Capítulo 10

Rona caminaba descalza sobre arena blanca.

Llevaba las zapatillas en la mano libre, con los calcetines refugiados dentro.

Un océano cálido y tentador le acariciaba los pies con suavidad, arrastraba la arena bajo ellos y se retiraba rápidamente.

Si se hubiera sentido mejor, más relajada, más cómoda, Rona habría querido nadar, pero algo en su situación actual parecía aguar el deseo.

Solo un poco. Frunció el ceño y miró por encima del hombro; su falta de ganas de meterse en el agua cálida quedaba ligeramente justificada por el cartel de advertencia amarillo con «Peligro.

Prohibido nadar» escrito en la superficie.

Rona no estaba segura de que fuera a salir si entraba en el agua.

A su izquierda, acantilados empinados de color arena se elevaban; la piedra irregular formaba riscos y bordes afilados.

Los acantilados en sí debían de tener más de treinta metros de altura.

Podía ver árboles que sobresalían de los despeñaderos.

Rona se detuvo y entrecerró los ojos para escudriñar los riscos.

No había movimiento. Pero sabía que él estaba allí.

Silas.

La había seguido a cada instante desde que le habían concedido su versión encarcelada de libertad.

Observaba cada uno de sus movimientos. Cada paso, cada excursión, él había estado allí.

Al acecho. Una sombra silenciosa e intimidante.

Rona sacudió la cabeza y continuó por la playa en dirección al puerto.

Podía verlo claramente desde donde estaba: yates con velas triangulares blancas que zarpaban por aguas azul cristalino.

Podría haber intentado caminar por la única carretera de la isla, pero la playa le resultaba más reconfortante.

Simultáneamente, más aislada pero también más cerca de Hailee y Zoey.

Una especie de anhelo de catarsis, de alivio, que no lograba alcanzar del todo.

Bajo los pies descalzos de Rona, la arena se volvió más áspera; los guijarros se acumulaban en cantidades cada vez mayores.

¿Cuánto tiempo pasaría antes de que alguien viniera a buscarla?

Antes de que Flynn acudiera a rescatarla, o antes de que Zoey intercediera por ella para hacer reaccionar a Maxwell.

Rona tragó con dificultad y sorteó unas piedras ásperas y expuestas. ¿Vendría Maxwell siquiera? Por lo que había dicho La Zarina, parecía que había ido tras Zoey a Escocia. Pero eso podría haber sido mentira.

Pero si no lo era, seguramente vendría también a por ella.

Continuó por un tramo de roca expuesta que dio paso a un pavimento de piedra enlosada bajo sus pies.

Rona apretó los labios con fuerza mientras se limpiaba los pies y se ponía de nuevo los calcetines y los zapatos, recordándose por qué había recorrido toda aquella arena.

Quería observar los barcos. Sus idas y venidas.

Ahora que se sentía más viva, más ella misma, quizá pudiera usar uno de ellos para escapar de la isla.

Cualquier cosa con tal de llegar al continente europeo, al menos.

Si lograba llegar al continente, quizá pudiera regresar a Inglaterra.

Sin embargo, mientras caminaba, no las tenía todas consigo. Zoey no había logrado cruzar Europa de vuelta a Inglaterra, ni siquiera con Sascha cubriéndole las espaldas. Aunque, por otra parte, tal vez ella pudiera conseguir lo que Zoey no había conseguido.

Lentamente, Rona recorrió el pequeño muelle, abriéndose paso entre los trabajadores portuarios.

Todos hombres. Todos hablando una lengua que Rona no entendía, quizá incluso varios idiomas distintos.

Nadie reparaba en ella. Ni siquiera le dedicaban un gesto de reconocimiento.

Simplemente la evitaban. Se apartaban a su paso como si fuera una pieza móvil del equipo portuario.

Rona tragó saliva y dirigió la mirada hacia el puerto.

Todos los amarres estaban ocupados. Yates de recreo.

Veleros. Lanchas rápidas. Sacudió la cabeza.

Otra muestra de la extravagancia de la isla.

Una pareja permanecía de pie en la proa de un catamarán cercano, con bebidas de colores en las manos.

Iban bien vestidos, con camisas de lino y pantalones ligeros que ondeaban suavemente con la brisa marina.

Rona se detuvo un instante y el corazón le dio un vuelco de añoranza por Flynn.

Entonces la pareja la miró y se echó a reír; la mujer inclinó la cabeza hacia su acompañante.

Una sonrisa depredadora se dibujó en el rostro del hombre, y Rona se quedó paralizada.

Un horror gélido le recorrió las venas. La mujer se pellizcó la mejilla, tiró del brazo de su acompañante y señaló a Rona.

La desesperación repentina por correr, por huir, se le instaló en lo más hondo del pecho, pero no conseguía moverse. Un escalofrío le recorrió la espalda de arriba abajo.

Medicina cosmética experimental.

Rona tragó en seco. Estaba atrapada allí.

