Capítulo 6

Rona iba y venía por su pequeña habitación. Blanco. Blanco. Blanco. El color se le clavaba en la mente y la perturbaba. La noche había entrado y salido como la marea, sin traerle consuelo ni resolución.

La única señal de que no la habían dejado completamente sola había sido otra visita de una criada uniformada que traía comida y más agua —y que le había hablado en un idioma que Rona no entendía— y el eco lejano de voces al otro lado de las ventanas.

Algún grito ocasional. Una muestra de actividad humana.

El único recordatorio de que no estaba simplemente...

abandonada. De que no eran solo ella, la habitación y nada más.

Rona volvió al balcón y agarró la barandilla de hierro forjado. Estaba caliente, casi le quemaba las manos. Pero la mantenía anclada al presente. El balcón era demasiado alto para saltar. Lo había comprobado esa misma mañana.

Miró por encima del hombro. A estas alturas, ya debía de haber desgastado un surco en el suelo.

¿Por qué estaba aquí?

¿Con quién?

¿Para qué?

Tragó saliva con dificultad al pensar en Lord Marion y apretó la barandilla con más fuerza.

¿Por qué Lord Marion la había entregado a La Zarina? ¿Y por qué la mujer le había dicho que pensaba hacer una declaración? ¿De verdad quería saber lo que le esperaba?

Rona sacudió la cabeza, intentando apartar de su mente cosas que ni siquiera quería imaginar.

A su espalda, el pestillo de la puerta chasqueó.

Rona giró en redondo y se pegó contra la barandilla del balcón. Puede que fuera demasiado alto para saltar, pero dependiendo de quién o qué entrara por la puerta, quizá mereciera la pena intentarlo, aunque solo fuera para escapar.

Lentamente, la puerta se abrió con un crujido y a Rona le dio un vuelco el corazón.

Él estaba allí. Aquel hombre enorme, una montaña humana, al que recordaba haber visto por última vez en ese mismo dormitorio antes de perder el conocimiento.

Era aún más aterrador de lo que recordaba.

Finas cicatrices le surcaban el rostro y el cuero cabelludo en un patrón entrecruzado.

Unos ojos oscuros, casi negros, la clavaron en el sitio desde bajo unas cejas pobladas, en duro contraste con su piel pálida.

Una pistola negra y letal le colgaba a la vista de la cadera.

Rona tragó saliva y se quedó mirándolo, incapaz de moverse. Cualquier movimiento podría ser su perdición. ¿Sería mejor lanzarse del balcón e intentar escapar que quedarse a su merced?

Por otra parte, no podía estar segura de que hubiera venido a hacerle daño. Aun así, no pudo evitar que su mirada se detuviera en la empuñadura de la pistola.

La mirada oscura del hombre la recorrió de arriba abajo. Rona se tensó y aferró la barandilla de metal. La expresión de él se endureció, emitió un gruñido ininteligible y se hizo a un lado.

Rona parpadeó. ¿Qué intentaba decirle exactamente?

Había dejado el amplio umbral abierto y despejado.

Podría escabullirse si quisiera. Si tuviera la fuerza y la velocidad necesarias.

Como respondiendo a esa idea, las piernas le temblaron.

No tenía ninguna oportunidad. No contra alguien tan corpulento. Tragó saliva con dificultad.

Algo se movió en su visión periférica. Giró en redondo y clavó la mirada en el umbral.

Una mujer ocupaba el umbral. Distinta de las criadas que habían entrado en el dormitorio de Rona en silencio, o que le habían ofrecido palabras suaves que no entendía.

No, esta mujer se apoyaba en el marco de la puerta con una sonrisa suave, casi burlona.

En una mano sostenía con delicadeza una copa de vino blanco entre uñas perfectamente arregladas y pintadas de negro; la copa llevaba grabado un tiburón saltando del agua.

En la otra, sujetaba un objeto delgado con mango de marfil.

Se erguía con aplomo. Como si fuera dueña del mundo entero.

A Rona se le cayó el alma a los pies, pero no podía moverse.

Era la mujer de Sawnton Manor. La que había aparecido apenas unos instantes después de que Lord Marion arrastrara a un Simon exhausto y sangrante fuera del vestíbulo de la mansión, dejando solo un reguero de sangre sobre el mármol blanco.

Emma Valerie.

—Buenos días, Rona —dijo con suavidad, la voz dulce y queda, como agua de mar que se filtra entre las rocas.

Rona movió la mandíbula, incapaz de responder.

Emma Valerie era casi asombrosamente hermosa.

Casi. Era una mujer delgada —rozando lo excesivo—, atrapada en algún punto entre la belleza de una diosa y la absoluta inhumanidad.

Sus labios parecían ligeramente demasiado rellenos, sus pómulos un ápice demasiado afilados.

Un grado de escultura forzada lo bastante inquietante como para que Rona tuviera la sensación de estar contemplando a alguien que no era del todo humana.

Demasiado fría. Demasiado artificial. Demasiado deslumbrante.

Rona tragó con esfuerzo; la sensación de su propia piel al moverse le resultaba demasiado vívida para reconfortarla.

—Eres Emma Valerie —graznó Rona con voz estrangulada.

—Lo soy —respondió con suavidad, y una sonrisa amable le asomó a los labios mientras se guardaba el objeto de marfil en el bolsillo—. ¿Cómo te encuentras? Silas me ha dicho que estabas bastante enferma cuando aterrizamos.

