Capítulo 8

Rona permaneció inmóvil ante la pequeña mesa de madera.

El sonido de los pasos de La Zarina alejándose por el pasillo repiqueteaba como un latido, hasta que se desvaneció por completo.

Los únicos sonidos que quedaban eran el vaivén del mar, los suaves trinos de pájaros lejanos y un leve crujido de hojas.

Rona inspiró despacio.

Estaba viva. Por ahora.

Una bolsa de sangre con patas.

Un componente de un experimento científico de conservación cosmética.

Aturdida, se puso de pie; su cuerpo se sentía demasiado vivo. Sus dedos temblorosos rozaron la superficie de la mesa, y creyó poder distinguir la veta de la madera.

Estaba viva. Tan, tan viva.

Y condenada a muerte.

Apenas consciente de su propio cuerpo, echó a correr.

Vagamente, vio a Silas alargar la mano hacia ella con uno de sus gruñidos ininteligibles.

Rona se lanzó hacia un lado, se catapultó a través del umbral de la cocina y salió al pasillo.

Se estrelló contra una de las paredes de yeso; las costillas le vibraron en el pecho con el impacto.

Costillas que rodeaban un corazón que aún latía.

Un corazón todavía tan lleno de vida. Uno que ansiaba desesperadamente seguir viviendo.

Tropezó y cayó a cuatro patas. Se incorporó como pudo y corrió por el pasillo hacia la puerta del fondo.

Se abalanzó contra ella, y esta se abrió sin resistencia.

Rona irrumpió en un patio de piedra roja y se quedó paralizada un instante. Grava blanca bordeaba un camino de losas rojas antes de dar paso a árboles umbríos.

Miró fijamente el camino que tenía delante. La piedra roja cedía paso a la roca blanca. Podía ver una verja. Una verja abierta que se abría en un muro alto y macizo. El hierro forjado negro perfilaba su contorno. Relucía bajo el sol.

Rona corrió. Sus zapatos golpeaban las losas rojas. Mantuvo los ojos fijos al frente. La verja. La verja. La verja. Tenía que llegar a la verja. Corrió bajo la sombra, siguiendo el camino. Solo unos pasos más. Pisó la roca blanca; la grava saltaba bajo sus pies.

No esperó. Siguió corriendo. Hacia la salvación.

Era libre de irse, después de todo.

Escaparía de aquel lugar. Tenía que hacerlo. Si no escapaba, moriría.

Atravesó la verja a toda velocidad, y nadie la detuvo.

Rona corrió. Corrió por su vida. Corrió por instinto de supervivencia.

Corrió para volver con Flynn. Corrió hasta que el camino de piedra blanca se convirtió en asfalto.

Se desvió por un estrecho sendero lateral protegido por olivos.

Las ramas le azotaban la cara, pero Rona apenas las sentía.

Bajo sus pies, el camino se convirtió en tierra, y finalmente en arena.

De pronto, los árboles terminaban. No había maleza.

No había helechos. No había arbustos que marcaran el final del bosque.

Solo un corte abrupto y total. Rona frenó en seco, y una sutil sensación de alivio la invadió.

Solo unos metros más adelante, el suelo se desplomaba en un precipicio.

Con el pecho agitado y el cuerpo dolorido, avanzó con cautela. Hasta el mismo borde del acantilado.

El suelo se precipitaba hacia el mar: acantilados blancos y dentados que descendían bruscamente desde sus pies y desaparecían bajo las olas rompientes casi treinta metros más abajo.

El vértigo se apoderó de ella y el mundo dio vueltas.

Rona retrocedió tambaleándose uno o dos pasos antes de recuperar el equilibrio.

Jadeó y sacudió la cabeza; se giró despacio, con la mirada recorriendo la pared del acantilado. Hacia el lugar de donde había venido.

En un acantilado del promontorio, suspendida sobre el mar, se alzaba una gran villa a lo lejos, de un blanco reluciente y con fachadas de cristal centelleante.

De dos pisos, se aferraba a la roca como un percebe.

Rona tragó saliva. Reconoció el patrón de la roca.

Aquella tenía que ser la propiedad de La Zarina.

Necesitaba ver más. Hacerse una idea del terreno.

Encontrar una dirección por la que escapar de aquel lugar.

Uno de los viejos olivos retorcidos de cerca parecía escalable, y Rona se acercó con cautela. Agarró una rama baja y trepó, siseando cuando las ramitas afiladas le arañaban la piel. Con cuidado, se acomodó en una rama delgada cerca de la copa y apartó las hojas.

Un único camino se alejaba de la villa de La Zarina; la propiedad era mucho más extensa de lo que Rona había pensado en un principio. Ocupaba toda la curva del promontorio y se dividía en múltiples edificios. Tragó saliva. Parecía un complejo turístico.

Miró más allá.

Un edificio blanco, cuadrado y sin ventanas emergía de una franja de bosque no muy lejos de la villa de La Zarina y se aferraba a medias al acantilado, como si brotara de la roca madre.

Rona apenas distinguía una valla de tela metálica coronada con alambre de púas que rodeaba el perímetro del edificio.

SbrILLIAS COSMETICS destacaba en letras azules en un lateral.

Parecía algún tipo de laboratorio.

Más allá del laboratorio, Rona vio… agua.

Se le cayó el alma a los pies, y giró un poco más.

