Capítulo 16

Capítulo Dieciséis

Anissa

Me tomo mi tiempo asegurándome de que mi aspecto sea perfecto. Esto es lo que se me da bien: una apariencia física impecable que enmascara todo lo demás. Pero no hace falta que profundicemos en eso ahora .

Mi pelo, ahora de mi color natural, cae bastante más allá de mis hombros en gruesas ondas rubias.

Echo de menos mis pelucas. El rubio blanquecino y largo me resulta antinatural ahora.

Mis ojos son azul aciano, así que llevo una espesa máscara de pestañas negra para resaltarlos, pero opto por un brillo labial rosa transparente y una rociada de mi spray corporal favorito.

Gracias a nuestra pequeña sesión de compras, estoy bastante bien surtida de ropa.

—¿Supongo que el código de vestimenta es elegante informal? —grito a través de la puerta hacia Matvei, que se mueve pesadamente al otro lado, abriendo cajones, probablemente cambiándose. Es un tipo grande. No hace nada en silencio ni con delicadeza.

—¿Qué coño es eso de «elegante informal»? —pregunta.

—No sé, faldas, vestidos, algo así. Algo que te pondrías para, no sé, una reunión de negocios.

Por supuesto, él no tiene ni idea de lo que es elegante informal. Es de la bratva . ¿Por qué iba a saberlo?

—No, imagino que informal a secas. No vamos a un restaurante; solo vamos a la casa familiar.

Entonces algo se me ocurre. Oh, joder .

—¿Vendrán tus padres?

—No, hoy no. Mi madre tiene algún tipo de club de lectura o algo así.

No se me ocurre nada menos divertido que leer un libro con su madre.

—Vale, de acuerdo. Solo necesito coger la ropa. —Me ajusto el albornoz y abro la puerta, encontrándolo de pie al otro lado, con un aspecto pecaminoso en unos vaqueros y botas.

Dios mío , Matvei.

Mis ovarios prácticamente entran en combustión solo con mirarlo.

Su pelo negro peinado hacia atrás, sus ojos penetrantes.

Los aros dorados en sus orejas brillan bajo la luz del techo, sutiles.

Intimidantes . Mis ojos bajan hasta la tinta que se extiende por su cuello, desapareciendo en una ajustada camiseta Henley negra. Y botas negras pesadas.

—Estás tan bueno que te comería. —Trago con dificultad. No estoy bromeando.

La comisura de su labio se curva hacia arriba.

—Desafortunadamente, no tenemos tiempo. Pero acepto un aplazamiento.

Oh, por supuesto que lo aceptarás. Me imagino poniéndome de rodillas frente a él, desabrochando sus vaqueros, sacando su gruesa polla venosa, metiéndola en mi boca… joder. Estoy húmeda. Y tiene razón, no tenemos tiempo.

—Sí, señor. Queda aplazado. —Frunzo el ceño ante mis opciones. —Cogeré algo para ponerme.

—Yo lo haré —dice, y me mira.

Le lanzo una mirada curiosa. Interesante. Muy bien.

—Adelante.

Sé que no estaba pidiendo permiso, pero es divertido jugar. Se decide por la prenda más modesta que tengo: una camiseta negra ajustada de manga tres cuartos y unos vaqueros de corte acampanado de color oscuro.

—¿Quieres que vayamos a juego, Matvei?

Mira lo que lleva puesto, y luego lo que escogió para mí.

—No fue a propósito, pero creo que lo hice subconscientemente. Mi amigo me dijo que es buena idea ir a juego con tu mujer.

Tu mujer.

—Quizás tu subconsciente estaba de acuerdo con él. ¿Qué amigo fue ese?

—Vadka.

Intento recordarlo. Sé que él y Rafail son íntimos. Está casado y tiene un hijo. Su esposa Mariah está al margen de la bratva , y aunque algunas de las mujeres Kopolov son participantes activas, ella no quiere saber nada.

Y ahora sé que a su marido le gusta ir a juego con ella. Bueno, eso es bastante adorable.

Quizás no todos son monstruos.

Entonces recuerdo las historias que he oído sobre Rafail, la razón por la que hui de este tipo de cautiverio en primer lugar. Mi corazón se agita. Mierda, estoy nerviosa como el demonio.

No, no solo nerviosa. Aterrorizada . Porque Rafail Kopolov no es solo un nombre susurrado en la oscuridad sino una leyenda. He pasado años construyendo mi vida como una fantasma, y este es el hombre del que hui. Ahora voy a entrar directamente en su guarida.