—No había comido —respondió Rona—. Quiero decir... la última vez que comí fue...

No recordaba si había hecho una comida completa entre salir de The Roost y aterrizar allí. Dondequiera que estuviera.

—No, desde luego. Edward no es muy bueno cuidando de quienes están a su cargo. Espero que tu estancia aquí haya sido más agradable.

—Yo... —Rona vaciló. No sabía muy bien qué decir. ¿Cómo manejar aquella situación?—. Sí. Gracias. ¿Dónde... dónde es exactamente aquí?

—Oh —Emma Valerie sonrió y se dio unos golpecitos en la sien con los dedos índices, un gesto que a Rona le pareció muy ensayado—. Por supuesto. Nadie ha podido decírtelo, ¿verdad?

—No —dijo Rona con cautela.

—Te he traído a mi hogar. ¿Has estado alguna vez en Italia, Rona?

Rona tragó saliva con dificultad.

—¿It-Italia?

—Lo tomaré como un «no». Bienvenida. Has llegado a un lugar que la gente paga fortunas por visitar. Y tú estás aquí gratis.

—No entiendo qué hago aquí —dijo Rona con voz vacilante.

—Pobre criatura. Supongo que nadie te lo ha explicado, ¿verdad?

Rona negó con la cabeza mientras la sangre se le helaba en las venas.

—Ven conmigo —dijo Emma Valerie, chasqueando los dedos y girándose. Su cabello negro y lustroso relucía bajo la luz del sol.

Rona se detuvo y miró al hombre que había entrado antes que Emma Valerie. Había permanecido en completo silencio, salvo por los gruñidos ininteligibles que le había dirigido.

Él señaló la puerta con la cabeza, y Rona no pudo evitar dudar. Había estado a salvo aquí dentro. Aterrorizada y estresada. Pero a salvo. Allá afuera... allá afuera, no estaba tan segura. Allá afuera podía pasar cualquier cosa. Él extendió la mano hacia ella.

Rona saltó hacia adelante, cruzando media habitación de un solo salto, y corrió jadeante tras Emma Valerie. Ella, al menos, parecía el menor de los dos males. Una mujer que le hablaba con una sonrisa amable. O un monstruo de hombre que solo se comunicaba mediante gruñidos. La elección era simple.

En el pasillo, aunque Emma Valerie ya iba a mitad del largo corredor bañado de sol, Rona tuvo que detenerse.

Las paredes estaban enlucidas con el mismo blanco que su dormitorio, con azulejos de mosaico azul incrustados en el suelo, un patrón alegre que relucía bajo la luz del sol.

Las ventanas estaban abiertas de par en par, y dejaban entrar el rumor constante del mar, el susurro de las hojas más allá de los muros de la casa y las notas distantes del canto de los pájaros.

Rona quería quedarse asombrada. Quería encontrar el lugar hermoso.

Un lugar para apuntar mentalmente como destino de verano al que volver.

Pero no podía. Vislumbró una sombra imponente que se movía en su visión periférica y se estremeció, siguiendo a Emma Valerie por el pasillo.

Rona esperaba tener que memorizar recovecos y vueltas.

Cuántos pasos tenía que dar en cada dirección. Cuántas puertas tenía que abrir.

Pero no fue así.

Emma Valerie simplemente la guio a través de una puerta abierta cerca del final del pasillo. Rona la siguió unos pasos por detrás y se detuvo. Aquello no tenía sentido.

Emma Valerie se sentó a una pequeña mesa de cocina rústica.

El olor a café envolvió a Rona, que miró a su alrededor.

Ollas y sartenes colgaban de una viga del techo.

En una esquina había una cafetera de émbolo con café negro aún en el cristal.

A través de una gran ventana sobre el fregadero, Rona veía los árboles mecerse. Era prácticamente un refugio tropical.

Agradable. Relajante. Hermoso.

Más allá de la ventana, el mar rompía y rugía. Eterno. No estaba segura de cuánto tiempo pasaría antes de que aquel sonido la volviera loca.

—Por favor, siéntate —dijo Emma Valerie, señalando una silla frente a la suya—. Silas, tráele un café, ¿quieres?

Rona se sentó lentamente, estremeciéndose cuando el hombre —Silas— se dirigió con un gruñido hacia la cafetera.

—Él... —comenzó Rona con la voz quebrada. Se aclaró la garganta y miró a Silas—. ¿No habla?

—¿Silas? Oh, no. Ni una palabra. Se cortó la lengua hace unos años para resultar más valioso en el mercado.

Rona parpadeó horrorizada.

—¿Qué hizo?

Una pequeña sonrisa asomó en la comisura de los labios de Emma.

—No poder hablar tiene sus ventajas. Es más difícil revelar secretos si no puedes repetirlos. ¿No crees?

—Yo... supongo que sí. ¿Por qué estoy aquí? —preguntó Rona, alzando la mirada hacia los ojos de Emma Valerie. Marrones, advirtió. Como los de Flynn. Pero de algún modo crueles. Con destellos de oscuridad.

—Esa es la pregunta, ¿verdad, Rona? —dijo Emma Valerie, llevándose la copa de vino a los labios—. ¿Por qué crees que estás aquí?

Rona negó levemente con la cabeza.

—No lo sé. Me dijiste que querías enviar un mensaje.