Completamente atrapada, a punto de ser arrojada a unos depredadores que solo se preocupaban por sí mismos.

Agachó la cabeza y clavó la mirada en el suelo, obligándose a dar un paso por muy petrificada que se sintiera.

Saborear los pasos que le quedaban por dar. No sabía cuántos serían.

La Zarina le había prometido al menos unos meses, pero ¿quién sabía cuánto valía realmente esa promesa?

Continuó por el muelle de piedra mientras oía las olas lamer el paseo marítimo.

A pesar del día cálido, se estremeció; la sensación de irrealidad se le hundía hasta los huesos.

Se frotó los brazos, intentando alisarse la piel de gallina que se le había puesto.

Entonces se detuvo. Un velero solitario que flotaba al final del muelle le llamó la atención. Era aproximadamente del mismo tamaño que los demás. Tenía las mismas velas. La misma forma aerodinámica. El mismo casco blanco.

Fue el emblema del costado lo que captó la atención de Rona. El mismo tiburón saltarín que estaba grabado en la copa de vino de La Zarina. Rona se quedó mirando. Aquel tenía que ser el barco de La Zarina. Un nombre destacaba en letras negras de trazo curvo en el costado.

Carcharodon carcharias.

Rona ladeó la cabeza. Estaba segura de haber oído esas palabras en algún sitio. En alguna clase de idiomas olvidada hacía tiempo o en algún documental de ciencia. Pero ¿qué significaban?

Rona pronunció las palabras en silencio mientras avanzaba lentamente.

Carcharias . Spíti Karcharía. Estaban demasiado relacionadas para ser coincidencia.

¿Había puesto La Zarina a su barco el nombre de la isla?

¿O a la isla el del barco? Pero ¿por qué?

¿Qué podía tener de importante un nombre?

Rona miró a su alrededor. Ahora que se había fijado, aquel símbolo estaba por todas partes.

Grabado en piedras angulares. Sobre las vigas de madera de pequeños edificios junto al puerto.

Fundido en el propio metal de las pasarelas.

El muelle terminó de forma abrupta y Rona dio un traspié, tratando de recuperar el equilibrio cuando el camino desapareció bajo sus pies en una caída vertical al agua. No había ni siquiera una barandilla que protegiera el puerto.

Pero Rona apenas reparó en la falta de barandilla.

Clavó la mirada en el agua profunda y cristalina.

Bajo el sol del mediodía, una forma oscura se deslizaba bajo la superficie, puro músculo y tendón.

Rona se quedó muy quieta. Aunque estaba en tierra firme, aunque se encontraba en relativa seguridad, no podía reprimir el instinto de presa que le gritaba desde el cerebro primitivo.

Luchar, huir o quedarse paralizada. Peligro. El depredador supremo.

Una aleta dorsal gris y afilada rompió la superficie del agua, seguida de la mitad superior de una aleta caudal.

Rona no se movió. No podía. Bajo el agua, el tiburón se sumergió, giró y volvió a emerger un momento después.

Rona lo miró fijamente. No podía moverse.

Simplemente no podía. Estaba clavada en el sitio.

Una cabeza gris y puntiaguda asomó lentamente a la superficie, sin apenas provocar una ondulación en el agua.

Unos ojos negros la observaron por encima de una boca entreabierta.

Una franja blanca separaba la parte superior del cuerpo del tiburón de su vientre, una blancura que parecía amplificar aún más los enormes dientes prominentes, relucientes de humedad bajo el sol. Un sol cuyo calor Rona ya no sentía.

Lentamente, levantó la mirada. Desde su pequeño punto de observación sobre el agua, podía verlos. Formas negras se movían bajo las olas, se difuminaban y se separaban como una masa ininteligible y retorcida. Tiburones, cientos de ellos, pululaban bajo la superficie.

~ ~ ~ ~ ~ ~

—Estoy satisfecho —dijo Archie con una sonrisa amable.

Zoey le devolvió una sonrisa tensa, resistiendo el impulso de agarrarse a la mesa de la cocina para no perder el equilibrio.

Si lo hacía, si se movía con inseguridad, si tropezaba ahora, Archie seguramente la sometería a otra ronda de medicación.

Medicación que la mantenía constantemente mareada y la hacía dormir medio día y toda la noche.

Medicación que la sumía en una neblina sin recuerdos.

No. Quería librarse de ella. Quería ser útil, recuperar sus recuerdos.

Sin importar cómo los narcóticos mantuvieran a raya el dolor en el costado.

Quería volver a sentirse ella misma. Volver a habitar su propio cuerpo y no tener que abrirse paso por el mundo a través de una neblina gris.

Poder entender sus propias emociones y tener la cabeza clara, no tener su conciencia y su capacidad de sentir enterradas bajo una capa de niebla opresora.

Habían sido dos largas semanas atrapada bajo la niebla de varios analgésicos cuyas dosis iban disminuyendo gradualmente.

—¿Flynn? —preguntó Zoey, volviéndose para mirarlo.