Capítulo 34

Zoey jadeaba, inmóvil en el lugar donde había quedado. Viva. Viva. Viva. Estaba viva. De algún modo. Milagrosamente.

Un grito desde muy abajo captó su atención y Zoey miró por encima del hombro con peligro, forzando la vista.

Charity. Al pie de los acantilados, su cabeza asomaba sobre la superficie como un corcho.

Formas oscuras se arremolinaban a su alrededor, y su interés quedaba patente en los giros sinuosos bajo las olas.

Charity gritó de nuevo; sus chapoteos de pánico destrozaban la superficie ondulante.

Entonces el mar cobró vida con aletas negras y colas que se agitaban, y Charity desapareció bajo las olas.

El rojo tiñó el agua y se extendió bajo la superficie como una mancha de aceite.

Zoey cerró los ojos con fuerza y apartó la mirada bruscamente.

Sintió la náusea subirle por la garganta.

No debía mirar. No debía vomitar. Acabaría en las olas ella también si no conseguía ponerse a salvo.

Frenéticamente, se impulsó para intentar trepar de vuelta al suelo sólido del atrio destruido.

La losa de hormigón se movió bajo ella como si el movimiento repentino la hubiera asustado.

Zoey se quedó paralizada de nuevo y clavó los dedos temblorosos con más fuerza contra el borde afilado del hormigón.

Durante un momento horrible, sintió que los músculos de los hombros empezaban a desgarrarse, tensados al máximo y a punto de ceder aunque se aferrara con desesperación.

Le temblaban los brazos. La lluvia le empapaba la piel y la invitaba suavemente a soltarse.

Como un salvavidas, la cabeza y los hombros de Sascha aparecieron sobre el precipicio; estaba a cuatro patas. A Zoey se le llenó el corazón de esperanza. Aún podría lograrlo: volver a la seguridad, a él, a Rona y Hailee.

—¡Zoey! —gritó él, pegado al suelo y con la mano extendida hacia ella.

La sangre le empapaba la camisa por una herida en el hombro.

Con el corazón desbocado, Zoey soltó una mano del agarre y se estiró hacia él. Los dedos de ambos aún estaban a centímetros de distancia.

—¡Tienes que alcanzarme, Zoey! ¡Vamos! —gritó Sascha con voz entrecortada.

Un grito desgarrado escapó de la garganta de Zoey.

—¡No llego!

—¡Tienes que llegar!

Zoey apretó los dientes y luchó por impulsarse hacia arriba. Solo quince, doce, diez, siete centímetros más. Solo tenía que alcanzar la mano de Sascha. Cinco centímetros.

Casi.

Dos centímetros y medio de espacio vacío entre ellos.

Los ojos pálidos de Sascha se desviaron hacia un lado en el mismo instante en que una sombra se movió en la penumbra humeante sobre su hombro.

Como una serpiente al ataque, se giró bruscamente y desapareció.

Un disparo atravesó el aire una fracción de segundo después.

Fragmentos afilados de pizarra llovieron sobre los nudillos de Zoey desde donde, estaba segura, una bala acababa de estrellarse contra el suelo negro.

Miró hacia arriba horrorizada, apenas consciente de que la mano le volvía a caer a su lugar original sobre el hormigón áspero; todo el progreso hacia la seguridad, arrancado de cuajo.

Por encima del latido de su corazón, apenas podía oír los pasos de Maxwell que se acercaban.

Observó el humo que se retorcía, aferrándose a la esperanza de que, cuando emergiera a la luz, se detuviera.

De que pudiera verla: su hija, que necesitaba su ayuda.

Los pies le colgaban del borde en el vacío.

Como un espectro, Maxwell emergió del humo.

Zoey respiró con un temblor y lo miró fijamente.

Maxwell le sostuvo la mirada. Zoey tragó saliva con dificultad.

Su mirada era plana. Sin emociones. Ojos de lápida.

Como si el hombre detrás de ellos se hubiera marchado hacía mucho tiempo, si es que alguna vez había estado allí.

Zoey supo que, si los brazos no le estuvieran ya temblando, no habría podido detener el escalofrío que la recorrió.

Dejó de sentir la lluvia que le empapaba la ropa.

—Maxwell —susurró con una voz imposiblemente serena—. Ayúdame a subir.

