Capítulo 9 #2

Aunque hubiera podido dar voz a sus recuerdos, no estaba segura de querer hacerlo. No con él. No con Maxwell.

Maxwell suspiró pesadamente, con los hombros caídos hacia delante.

—¿La Zarina dijo al menos qué planeaba hacer?

—Eres peor que él , ¿lo sabías? —susurró Zoey, aún incapaz de apartar la mirada de la mano de Maxwell.

Maxwell se quedó en silencio, mirando la superficie de la mesa.

Su silencio cayó sobre la cocina como plomo.

Luego se rio. Zoey se quedó paralizada. Maxwell no se reía.

No así. No con tanta malicia en el sonido.

Al otro lado de la mesa, Flynn dejó de garabatear y levantó la vista lentamente.

Sus ojos eran casi indescifrables detrás de las gafas.

Casi. Lo que Zoey alcanzaba a ver en ellos era incertidumbre.

—¿Maxwell? —preguntó en voz baja.

Maxwell negó con la cabeza y por fin levantó la vista, con los hombros aún sacudiéndose de risa. La expresión salvaje y depredadora de su boca no coincidía con los sonidos que emitía.

—Ni siquiera eres capaz de ver el bien que intento hacer —siseó—. Estoy intentando arreglar todo esto. Dios, eres inútil. Sin agallas. ¿Cómo es posible que seas hija mía? ¿Cómo es posible que alguno de vosotros lo sea?

Zoey lo miró fijamente, incapaz de moverse, sintiendo el pulso en la garganta contra los dedos fantasmales de Lord Marion. —Yo...

—No lo hagas —espetó Maxwell, apartándose de la mesa y dirigiéndose hacia la puerta. Se detuvo allí, con una mano en el pomo—. Flynn, llámame si decide ser útil. Aparte de eso, ya sabéis lo que tenéis que hacer.

—Sí, señor —dijo Flynn, dejando a un lado el bolígrafo y el papel.

Zoey permaneció muy quieta junto a la mesa, incapaz de hacer otra cosa que contemplar las vetas de la madera. Dio un respingo cuando Flynn le puso una mano en el hombro con suavidad.

—Zoey —dijo Flynn en voz baja.

Oyó la pregunta implícita en su tono y asintió aturdida, dejando escapar un suspiro lento.

Flynn suspiró y negó con la cabeza. —Le dije que era demasiado pronto. Todavía estás tomando tanta medicación que... no ha sido justo contigo.

—No puedo recordar nada, Flynn —susurró Zoey—. Quiero hacerlo. Sé que los recuerdos están ahí dentro. Útiles . Había cosas que tenía que recordar. Me prometí a mí misma que las recordaría. Pero no consigo acceder a ellas.

El rostro de Flynn se contrajo de dolor y frunció el ceño. —Lo sé, Zoey. Lo intentaremos de nuevo. No ahora. No hoy. Y no con Maxwell. Le dije que era mala idea, pero ya sabes lo poco que le gusta que le den consejos. Recuperaremos lo que recuerdas.

—¿No con Maxwell? —repitió Zoey, intentando asegurarse de que había oído bien.

—No con Maxwell —asintió Flynn.

Zoey respiró hondo, armándose de valor. —¿Y si no puedo recordar, Flynn? Soy la única que sabe lo que dijo La Zarina esa noche, solo yo. ¿Y si no consigo recuperar ese recuerdo? ¿Y si no puedo ser útil?

La arruga entre las cejas de Flynn se hizo más profunda y asintió lentamente. —Lo resolveremos. Te lo prometo. Tú, Hailee, Sascha y yo. Aunque solo seamos nosotros cuatro, lo resolveremos.

A Zoey le dolía el pecho con cada nombre. Hailee, que no le dirigía la palabra. Flynn, que era un instrumento en manos de Maxwell. Y Sascha, que seguía lejos de La Vicaría.

—¿Puedo volver arriba? —preguntó.

—Por supuesto —respondió Flynn—. Deja que te ayude a subir.

—No, no, estoy bien, Flynn —susurró. Se levantó, se apartó de la mesa y salió de la habitación tan rápido como pudo.

