Capítulo 35

Zoey miraba fijamente el suelo del hospital.

Las baldosas de color crema con motas tostadas parecían lo único sólido que quedaba en el mundo.

Todo estaba vacío. Inexpresivo. Como si hubiera patinado sobre una capa de hielo salvaje y, de repente, las grietas se hubieran extendido bajo sus pies, bloqueándole el camino de regreso a la seguridad.

Estaba demasiado tranquila. Demasiado callada.

Sentía el cuerpo en guerra consigo mismo.

Luchando contra la corriente subterránea de terror absoluto y horror por lo que había hecho.

A quién había matado.

Tragó saliva, pero no logró levantar la mirada del suelo.

Toda la sala de examen era estéril. Genérica.

Un pulsioxímetro le sujetaba el dedo con un agarre flojo, y las máquinas cantaban sus constantes vitales.

Los vendajes le cubrían la piel, protegiendo heridas que ni siquiera recordaba haberse hecho.

Un corte en la mandíbula. ¿Silas, tal vez?

Un largo arañazo irregular en la parte exterior del antebrazo.

¿De las explosiones? Marcas de uñas en un lado de la cara.

¿Charity? Un moretón donde había aterrizado sobre el hormigón le recorría las costillas.

Lentamente, levantó la mirada, aunque hacía rato que había examinado su entorno. Podría estar en cualquier parte del mundo. Escocia. Gales. Eslovenia. Italia. Nada en la habitación indicaba dónde se encontraba realmente. Ni siquiera ella estaba segura de saberlo. Y aunque lo supiera, ¿importaba?

Los recuerdos destellaban entre parpadeos, abrasadores y vívidos cada vez que cerraba los ojos. Imágenes que era incapaz de detener. Que nunca podría borrar.

De nuevo, Alan se estrellaba con un crujido de huesos bajo las ruedas de un tren.

Zoey parpadeó.

Charity alzaba el bastón sobre la cabeza como el hacha de un verdugo, solo para precipitarse tambaleante hacia su propia perdición.

Zoey sabía que nunca podría borrar la imagen de la sangre que se extendía sobre la superficie del mar como petróleo mientras los tiburones se agitaban al pie de los acantilados.

Parpadeó de nuevo.

Los recuerdos la inundaban ahora. Instantáneas desordenadas de momentos caóticos.

Flynn había llegado, atravesando el humo y la sangre como un lebrel.

Había ayudado a levantar a un Sascha pálido y sangrante mientras gritaba al resto de su equipo, que iba apareciendo entre las sombras como fantasmas.

Habían intentado cargar a Sascha escaleras arriba, pero Zoey no soportaba separarse de él.

Todavía recordaba el peso del brazo de Sascha sobre los hombros mientras luchaba por sostenerlo escaleras arriba.

Un viaje en barco. ¿O había sido un helicóptero?

Zoey no estaba segura. No lograba recordar con claridad.

Todo había sido un torbellino borroso desde el momento en que Flynn había aparecido.

Creía recordar a Archie cayendo de rodillas junto a Sascha y poniéndose a trabajar con vendajes y agujas.

¿O había sido Simon? Vuelto imposiblemente de entre los muertos en un último instante.

No estaba segura de si Sascha seguía vivo.

Había estado tan pálido. Apenas consciente.

Recordaba los ojos de Sascha fijos en el techo, como si contemplara algo que solo él podía ver, la boca moviéndose en silencio.

Era algo que no podía soportar afrontar.

Zoey parpadeó de nuevo.

La llegada al hospital. Médicos, enfermeras, sanitarios.

Sascha subido a una camilla con ruedas y llevado lejos.

Adónde, no lo sabía. Había forcejeado en esos momentos, intentando ir con él adondequiera que lo llevaran.

Pero Flynn y Archie la habían detenido, obligándola a marcharse con otro grupo de enfermeras.

Zoey no estaba segura de si habían hablado inglés.

Lo último que recordaba de la llegada al hospital era que la habían traído a esta sala de examen.

Muestras de sangre extraídas. Constantes vitales tomadas.

Por algún milagro, solo había sufrido heridas menores.

Parpadeó de nuevo, y los recuerdos que había intentado evitar desesperadamente afloraron.

Maxwell caía lentamente, la espalda arqueándose hacia el suelo en una caída casi elegante.

La última luz de una sonrisa burlona todavía se filtraba de sus ojos grises.

Ojos de lápida. Que nunca habían albergado vida.

Zoey tragó saliva. Los recuerdos se ralentizaron.

Como si quisieran demorarse en los detalles.

Detalles que deseaba no haber visto nunca.

De nuevo, vio un charco de sangre que se extendía desde detrás de la cabeza de Maxwell, donde yacía despatarrado sobre el suelo de pizarra.

Miraba el techo sin expresión. El cuchillo de combate yacía justo fuera del alcance de sus dedos, como si pudiera volver a la vida de repente y empuñarlo una vez más.

Había matado a su propio padre.

Todavía sentía el suave tirón del gatillo bajo el dedo índice derecho. El fuerte retroceso cuando la bala salió del cañón.