Maxwell inclinó la cabeza una fracción y parpadeó lentamente.

Un lado de la boca se le curvó, pero Zoey no supo qué expresión podría estar mostrando.

Había algo mal en su mirada. Tan plana y tan muerta.

Como si toda empatía se hubiera evaporado sin más.

Era la expresión de un hombre dispuesto a hacer cualquier cosa para que su versión de los hechos fuera la única que conociera nadie.

Lentamente, Maxwell levantó la mano, y a Zoey se le cortó la respiración cuando la pistola de su padre la encañonó.

—Papá —exhaló, apenas consciente de los temblores que le sacudían los hombros.

No se atrevió a moverse.

Maxwell giró la cabeza y habló hacia el humo.

—Sascha, tienes cinco segundos para soltar el arma.

El silencio se extendió espeso y pesado, convirtiendo el aire en plomo.

—Cinco —dijo Maxwell.

Zoey lo miró fijamente. Seguramente, seguramente, no lo haría. No dispararía.

—Cuatro.

No a uno de sus propios hijos.

—Tres.

Pero ¿qué iba a impedírselo?

—Dos.

El dedo le cayó sobre el gatillo.

Un estruendo resonó desde algún lugar en el humo cambiante.

Algo raspó contra el hormigón expuesto y la pizarra destrozada.

Zoey vislumbró brevemente la empuñadura de la pistola de Sascha, que salió del humo dando vueltas contra el suelo.

Un remedo de sonrisa se retorció en el rostro de Maxwell, y bajó la mano.

Zoey lo miró fijamente, incapaz de apartar los ojos. Lentamente, él se alejó del borde.

—Debería haber hecho esto hace años —dijo Maxwell en voz baja, como si hablara solo para sí.

—¡Maxwell! —gritó Zoey tras él.

No se giró. En cambio, desapareció en el humo.

Zoey maldijo en voz alta y reforzó el agarre en la junta del hormigón, que se desmoronaba. Los brazos le temblaron de nuevo y luchó por impulsarse hacia arriba. El sudor —¿o era lluvia?— le corría por el rostro y le goteaba de la barbilla.

Un solo disparo brotó del humo. Zoey apretó los dientes y gimió. Se desgarró la piel al rasparse contra el hormigón para subir. Si tan solo supiera cuántos disparos había hecho ya Maxwell. Entonces sabría cuántas balas le quedaban.

Dos disparos más, rápidos, desgarraron el aire.

Una extrañísima sensación de alivio brotó en el pecho de Zoey. Si Maxwell aún estaba disparando a ciegas a través de la neblina, no había localizado a Sascha todavía. Cuanto más tiempo siguiera disparando, mejor señal de que Sascha seguía vivo.

Otros tres.

Un gruñido bajo desgarró el atrio.

Una oleada salvaje y furiosa de fuerza estalló en lo más profundo de Zoey.

No perdería, no podía perder a Sascha de nuevo.

Con los últimos vestigios de una fuerza que no sabía que tenía, dobló los codos y se impulsó hacia arriba hasta quedar a la altura del armazón esquelético del que colgaba la losa de hormigón.

Como una extremidad aún unida por tendones valientes.

No se detuvo. Siguió trepando, una mano tras otra, hasta que pudo impulsarse con los pies.

Incluso cuando la losa de hormigón se movió peligrosamente bajo ella, no se detuvo.

Tres disparos más atravesaron el humo.

La esperanza prevaleció.

Zoey apenas sintió los fragmentos de baldosa mientras se izaba hacia el suelo de piedra del atrio. Jadeando, avanzó a gatas alejándose del borde. Los brazos le temblaban bajo su propio peso. Quería tumbarse. Desplomarse de lado y esperar a Flynn. A que llegara algún rescate. Si es que llegaba.

Pero Sascha seguía en algún lugar entre el humo. El humo que le daría cobertura. El humo que...

Zoey levantó la cabeza y se le hundió el corazón.

El atrio estaba casi despejado de humo, que se disipaba hacia el exterior.

La Zarina yacía muerta cerca del borde de la piscina, con los ojos todavía abiertos y una leve sonrisa aferrada a las comisuras de la boca.

Un rastro de sangre se extendía desde un punto cercano al centro de la sala hasta la escalera, como si alguien se hubiera arrastrado en esa dirección.

