Capítulo 7

Lentamente, Zoey se giró y siguió a Maxwell con paso inestable por el estrecho sendero hasta la puerta abierta de La Vicaría. Vaciló en el umbral, con un brazo aún presionándose las costillas. Le dolía. En más de un sentido.

El único signo de vida en el patio de la granja había sido Maxwell, y difícilmente podía considerarse como tal.

La ausencia de Hailee pesaba.

La actividad la atraía como la llama a una polilla.

La última vez que se habían separado, Hailee casi la había tirado al suelo al reencontrarse.

Esto no era propio de ella.

Zoey tragó con dificultad y entró. No debía sorprenderse. Hailee también había estado en Sawnton. Era imposible que hubiera salido ilesa.

Las sombras la cubrieron, y Zoey miró hacia atrás. Archie y Flynn estaban detrás de ella. Flynn le apretó el hombro una vez y pasó de largo, adentrándose en el pasillo sin decorar, mientras Archie le dedicaba una pequeña sonrisa y un rápido asentimiento, haciéndole un gesto para que avanzara.

Zoey siguió a Flynn con paso silencioso e irregular, con una mano aún presionando con fuerza el estómago.

Voces quedas llegaban desde el fondo del pasillo encalado, más allá de una puerta entreabierta, y Zoey se guio por sus tonos bajos.

Dio un traspié y apenas logró sostenerse contra una de las paredes rugosas; divisó la mano de Archie con el rabillo del ojo.

Se enderezó y le hizo una mueca. Él le lanzó una mirada interrogante, con el ceño fruncido, y Zoey asintió una vez.

Estaba bien. Por supuesto que estaba bien.

Aun así, mantuvo una mano apoyada en la pared mientras avanzaba hacia el hilo de luz que se colaba por la puerta entornada al final del pasillo.

Respiró hondo, empujó la puerta del todo y entró en una pequeña cocina luminosa.

El corazón le latía con fuerza. Manchas negras le bailaban en los bordes de la visión. Necesitaba sentarse. Pero no lo haría. No hasta que viera a Hailee.

La cocina parecía la única habitación en la que se habían instalado.

O quizás de la que nunca se habían ido. Una puerta que daba a un pequeño jardín y al patio de entrada más allá estaba abierta de par en par, dejando entrar la luz del día y el aire.

Ollas y sartenes colgaban de pequeños ganchos en la pared.

Libros de cocina se apilaban ordenadamente junto a los fogones.

Sobre una mesa de cocina vacía se amontonaban cajas de cartón y plástico.

Flynn y Maxwell estaban en una esquina cerca del fregadero. Flynn tenía los brazos cruzados con fuerza sobre el pecho. Maxwell tamborileaba con los dedos contra un vaso de agua.

—¿Se lo has dicho? —preguntó Flynn en voz baja.

—¿Dicho qué? —preguntó Maxwell, que dio un sorbo de agua y acto seguido vació el resto en el fregadero.

—Dicho que... —Flynn se interrumpió cuando Zoey cruzó la mirada con él desde el otro lado de la cocina.

Maxwell se giró, siguiendo su mirada, y Zoey se puso rígida cuando los ojos de su padre se posaron en ella. Una ceja se le arqueó levemente, sorprendido.

—Pensé que irías directa a la cama —dijo Maxwell, dándole la espalda a Flynn por completo—. ¿No te queda más llanto pendiente?

Por encima del hombro de Maxwell, los ojos de Flynn se entornaron hasta convertirse en rendijas y el labio superior se le curvó en una mueca. Zoey inspiró despacio entre dientes y forzó una sonrisa dolorosa.

—Pensé que debería venir aquí primero —respondió Zoey, adentrándose en la cocina con paso renqueante y apoyando un hombro en la pared pálida—. Para asegurarme de que no has dejado que secuestren a nadie más durante el viaje.

Maxwell soltó un resoplido burlón.

—Agradece que estás viva. No todos tuvisteis tanta suerte.

Zoey se quedó helada; las palabras de Maxwell la golpearon como un latigazo.

Tenía razón.

No todos los que habían ido a Sawnton Manor habían regresado.

Rona se había ido.

Simon estaba muerto.

Era una realidad dura e inmutable.

Inspiró despacio, con el pecho horriblemente oprimido.

—¿Dónde está Hailee?

—Seguro que anda por ahí —respondió Maxwell, encogiéndose de hombros con indiferencia mientras volvía a mirar hacia Flynn.

Zoey dio un paso brusco hacia delante, clavándose los dedos en las costillas.

—¿Dónde está Hailee?

Maxwell hizo una pausa y la miró de arriba abajo.

—Controla ese genio. Probablemente arriba.

—¿Arriba? —preguntó Zoey, alzando la vista hacia el techo.

—Llevaré tus cosas arriba, Zoey —dijo Archie en voz baja, saliendo de la cocina y volviendo por el pasillo. La puerta se cerró tras él con un clic apenas audible.

Zoey apenas registró el sonido. Hailee tenía que saber que estaba aquí. Tenía que saberlo. Entonces, ¿por qué no había bajado? ¿Por qué no había aparecido?

—¿Qué...? —Zoey se interrumpió y sacudió la cabeza—. ¿P-por qué no ha bajado?

Flynn bajó la mirada al suelo de baldosas. Un atisbo de diversión brilló en los ojos grises y apagados de Maxwell. Zoey habría jurado que la temperatura de la habitación se desplomó.

