Capítulo 7 #3

Abajo, en el camino de entrada, varias personas iban y venían por el patio de grava más allá del pequeño jardín, cargando cajas.

Gritos indistinguibles rebotaban entre ellos.

Zoey supuso que algunos debían de ser del equipo de Flynn.

Le pareció reconocer a uno, pero era como intentar recordar los rasgos de alguien visto en un sueño.

Borrosos y difusos. Los sonidos más sutiles se perdían en la brisa marina y el vaivén constante e infinito de la marea lejana.

Maxwell estaba a un lado, ladrando órdenes amortiguadas, con los brazos cruzados.

—Zoey —dijo Flynn.

Zoey se volvió. Él se había apartado un poco de la ventana, con una mano metida en la chaqueta. La sacó un momento después con dos sobres.

—Cuando Sascha y yo revisamos las cosas de Simon, encontramos esto.

Flynn le tendió uno de los sobres, y Zoey lo cogió con dedos entumecidos. Un simple sobre blanco. Iba dirigido a ella. Zoey miró el que quedaba en la mano de Flynn. Iba dirigido a Hailee. La diminuta caligrafía de Simon destacaba en negro en ambos.

—Te guardaste lo importante para el final, Flynn —dijo Zoey, sosteniendo su carta.

Él alzó la barbilla y miró por la ventana.

—No podía decir nada donde Maxwell pudiera tener oídos.

Zoey siguió la mirada de Flynn. Bajó la carta de Simon y se quedó mirando en silencio. El papel le resultaba extrañamente seco bajo los dedos. Había algo reconfortante en ello.

—¿Cuántos ojos y oídos tiene Maxwell ahora? —preguntó.

Flynn frunció el ceño.

—Diría que todos salvo Sascha y yo le contarían algo a Maxwell si pasara algo fuera de lo normal.

Zoey asintió despacio.

—¿Dónde está Sascha?

Flynn chasqueó la lengua.

—No está aquí. Maxwell... Maxwell lo mandó a Europa. A Suiza, creo.

—¿Qué? ¿Por qué?

Flynn suspiró con pesadez y los hombros se le hundieron.

—Maxwell lo envió a buscar cualquier rastro de La Zarina.

Sascha conoce bien el submundo y tiene más posibilidades que cualquiera de nosotros de conseguir información.

Aunque, sinceramente, creo que Maxwell se está agarrando a un clavo ardiendo para salvar el pellejo.

En cuanto La Zarina descubra que fue Maxwell quien nos envió a Sawnton Manor, querrá venganza. Seguramente ya lo sabe.

—¿Qué puedo hacer? —preguntó Zoey, mientras la culpa le oprimía el pecho.

Era la mejor esperanza de traer a Rona a casa, pero no conseguía recordar nada útil de Sawnton.

Solo violencia, la noche, las estrellas y la presencia de La Zarina.

Se le hizo un nudo en la garganta y luchó por tragárselo.

Había otros recuerdos, pero los sentía fuera de su alcance.

Como si su mente los hubiera identificado como peligrosos y los hubiera ocultado, confinándolos en algún rincón cerrado donde no pudieran salir a la superficie ni hacerle daño.

Flynn volvió a suspirar, un sonido desalentado y exhausto. Ladeó la cabeza y la miró con ojos cargados de algo parecido al agotamiento.

—Ahora mismo no lo sé, Zoey. Eres nuestra mejor baza para conseguir algo de peso, pero... —Negó con la cabeza—. Necesitas recuperarte de lo que has vivido. Cuando vuelvas a sentirte tú misma, recordarás más, ¿no?

La pregunta sonaba demasiado esperanzada para que Zoey la negara.

No podía, simplemente no podía, decirle a Flynn que todos sus recuerdos de aquella noche le parecían inconsistentes.

Una especie de vórtice oscuro y aullante.

Todo distorsionado y confuso. Solo algunos detalles destacaban.

El vestido violeta de La Zarina. El destello de luz contra el cristal cuando Lord Marion le estrelló una copa de champán en la cara.

El crujido y chirrido del hueso contra las hélices de metal cuando Varek Houston cayó de espaldas entre ellas, el contraste de la sangre caliente salpicándola contra el aire helado.

El rostro atónito de Simon, sus ojos azules clavados en ella, despojados de toda vitalidad y ligereza en la muerte.

Esos eran los recuerdos que tenía.

Violencia.

Aire gélido.

Cristales rotos.

Nada que pudiera devolverles a Rona.

No. No podía decirle a Flynn que no estaba segura de poder recordar nada. Pero tampoco podía mentirle. Así que guardó silencio. Incapaz de decantarse por una respuesta u otra.

Flynn apretó los labios con fuerza y asintió una vez, acusando recibo de su silencio.

Zoey sabía que había captado su respuesta tácita.

Volvió a tragar saliva, con la boca seca.

Quería ofrecerle a Flynn algún tipo de consuelo, pero ¿qué podía decirle?

¿Hacerle promesas vacías de que sí, claro que recordaría?

¡Por supuesto que sí! ¿Qué clase de mundo sería si no?

Sus recuerdos se ordenarían y aclararían justo a tiempo, y todos se unirían para rescatar a Rona de las garras de La Zarina.

Nada de eso sería verdad. El mundo era más duro que eso.

Zoey respiró hondo, esperando que la voz no le temblara. Un intento desesperado de llevar la conversación hacia aguas más seguras.

—Entonces, ¿Maxwell envió a Sascha a Europa? ¿Cómo sabe que volverá?

Flynn alzó la vista, cruzó la mirada con ella y enseguida la apartó.

—Tienen un acuerdo.

—¿Un acuerdo? —preguntó Zoey.

Flynn se encogió de hombros y clavó la mirada en la alfombra al hablar.

—No puedo contártelo, Zoey. Sascha tendrá que decírtelo él mismo.

Sé que Maxwell planea tenerlo más o menos ocupado ahora que lo han declarado apto para el servicio de nuevo.

Sé que se supone que se quedará aquí cuando vuelva, pero eso no garantiza que vayas a verlo mucho. Lo cual puede que no sea malo.

—¿Sigues pensando que Maxwell nos usará el uno contra el otro? —preguntó ella.

—Creo que Maxwell hará lo que sea necesario para salvarse.

Zoey asintió despacio y se llevó una mano al collar, reconfortada por la forma familiar del colgante.

—Sí. Creo que tienes razón.

Flynn se incorporó.

—Voy a dejarte descansar —dijo—. Esa carta, Zoey. Yo la abriría en privado, ¿vale? Y lo que haya dentro, me lo guardaría para mí.

—¿Crees que podría haber algo importante? —preguntó Zoey, dándole vueltas a la carta entre las manos. Casi había olvidado que la tenía.

Flynn volvió a encogerse de hombros.

—Ni idea. No las abrimos. Eso os tocaba a Hailee y a ti.

Zoey volvió a girar la carta hacia el anverso, donde su propio nombre la saludaba una vez más.

La diminuta caligrafía de Simon era casi ilegible de lo pequeña que era.

Esbozó una leve sonrisa, la primera que le salía de verdad en semanas.

Era reconfortante tener algo de él tan cerca.

Aunque solo fueran palabras. Tinta muerta sobre papel seco.

Alzó la vista para comprobar si Flynn seguía allí, esperando a que abriera el sobre y descubriera lo que Simon se había negado a llevarse a la tumba, pero ya se había ido.

El patio al otro lado de la ventana también se había quedado en silencio.

El coche de Maxwell había desaparecido.

Ni siquiera lo había oído marcharse.

Solo le llegaba el rumor del mar a lo lejos.