Capítulo 17 #3

Rona tragó saliva, un nudo repentino en la garganta, y avanzó sigilosamente hasta detenerse junto a los amplios ventanales, al lado de la Zarina.

La habitación se sumió en un silencio horrible.

Los ojos de la mujer parecían clavados en el mundo al otro lado de los cristales, y Rona miró lentamente al frente, intentando descubrir qué captaba su atención.

¿Un barco desconocido? ¿Un avión perdido? Rona se habría conformado con cualquier cosa.

El Mediterráneo se extendía ante ellas; una finísima línea en el horizonte marcaba dónde se encontraban el cielo y el agua.

El sol centelleaba sobre la superficie, deslumbrante.

Rona volvió a mirar a la Zarina. No estaba mirando el mar.

No, tenía los ojos más bajos. Mucho más bajos. Fijos casi hacia abajo.

Rona bajó la mirada. Desde aquel ángulo, apenas distinguía el pequeño embarcadero de piedra que se adentraba con osadía en el mar; las olas lo cubrían y se retiraban con cada vaivén de la marea.

En el agua, una masa de cuerpos que se retorcían se agitaba negra y sinuosa; sus aletas triangulares rompían la superficie y destellaban en ráfagas de blanco.

A Rona se le secó la boca.

—¿Los habías visto antes? —preguntó la Zarina; su voz sonaba muy lejana.

Rona se aclaró la garganta.

—No hasta que llegué aquí. Ni siquiera sabía que vivían en el Mediterráneo.

Una comisura de los labios de la Zarina se elevó.

—No viven aquí. Muchas de las especies de la isla son invasoras. Les puse su nombre a la isla, ¿sabes?

Los ojos de Rona volvieron a los tiburones que se agitaban cerca del muelle.

—¿Qué son?

—Tiburones blancos. Toros. Tigres. Cuando compré la isla, quería asegurarme de que hubiera algo de emoción para los maridos amantes de las emociones fuertes mientras sus esposas se sometían a transfusiones de sangre y regeneración celular.

Así que traje y reubiqué tantos tiburones salvajes como pude para el buceo en jaulas.

A veces también organizamos cacerías. ¿Cuántos hombres pueden decir que han cazado un gran tiburón blanco?

Depredador ápice contra depredador ápice.

La matanza en sí es todo un espectáculo.

Rona lanzó una mirada rápida a La Zarina, pero sus ojos regresaron al embarcadero como atraídos por un imán.

—¿Por qué no se marchan nadando? El mar sigue abierto al Atlántico.

—¿Por qué iban a hacerlo? —preguntó La Zarina—. Cebamos el agua a diario para mantenerlos interesados. Spíti Karcharía es su ama, y ellos lo saben. Como tu padre, en cierto modo.

Rona se detuvo. Creyó oír el eco de cristales haciéndose añicos en el fondo de su mente.

—¿Qué quieres decir?

La Zarina por fin la miró, y una sonrisa afilada se dibujó en sus labios.

—Maxwell lleva muchos años intentando encontrarme. Acabar conmigo. Sin éxito. Pero me aseguraré de que siempre haya suficiente sangre en el agua para que siga interesado. Para que siga creyendo que la caza es suya.

Tuvo la extrañísima sensación de que las tornas se habían invertido, y Rona se sintió como si estuviera resbalando sobre hielo.

—Creía que él te estaba cazando a ti.

—Él también lo cree.

Los ojos de La Zarina parecieron apagarse hasta volverse de un negro opaco, pero aquella sonrisa cortante permaneció.

—Rona, tengo un evento benéfico en Ámsterdam dentro de una semana aproximadamente, y necesito algo de ti.

Rona frunció el ceño.

—No tengo nada.

—Oh, sí que tienes. Es el cebo que necesito para atraer a Maxwell. Para poner fin a esto.

La Zarina alzó una mano elegante y señaló hacia la camilla de exploración.

Rona respiró hondo y miró lentamente en la dirección que la mujer indicaba.

A su alrededor, el mundo se petrificó cuando se dio cuenta de lo que había en una bandeja metálica cercana.

Toallitas antisépticas. Tubos de muestras.

Un torniquete de goma. Una aguja de mariposa.

Bajo sus pies, Rona sintió que el suelo oscilaba.

El suelo que había parecido tan extrañamente sólido de pronto se desmoronó hasta convertirse en polvo.

Aunque estaba inmóvil, aunque no se había movido ni un centímetro, Rona sintió como si hubiera caído desde lo alto de un rascacielos y ahora estuviera precipitándose por el vacío sin esperanza de rescate ni de tocar fondo.

Una pequeñísima parte de ella había querido creer que La Zarina se había olvidado de ella, que había perdido el interés.

Había querido, esperado, que La Zarina hubiera renunciado en silencio a su promesa de utilizarla.

Entonces la mano de La Zarina se posó en su hombro y apretó con un gesto de afecto tan repugnantemente maternal que a Rona le subió la bilis a la garganta.

Quería gritar.

Quería llorar.

Quería arrojarse por aquellos grandes ventanales y caer entre los tiburones en el mar de abajo.

Al menos ellos quizá conservaran algo de la piedad de un cazador.

En los ojos inexpresivos de La Zarina no había ninguna.

Pero Rona no pudo articular ni un solo sonido. Apenas podía moverse. En cambio, se quedó mirando. No suplicó. No rogó. Esa desesperación, lo sabía, estaba escrita con suficiente claridad en cada súplica silenciosa de su rostro. Eran peticiones que ni La Zarina ni Silas atenderían jamás.