-7- #2

—Dejé órdenes muy precisas a Marcus de que no quería que nadie del servicio de limpieza me molestara antes de las siete de la mañana bajo ningún concepto —la voz de Victoria cortó la penumbra de la habitación.

No se había girado. Había reconocido el sonido imperceptible de la puerta abriéndose a sus espaldas, pero ni siquiera se molestó en elevar el tono de voz para imponer autoridad.

—No soy del servicio de limpieza, Victoria.

El tintineo rítmico del hielo contra el cristal se detuvo en seco.

La espalda de Victoria se tensó bajo la fina tela de algodón gris.

Los músculos de sus hombros se contrajeron de forma visible.

Durante tres segundos interminables, pesados como el plomo, la mujer mayor no movió ni un solo músculo de su cuerpo, pareciendo una estatua de sal petrificada frente a la inmensidad del océano furioso.

Cuando finalmente giró sobre sus talones descalzos para enfrentarse a la intrusa, la máscara de frialdad corporativa, esa misma máscara que la hacía invencible en las salas de juntas de Silicon Valley, estaba perfectamente encajada en sus facciones angulosas.

—¿Qué haces aquí a estas horas de la madrugada, Harper?

—inquirió Victoria, avanzando un paso para apoyar lentamente la base del vaso de whisky sobre el alféizar de la ventana.

Su tono era neutro, aséptico, desprovisto de cualquier inflexión emocional, el mismo tono monocorde que utilizaría para dirigirse a un empleado de tercer nivel que hubiera cometido un error en un balance trimestral.

Ese tono robótico, esa distancia prefabricada a medida para mantenerla alejada, fue la chispa definitiva que detonó el polvorín de resentimiento que Harper llevaba acumulando en la caja torácica desde los postres.

—No te atrevas a hablarme así —exigió la joven, agarrando el pomo de la puerta y cerrándola a sus espaldas con un golpe seco que resonó en la madera de las paredes—.

No me hables como si fuera un problema logístico más al que tienes que gestionar antes de tu próxima videoconferencia.

No después de la cena humillante de hoy.

No después de lo que hicimos esta tarde.

Harper avanzó dos pasos hacia el centro de la estancia, pisando la alfombra persa tupida. La vulnerabilidad de su ropa de dormir contrastaba brutalmente con la agresividad letal que desprendía su lenguaje corporal.

Victoria cruzó los brazos sobre el pecho, elevando la barbilla en una postura defensiva de manual de dominación.

—No tengo la menor idea de a qué te refieres. La cena de esta noche transcurrió con total y absoluta normalidad. Fue una velada familiar tranquila para celebrar el retorno de tu prometido.

—¡Fue una farsa enfermiza y lo sabes perfectamente!

—Harper elevó la voz, perdiendo el control de la modulación, importándole muy poco si la tía Eleanor o algún miembro de seguridad en el otro extremo de la finca podía escuchar los gritos—.

Me sentaste allí, en esa mesa absurda, dejaste que tu hijo me tratara como a un adorno decorativo estúpido e ignorante frente a todos, permitiste que tu cuñada me atacara con sus comentarios clasistas, y ni siquiera tuviste el valor de mirarme a la cara una sola vez.

Actuaste como si yo no existiera en esa habitación. Como si fuera de cristal.

—Tú eres quien eligió a Julian libremente, Harper —replicó Victoria, bajando el tono de voz hasta convertirlo en un susurro áspero y peligroso, un filo de obsidiana cortando la oscuridad—.

Tú elegiste sentarte a su lado esta noche y tú elegiste soportar sus monólogos sobre fondos de inversión que no te interesan lo más mínimo.

Yo no te puse una pistola en la cabeza ni te obligué a comprometerte con un hombre que, es evidente, te subestima a nivel intelectual.

No me culpes a mí de la asfixia de las cadenas que tú misma decidiste ponerte en las muñecas por miedo a ser pobre.

—No te estoy culpando por él ni por su estupidez.

Te estoy recriminando tu absoluta hipocresía —Harper acortó la distancia de forma temeraria, plantándose a menos de metro y medio de la matriarca de la familia.

Podía oler el alcohol destilado, el olor a salitre de la noche, y bajo todo eso, el rastro familiar a sándalo que le provocaba una descarga eléctrica punzante en la base del estómago—.

Me arrinconaste contra tu mesa en la biblioteca ayer.

Me citaste en la maldita bodega de vinos como si fuera un animal en celo.

Me hiciste prometerte que no olvidaría cómo se pronunciaba tu nombre mientras me destrozabas contra las estanterías, ¿y luego me ignoras en el comedor como si te diera asco respirar el mismo aire que yo?

¿A qué demonios estamos jugando, Victoria? Dímelo.