No sé qué esperar de ellos. ¿Y si todos me odian? ¿Y si todas las mujeres se unen contra mí? Preferiría enfrentarme a un pelotón de fusilamiento que a un aquelarre de mujeres que me odian activamente. Ya he pasado por eso.

Los irlandeses me mantuvieron intencionadamente apartada de sus mujeres. No estoy segura de por qué. Tal vez temían que las corrompiera. Ja .

Matvei está cerca. Demasiado cerca. Su mano presiona contra la parte baja de mi espalda, y se inclina y besa mi hombro sin decir palabra.

El calor se desliza por mi piel, y envuelvo mis manos alrededor de su cintura.

La esquina de su Henley se levanta, y encuentro mi mano en la piel desnuda de su espalda.

Ahí. Ahí es donde fue marcado.

—Déjame ver.

Él se gira y en silencio levanta su camiseta para mostrar su hermosa espalda musculada, y justo en la parte central inferior de su espalda, la marca de la familia Kopolov.

Puedo imaginarlo: el dolor y la piel roja y en carne viva cuando se la hicieron, la forma en que la piel se llenó de costras y se descamó.

Me estremezco. La forma en que la nueva y tierna capa debajo brillaba cuando la luz la golpeaba, marcándolo.

Este es un hombre que literalmente se dejó herir para mostrar su lealtad.

Me trajo de vuelta como un trofeo, el botín de guerra. Y sé lo que ha dicho, lo que está planeando. Hijos. Un vínculo compartido que solidificará su lealtad a la familia. Conmigo.

Un escalofrío de miedo me recorre cuando pienso en lo que puedo darle… y lo que no.

¿Cómo reaccionará?

Paso mi pulgar ligeramente sobre la cicatriz. No quiero hacerle daño.

—Ya no duele —me dice, leyendo mi mente.

—Pero te dolió como un hijo de puta cuando te la hicieron.

Me estremezco ante la idea del metal caliente quemando mi carne.

—Fue lo segundo más doloroso que he experimentado jamás.

Trago saliva.

—¿Y lo primero?

Me alegro de que esté de espaldas a mí cuando responde porque su voz se quiebra, y no quiero ver la expresión que hace. Podría destrozarme.

—Matar a mi hermano.

Cierro los ojos cuando el recuerdo de la noche más dolorosa de mi vida destella ante mí.

No. Ese es un secreto bien guardado que nadie sabrá jamás. La vergüenza aún me quema las mejillas, incluso cuando intento reprimir el recuerdo.

Tenía dieciséis años. Seguía bajo el control de mi padre cuando finalizó el trato para venderme.

No conocía los detalles completos en aquel momento, solo que el hombre que vino a inspeccionar su "compra" me llevaba veinte años.

Tenía su rostro marcado con el tipo de crueldad descarnada que me ponía la piel de gallina.

Intenté luchar contra él cuando puso sus manos sobre mí.

Se rio y me dijo que pronto me doblegaría…

Rodeo la marca con mi pulgar.

—Entonces, ¿por qué lo hiciste?

—Porque mi familia ha sido una absoluta mierda con los Kopolov. Quería demostrar mi lealtad.

—¿Todos tienen esto?

Él niega con la cabeza.

—No, es más bien una tradición anticuada. Yo fui quien podría decirse que la resucitó.

Quiero una.

Parpadeo. ¿Qué coño acaba de pasar?

Beso su marca. La carne mutilada es más suave de lo que esperaba. Al girarse, me acuna en sus brazos y me besa. El recuerdo de la noche en que fui atacada se desvanece hasta quedar en blanco.

Su móvil vibra.

—Tengo que atender.

Sale del armario, ya contestando la llamada, con su voz tornándose más grave, más cortante. No escucho las palabras, pero oigo el ritmo de su tono. La brusca maldición.

Cuando regresa, su rostro es una máscara. Me pregunto si siempre será así con él: estos momentos de intensidad, interrumpidos por cosas a las que nunca tendré acceso.

—Si decides huir en cuanto pongamos un pie fuera de esta casa…

Sonrío con suficiencia.

—Lo sé, lo sé. Vendrás y me atraparás.

Pero por primera vez en mucho tiempo, no quiero huir. No de él, al menos. ¿De los Kopolov? Esa es otra historia.

La Cabaña es modesta solo en el nombre, no en la realidad.

