moverme. El médico que vi en París me dijo que el nivel de dolor se asemeja al de un parto activo.

Nunca lo sabré.

—¿Te duele por tu periodo? —pregunta. ¿Es mi imaginación o su voz está temblando? Este psicópata grande, fuerte y sin miedo. ¿Por qué suena inestable?

Asiento y cierro los ojos con fuerza cuando otro espasmo de dolor me invade.

Hay medicamentos que puedo tomar, pero no los tengo. He probado varias cosas diferentes, pero he estado huyendo durante demasiado tiempo como para reunir un arsenal de cosas necesarias, como bolsas de agua caliente y los suplementos adecuados. Ese tipo de cosas las tienes cuando tienes un… hogar.

No he tenido un hogar en más de una década.

Cierro los ojos con fuerza cuando el dolor envuelve mi cintura, apuñalándome entre las piernas, con la espalda doliéndome como si me la estuvieran arrancando.

Intento respirar a través del dolor, apretando los labios e inhalando por la nariz, pero es lo peor que he experimentado jamás.

Gimo, con lágrimas calientes salpicando mis mejillas.

Él está de pie, retorciéndose las manos, mirándome con confusión impotente.

—¿Qué puedo hacer?

Pateo la manta cuando el dolor me golpea de nuevo. Para mi vergüenza y bochorno, la sangre mancha mis piernas.

—Oh, Dios —dice, negando con la cabeza como si estuviera reviviendo su propio trauma. Quizás es así.

—No lo sé. —Duele demasiado para pensar ahora mismo. —Dame algo para limpiarme. Por favor —añado como una idea tardía. Es difícil hablar.

Un espasmo se acumula sobre otro, y luego otro. Escucho sus pesadas pisadas alejarse y luego regresar. La cama se hunde cuando se sienta a mi lado.

—Déjame —dice suavemente.

Niego con la cabeza y alcanzo la toallita en su mano mientras él permanece allí, impotente.

—Déjame sola —le digo, llena de vergüenza y dolor.

—Esto no me molesta —comienza.

—¡Me molesta a mí ! Déjame sola, por favor.

Tengo un descanso momentáneo del dolor. Respiro por la nariz, torpemente limpio la sangre, seco mis piernas mojadas con la toalla y tiro todo en dirección al cesto de la ropa sucia.

Me acurruco en la cama y le oigo hablar por teléfono.

Temo que vaya a llamar a una ambulancia y me lleve al hospital, pero cuando respiro profundamente e intento escuchar, me golpea otro espasmo de dolor brutal y cegador, y ya no puedo pensar más.

El recuerdo de la noche de mi agresión destella frente a mí cada vez que cierro los ojos, pero cuando los abro, el dolor parece aún más difícil de soportar.

Intento todo.

Me tumbo de lado y llevo las rodillas al pecho, un movimiento que a veces trae un alivio temporal. No funciona.

Me pongo a cuatro patas y me balanceo hacia adelante y hacia atrás, un movimiento que una vez me enseñó un ginecólogo en Londres, y ha funcionado antes.

Esta vez no.

Estiro los brazos y las piernas en la cama como una estrella de mar, y duele tanto que inmediatamente vuelvo a una posición fetal, aprieto los dientes y lo aguanto.

Justo como hice aquella noche. Cuando luchar no funcionó y no pude escapar, lo aguanté y me recordé a mí misma que no iba a morir, que esto no era el final y que, eventualmente, conseguiría mi venganza.

Pero no hay venganza posible cuando mi propio cuerpo me está agrediendo.

Dios.

He arruinado sus sábanas.

Sangro mucho debido al tejido cicatricial, y tampoco he encontrado nada que ayude con eso.

Necesito productos femeninos. Privacidad. Una ducha.

Pero no puedo.

Conseguiré sábanas nuevas. Solo no quiero que esté cerca de mí ahora mismo.

Hay silencio.

Solo yo.

Y mi dolor.

Mis recuerdos.

Mi vergüenza.