Capítulo 18

Capítulo Dieciocho

Matvei

No me gusta estar separado de Anissa. Pero cuando Rafail me dice que haga algo, lo hago sin rechistar. Esa es parte del problema, en realidad.

—Está bien —dice y le dedica una mirada dura a Anissa, que está hablando con Zoya.

¿Deberíamos preocuparnos por eso?

—Recuerdo lo que me dijiste antes de conseguirla —digo, encontrándome con su mirada mientras caminamos juntos hacia su despacho, un lugar privado donde a veces celebra reuniones, pero normalmente solo entre los más cercanos a él.

—¿Ya está embarazada? —pregunta Rafail. Quiero partirle la cara, pero no tengo ganas de morir.

Niego con la cabeza. Solo han pasado unas semanas, pero definitivamente no sería por falta de intentos.

—No.

—¿Ha intentado escapar? —pregunta, medio poniendo los ojos en blanco mientras añade: —¿Otra vez?

La ira arde en mis venas. Quiero a Rafail como a mi maldito hermano, pero no me gusta hacia dónde van estas preguntas.

—No. ¿Por qué? —Entrecierro los ojos. —¿No confías en que pueda cuidar de ella y asegurarme de que haga lo que debe?

Se sienta en su silla y me mira pensativo antes de responder.

Reclinándose, vestido como suele estar con un traje gris carbón a medida, sin un pelo fuera de lugar, parece mayor de lo que realmente es.

Es el peso de la responsabilidad; lo sé.

Aun así, es leal y protector, pero no se anda con tonterías.

—Es la hermana de tu esposa —le recuerdo.

Suelta un suspiro.

—Lo sé.

Sé que lo sabe, pero obviamente, sentí que necesitaba un recordatorio. Si intentara hacerle daño de alguna manera, no lo permitiría. Pero no quiero que siquiera considere la idea, así que me pareció prudente recordarle quién es ella.

—Los irlandeses están haciendo preguntas. Puede que estén celosos.

Me encojo de hombros. Tiene sentido. Su acuerdo con ella terminó, y yo me lancé directamente. Estaba totalmente en mi derecho, pero ellos se lo permiten.

—Ellos habrían hecho lo mismo.

—No importa.

Gruño.

—¿Qué coño quieren saber? —pregunto, pero él no responde de inmediato.

—Los tenemos pegados al culo. Parece que ella los metió en problemas.

Me da igual.

—Era contratista para ellos. Les explicó lo que tenían que hacer. Es culpa suya si se metieron en problemas.

No habla durante largos segundos, como si estuviera sopesando sus palabras. Ladea la cabeza.

—Tienes sentimientos por ella.

Desvío la mirada, sin querer admitirlo en voz alta. He tenido sentimientos por ella desde la primera vez que la miré. La primera vez que la observé. Vi lo vulnerable que era, sola. Y luego, cuando descubrí cuánto teníamos en común…

Decidí hace mucho tiempo, antes de conocer a Anissa, que estaría solo.

Después de que Gleb se fuera, después de que mis padres me odiaran, después de saber de lo que el amor era capaz de hacer…

quería estar solo. Me dije a mí mismo que ella era solo un trabajo, pero ahora sé lo que siento por ella.

Y ni siquiera me gusta eso. Ella está en la otra habitación ahora mismo.

—Ten cuidado —dice Rafail—. Permitirte tener sentimientos por alguien jode tu juicio.

Me muerdo la lengua para contener una réplica hasta que saboreo el cobre. Recordarle quién es quien vino a hablarme no va a sentar bien. Puede que sea mi primo, pero es mi Pakhan .

—¿Qué quieres de mí?

—Un recordatorio de lo que prometiste. Y mantenla aquí. Si huye, es un puto lastre. Lo sabes.

—Por supuesto que lo sé.

Asiente.

—Haz eso, y me aseguraré de que tus santos padres te dejen en paz.

—¿Cómo propones hacer eso? —le pregunto.

—Enviándolos lejos —dice, con una sonrisa que no llega a sus ojos—. El hermano de Polina tiene un lugar en Sudáfrica. Resulta que necesita a alguien que cuide su casa. Vacaciones gratis.

El rastro de humor en su rostro desaparece.

