Capítulo 27 #2

Zoey sopesó sus opciones. Podía volver a la estación y llamar a Maxwell.

Delatar la ubicación de Sascha. Pero no le haría eso.

No podía. Podía buscar un lugar donde quedarse en Litija esa noche e intentarlo de nuevo a la mañana siguiente, cuando el mundo pareciera más amable.

Pero Rona y Hailee podrían estar contando con ella. Con Sascha. Con ambos.

Zoey volvió a guardarse el móvil en el bolsillo y echó a andar en la dirección que indicaba el GPS. Saber que Hailee y Rona la necesitaban acallaba cualquier duda.

Los árboles se cerraron en torno al sendero y cayó una oscuridad artificial.

Las casas se aferraban con valentía a las laderas de las montañas, cada vez más empinadas.

Zoey continuó, con la creciente sensación de estar haciendo senderismo más que caminando sin más.

Pasaron los minutos, y más allá de la oscuridad de los árboles, el cielo nublado se oscureció aún más.

Zoey tragó saliva. Tenía que estar casi allí.

Sascha no la habría guiado mal. No de esa manera.

El móvil volvió a sonar para indicarle que había llegado a su destino.

Zoey lo sacó del bolsillo y miró a su alrededor.

Los árboles se erguían densos, bloqueando la escasa luz natural que quedaba.

No había nada allí. Solo el camino, los árboles y ella.

El camino de grava se extendía en una dirección hacia Litija, y en la otra...

Zoey se giró y entrecerró los ojos. Más adelante, los árboles parecían abrirse.

Solo un poco. Frunció el ceño. Ya había llegado hasta allí.

Merecía la pena avanzar un poco más. Continuó, y tras unos cien metros, el camino se abrió de nuevo.

Una vieja casa amarilla con jardineras en desuso se alzaba al final del camino.

Un gallinero medio derruido y abandonado permanecía cerca del bosque, casi oculto entre las sombras.

Algunas ventanas de la vieja casa estaban rotas y agrietadas, pero ninguna había desaparecido por completo.

Los canalones se combaban y hundían en algunos puntos, pero se aferraban con determinación a los aleros.

Con cautela, Zoey se acercó a la casa. Una pequeña placa de madera ocupaba el centro de la puerta, con las letras grabadas a fuego en la madera por una mano que claramente había temblado al llegar a la «k».

Sokolje .

Zoey respiró hondo, apoyó la mano en el pomo de la puerta y giró.

La puerta cedió con un chirrido quejumbroso.

La oscuridad la recibió, y Zoey encendió la linterna del móvil.

La débil luz iluminó una casa casi vacía.

Sábanas blancas cubrían los muebles, y el techo se combaba bajo su propio peso.

Zoey creyó distinguir los contornos de un sofá y dos sillas.

Las telarañas colgaban densas en las esquinas de las ventanas.

Una gruesa capa de polvo cubría cada superficie, proyectando sombras grises antinaturales.

Una chimenea vacía y en desuso contemplaba la sala desde su rejilla con aire inquietante, hambrienta del recuerdo de la vida.

De una vida que había partido hacía mucho.

Parecía una tumba.

Aun así, Zoey se aventuró a dar un pequeño paso hacia el interior.

Un olor rancio y terroso la envolvió, y se subió la sudadera hasta la nariz.

Se levantó más polvo de lo que alguna vez debió de ser una alfombra color crema.

Una parte de ella casi esperaba que una colonia de murciélagos saliera volando sobre su cabeza, revoloteando y chillando camino de la noche que se acercaba.

Nada se movió.

Zoey dejó caer la sudadera de nuevo e intentó ignorar la sensación de traición que crecía en su pecho.

—¿Sascha? —llamó en voz baja. Su voz sonó hueca en la casa oscura y polvorienta.

Se suponía que debía estar allí. Eso era lo que daba a entender su críptica carta.

Pero...

No hubo respuesta. Ni siquiera el arrastre de una araña o el correteo de una rata.

Inspiró con un pequeño sollozo contenido.

No había nadie más allí. Desde luego, no Sascha.

Tratando de combatir la creciente sensación de derrota, se adentró más en la casa; la luz del móvil proyectaba sombras afiladas allí donde no alcanzaba.

Una pequeña parte de ella quería sentir miedo, quería sobresaltarse ante las sombras y apartarse de un salto de monstruos ocultos.

Pero no tenía energía. Estaba demasiado agotada.

Demasiado decepcionada con la única persona a la que había venido a buscar.

Se detuvo cerca de la chimenea. Sobre la repisa había fotos enmarcadas, con el cristal cubierto de polvo y amarillento por el paso del tiempo.

Una foto grande ocupaba el centro, y Zoey vaciló un segundo antes de alargar la mano y cogerla.

Con cuidado, limpió el polvo, frotando con la manga donde se resistía, adherido por los años.

Cuatro figuras la miraban desde el marco.

