Capítulo 14

Capítulo Catorce

Matvei

Ella sabe lo que está haciendo.

Durante días, nos he mantenido recluidos en mi casa, y parece que no le importa. No sé por qué. Quizás tenga un caso leve de agorafobia; al principio se divertía cuando la llevé de compras, pero algo cambió. Se puso inquieta. Intranquila. Y no quiso decirme por qué.

No ha mencionado que quiera marcharse y, en cambio, se está instalando como en su propia casa. Sabe que puede escapar. Pero no lo hace. Aunque no es que me queje.

Es hermosa. Tan jodidamente hermosa, mi chica. Y sabe exactamente lo que está haciendo.

Le hice el amor la noche después de ir de compras.

Eso fue hace varios días. Desde entonces, he estado ocupado y la he dejado deambular por mi casa, añadiendo su toque personal.

Al principio, no entendía lo que estaba haciendo.

No es que cambiara nada importante, pero empecé a notar: la manta sobre el sofá, el difusor llenando el aire con algo relajante, el montón de paños de cocina donde yo solía usar solo papel.

Anissa sabe cocinar.

—Que tengas una cocina como esta y no la uses es una auténtica tragedia —dijo, atándose un delantal. Era ridículo. Adorable. No parecía en absoluto una mujer doméstica, pero entonces se remangó y se puso a trabajar.

Sabe lo que está haciendo. Dicen que el camino al corazón de un hombre es a través de su estómago. Nunca creí en esa mierda, pero cada vez que pone delante de mí una comida que me recuerda a mi infancia, algo cálido, algo familiar, lo siento de verdad.

Lo está haciendo a propósito.

Se inclina demasiado cerca cuando no debería, lo justo para que capte su aroma. Todavía la acuesto en su jaula cada noche, pero a estas alturas, es solo para aparentar. Si realmente quisiera mantenerla aquí, tengo otras formas. Y ella lo sabe; le gusta.

Roza con los dedos mi muñeca cuando recoge los platos de la mesa; un toque ligero, como una ocurrencia tardía. Pero no lo es. Está calculado. Lo sé perfectamente.

Inclina la cabeza justo así cuando habla, con su voz bajando suavemente, afectándome profundamente.

Está funcionando.

La quiero en mi cama. No solo cuando la follo. La quiero allí cuando me dé la vuelta en mitad de la noche. Quiero su piel suave, su aroma, su calor. Quiero empujarla contra la pared y hacer que deje este juego que está jugando, pero no lo hago. Porque en el fondo, no quiero que pare.

Ahora la observo demasiado de cerca, memorizando cada destello de emoción, cada microexpresión. La forma en que sus labios se entreabren ligeramente antes de mentir. Cómo se entrecierran sus párpados cuando amenazo con darle unos azotes. Cómo se muerde el labio cuando lo hago.

Su aroma (joder, su aroma ) es como algo dulce bajo acero afilado. Podría estar separado de ella durante cincuenta años y aun así oler eso y pensar en ella.

Pero todo esto es una actuación. No es auténtica conmigo. Ha pasado tanto tiempo cambiando de disfraz en disfraz que dudo que sepa quién es realmente. La autenticidad la aterroriza. Al menos, esa es mi teoría.

Si no estuviera tan jodidamente empeñado en vengarme y demostrar mi valía a la bratva , podría pensar que es divertido. Pero no. Es jodidamente exasperante.

Está en mis sueños.

Me despierto enfadado. Inquieto. Con la polla dura como una piedra. Me hundo dentro de ella, y, aun así , no me satisface. No solo quiero follarla. Quiero poseerla.

Pero no depende de mí.

Puedo decir las palabras, reclamarla, pero hasta que se entregue a mí y se someta verdaderamente, es solo ruido. Es solo una mentira.

Entonces, lo hace de nuevo. Se gira demasiado lentamente cuando hablo. Deja que sus dedos permanezcan demasiado tiempo en mi antebrazo. Mantiene mi mirada un segundo más de lo necesario. Se muerde el labio. Respira demasiado profundamente.

Y finalmente, durante el desayuno, después de poner un maldito festín frente a mí, levanto la mirada hacia ella.

—¿A qué juego estás jugando?

Esa sonrisa. Esa maldita sonrisa me hace querer agarrarla por el pelo, tirar de ella hacia atrás y castigarla.

Lenta, a sabiendas, se inclina, con su aliento dulce y cálido contra mi oreja.

—¿De qué hablas, grandulón? —Su voz es burlona, peligrosa. —¿Y si te dijera que no estoy jugando en absoluto?

Algo en mí se rompe.

Agarro su muñeca y la atraigo a mi regazo, con su respiración entrecortándose justo antes de sellar mi boca sobre la suya. Ella me corresponde: dientes y lengua, manos en mi pelo, uñas clavándose en mi cuero cabelludo como si quisiera que lo sintiera.

Lo siento.

Jadea cuando agarro sus caderas y la arrastro contra mí, asegurándome de que sienta mi erección presionando contra su culo para que sepa cuánto la necesito. Mis dedos se clavan en sus muslos, y mi control pende de un hilo.

—Adelante, pequeña fantasma —gruño contra sus labios—. Sigue mintiéndome. Sigue diciéndome que no estás jugando. Como si no estuvieras jodidamente haciendo tiempo hasta que puedas huir de nuevo.

Ella sonríe, lenta y maliciosa.

—Pensaba que te gustaba cuando corría —susurra—. Creía que te encantaba perseguirme.

—Sabes que me encanta, joder.

Espero a que huya. Quiero que lo haga. Quiero darle ventaja, perseguirla, acorralarla contra la pared.