La puerta abierta al jardín traqueteó y resonó, rompiendo la tensión. Zoey levantó la vista y el corazón se le encogió por una razón completamente distinta. Un hombre que no debería estar allí.

De cabello oscuro, ojos oscuros, y con su gorra de béisbol negra que desentonaba con todo, Alan Trask acababa de entrar en la cocina.

—Perdón —dijo riendo, mientras reajustaba el agarre en una caja de cartón enorme—. Casi se me cae. Espero que no sea frágil.

Maxwell exhaló un suspiro y se frotó los ojos.

—No creo. La mayor parte del mobiliario se quedó en The Roost. Estas cosas están aquí solo por insistencia de Charity. Déjala en la mesa de la cocina, Alan.

Alan asintió una vez y cruzó la cocina; dejó la caja con un fuerte traqueteo, se quitó la gorra de béisbol y se secó el sudor de la frente.

Zoey se pegó a la pared, tratando de hacerse pequeña e imperceptible. Ser invisible. Que no la vieran. Cualquiera menos Alan. Era la última persona en el mundo que quería ver. Ni siquiera debería estar allí.

Todo fue en vano.

Como atraído por un imán, la mirada de Alan se posó en ella. Se le abrió la boca y dejó caer la gorra al suelo.

—¡Zoey! —exclamó en un susurro, corriendo hacia ella con los brazos abiertos, ya inclinándose hacia delante como si esperara que ella le saliera al encuentro.

Zoey se pegó contra la pared y se encogió, con los ojos fuertemente cerrados, esperando el inminente aluvión de afecto no deseado.

Nunca llegó. Abrió los ojos. Alan estaba a poco más de treinta centímetros de ella, dejando caer lentamente los brazos a los costados, con expresión abatida. Hizo una mueca que Zoey interpretó como un débil intento de sonrisa, antes de que el gesto desapareciera por completo.

—Supongo que no nos separamos en buenos términos, ¿verdad? —dijo, como si ese pensamiento le hubiera pesado como una losa.

Zoey no pudo responder. Tenía la boca seca y no creía ser capaz de emitir ni un solo sonido.

—Lo siento —dijo Alan rápidamente, como si esas palabras pudieran arreglar el pasado. Borrar la pesadilla de Sawnton.

Zoey se irguió, con una mano aún apoyada en la pared, mientras el ceño se le fruncía a medida que asimilaba las palabras de Alan. Lo último que él le había dicho fue una acusación grosera de que podría haberse estado acostando con Simon.

Su propio padrino. El hombre que había muerto intentando protegerlas a ella y a Hailee. El hermano mayor que nunca tuvo.

Si hubiera tenido algo en las manos, se lo habría lanzado.

—Deberías —dijo Zoey con voz ronca, sorprendida de lo cerca que estaba de echarse a llorar.

—Lo arreglaré. Lo prometo —dijo Alan, con la desesperación tiñendo su voz, y cuando volvió a hablar, las palabras le salieron atropelladas, como si ni él mismo supiera qué decir—.

No voy a estar aquí mucho tiempo, pero te lo compensaré de alguna manera.

Lo prometo. Cuando tengamos tiempo a solas, y lo tendremos, ya verás.

Solo quiero que sepas que me alegro de verte.

Viva. De una pieza. Estás a salvo otra vez.

Cualquier cosa que creas que pasó entre nosotros, lo arreglaré. Lo juro.

—No hay nada que arreglar —suspiró Zoey, negando con la cabeza.

Una oleada de lástima agotada la invadió, una emoción en la que no podía confiar. ¿Cómo podía Alan querer reparar una relación que nunca había existido? ¿Por qué no podía entender lo cansada que estaba? ¿Lo agotada emocionalmente que se sentía? ¿Lo poco que necesitaba sus patéticos mimos?

Alan suspiró y se mordió el labio inferior un segundo.

—Al menos déjame traer tus cosas. Seguro que tienes algo.

—Ya me encargué de eso —dijo Flynn, apartándose por fin del mostrador junto al fregadero—. Archie y yo nos quedamos aquí con ella y Hailee, así que ya hemos metido todo lo que tiene.

—Oh —respondió Alan. Se retorció las manos—. Bueno, en ese caso, tal vez…

—¿Qué tal si le das un poco de espacio, Alan? —dijo Flynn con un tono de autoridad—. Seguro que Charity te necesita de vuelta en The Roost para que la cuides.

Alan giró bruscamente la cabeza hacia Flynn, y una sombra oscura le cruzó el rostro. Flynn le sostuvo la mirada con firmeza, y Alan pareció hincharse. Se le curvó el labio superior.

—Ya no estás al mando, Flynn Edmunds —siseó Alan. Giró sobre sus talones y dio un paso hacia Flynn—. Me echaste de tu equipo, ¿recuerdas?

Flynn se encogió de hombros.

—Solo es una sugerencia amistosa.

—Suena a que me estás dando una orden —gruñó Alan, tensando los hombros.

—Podría ser una que te convendría escuchar —respondió Flynn con voz excesivamente suave.

Maxwell permaneció inmóvil justo fuera de su alcance, con una leve sonrisa en los labios.

Alan resopló y se volvió hacia Zoey.

—No te tengo miedo, Edmunds.

—No —respondió Flynn—. Pero sí le tienes miedo a Sascha.

Alan se detuvo y una expresión de asco le cruzó el rostro. La cocina enmudeció.

—No le tengo miedo a nadie —respondió, volviendo la mirada hacia Zoey. El más leve atisbo de sonrisa le asomó en la comisura de los labios—. Y menos a ese asesino acabado.