2 Cassia

Cassia

—Al menos tendré mis libros.

Cassia guardó el último en uno de los tres baúles que le habían dicho que llevara. Las instrucciones de su esposo habían sido claras: tres baúles, ni uno más. Podía llevar a su doncella, pero a nadie más de la casa.

—Su padre me pidió que te acompañara a cenar.

Cassia recorrió con la mirada la pequeña sala, tan usada, que le había servido de biblioteca durante su infancia. No se había dado cuenta de cuánto la extrañaba.

—¿Mi señora?

Nell la observaba como siempre: expectante, como si Cassia supiera qué decir. Tal vez su madre lo había sabido cuando Nell era su doncella. Tal vez, de haber vivido más, le habría enseñado a Cassia a hacer lo mismo.

Podría haberle enseñado a sortearlo todo. El matrimonio. La mentira de su padre. El silencio de Nell.

Por el rabillo del ojo, le llamó la atención un libro azul oscuro con grabados dorados.

—Casi me olvido de este —dijo, mientras levantaba el manuscrito que su padre le había comprado tantos años atrás. Pese a sus escasos recursos, le había contratado un preceptor, y ella había devorado aquel texto en francés, no solo el día en que él lo llevó a casa, sino muchos días después.

Nell se acercó por detrás. —Yo te llevaré este. Los baúles están llenos.

Mientras le entregaba aquella historia de un amor imposible, Cassia miró a Nell a los ojos. Nunca imaginó que pudieran guardar secretos. No de ella. Nell la había querido como una madre, y estaba segura de que aún la quería.

Entonces, ¿por qué no me lo dijiste?

Como tantas veces durante el último año, la pregunta se formó en su mente, pero no llegó a sus labios.

—Gracias. Será mejor que vaya antes de que padre pierda la paciencia.

Nell no la contradijo; se limitó a asentir y a tomar el libro.

—Te aviso: la cocinera preparó codornices para tu última noche aquí.

Cassia le devolvió la leve sonrisa, imaginándose la expresión de su padre cuando sirvieran la cena. Al reunirse con él en el pequeño comedor, donde la tarima elevada apenas tenía espacio para tres personas, lo saludó como correspondía.

Después de todo, él se lo había dicho muchas veces: «Puede que tengamos pocos recursos, pero eres una dama, Cassia».

—Buenas noches, padre.

—Buenas noches, Cassia.

Se sentó. El salón estaba lleno de servidores de su padre, algunos de los cuales conocía desde siempre.

Tal vez había sido un error venir aquí antes de partir hacia el norte.

Solo le recordaba lo feliz que había sido en aquel lugar sin saberlo entonces.

Había estado demasiado ocupada compadeciéndose de sí misma.

Ahora daría cualquier cosa por volver a ser una joven doncella en la mansión de Grantchester.

—¿Estás preparada?

Habló sin mirarla, mientras recorría el salón con la vista. Atento a todo y a todos, rara vez se relajaba.

—Sí —respondió Cassia, porque no había otra respuesta.

Entonces él sí la miró, justo cuando sirvieron la comida.

—¿No estás contenta?

Frunció el ceño ante la tajadera que le pusieron delante. Cassia disimuló una sonrisa, pero él la vio.

—La cocinera siempre te ha sido más leal a ti.

No tenía cómo replicar, porque era cierto. Le dio las gracias a la sirvienta y saboreó el primer bocado, y también los siguientes. Nadie preparaba las codornices como la cocinera. Era su plato favorito, un grato respiro antes de que la enviaran a las tierras fronterizas.

—No me has respondido, hija.

Como siempre, cambiaba de tema tan deprisa que resultaba difícil seguirlo.

Por supuesto que no estaba contenta. Estaba casada con un hombre casi cruel, y ahora la llamaban al norte por el nuevo nombramiento de su esposo, a un lugar que, según todos, era más que peligroso.

—¿No te preocupa mi seguridad?

Era la pregunta que había querido hacerle desde que llegó a casa dos semanas atrás.

Él tomó un bocado y se recostó en la silla. Cassia lo observó en vez de comer. Esperó.

—No tengo muchas opciones. Tu esposo te mandó llamar y debes reunirte con él.

Volvió entonces a su comida. Pero no antes de que ella lo notara: aquella brevísima inmovilidad de sus manos, la forma en que dejó el cuchillo con un poco más de cuidado del necesario. Como si la pregunta hubiera tocado algo que él no quería dejarle ver.

Él no dijo nada más. Ella tampoco.

—¿Disculpe, mi señora?

La sirvienta había vuelto. Cassia la había conocido apenas al regresar a casa. Era nueva en la casa de su padre, parecía capaz y a Cassia le había caído bastante bien.

—Perdone la interrupción. Es el joven Thomas, el mozo de cuadras. Se cayó esta tarde y no deja que nadie se acerque a la herida. Ha estado preguntando por usted.

Cassia se levantó sin vacilar.

El muchacho tenía once años, quizá doce, y estaba sentado en la paja, con la mandíbula apretada y el orgullo intacto, pese a que la sangre de la herida en su antebrazo había empapado el paño que alguien le había puesto encima.

Cassia le limpió y vendó la herida, y le dijo que le quedaría una buena cicatriz para presumir. Aquello lo animó mucho.

Cuando salió al aire nocturno, Cassia tenía pocas ganas de volver a la cena. Tampoco deseaba volver con su esposo, pero haría ambas cosas.

Por el momento, sin embargo, se permitió el pequeño placer de apoyarse en el muro de piedra de la mansión.

Al día siguiente viajarían hacia el este, rumbo a la costa. Un día después estaría a bordo de un barco con destino al norte. Le aterraba reencontrarse con Roland.

El respiro del que había gozado desde que lo llamaron a su nuevo puesto pronto llegaría a su fin.

Sin que pudiera evitarlo, una lágrima solitaria le resbaló por la mejilla izquierda. Cassia se la secó y se reprendió como lo habría hecho Nell.

Niña tonta. Sentir tanta pena por algo que no podía controlar.

Se separó del muro, enderezó la espalda, alzó el mentón y, tras tomar aire sin sentir que aquel gesto le diera fuerzas del todo, emprendió el camino de regreso al salón.

Tenía codornices y, por aquella noche, eso bastaba.