Capítulo 11

Capítulo Once

Anissa

Tengo una hermana.

Una hermana.

La revelación da vueltas en mi cabeza como un buitre esperando para abalanzarse. Otro secreto. Otro giro.

Este es el giro de acontecimientos más extraño que podría haber imaginado. Justo cuando creo que empiezo a tener el control de la situación, incluso el más mínimo ápice de control, él me lanza otra bola curva.

Y ahora su familia. Sus padres son unos capullos. He visto el tipo de mujer que es su madre, esa clase de mujer superficial y frágil que va a galas benéficas buscando reconocimiento, pero esconde su veneno tras el brillo.

Otra cosa más que tenemos en común.

Genial . Podríamos crear un club. Hijos de monstruos.

¿También tengo una madre? Y voy a conocer al hombre cuya vida aparentemente destruí en cuestión de horas.

No pensé que podría volver a sentirme insegura o asustada.

Corro directamente hacia el miedo, hacia la incomodidad, porque he descubierto que eso es lo que me hace más fuerte.

Pero ahora, mi mente da vueltas con la pregunta más mundana: ¿Qué me voy a poner?

¿Y por qué ya no tiene miedo de que me escape?

También le oí alto y claro cuando le dijo a su madre, esa viborilla que tiene por madre, que yo sería la madre de sus hijos. Dios mío. Hijos .

Ja . Yo tendré la última palabra en eso.

—Hmm. Sin tiempo para ir de compras —digo, mordiéndome el labio—. No puedo presentarme en la tienda con esta camiseta tamaño elefante.

Normalmente no me importa llamar la atención, pero esto es diferente.

Él asiente, ceñudo, pensando.

—Llamaré a Rodion.

Sé que Rodion es su primo, el hermano menor de Rafail. Quizás sean cercanos.

—¿Rodion va a tener ropa de mujer?

—No, pero su esposa probablemente sí.

Su esposa.

Quizás elegir la ignorancia sobre la Bratva Kopolov no fue mi estrategia más inteligente.

Asiento, pensando.

—Probablemente sea la mejor opción. Ni siquiera creo que la ropa que traje esté lista a tiempo.

Miro mis uñas: cortas, descascarilladas, limpias gracias a la ducha, pero apenas presentables.

Me lavé el pelo, pero se secó convirtiéndose en un desastre encrespado. No tengo maquillaje, ni joyas. Ni siquiera tengo una cuchilla de afeitar.

¿En qué estoy pensando? ¿Desde cuándo me importan estas tonterías?

Desde ahora.

Desde que estoy de vuelta en Rusia, con mujeres que se visten bien y se enorgullecen de su apariencia.

Me levanto para ir al baño.

—¿Dónde está tu baño?

—Hay cuatro. El más cercano está aquí, junto a la cocina.

Es una casa bonita. La bratva cuida de los suyos.

Camino hacia el baño y me echo agua en la cara. Es un comienzo. Mi reflejo me devuelve la mirada: cara desnuda, sin maquillaje, sin joyas.

Sin armadura.

Por primera vez en años, soy simplemente Anissa .

Y lo odio. Lo odio muchísimo.

La voz de Matvei resuena detrás de mí. Le oigo hablar con Rodion, poniéndole al día, pidiéndole un favor.

Ahí está otra vez esa punzada, esa que finjo no sentir. El recordatorio de que nunca me molesté en preguntarme qué tipo de hombre es Matvei cuando no está cazándome. Resulta que es el tipo de persona que tiene cenas familiares y bromas internas.

Y, sin embargo, ya casi no teme que me escape.

Eso es lo que sigue removiendo la herida. ¿Qué le ha dado tanta confianza?

Estoy perdiendo mi ventaja, o peor, él está metiéndose en mi cabeza, reordenando mis instintos hasta que los bordes afilados se embotan y las salidas se difuminan.

Siento a Matvei detrás de mí antes incluso de verlo.

—¿Has tenido suerte con Rodion?

Niega con la cabeza.

—Están fuera de la ciudad. Lo olvidé.

—Bueno, no puedo presentarme así, sin más.

La mirada de Matvei recorre mi cuerpo, lenta y ardiente. Ni siquiera intenta disimularlo.

—Ya se nos ocurrirá algo.

Esa es la diferencia entre nosotros. Yo sobrevivo planificando diez pasos por delante. Él sobrevive decidiendo que no es necesario ningún plan, porque él es el puto plan.

Agarro el borde del lavabo, obligándome a respirar. Mi reflejo me devuelve la mirada, desafiándome a ser la primera en quebrarme.

—Sigues en problemas —dice.

—Mmm. Eso dices.

Consigo mantener mi voz juguetona, aunque mi pulso retumba.

No puedo decidir si quiero que me castigue o si quiero hacerle sangrar primero.

Quizás ambas.

Hmm.

Me planto delante del espejo y echo los hombros hacia atrás. Supongo que un poco de maquillaje o algo no vendría mal.

—¿Siempre dejas que tus padres te hablen así? No me parecías de ese tipo.

—¿Qué tipo? —pregunta.

—El tipo que deja que sus padres le controlen. Y no has respondido a mi pregunta.

—Mis padres son despiadados, crueles. Pero son la razón por la que estoy aquí, así que… sí.

Capto su mirada en el espejo y entrecierro los ojos. Esa no es la respuesta, y ambos lo sabemos, pero no voy a insistir. Eventualmente, entenderé la verdad sobre él.