Victoria desvió la mirada de forma casi imperceptible por una fracción de segundo, enfocando la atención en los lomos de los libros de la estantería detrás de la cabeza de Harper.

Un músculo tenso en su mandíbula izquierda palpitó de forma errática.

Esa pequeña fisura física en su armadura de hierro, esa microexpresión de pánico puro escapando a su control, le dio a Harper una falsa, efímera y peligrosa sensación de esperanza.

Harper dio un paso más, invadiendo la zona de confort de la mujer mayor.

Levantó las manos temblorosas hacia su propia garganta y, con un tirón brusco, deshizo el nudo del pañuelo Hermès de seda que todavía llevaba apretado al cuello desde la tarde.

Tiró la tela costosa al suelo con desprecio, exponiendo la piel de su cuello a la luz de la lámpara.

Justo sobre la clavícula derecha, el hematoma violáceo y profundo latía visiblemente.

—Mírame —suplicó Harper, su voz perdiendo la fuerza de la rabia y quebrándose de pronto, transitando desde la ira ardiente hacia una vulnerabilidad desnuda y absoluta—.

Mírame a los ojos y atrévete a decirme que lo de anoche en mi cama y lo de hoy en la bodega no significó nada para ti.

Mírame a la cara y dime que, para ti, solo soy la arribista futura mujer de tu hijo.

Victoria bajó la vista hacia la marca morada en el cuello pálido de la joven.

Sus pupilas, rodeadas por el iris casi negro, se dilataron ligeramente.

Tragó saliva, un movimiento duro y visible en el trazado de su garganta, y por un microsegundo suspendido en el tiempo, Harper estuvo completamente segura de que la mujer de hierro se desmoronaría, de que daría el paso al frente para acortar los escasos centímetros que las separaban y volvería a reclamar esa marca violácea con sus propios labios.

Pero Victoria Vance no había construido un imperio tecnológico multinacional ni había sobrevivido en un mundo dominado por hombres despiadados cediendo a los ataques de pánico emocional.

Había aprendido a sobrevivir a base de aniquilar sus propias emociones de raíz antes de que estas pudieran aniquilarla a ella.

El terror primario que sentía en sus entrañas en ese momento —el terror ciego a perder el control absoluto de su entorno, el miedo a protagonizar un escándalo mediático y familiar que destruiría el valor de las acciones de Vance Dynamics, y el pavor a ensuciar su impecable imagen de viuda intocable— se transformó rápidamente, operando un cambio químico en su cerebro, en la herramienta defensiva más cruel y eficiente de su arsenal corporativo.

El hielo.

La matriarca enderezó la columna vertebral de forma antinatural, ganando unos centímetros de altura que la hacían parecer una sombra gigantesca y amenazadora bajo la escasa luz del despacho. Sus ojos se endurecieron en el acto, perdiendo de golpe cualquier rastro de calidez o humanidad residual.

—Te estás comportando como una niña caprichosa e histérica, Harper —las palabras cayeron lentas, pesadas y congeladas en medio de la habitación, como pedazos de granizo afilado golpeando directamente contra el cristal de un ventanal—.

Haz el favor de agacharte, volver a ponerte ese estúpido pañuelo alrededor del cuello y regresar a tu habitación. Estás haciendo el ridículo.

Harper retrocedió un paso, tambaleándose ligeramente, como si le hubieran propinado una bofetada a mano abierta con el dorso de la mano. El aire acondicionado pareció absorber todo el oxígeno de sus pulmones de un solo trago.

—¿Qué...?

—Lo que oyes. Te estás montando un drama barato y predecible, digno de las novelitas románticas de segunda categoría que te dedicas a corregir en esa pequeña editorial tuya —Victoria avanzó un paso firme, obligando a Harper a retroceder de nuevo, invadiendo su espacio personal con una dominación psicológica aplastante.

No había ni rastro de deseo en su movimiento; era una maniobra táctica de aniquilación—.

¿Qué demonios esperabas de todo esto, niña?

¿Esperabas que me levantara esta noche en medio de los entrantes de langosta, detuviera la cena, le anunciara a mi único hijo ya Eleanor que me he estado follando a su prometida a escondidas por los pasillos, y que acto seguido nos subiéramos a un coche para huir juntas hacia el atardecer californiano?

Despierta de una maldita vez a la realidad.

Esto es el mundo de los adultos. Esto no es un cuento de hadas.

El tono sumamente vulgar, la crudeza de la palabra soez saliendo de la boca que siempre exigía pulcritud y compostura extrema, fue un segundo golpe brutal al hígado.

Harper negó con la cabeza frenéticamente, parpadeando con fuerza, arrugando la nariz para intentar contener las lágrimas calientes que ya le picaban en los lagrimales y amenazaban con derramarse sobre sus pómulos.