Capítulo 5 #2

—¿Cuánto de este lugar es marisma? —preguntó ella.

—Solo las zonas cercanas a la calzada. Más cerca del pueblo, parece mucho más sólido.

Zoey asintió lentamente y se tensó un poco cuando el coche pasó sobre el final de la calzada y volvió a tierra firme.

Miró por la ventanilla hacia las marismas de nuevo.

Una estrecha franja de hierba de marisma, valiente, ondeaba con fuerza entre la carretera y el mar, azotada por el viento.

No parecía gran barrera entre la isla y el mar.

De nuevo, esa oleada de miedo le arañó la garganta.

El recuerdo del agua fría cerrándose sobre su cabeza le hundió los dientes en los huesos, y aspiró bruscamente entre dientes.

Archie se giró en su asiento y le dirigió una mirada inquisitiva.

—¿Cómo te encuentras? Deberías tomar la medicación cada cuatro o seis horas. Calculo que han pasado poco más de cuatro desde que salimos de Inverness. ¿Quieres otra dosis?

Zoey respiró hondo y se llevó la mano al costado sin querer.

—Me duele un poco, pero realmente no quiero otra dosis. No sé, eso de haber estado a punto de morir y luego casi inmediatamente estar drogada con narcóticos... no me sienta bien.

Archie hizo una mueca.

— Deberías tomar otra dosis.

Zoey asintió derrotada.

—Sé que tienes razón. Solo desearía que no la tuvieras.

Archie se rio y le pasó un bote naranja de pastillas y una botella de agua por encima del hombro.

—Es solo para que no estés incómoda.

—Lo sé —dijo Zoey, desenroscando la tapa y dejando caer una pastilla en la mano.

Vaciló un momento antes de abrir la botella de agua y tragarse la pastilla con un sorbo cuidadoso. Tragó con dificultad y volvió a mirar al parabrisas. Una franja oscura de verde apareció en el horizonte.

—¿Son árboles? —preguntó.

—Sí —asintió Flynn—. Nada grande por ahora, pero suficiente para que el lugar no parezca que se lo va a tragar el mar, ¿no?

—Un poco —murmuró Zoey.

Lentamente, Flynn los condujo más allá de pequeñas casas encaladas que daban paso gradualmente a restaurantes con terrazas al aire libre.

Uno anunciaba «Cangrejo fresco de la Isla Sagrada».

Zoey inspiró lentamente. ¿Un pueblo pesquero?

¿De eso vivían aquí? ¿De cangrejo? ¿Pesca y turismo?

Vaya lugar. Nadie pensaría en buscarlos aquí.

No en medio de casas blancas perfectamente normales y cangrejo.

Flynn giró el coche de la carretera principal a un camino estrecho de un solo carril.

Muros de piedra gemelos bordeaban cada lado, con hayas casi desnudas asomando por encima a la izquierda.

El lado opuesto del camino daba paso a campos verdes y ondulantes antes de que el terreno se fundiera con el mar.

Más allá de los límites del pueblo, una sola estructura se alzaba sobre un gran montículo.

Zoey entornó los ojos, esforzándose por ver.

—¿Es eso un castillo? —preguntó.

Archie miró hacia allí.

—Ah, sí. Ese es el Castillo de Lindisfarne. Probablemente la única razón por la que la gente se molesta en cruzar la calzada. Es prácticamente lo único que vale la pena ver por aquí.

—¡Arch! —refunfuñó Flynn. Miró por el espejo retrovisor—. Esto no es exactamente un viaje turístico, Zoey. Es más bien una medida de emergencia hasta que Maxwell averigüe cómo recuperar a Rona; luego te llevarán a algún lugar más permanente. Dudo que estés aquí mucho tiempo.

—Ya he oído eso antes —suspiró Zoey, con los ojos fijos en el castillo distante y el agua cambiante del mar de fondo.

Algo en él le resultaba inquietantemente similar a Sawnton Manor, y un escalofrío le recorrió la espalda.

Respiró hondo para deshacerse de la repentina oleada de náuseas.

Incluso desde dentro del coche, podía ver el movimiento del agua, ondulaciones suaves que delataban su eterno flujo y reflujo.

Zoey dio un respingo cuando el pavimento cambió a grava bajo los neumáticos del coche, y su atención volvió bruscamente al parabrisas.

A la derecha, pasaron dos enormes graneros negros con techos corrugados redondeados, y finalmente, entre los árboles densos, Zoey divisó una gran casa de campo con tejado de pizarra oscura.

Se veía extraña de alguna manera. Parcialmente desarticulada.

La mitad de la casa estaba encalada, con la pintura empezando a descascararse por el paso del tiempo.

La otra mitad seguía siendo piedra oscura y dentada, evidencia de unos cimientos más antiguos.

Varias dependencias grandes y deterioradas se alzaban en forma de abanico, flanqueando la casa de campo mitad blanca, mitad piedra.

Los huecos vacíos de las ventanas miraban hacia el patio como fantasmas burlones.

Más allá de los edificios en desuso de la granja, la propiedad daba paso a campos salpicados de ovejas.

Zoey se descubrió apretando los dientes.

Estaba prácticamente en desuso.

Una ruina de granja vieja y obsoleta.