—Mientras estén fuera, cambias las cerraduras de tu casa. Créeme cuando te digo que no necesitas que tus padres entren cuando estás intentando dejar embarazada a tu mujer.

No me jodas.

—Sí. Lo haré.

Se levanta, se sacude una pelusa imaginaria de la ropa y asiente.

Lo miro fijamente.

—¿Y los irlandeses?

Suelta un suspiro y cuadra los hombros.

—Yo me ocuparé de los irlandeses.

Sus manos se mueven con una precisión aterradora. No delicada. No vacilante. Experta.

Como si lo hubiera hecho mil veces. Observo la flexión de sus dedos mientras introduce un cargador, con su mirada enfocada en la tarea que tiene entre manos.

—Estás más cómoda con las armas de lo que pensaba.

No levanta la mirada.

—Qué irónico —dice, sus ojos finalmente brillando hacia mí—. Viniendo de ti .

La mesa entre nosotros es un cementerio de armas desarmadas y documentos dispersos. Pasaportes falsificados. Móviles desechables. Ella crea identidades con tanta facilidad que resulta casi desconcertante.

No me gusta. Es un recordatorio nada sutil de que puede desaparecer de nuevo en cualquier momento. Si se lo permito.

No lo haré. Joder, no lo haré .

Me recuesto, con los brazos cruzados, estudiándola.

—¿Sabes? —dice, con esa voz que me envuelve como magia—, si sigues mirándome así me harás un agujero en el cráneo.

Resoplo.

—Quizás estoy intentando que te quedes quieta.

Quizás no estoy mintiendo.

Sus labios se contraen en casi una sonrisa. Esa maldita boca suya. Siempre lista para responder, afilada y peligrosa.

—¿Tienes miedo de que huya? —dice, provocándome, con los ojos afilados.

—No —miento, con voz fría y plana—. Sé que lo intentarás .

Lo sé.

Un silencio cómodo se extiende entre nosotros. Cierra un pasaporte y me lo desliza por la mesa.

—Ruta de salida a París. Lo más limpia posible.

—Excelente. Rafail lo apreciará.

Sus ojos brillan con dureza por un segundo antes de que pueda evitarlo. Todavía no le gusta hacer lo que Rafail pide.

Pasa al siguiente documento sin esperar, como si fuera lo más normal del mundo pasar de la escapada de una persona a la siguiente.

—Entonces… ¿Polina ve alguna vez a su madre? —No me mira a los ojos cuando pregunta, pero noto la forma en que su voz tiembla y traga con fuerza, como si estuviera nerviosa.

—Sí, Ekaterina Romanova tiene una propiedad en Moscú, aunque su familia está firmemente establecida en Estados Unidos, también.

Hago una pausa. No es solo su madre. Es la madre de ambas.

—Oh.

Continúa organizando el papeleo sin decir mucho más. Pero sé que esto le molesta.

—¿Quieres conocerla?

Me mira, con los ojos muy abiertos por la sorpresa.

—¿Yo? ¿Conocerla?

Sus mejillas se sonrojan.

—Bueno, es tu madre. Creo que sería natural que quisieras conocerla.

Parpadea, con los ojos muy abiertos, y traga saliva con dificultad otra vez.

—Cierto. Sí, yo… bueno, me pone nerviosa, ¿sabes? Pero yo… sí. —Levanta la barbilla. —Sí, por supuesto que quiero conocerla.

Se pone de pie y se para frente a mí, contoneando sus sensuales caderas de un lado a otro. No puedo evitarlo. Le doy una palmada en el trasero que suena como un disparo.

—¡Oye!

El rubor de sus mejillas dice más que su objeción.

Mi móvil suena con una llamada de Rafail.

—Voy a ponerle al día sobre lo que hemos encontrado, ¿vale?

Asintiendo, se muerde el labio.

—Por favor, hazlo.

—Veré qué puedo hacer para que conozcas a tu madre.

Es curioso cómo puede enfrentarse a los mafiosos más peligrosos de Europa, pero palidecer ante la idea de conocer a su propia madre. Me inclino y le doy un apretón en la mano.

—Te lo prometo —le digo, con voz baja y cálida—. Te caerá bien.

Ella exhala un suspiro tembloroso.

—No es que ella me caiga bien a mí lo que me preocupa.