No podía seguir en la cocina. La habitación estaba demasiado contaminada.

Demasiado llena de Maxwell. Demasiado cargada con la sensación fantasmal de las manos de Lord Marion estrangulándole la garganta, ahogando palabras y recuerdos que quería, desesperadamente, desenterrar.

Recuerdos que quería usar para traer a Rona a casa.

Con pasos vacilantes, subió las escaleras hacia la seguridad de su dormitorio.

El pequeño refugio donde podía esconderse, taparse con las mantas y fingir que nada de lo que había fuera de la puerta importaba.

Apenas reparó en Flynn montando guardia al pie de las escaleras, como si esperara que diera un paso en falso.

Se aferró a la barandilla con más fuerza y resistió el impulso de llevarse una mano al estómago.

No se caería. No resbalaría. No podía permitírselo.

Si lo hacía, quién sabía cuánto tiempo más pasaría antes de que le retiraran los analgésicos y la liberaran de la vigilancia constante.

Con mano temblorosa, alcanzó el pomo de su dormitorio y lo giró con demasiada fuerza.

Tropezó al entrar, se sujetó a la puerta y la cerró de un portazo.

Se apoyó contra la puerta cerrada y luchó por recomponerse, con el corazón latiéndole demasiado fuerte y demasiado pesado en el pecho.

Como si acabara de correr. Pero no había descarga de adrenalina.

Ninguna sensación reconfortante de energía liberada.

Todas sus emociones permanecían dentro de ella. Reprimidas, frenéticas, enterradas.

Levantó una mano hacia el collar, recorriendo con los dedos el contorno plateado en un intento desesperado de encontrar seguridad.

Un hábito que siempre le había proporcionado algo parecido al consuelo.

Lentamente, se despegó de la puerta y se arrastró hasta la cama, dejándose caer sobre ella boca arriba.

El breve encuentro con Maxwell parecía haberle agotado las fuerzas. Se quedó mirando el techo un buen rato, dejando que la frágil sensación de a salvo, por ahora la envolviera.

De repente, el labio inferior le tembló y los ojos se le llenaron de lágrimas. Le ardía la garganta. Maxwell sabía convertir las palabras en armas, y las manejaba con maestría.

Inútil.

Cobarde.

Zoey se estremeció; las palabras se le colaban bajo la piel como un veneno.

Porque Maxwell tenía razón. Si tan solo se hubiera esforzado más, hubiera puesto límites más firmes con Lord Marion, hubiera luchado un poco más, tal vez, solo tal vez, podría haber descubierto algo concreto.

Un plan. Alguna pista de dónde podría estar La Zarina o adónde había llevado a Rona.

Tal vez si hubiera sido más valiente, más lista, más útil , Simon no se habría sentido obligado a acompañarla a Sawnton Manor; tal vez seguiría vivo.

El agotamiento le pesaba en la mente. Se sentía cansada.

Energía emocional consumida por Maxwell.

Energía física agotada por los analgésicos.

A pesar del sol del mediodía que entraba por la ventana, los párpados empezaron a cerrársele.

Sorbiéndose la nariz, Zoey alargó la mano y sacó la carta de Simon del cajón de los calcetines.

Releyó las palabras familiares de la página.

La absolución que él le ofrecía. Su insistencia en que no se culpara.

Las palabras le proporcionaban un mínimo consuelo.

Justo lo suficiente para contener las lágrimas que Zoey casi dejó escapar.

Recorrió de nuevo las palabras de Simon con la mirada.

Bola Mágica 8. La lámpara de genio más patética del mundo.

Bromeando sobre su propia muerte. La misteriosa Parcela 1734 de Charity.

Deslizó la carta bajo la almohada y dejó que los párpados se le cerraran.

Las palabras de Simon le daban vueltas en la cabeza, y por un brevísimo instante, Zoey habría jurado que oyó su voz.

Una voz que la instaba a no dejar que Maxwell la afectara.

Una voz que le recordaba que él estaba allí para ellos, para todos. Aunque Maxwell no lo estuviera.