Esa salvaje sensación de asco hacia sí misma asomó la cabeza, y Zoey sintió que su propia mente intentaba calmarse. Era un intento en vano.

¿Había sido en vano? ¿Había muerto Sascha en la mesa de operaciones mientras los médicos intentaban salvarle la vida?

¿Volverían Hailee y Rona a hablarle alguna vez? ¿Serían capaces de soportar su presencia? Hailee apenas había empezado a hablarle de nuevo, a mirarla sin apartarse.

Pero ahora… ahora que había matado a su propio padre, seguramente todo eso había terminado. Había salvado a su familia solo para… Zoey tragó con dificultad. Se había excluido de ellos. Era la única conclusión posible. No podía haber otro desenlace.

Bajó la mirada hacia las manos. Manos que habían matado con propósito e intención. Se quedó helada, el cuerpo entero enfriándose de golpe.

Motas de sangre todavía le salpicaban los nudillos.

Con un grito ahogado, Zoey se arrancó el pulsioxímetro, saltó de la cama y abrió el grifo, dejando correr el agua tan caliente como pudo mientras hundía las manos bajo el chorro.

Presa de un pánico frenético, se frotó los nudillos uno contra otro, luchando por eliminar la mancha.

A su espalda, la máquina que la había estado monitorizando chilló en protesta.

Zoey apenas la oyó. Lo único que importaba era quitarse el óxido de los dedos.

No estaba segura de si alguna vez quedarían limpios.

Frenéticamente, se echó agua en las manos y se enjuagó también la cara.

No estaba segura de que la sangre no le hubiera salpicado allí.

Con las manos temblorosas, se aferró a los bordes del lavabo y se estremeció.

Un sollozo agudo le atrapó el pecho y dejó caer la cabeza entre los hombros.

No podía alzar la mirada hacia el espejo.

No soportaba ver los ojos de su padre devolviéndole la mirada desde su propio cráneo.

En el fondo de su mente oyó un sonido, un crujido distante, pero no le prestó atención.

¿Qué había más allá de esta habitación? ¿Cómo reaccionarían Hailee y Rona cuando volvieran a verla? Lo sabrían. Sin duda, sabrían lo que había hecho.

Ella también había destruido su único salvavidas. Maxwell nunca les había permitido independencia. Las había mantenido controladas, trasladándolas de casa en casa durante el último año. Ninguna de ellas tenía dinero. Ninguna forma de ganarse la vida. Nunca sobrevivirían solas.

¿Cuánto tardarían los agentes de OMNI en venir a buscar a quien había matado a La Zarina? Los había puesto a todos en la línea de fuego.

No era mejor que Maxwell.

Lentamente, se cubrió la cara con las manos, respirando por un pequeño hueco entre las palmas. Apretó los ojos con fuerza y se inclinó hacia delante, apoyando los codos en la encimera del lavabo. Soltó otro sollozo seco.

—¿Qué he hecho? —susurró.

—Salvaste mi vida.

Zoey levantó la cabeza de golpe y se giró hacia la puerta.

Sascha estaba allí, con una férula robusta que le cubría el muslo y la rodilla derechos.

Se apoyaba en unas muletas bajo ambos brazos.

Parecía más pálido de lo habitual, con ojeras oscuras.

Pero una leve sonrisa le asomaba en la comisura de los labios.

Zoey se secó la cara y se apartó del lavabo.

—Sascha…

—Estoy bien —dijo él, dando unos pasos entrecortados hacia ella. Zoey habría jurado que un destello de dolor le cruzó el rostro—. Soy fuerte, Zoey. Te lo prometo. Solo un poco de metralla y un balazo.

—Pensé que… —comenzó Zoey.

—Salvaste mi vida —repitió Sascha, apoyando las muletas en la cama y manteniéndose en equilibrio precario sobre una pierna, con los dedos del pie herido apenas rozando el suelo, como queriendo demostrar algo.

Dio un paso tambaleante hacia delante y se sentó en la cama, dejando a su lado un espacio que solo podía ser una invitación.

A Zoey se le escapó un pequeño sollozo entrecortado y volvió lentamente a la cama.

Se hundió en ella, con el muslo rozando suavemente el de Sascha.

El calor que emanaba de él la envolvió, y un alivio repentino le llenó el pecho.

No podía evitar sentirse culpable por ello.

Con manos temblorosas, se presionó los dedos contra los ojos, conteniendo las lágrimas que sentía acumularse. Se ocultó el rostro.

—¿Qué hacemos? —preguntó con un hilo de voz.

Junto a ella, Sascha cambió de posición.

—¿A qué te refieres?

—Yo… lo he destruido todo.

—No. No lo has hecho.

—No sobreviviremos sin él. No era un gran padre, pero aun así nos mantenía. Yo… es como si nos hubiera matado a todos.

—No —repitió Sascha—. No lo has hecho.

—Maté a mi propio padre, Sascha.

Él asintió levemente.

—Lo hiciste.

Algo parecido a una caverna se abrió en el pecho de Zoey. Era diferente escuchar esas palabras de boca de Sascha. Él siempre había tenido alguna palabra de absolución. Una forma de racionalizar lo que ella había hecho o lo que había sucedido.

Esta vez, no había nada.