33 Ashton

Ashton

Miraba el techo mientras esperaba que ella despertara. Como Cassia dormía, no podía atrancar la puerta después de que él saliera, y Ashton no iba a poner en riesgo su seguridad dejándola sin tranca. No había pasado inadvertida, como él temía, y aquel no era lugar para correr riesgos.

La víspera, después de hablar con Hob, un arriero de la región del Tyne lo había seguido hasta el patio. Quería saber qué hacía en el camino la viuda de un mercader de lana con un hombre que no llevaba los colores de ningún señor. Se lo preguntó dos veces. La segunda, le puso una mano en el brazo.

Ashton se la había roto contra el muro del establo.

No los dedos. La mano. Pero lo había dejado con vida.

Cerró los ojos. Ashton le había pagado al mozo del establo lo suficiente para asegurarse de que cuidara bien de sus monturas.

Pero quedarse quieto no iba con él. Desde que tenía memoria, había pasado buena parte de sus horas de vigilia subiendo agua por las escaleras de la Daisy y aprendiendo a qué hombres no debía darles la espalda.

En años más recientes, dedicaba las mañanas a trasladar ganado sacado de tierras inglesas para embarcarlo rumbo a Escocia.

Y a llevar las reses escocesas en sentido contrario.

Desde el Día de San Martín, todo lo que poseía estaba impregnado de sal.

Cargaban mercancías de noche frente a Berwick y las descargaban en Mere’s End antes de que cambiara la marea.

Entregaba lana por la que no se pagaban peajes.

Vino que nadie había contado. Izaban la vela negra cuando les convenía y la guardaban cuando no.

Cassia se movió. Ashton abrió los ojos al instante. Se levantó, volvió a encender la vela que ella había apagado la noche anterior y se acercó a ella.

Un error.

Puede que se hubiera movido un poco, pero la dama no tardó en caer de nuevo en un sueño profundo. Él observó cómo la luz del fuego titilaba sobre la pared encalada a sus espaldas. A decir verdad, las sombras danzantes no lo cautivaban tanto como la propia dama. Qué hermosa era mientras dormía.

Y qué hermosa despierta.

Con una bondad que él no merecía y un agudo instinto de supervivencia que Ashton admiraba, lady Cassia había soportado a su lado más de lo que le correspondía durante aquellos últimos días.

Sin previo aviso, ella abrió los ojos.

—Sentí… —Bostezó—. Sentí que alguien me observaba.

Él se apartó de ella. —Te oí moverte y pensé que era hora de empezar el día.

Pero si prefieres dormir un poco más, tenemos poco que hacer.

Desayunar. Salir a cabalgar, si quieres.

Me sorprendería que ya hubiera novedades.

Aun así, prefiero no alejarnos mucho de la posada.

A ambos lados de la frontera hay hombres que se ganan la vida deteniendo a los jinetes que se apartan de ella.

Preferiría no tener que darles explicaciones sobre ti.

—Comer algo —dijo ella, estirando brazos y piernas—. Y salir a cabalgar. Sí.

Cassia se incorporó y acomodó las almohadas de plumas detrás de su cabeza.

—Hay un orinal debajo de la cama —dijo él—. La muchacha lo vacía cuando trae el agua.

Cassia bajó la vista hacia la colcha.

—No pregunté.

—Estabas a punto de hacerlo.

—Solo traje dos vestidos —dijo ella—. Espero que basten.

—Podemos mandar a lavar el otro si hace falta. ¿Prefieres descansar un rato más? Puedo traerte la comida aquí.

Cassia lo miró como si hubiera perdido el juicio.

—¿Desayunar en la cama?

En muchos sentidos, pese a su título, era mucho menos exigente que las muchachas de Margot.

—Sí. Es uno de los placeres favoritos de Margot y, por tanto, de sus muchachas, aunque solo se lo permite las mañanas que siguen a una noche con muchos clientes.

—Te preguntaría, pero… —Bostezó otra vez y se echó sobre un hombro el cabello que le caía suelto—. Desayunar en la cama —repitió, meditando la idea en voz alta—. Qué lujo. —Entonces se volvió hacia él—. Si anoche no hubo noticias…

—Esta mañana tampoco las habrá —completó él. Ella tenía razón.

Así fue como Ashton bajó las escaleras del Wild Boar y entró directamente en las cocinas: habitaciones calurosas, de techo bajo, que olían a grasa del día anterior.

Magge estaba ante la mesa de trabajo, con las mangas remangadas por encima de los codos, destripando un animal pequeño y gris.

—Querrá pan blanco —dijo sin levantar la vista—. Siempre quieren pan blanco.

—Bastará con pan y cerveza.

—Será pan blanco. —Dejó el cuchillo y se limpió las manos en la falda—. Pasó un jinete antes del amanecer. Venía de Berwick, iba rumbo al norte y tenía mucha prisa por estar en otra parte.

Ashton esperó.

—Sir Roland Heron está muerto. Eso lo sabes mejor que casi nadie. —Magge lo miró entonces—. Lo que no sabes es cómo cuentan la historia. No se ahogó, Ashton. Lo asesinaron. Y los hombres que lo hicieron sacaron del agua a su esposa y se la llevaron.

El fuego lanzó una chispa a espaldas de Magge.

—Ofrecen una recompensa —dijo ella—. Lo bastante grande para que los arrieros no hablaran de otra cosa antes de que los echara.

Ashton no dijo nada.

—La trajiste bajo mi techo con un nombre que te inventaste en el patio. —Volvió a tomar el cuchillo—. No voy a echarla. Pero más te vale decidir qué es ella para ti, y pronto, porque antes de que acabe la semana habrá hombres en ese salón que ya lo habrán decidido por ti.

Él tomó la bandeja que Magge ya había empezado a llenar. El pan blanco. Cerveza. Aves frías.

En la historia que viajaba hacia el norte, lady Cassia Heron era una mujer secuestrada por los hombres que habían matado a su esposo.

A nadie se le ocurriría interrogarla. Podría entrar en cualquier salón entre allí y Cambridgeshire, y le ofrecerían un asiento junto al fuego y, antes de que terminara el mes, su porción de viuda.

Solo tenía que dejar que aquella historia siguiera su curso.

Ashton subió las escaleras. Había llegado al tercer escalón cuando se le ocurrió que no tenía por qué contárselo.