Es ostentosa de la manera en que solo construyen sus casas los hombres con algo que demostrar.

Dinero antiguo; frío, silencioso, poderoso, pero hermoso.

Tan hermoso. Se alza contra el cielo oscurecido como un faro, flanqueado por extensos jardines con rosas aún en flor.

Me pregunto, por un brevísimo instante, cómo habría sido si yo hubiera vivido aquí.

Casi lo hice.

Habría sido la nueva matriarca de la familia.

Por eso hui, por supuesto.

O'Rourke fue quien me advirtió. Me contó cómo eran realmente los Kopolov y qué esperar. Cómo era Rafail: frío, despiadado, dominante, el indiscutible patriarca.

Uf.

El aire fresco de la tarde acaricia mi piel al salir del coche, pero no hace nada para aliviar los nervios que se retuercen en mi vientre.

No soy el tipo de mujer que se pone nerviosa.

He estado en habitaciones con asesinos antes, en espacios donde cada respiración era medida y cada palabra era pesada.

Pero, ¿esto?

El conocimiento de que se suponía que debía casarme con este hombre, el conocimiento de que me reemplazó con mi propia hermana, me inquieta de una manera que no puedo sacudirme.

Matvei aparca. Somos los únicos fuera.

Camina para abrirme la puerta, toma mi mano y encuentra mi mirada.

—No le perteneces a Rafail —dice, y no sé si está convenciéndome a mí o a sí mismo.

—No le pertenezco a nadie —contraataco.

Hola.

Cuando se inclina, con los ojos fijos en los míos, me regala una sonrisa maliciosa.

—Discutiremos eso más tarde, ¿no? —Niega con la cabeza. —Mi pequeña bruja, siempre lanzando hechizos.

Salgo del coche. Él está cerca. Demasiado cerca. Su mano presiona la parte baja de mi espalda, con el calor traspasando mi blusa como la marca en su propia piel. Me tenso y él lo siente; sus dedos se flexionan ligeramente. No era para tranquilizarme, sino como una advertencia.

—Dime otra vez, ¿quién viene hoy?

—Rafail, obviamente. Y su esposa Polina, a quien estoy seguro que estás ansiosa por conocer.

No estoy segura de que ansiosa sea la palabra correcta. Estoy jodidamente nerviosa.

—Mi primo Semyon, el segundo mayor y segundo al mando. Su esposa, Anya. Sus hermanos suelen estar aquí, pero hoy no vendrán.

Anya. Bonito nombre.

Asiento, tratando de seguirle mientras continúa.

—¿Eso es todo?

—Es una reunión íntima —dice en voz baja—. Vadka también estará. Es uno de los ejecutores de la familia; no está relacionado por sangre.

Conozco el nombre. Conozco todos sus nombres.

Aun así, quiero su tranquilidad.

—Y el abuelo estará, como siempre.

Oh. Como siempre.

Gracias a Dios que sus padres no vienen.

—¿Rodion no? —pregunto. Tenía ganas de ver a Matvei con su mejor amigo.

Niega con la cabeza.

—Hoy no.

Abren la puerta antes de que lleguemos. Una asistenta uniformada asiente y sonríe amablemente antes de mirarme.

—Bienvenidos.

Su sonrisa vacila y sus ojos se ensanchan.

—Dios mío —susurra—. El parecido es increíble.

—Lo sé —dice Matvei en voz baja.

De mí. Están hablando de mí. Trago saliva con dificultad.

Con un brusco movimiento de barbilla, la despide.

—¿Por qué se quedan mirando? —susurro, incómodamente consciente de todos los ojos sobre mí.

—Lo entenderás en un minuto —responde en voz baja.

Su mano encuentra la parte baja de mi espalda de nuevo. Esta vez, no me importa.

Respiro rápidamente, con mi pulso revoloteando. Se gira y me mira, casi curioso.

—Huiste, repetidamente, de uno de los hombres más peligrosos de la familia Kopolov —reflexiona—. ¿Y esperas que crea que tienes miedo de una simple cena?

Ambos sabemos que es más que eso. Estoy a punto de enfrentarme al hombre que tiene todo el derecho, a ojos de la bratva , de cortarme el cuello y enterrar mi cuerpo. Estoy a punto de enfrentarme a la hermana que nunca supe que tenía, la que acabó casada con el hombre del que hui.

Nunca en mi vida he sentido tantas ganas de huir.

Pero de todos modos le sonrío.

—No tengo miedo —miento.