Una madre, un padre y dos niñas. Zoey entreabrió los labios en muda sorpresa, y una calidez le inundó el pecho.

Todos se parecían a Sascha. Todos tenían sus rasgos angulares y sus ojos penetrantes, pero ninguno tanto como la madre de Sascha.

Eran prácticamente réplicas el uno de la otra.

Pero el propio Sascha no aparecía por ninguna parte.

Zoey frunció el ceño, buscándolo en las esquinas sombreadas de la imagen.

Sascha no estaba en la foto.

Volvió a mirar la repisa, recorriendo con la vista el haz de luz del móvil. Había fotos de la madre de Sascha, de su padre, de sus hermanas, marcos vacíos, pero ninguna imagen de él. Nada en absoluto.

Zoey se permitió mirar hacia atrás, y su vista se posó en la puerta principal abierta, en el contorno de la placa de madera apenas visible en el crepúsculo.

Sokolje.

Se le encogió el pecho, y la comprensión la golpeó como lluvia invernal. Se cubrió la boca, poseída por el impulso repentino de llorar.

28 Sitarjevška Cesta, Litija, Eslovenia.

Zoey, si alguna vez necesitas algo, encuéntrame allí.

La había enviado a su hogar. A la esencia misma de quien era él. Para encontrar lo . Para encontrar quién había sido antes. La había enviado allí deliberadamente. Por alguna razón.

Zoey se giró bruscamente y contuvo la respiración, con la absurda sensación de que de repente podría verlo salir de una de las sombras hacia la luz de la linterna, con esa media sonrisa que era la única señal de que estaba complacido o impresionado.

Nada se movió, y Zoey exhaló, como si se desinflara con el aire.

Apoyó una mano en la repisa y dejó caer la cabeza entre los hombros.

¿Cómo iba a encontrarlo ahora? ¿Qué había querido decir?

¿Por qué la había enviado allí? No le había dado ninguna otra pista.

El tiempo era muy limitado. No había forma de saber dónde estaban Flynn y Maxwell en ese momento.

Ni el propio Sascha, ya puestos. No había forma de saber qué podría estar haciéndole La Zarina a Rona, o adónde podría haberse llevado Charity a Hailee.

Sin saber qué hacer, se adentró más en la casa, recorrió un pasillo oscuro y fue probando las puertas.

Algo derrotado en su interior aún albergaba la esperanza de que, al abrir una de ellas, encontrara a Sascha de pie frente a una de las ventanas polvorientas y agrietadas, su silueta recortada contra la luz menguante.

Pero él no estaba. Solo encontró habitaciones vacías.

Un despacho con una gruesa capa de polvo sobre el escritorio.

Un dormitorio principal con la cama perfectamente hecha.

Otros dos dormitorios que claramente habían pertenecido a mujeres —chicas, supuso, que debían de haber muerto más jóvenes de lo que ella tenía ahora.

Zoey se sorbió los mocos en silencio y abrió la puerta del último dormitorio.

La habitación de un chico. La decoración azul y la ropa de cama a rayas lo delataban sin lugar a dudas.

Despacio, con cierto temor a perturbar el lugar, Zoey entró.

De las paredes colgaban flores secas, prensadas con cuidado en marcos de cristal.

Algunas estrellas aún se aferraban al techo, sujetas por un adhesivo de años atrás.

Zoey negó con la cabeza, incapaz de contener una sonrisa triste.

El dormitorio del joven Sascha. Le dolía el pecho. Se detuvo en el centro de la habitación. La habitación en la que Sascha había vivido de niño. Sascha Sokolje: el chico que había sido antes de que Maxwell lo convirtiera en Sascha Sarajevo.

El chico que, desde muy pequeño, había amado las estrellas y las flores. El chico de antes de los asesinatos. El chico que Maxwell había intentado destruir sin conseguirlo. El chico que se había convertido en el hombre al que amaba.

Zoey se dejó caer sobre la alfombra, abrumada.

Esto era Sascha. La única ventana a su pasado que, estaba segura, él había ofrecido jamás a nadie.

Su hogar de infancia. Casi podía verlo, una versión más joven de Sascha Sarajevo, delgado y desgarbado, entrando en este pequeño dormitorio con una flor silvestre apretada entre las manos.

Despacio, apoyó la espalda contra la pared.

Debería irse, la verdad. Era tarde. Casi había oscurecido.

A este paso, volvería a Litija caminando en plena oscuridad.

¿De qué servía quedarse sentada en la tumba de una casa? Aunque fuera la de Sascha.

Despacio, dolorida, hizo ademán de levantarse cuando algo bajo la cama le llamó la atención.

Una marca extraña en el patrón del polvo.

Como si hubieran arrastrado algo por el suelo.

Una comisura de sus labios se elevó. En el fondo, donde no llegaba una mirada casual, había un libro: grueso, encuadernado en cuero, de tapa dura.

Zoey se tumbó boca abajo, alargó el brazo y lo sacó arrastrándolo de debajo de la cama.