Un pequeño pueblo, apenas un puñado de edificios agrupados junto a un pequeño puerto de tonos arenosos, se adentraba en el mar azul. Había barcos fondeados allí. Pero ninguno iba ni venía.

Rona completó un giro completo, inclinándose como pudo desde su precaria percha.

Agua azul y ondulante se extendía hasta el horizonte en todas las direcciones.

Una isla.

Las piernas de Rona, piernas que habían corrido con tanta fuerza solo unos momentos antes y que aún le dolían por el repentino torrente de sangre, casi le fallaron. Bajó temblando y se desplomó de rodillas sobre la hierba arenosa en cuanto sus pies tocaron tierra firme.

Una isla.

Por supuesto que lo era.

¿Por qué si no le habría dicho La Zarina que podía ir adonde quisiera?

Rona inspiró despacio e intentó exhalar con calma, pero el aliento se le atragantó en el pecho. Salió convertido en un gemido agudo y doloroso. Cerró los ojos con fuerza y se aferró al suelo, hundiendo los dedos en la tierra.

Luchó por respirar. Por intentar racionalizar.

Pero no pudo.

Echó la cabeza hacia atrás y miró al cielo. Un grito salvaje y frenético le desgarró la garganta, y aulló a un cielo sordo.

Suplicando que alguien acudiera a ella.

Que la encontraran.

Por Zoey.

Por Flynn.

Por un padre que nunca vendría.

Pero las gaviotas daban vueltas en lo alto, y sus graznidos estridentes fueron la única respuesta que recibió.

~ ~ ~ ~ ~ ~

La luz del sol vespertino entraba a raudales por la ventana de Zoey. Archie le había subido un cuenco de sopa ligera a su habitación, con la advertencia de que no intentara bajar las escaleras sola. Aquello le trajo recuerdos vívidos de sus primeras noches con Sascha.

Sascha, que se había ido.

Lo echaba tanto de menos que le dolía. Y bajo ese dolor sordo corría una corriente de culpa. Una que quizás rozaba el resentimiento. No tenía derecho a echarlo tanto de menos. No lo había visto desde que había despertado. Sin duda, eso tenía que demostrarle lo que Sascha pensaba realmente de ella.

Zoey tragó con dificultad; la mezcla de sopa y analgésicos no le sentaba bien al estómago.

Se sentía enferma. La bilis le subía por la garganta y las náuseas le revolvían las entrañas.

Las pastillas la adormecerían. Aplacarían sus emociones.

Diluirían la ira que sabía que debería, racionalmente, sentir.

Eso Zoey lo sabía, y no estaba dispuesta a rendirse a ello.

El sueño forzado aún le parecía una trampa, donde podría ocurrir algo que no pudiera evitar.

Le quedaba aproximadamente otra media hora de normalidad antes de que los analgésicos hicieran efecto de verdad. Zoey se frotó los ojos.

Rona se había ido, a algún lugar muy lejos de allí.

Hailee la odiaba, convencida de que había matado a Simon.

Sascha estaba en Europa, moviéndose entre las sombras.

Zoey respiró hondo, observando el cielo que oscurecía en busca de las primeras estrellas.

De algún modo, irracionalmente, pensó que tal vez, solo tal vez, si veía las estrellas, las cosas podrían arreglarse.

Rona simplemente aparecería. Hailee se daría cuenta de la verdad.

Simon regresaría de entre los muertos. Sascha llegaría y devolvería el equilibrio al mundo.

Pero cuando Venus apareció en el crepúsculo creciente, nada de eso sucedió. El mundo siguió adelante, aún cargando con el rencor de Hailee, el cautiverio de Rona, la distancia de Sascha y la muerte de Simon.

Poco a poco, estrellas y constelaciones fueron apareciendo, plateadas en la noche. Ninguna luz las ocultaba. Lentamente, Zoey buscó Polaris en el cielo. Desde su ángulo, no podía verla.

En cambio, Orión centelleaba sobre ella, su distintivo cinturón de tres estrellas como un faro en la oscuridad.

Zoey esbozó una sonrisa sombría, una mueca que parodiaba la felicidad. El mundo seguía adelante. Era una lección que había aprendido mucho antes de llegar a Sawnton Manor. Y sin embargo, de algún modo, necesitaba volver a aprenderla.

Se movió en la cama y su muslo rozó la carta de Simon. Tragó con dificultad. Las últimas palabras de su padrino que llegaría a conocer. De algún modo, no quería leerlas.

Palabras desde más allá de la tumba.

Pero quizá pudieran aliviarlo todo.

Un bálsamo que nunca había recibido cuando creyó haber perdido a Sascha.

Apretó los labios con fuerza y levantó la carta, rasgando la parte de atrás del sobre. Respiró hondo, sacó los papeles del interior y los desdobló. La diminuta letra de Simon solo ocupaba una página y media.

~ ~ ~ ~ ~ ~

Z oey,

Ni siquiera sé cómo empezar esto. Estoy escribiendo deprisa, así que valóralo. Sé que ahora mismo intentas ponerte en marcha hacia Escocia para ver si podemos liberar a Rona y Hailee de Marion. Dios, espero que tengas razón en todo esto. Vale. No me voy a andar con rodeos.

Si estás leyendo esto, estoy muerto. Lo siento. Es duro, pero es lo que hay.

Simon muerto.