Y sin embargo, algo en ella le recordaba mucho a The Roost. El lugar donde había encontrado cierta estabilidad por primera vez desde que creyó haber perdido a Sascha.

Pero no era The Roost.

Esos huecos de ventanas vacíos, como cuencas de calavera, se lo dejaban bien claro.

Aquí no habría ningún Simon. Ninguna sonrisa amable. Ninguna cálida sensación de protección.

Porque Simon estaba muerto. Había dado su vida para que Hailee tuviera una oportunidad de vivir la suya.

El interior del coche pareció cerrarse alrededor de Zoey; su oscuridad se retorcía y transformaba en las sombras de la bodega de Sawnton Manor. Ya no podía oír el motor. Solo pasos fantasmales sobre piedra antigua.

De nuevo, Lord Marion rondaba la periferia de su visión, con los ojos dorados brillando en la negrura.

Zoey sintió el clic del disparo en seco de la pistola contra la palma, vio la sorpresa en la expresión de Simon cuando se dio cuenta de que seguía vivo, y volvió a ver el disparo que atravesó la bodega y dejó su sangre formando un charco en el suelo.

Zoey aspiró entre dientes con un siseo entrecortado.

Aún podía ver la sorpresa en los ojos muertos de Simon tras sus gafas rotas.

—¿Zoey? —preguntó Archie.

Zoey levantó la vista bruscamente, arrastrada de vuelta a la realidad por el sonido de su voz.

Se habían detenido. Aparcados en un pequeño patio detrás de la casa de campo.

Tanto Flynn como Archie la miraban desde los asientos delanteros con evidente preocupación.

Bajó la vista hacia las manos. Las tenía tan apretadas que los nudillos se le habían puesto blancos.

Tragó saliva con dificultad, la garganta espesa, y parpadeó sorprendida ante la sensación de humedad en las mejillas.

Con cuidado, se pasó los nudillos bajo los ojos.

Húmedos. Lágrimas. Pero ¿cuándo había empezado a llorar? ¿Por qué?

Apenas había conocido a Simon. Era solo una persona. Solo otro...

Dios, tenía que dejar de mentirse.

Simon había sido un amigo. Lo más parecido a un hermano mayor que había tenido en su vida. Un escudo.

Y ella había conseguido que lo mataran.

Respiró entrecortadamente y se lanzó hacia la puerta trasera; una desesperación repentina le arañaba el interior del pecho con tal fervor que pensó que podría atravesarle la piel.

Salió disparada del coche y se tambaleó sobre el suelo irregular durante unos pasos antes de que el dolor en las costillas la atrapara y la detuviera en seco.

Zoey se quedó allí, encorvada y temblando, en el patio, con un brazo cruzado sobre las costillas.

Esto parecía una repetición de su primera noche en The Roost.

Pero esta vez, nubes plomizas presionaban desde lo alto con pesada autoridad.

La noche no se ofrecía como consuelo.

No había ningún Simon. Estaba muerto.

No había ninguna Rona. Se había ido.

Solo quedaban la luz despiadada del día y el regusto amargo y salado del mar.

Zoey tomó una bocanada de aire entrecortada. Me llamo Zoey Blackmore. Estoy en la isla de Lindisfarne. Yo... Buscó algo que supiera con certeza. Lo que fuera. Estoy con Flynn.

Le parecía insuficiente.

—Contrólate ya.

La dureza de esas tres palabras ahogó todo lo demás. Incluso las propias respiraciones frenéticas de Zoey. A pesar de sí misma, a pesar de las lágrimas que le corrían por la cara y la agitación en la sangre, Zoey sonrió.

Me llamo Zoey Blackmore. Estoy en la isla de Lindisfarne. Mi padre es Maxwell Blackmore, y es un monstruo.

Daba igual cómo girara el mundo o qué cartas repartiera: siempre se podía confiar en que Maxwell Blackmore no fuera ni más ni menos que lo que era.

Duro.

Distante.

Inhumano.

Zoey se pasó los dedos bajo los ojos de nuevo para atrapar y secar las últimas lágrimas de pánico, e intentó ponerse erguida.

Maxwell estaba en el umbral de uno de los grandes edificios anexos a oscuras, emergiendo de las sombras como un espectro.

—Hola, Maxwell —dijo Zoey en voz baja, sorprendida por la firmeza de su propia voz.

—¿Ya estás llorando? —espetó él, ya todo colmillos y rabia.

Zoey se enderezó todo lo que pudo sin dejar de protegerse el abdomen.

—Solo abrumada. Ya pasará.

Maxwell se acercó; sus pasos casi resonaban en el aire como el tañido de una campana.

—Contrólate. Y rápido. Estás viva. Sé agradecida por eso.

Zoey extendió los dedos sobre las costillas.

—Tengo mucho que agradecer.

—Me alegra que lo veas como yo.

Maxwell la miró, parpadeó una vez y luego desvió la atención por encima del hombro de ella. Zoey oyó cerrarse las puertas del coche a su espalda.

—Tú, Flynn y Archie habéis llegado bien, por lo que veo.

—Sí.

—Bien.

Pasó junto a ella y enfiló el estrecho camino que llevaba desde el patio de grava hasta la casa.

—Bienvenida a La Vicaría.