Y eventualmente, él también sabrá la verdad sobre mí.

Porque a estas alturas, sé con certeza que lo que dijo sobre perseguirme es cierto. Y aunque pudiera borrar mi existencia, desaparecer de la faz de la tierra, sin ser encontrada jamás, sé que tampoco es eso lo que me ata a él ahora mismo.

En el fondo, estoy intrigada. Curiosa. Nadie me ha hecho sentir tan viva como él, incluso cuando esa sensación está entrelazada con el peligro.

Y no puedo evitar preguntarme: ¿he encontrado finalmente a mi igual?

Me interesaba lo irlandés, solo en la medida de lo que podían ofrecerme. Pero ninguno de ellos me gustaba. Son demasiado anticuados, demasiado arraigados en sus costumbres.

Y pensaba que realmente no tenía ni una pizca de romanticismo en mi cuerpo.

Quizás me equivocaba. Incluso ahora, cuando me dice que va a castigarme, la excitación se enrosca en mi vientre. ¿Me hará daño otra vez? Quiero que lo haga. Es extrañamente catártico de una manera que no puedo explicar, y no estoy segura de que quisiera hacerlo, incluso si pudiera.

—Voy a coger mi ropa y lavarla —le digo suavemente, y luego murmuro algo entre dientes.

—¿Qué ocurre? —pregunta.

—Solo desearía tener mi… ropa y mis cosas.

—¿Tus disfraces? —pregunta, con ojos fríos.

—Me gusta disfrazarme —me encojo de hombros—. Quizás me gusta un poco el cosplay.

Cuando cruza los brazos sobre el pecho, sus ojos se vuelven más fríos.

—Quizás te gusta esconderte.

Mi corazón late con fuerza. Recibo el mensaje alto y claro: Aquí no hay donde esconderse.

—No importa lo que lleves puesto, Anissa. Podrías ir con un maldito saco de patatas por lo que a mí respecta, y no importaría. Mis padres seguirán odiándote porque eres mía. Y Rafail no te perdonará por lo que pasó, pero eventualmente lo olvidará.

¿Cómo ve a través de mí? ¿Cómo veo yo a través de él ?

Me quedo paralizada cuando nuestras miradas se cruzan. Esto está jodido y es inevitable, y no sé cómo manejarlo. Esto es una especie de conexión de almas gemelas para la que no estoy preparada.

Niego con la cabeza, sintiéndome incómoda.

Estamos perdiendo el tiempo.

—¿Dónde están la lavadora y la secadora?

—Mejor te hago el tour completo.

—Vale.

No me toca, pero se sitúa tan cerca que puedo sentir su calor subiendo por mi columna. Mis manos están ansiosas por tocarle, por anclarme en la realidad de Matvei, el hombre que… me posee.

Podría entregarme a esto.

Mi corazón late más rápido, y me odio por ello. He sido arrastrada al infierno por hombres que pensaban que me poseían. Me han golpeado, abusado. Eso me ha forjado en quien soy hoy.

No pensaré en eso ahora.

Aparto la mirada porque no quiero que de alguna manera lea mi mente. Temo que, si vuelve a mirarme a los ojos, verá la repetición de aquella noche una y otra y otra vez… tal como yo la veo cuando cierro los ojos para dormir. Cuando paso las manos por las cicatrices de mi vientre.

Le sigo mientras me señala la cocina, la entrada que conduce al garaje, una gran sala de estar y un patio pavimentado al otro lado de las puertas de cristal, apenas visible ahora que ha oscurecido.

Y mientras me hace el tour, me mira por encima del hombro de vez en cuando.

Es inquietante. Nadie me ha mirado nunca así, como si fuera un desafío y un premio, una respuesta a una pregunta que no sabía que estaba haciendo. Y entonces sé que, si de alguna manera lograra escapar mañana, quemaría el mundo para encontrarme.

Para bien o para mal…

—Ya que vives aquí ahora…

—¿Vivo aquí? —interrumpo. Mi voz es seca y burlona porque si no lo convierto en una broma, la verdad podría escaparse, y no puedo permitirlo—. Qué atrevido por tu parte asumir eso.

Él no parpadea.

—Es un hecho, y lo sabes, pequeña malcriada.

—Eres muy atrevido, Señor Cliché. Ella tendrá mis hijos; ella es mía —me burlo—. Sí, te calé desde que escribiste en mi pared en color rojo. —Inclino la cabeza hacia un lado. —¿Cómo lo eliminaste tan rápido, por cierto?

Se encoge de hombros.

—Un mago nunca revela sus trucos.

Señalo al aire con un gesto dramático.

—Así que admites que lo hiciste.

Sus ojos se oscurecen, y sus labios se presionan en una fina línea.

—Sí. Si cualquier otro cabrón hubiera hecho eso, lo hubiera matado.

Trago saliva. Está diciendo la verdad.

No hay fanfarronería, ni necesidad de alzar la voz. Su control es una cuchilla presionada contra mi garganta, y lo peor es que… ansío presionarme contra ella. Sentir el metal raspando mi piel.

Quiero ver si me cortará. Quiero que él también sangre por mí.

Esto no es como se supone que debería ser.

—El tour —dice, con voz ronca.

Asiento, muy consciente del hecho de que estoy desnuda bajo esta ridícula camiseta y de que estamos cara a cara.

—El tour —repito.