No lo hace.

En lugar de eso, se mueve, balanceándose contra mí, moviendo sus caderas en un lento y devastador vaivén. Mi agarre se tensa, y ella gime, y eso es todo. Ese es el último resquicio de contención que me queda.

Me levanto, llevándola conmigo, cargándola hasta mi cama. Nuestra cama.

La arrojo sobre el colchón, arrancándole la ropa y luego la mía. Me mira, con ojos oscuros y hambrientos y los labios hinchados por los besos.

Me desafía.

Me pone a prueba.

Aplasto mi boca contra la suya, arrastrando los dientes sobre su labio inferior antes de bajar, mordiendo la piel sensible de su garganta. Ella jadea, con sus muslos apretándose alrededor de mi cintura.

Presiono mi rodilla entre sus piernas, obligándolas a abrirse.

Reclamándola.

Mis manos dejan moratones. Marcas que sentirá mañana. Y a ella le gusta.

Le encanta el dolor, joder.

Y a mí me encanta hacerle daño.

Mis manos encuentran sus muñecas, inmovilizándola, manteniéndola exactamente donde la quiero. Y, aun así, se retuerce bajo mi cuerpo, pero es solo otro de sus juegos. Quiere que la domine.

Quiere que la haga someterse.

Así que lo hago.

Joder, lo hago.

Me tomo mi tiempo para destrozarla: sujetándole las manos, lamiéndole los pezones, arrastrando mis dientes sobre su piel. Saboreando cada jadeo, cada gemido, cada empujón desesperado contra mí.

Me golpea cuando la suelto, aunque sea por un segundo, y dejo que se deshaga antes de agarrarle el pelo, tirar de su cabeza hacia atrás y morderle el cuello.

Gime temblando, jadeando, con sus manos arañándome.

Lo acepto con gusto.

Justo cuando parece que se ha salido con la suya, me doy la vuelta y la coloco encima de mí.

—Móntame.

Le doy una palmada fuerte en el culo, hasta que chilla, hasta que mi huella florece en su piel desnuda.

Me mira como si hubiera ganado.

Quizás lo ha hecho.

No solo la deseo.

La necesito.

—No dejas de provocarme —gruño, con la voz apenas contenida—. ¿De verdad quieres ver qué pasa cuando dejo de contenerme?

Sus labios se entreabren, con una lenta sonrisa formándose en las comisuras.

Dios mío, es preciosa.

Mi pequeña fantasma. Solo un destello de persona frente a mí, intocable, esquiva, una maldita bruja.

—La cosa es, Matvei —susurra, burlona, invitadora—. No creo que quieras contenerte, ¿verdad?

Mi agarre se tensa en señal de advertencia.

Pero su mirada sostiene la mía.

Mi boca se estrella contra la suya.

Esto es la guerra.

Brutal. Posesiva.

Nunca ha sido el tipo de mujer que cede, así que me muerde en respuesta.

Sus uñas se clavan en mi brazo, dejando surcos rojos y furiosos a su paso.

La vuelvo a poner boca arriba en la cama, y mi cuerpo enjaula el suyo. Me da un rodillazo y consigue unos segundos de ventaja antes de que la empuje hacia abajo de nuevo, con mi mano rodeando su garganta.

El colchón se hunde bajo nosotros.

Ella parece viva.

Sus ojos están iluminados y su sonrisa es perversa.

—Te gusta esto —murmuro—. Quizás debería castigarte.

Sus ojos arden en los míos, con mi control pendiendo de un hilo.

—Ten cuidado con lo que me tientas, brujita.

Me está hechizando.

Mis manos sobre ella son rudas, inflexibles. Quiere llevar estos moratones como una marca, como mi marca.

Yo quiero marcarla.

Cada movimiento es como una batalla: uñas arañando, dientes chocando, agarres que se tensan, cuerpos que colisionan en una guerra de placer y dolor. Violencia. Necesidad.

Agarro mi polla.

—Juega con tus jodidos pezones —ordeno.

Ella se detiene, con los ojos abiertos y la respiración entrecortada.

Sus caderas se arquean mientras masturbo mi polla, bombeando, con los ojos fijos en su vientre, en su cuerpo jodidamente precioso que llevará a mis hijos y la atará a mí irrevocablemente. Puede que esté obsesionado.

No lo lamento.

—Ponte de rodillas. Cabeza abajo. Culo arriba.

Se apresura a obedecer.

La recompenso con una fuerte y castigadora palmada en su trasero. Mi huella florece, tan bonita en su piel, que no puedo evitar inclinarme y besarla. Ella se balancea a cuatro patas.

La penetro de una sola y brutal embestida.

Reclamándola.

Arquea la espalda, con sus dedos hundiéndose en la cama.

—Matvei —gime mientras la embisto, con su cuerpo recibiéndome.

La penetro, una y otra vez, hasta que gime y se arquea hacia mí.

Mi cuerpo pesa sobre ella, y mi respiración es entrecortada.

Continúo embistiendo, con mis caderas golpeando contra su trasero.

Le doy una fuerte palmada, y el chasquido de mi palma contra su culo es satisfactorio. Una vez. Dos veces.

No me trae el alivio que ansío.

Le doy otra palmada, solo para oírla gritar.

Le agarro el pelo y tiro de su cabeza hacia atrás mientras me muevo, con mi agarre intensificándose.

Gime, justo al borde del alivio, y siento el primer espasmo de placer recorriéndola.

Me corro.

Me corro, joder.

Derramándome dentro de ella.

Gimiendo contra su piel.

Besando las marcas de mordiscos que dejé en su cuello y hombros mientras ella grita su propio placer.