Zoey miró al frente horrorizada. No podía moverse.

Era como una pesadilla hecha realidad. Sascha yacía medio incorporado contra la base de una pared cerca de la entrada, mientras la sangre se acumulaba lentamente junto a su muslo.

Se lo sujetaba con ambas manos, los dientes apretados en un gruñido de dolor.

La mancha de sangre del hombro se le había extendido por medio pecho.

Maxwell, polvoriento y desaliñado, estaba de pie sobre él, de espaldas a Zoey, con un largo cuchillo de combate sujeto con soltura en una mano.

La pistola yacía en el suelo, con la corredera echada hacia atrás y la ventana de expulsión vacía abierta al mundo.

Maxwell inclinó la cabeza lentamente hacia un lado.

Ambos permanecieron en silencio, mirándose como depredadores supremos. Entonces Maxwell cambió el peso de posición y bajó la vista hacia el arma que sostenía.

—Eres mi último cabo suelto —dijo en voz baja—. Y con eso, todo esto acaba. Jodi está muerta. Simon está muerto. Charity está muerta. La Zarina está muerta. Zoey caerá pronto. Solo quedas tú. Y entonces nadie volverá a hablar de esto jamás.

—La gente lo descubrirá —siseó Sascha, con el dolor patente en la tensión de su voz—. Siempre lo hacen.

—Esta vez no —susurró Maxwell—. Soy el único aquí, ¿no?

—Te mataré, Maxwell.

Maxwell echó la cabeza hacia atrás y soltó una risa amarga.

—¿Con qué?

Zoey respiró suavemente y miró hacia un lado.

La pistola de Sascha, que Maxwell había apartado de una patada, yacía medio oculta entre los escombros.

Lentamente, Zoey volvió a alzar la mirada hacia Sascha y hacia su padre.

Al otro lado del atrio, los ojos azules de Sascha se encontraron con los suyos, se desviaron un instante hacia el arma que había perdido y volvieron a Maxwell.

Con el corazón en un puño, Zoey lo supo. Solo había una opción.

—No.

La voz de Maxwell volvió a ese susurro bajo y peligroso. Alzó el arma despacio, con deliberación, hacia el pecho de Sascha. Hizo girar el cuchillo en la mano.

—No, esta vez lo haré bien. Quédate quieto.

Pisó con fuerza el muslo de Sascha, y el grito de este inundó el atrio. Era un sonido como ninguno que Zoey hubiera oído jamás. Una rabia ardiente estalló en su pecho. Sascha nunca gritaba. Nunca estaba herido. Nunca estaba atrapado. Aquel sonido la impulsó a actuar.

Otra vez no.

Sascha no moriría a manos de Maxwell.

No volvería a perderlo.

Sus dedos encontraron la pistola de Sascha y se cerraron en torno a la empuñadura.

Se puso de pie de un salto y cruzó el atrio en lo que pareció un único movimiento.

En el fondo de su mente, aún podía oír gritar a Sascha, y supo instintivamente lo que estaba haciendo: subir el volumen para que Maxwell no oyera cómo se acercaba.

Se detuvo en seco a unos pasos de Maxwell. Tenía las manos firmes cuando alzó la pistola.

—No lo harás —dijo en voz baja.

Maxwell se detuvo; el cuchillo descendió lentamente hasta quedar a su costado. Casi con parsimonia, giró la cabeza para mirarla y la observó durante un largo momento.

—Dos cabos sueltos, ya veo.

—Dos —susurró Zoey.

A pesar del agotamiento, a pesar de haber estado suspendida sobre el mar, sus manos jamás se habían sentido tan firmes.

—¿Qué vas a hacer entonces, Zoey? No tienes agallas para esto.

Una sonrisilla cruel se dibujó en los labios de Maxwell, y sus ojos de lápida brillaron con malicia.

—¿Cuál es tu plan? ¿Convertirte en asesina? ¿Como él?

Desde el suelo, Sascha gritó algo: una orden tensa y desesperada. Pero Zoey no lo oyó. Sin embargo, con el rabillo del ojo podía verlo. Un charco de sangre crecía inexorable junto a su muslo y se extendía por el suelo oscuro.

Su dedo se posó en el gatillo de la pistola de Sascha y sostuvo la mirada de Maxwell con firmeza.

—Por él.

Disparó.