Capítulo 10 #3

La mandíbula de mi madre se tensó en el momento en que mencioné el nombre de Gleb, y no se ha relajado desde entonces. Nunca me perdonará por lo que hice.

Yo tampoco lo haré.

Doy otro sorbo a mi bebida y niego con la cabeza, observando la reacción de Anissa.

—No. Rafail y Polina vendrán aquí.

Anissa me mira fijamente pero no dice ni una palabra.

Me giro hacia mis padres.

—Todavía no sé por qué estáis aquí.

—¿No podemos simplemente venir a ver a nuestro hijo? —pregunta mi madre, con voz empalagosamente dulce.

—Podríais. —Me encojo de hombros. —Pero no lo hacéis.

Mi madre sacude la cabeza y levanta la barbilla, pero algo parecido a la tristeza cruza su rostro.

—Hoy habría sido el cumpleaños de tu hermano. ¿Lo has olvidado tan pronto?

Una punzada de dolor golpea mi pecho. No quiero mirar a Anissa ahora mismo. El recuerdo de Gleb me deja vulnerable, me desnuda por completo, y no quiero que ella lo sepa. Mi voz es ronca, afectada, cuando sacudo la cabeza.

—No. No lo he olvidado.

A diferencia de ella, yo no celebro ninguna de esas fechas.

Les doy la espalda a todos, repentinamente dominado por el deseo de estar solo. Solo, tal como he estado desde el día en que enterré el cuerpo mutilado y traidor de mi hermano.

Es más seguro estar solo.

En lugar de eso, me sirvo otra copa. Señalo con la cabeza a Anissa.

—¿Una copa?

Sin decir palabra, ella asiente. La habitación está en silencio mientras le sirvo un chupito de vodka y se lo doy. La cara que pone cuando lo prueba es adorable, como un gatito que ha bebido leche agria.

Yo bebo el mío más despacio, apoyándome contra la pared. La bebida hace que el dolor sordo en mi pecho sea soportable.

Por ahora.

—¿Has venido aquí porque era su cumpleaños?

No quiero pronunciar su nombre.

¿Esperaban que lo celebrara, joder?

Mi madre sorbe por la nariz, pero no puede ocultar el temblor de su voz.

—Estamos nostálgicos. Tristes. Pensamos en ver a nuestro otro hijo. Quizá fue un error.

Se levanta, se dirige a la cocina y comienza a hurgar en mis armarios como si fuera la dueña del lugar.

—¿Cómo te mantienes vivo siquiera? —murmura mi madre, negando con la cabeza—. No hay comida aquí.

Aprieto las muelas.

—Acabo de volver de París.

Murmura algo entre dientes antes de girarse hacia mi padre.

—Cariño —le dice—, vamos a buscar comida. Me muero de hambre. —Mira a Anissa. —Y no quiero estar aquí ni un minuto más.

—Oh —dice Anissa con una voz falsa como ella sola—, por favor. No os vayáis. Justo empezaba a conoceros.

Me muestra su copa vacía, con los ojos fijos en mi madre. Se la relleno.

Joder.

—Qué bien, te has buscado una zorrita mona, ¿no? —dice mi madre, fría como el hielo. Si fuera un hombre…

—Esa mujer —comienzo, en voz baja, con la furia golpeando mis venas mientras aprieto mi copa.

Mi padre lo sabe bien. Ya se está moviendo para interponerse entre nosotros como si pudiera detenerme si fuera necesario—.

Es mía —termino, con voz letal—. Rafail me la entregó.

Esa mujer será la madre de tus nietos. ¿Queda claro?

La cara de mi madre se pone roja como la remolacha, pero no de vergüenza. Ella no. Está cabreada.

—Lo entiendo. Has tenido que dejar pasar muchas mierdas, ¿verdad? —escupe—. Muchas expectativas. Esperanzas. Sueños. Te hemos permitido salirte con la tuya en muchas cosas, y la única razón por la que Rafail aún te deja rondar por aquí es porque todavía nos tienes algo de respeto al resto.

Me inclino hacia delante, con voz de puro hielo.

—Podría no ser tan amable.

—Ten cuidado —gruñe mi padre—. Eres leal hasta la estupidez.

Me giro hacia él, entrecerrando los ojos.

—No tengo una marca grabada en mi espalda con tu nombre, ¿verdad?

Traga saliva y niega con la cabeza.

Anissa silba.

—Irma, vámonos.

—Que no os golpee la puerta al salir —les grita Anissa dulcemente mientras la puerta se cierra.

Nos miramos en silencio durante un largo minuto. Ella no habla, solo desliza su dedo por el borde de su copa.

—Te tocó la peor parte con los padres, ¿eh?

Pero sus ojos reflejan dolor cuando sorbe el vodka.

Niego con la cabeza. Bebemos en silencio durante largos minutos. El sol ha empezado a ponerse fuera, pero no me muevo para encender ninguna luz. Me gusta la oscuridad.

—¿Cuándo pensabas contarme lo de mi hermana? —pregunta en voz baja, con la garganta moviéndose arriba y abajo.

—Esta noche.

—¿Antes o después de conocerla? —No oculta la nota de tristeza en su voz. —Con razón no vino a por mí. Joder. Una hermana. —Niega con la cabeza. —Es tan jodidamente raro.

—También tienes una madre. Está en Nueva York. La matriarca de la familia Romanov.

Sus ojos se agrandan. Nunca ha tenido una madre. No tengo ni idea de cómo le afecta eso.

—¿Y cuándo ibas a contarme lo de tu hermano? —pregunta—. Hay más en esa historia, y suena jodidamente brutal, Matvei.

—Eventualmente. Probablemente cuando estuviéramos acurrucados en el sofá, compartiendo nuestras esperanzas y sueños. —Me encojo de hombros. —Qué curioso, aún no hemos llegado a eso.

Ella se muerde el labio. Pensativa.

—¿Algún otro hermano?

Niego con la cabeza.

—Ya no.

Ella suelta un suspiro, encontrándose con mi mirada.

—¿Otra historia para otro día?

—Sí.

Sorbo mi vodka, y el alcohol recorre mis venas. Necesito comer. Ambos lo necesitamos.

Su mirada se desvía hacia el reloj de la cocina.

—¿Cuándo vienen Rafail y Polina?

—Tenemos dos horas.

Ella asiente.

—Tiempo suficiente para lavar y secar mi ropa, ¿verdad?

—Sí. O podemos comprarte ropa nueva.

—Quizás otro día. Este ya ha sido bastante largo.

Joder que sí.

Me apoyo contra la pared, bebiendo.

—¿Crees que esta charla trivial me ayudará a olvidar que te dije que no salieras de la habitación? ¿Cuánto duraste? ¿Treinta segundos?

Con un encogimiento de hombros, aparta la mirada.

—Más o menos. No me gustó el tono que usaban contigo.

Entrecierro los ojos.

—Sigues en problemas.

Su ardiente mirada se encuentra con la mía.

—¿Eso es una promesa?

Niego con la cabeza. Es una puta profecía.