16 Theo

No lo estoy acosando. Al menos eso me digo mientras espero en mi Audi frente al club de lucha de Victor, con el motor apagado y un café que se enfría entre los dedos. El líquido amargo ya está tibio, pero le doy un sorbo de todos modos, sin apartar los ojos de la entrada del edificio.

Esto es... patético. Yo no hago esto. No me muero por nadie. No espero. Siempre he sido el perseguido, no el perseguidor.

Y sin embargo, aquí estoy.

Un luchador sale —no es Victor, solo un chaval con las manos vendadas y una bolsa de gimnasio al hombro. Se ríe de algo en el móvil, ajeno a mi vigilancia. La puerta de cristal se cierra tras él.

Imagino a Victor dentro —pura potencia y concentración. Sus músculos tensos mientras lleva a sus luchadores más allá de sus límites. Esa voz profunda que ladra órdenes. Esas manos que ajustan la postura de alguien con una delicadeza sorprendente.

¿Cómo es posible desear tanto a alguien? Es jodidamente absurdo. Tengo a gente haciendo fila para meterse en mi cama. Gente guapa. Gente importante. Gente que no tiene crisis existenciales después de hacerme correr.

Doy otro sorbo y hago una mueca, tanto por el café frío como por mi propio sentimentalismo. Hay algo en verlo en su elemento —esa gracia brutal, la confianza absoluta— que me provoca un dolor en el pecho que nunca admitiría en voz alta.

—Vergonzoso —murmuro a mi reflejo en el retrovisor.

Pero no arranco el coche. No me voy. Sigo observando la puerta, sabiendo que he cruzado una línea invisible del interés a la obsesión. Estoy enganchado a él —a sus contradicciones. La ternura enterrada bajo toda esa agresión. La vulnerabilidad que se esfuerza tanto en ocultar.

Nunca esperé que Victor Kaine fuera más que una conquista. Un desafío. Otro hombre supuestamente hetero para añadir a mi colección de experiencias.

Y ahora estoy aquí sentado frente a su gimnasio como un adolescente enamorado, con la esperanza de verlo aunque sea un momento.

Respiro hondo y envío el mensaje.

«Sal cinco minutos».

La respuesta llega más rápido de lo que esperaba.

«Estoy trabajando».

Predecible. Sonrío al móvil y tecleo:

«Lo sé. Sal de todos modos».

El mensaje aparece como leído, pero no hay respuesta inmediata. Veo pasar los segundos en el reloj del salpicadero. Un minuto. Dos. Tres. Mi confianza flaquea un poco, pero mantengo los ojos fijos en la entrada. A los cuatro minutos, la puerta se abre.

Y ahí está.

Victor llena el marco de la puerta, con los brazos cruzados sobre el pecho como un portero que niega la entrada.

Sus bíceps tensan las mangas de la camiseta, y me permito un momento para apreciar la vista.

Su rostro muestra lo que claramente pretende que parezca molestia, pero capto cómo se le levanta ligeramente la comisura de la boca —el más mínimo indicio de interés.

Abro la puerta y salgo al aire fresco de la mañana. Levanto la segunda taza de café como ofrenda silenciosa. Todavía está caliente; el vapor sale por la pequeña abertura de la tapa.

Victor mira la taza, luego a mí, como si sopesara el coste de esta pequeña rendición. Algo cambia en su expresión —resignación, quizá, o aceptación— y camina hacia mí con esa gracia depredadora que me acelera el pulso.

Toma el café sin decir palabra; nuestros dedos se rozan por un instante. El contacto me envía una corriente por la columna, pero mantengo la compostura y me apoyo contra el coche.

Nos quedamos ahí en la acera, bebiendo café a las once de la mañana. Sin tocarnos. Sin hablar. El silencio entre nosotros se siente cargado, peligroso en su potencial. Lo observo de reojo mientras da un sorbo cuidadoso; veo moverse su garganta al tragar.

Nunca antes me había esforzado tanto por nadie. Nunca había querido hacerlo.

El minuto se alarga entre nosotros, lleno de todo lo que no decimos.

—Estás desquiciado —la voz de Victor es grave, con un tono áspero, mientras me mira por encima del borde de la taza.

—Completamente —acepto con alegría, sin molestarme en negar lo que ambos sabemos que es verdad. Doy un sorbo lento a mi café tibio y dejo que el momento se alargue entre nosotros.

—¿Por qué? —la pregunta es simple pero cargada; flota en el aire con una vulnerabilidad inesperada.

Lo miro de reojo y capto las líneas duras de su perfil, la tensión de su mandíbula.

—Porque mereces que me desquicie por ti.

A Victor se le entrecorta la respiración, un pequeño jadeo que la mayoría pasaría por alto. Pero yo no soy como la mayoría, y él no es cualquiera. Los nudillos se le ponen blancos de apretar la taza.

—Tengo luchadores esperándome dentro —dice, pero no se mueve. No se aleja.

—Y sin embargo aquí estás —me muevo un poco y dejo que mi hombro roce su brazo. El contacto le provoca un escalofrío visible—. Conmigo.

Sus ojos se oscurecen.

—Esto es una mala idea.

—Las mejores suelen serlo —me acerco más y bajo la voz a un susurro—. Todavía puedo sentirte, ¿sabes? De la última vez. Cada vez que me siento.

Un rubor le sube por el cuello; se le dilatan las pupilas.

—Theo...

—Me pregunto si tus luchadores te reconocerían —continúo, disfrutando de cómo traga con dificultad—, si pudieran ver qué aspecto tiene Papi cuando está enterrado dentro de su chico.

—Joder —exhala, y echa un vistazo rápido hacia la entrada del gimnasio—. No puedes decir esas mierdas aquí.

Sonrío con cara de inocente.

—¿Por qué no? ¿Te da miedo empalmarte con esos pantalones de gimnasio? Ahí no se esconde nada, Papi.

La mano libre de Victor sale disparada y me agarra la cadera.

—Estás jugando con fuego.

—Menos mal que me gusta quemarme.

El aire entre nosotros chisporrotea mientras la mano de Victor sigue en mi cadera, apretando lo suficiente como para dejar marcas. Me inclino hacia él, disfrutando del destello de conflicto que cruza su rostro —el deseo en guerra con la cautela.

—¿Qué pretendes exactamente? —gruñe, con la voz bajando a un tono peligroso que me enciende el estómago.

—Quizás solo quería verte —respondo, y alzo la mano para quitarle una mota imaginaria de pelusa del hombro. Dejo que mis dedos se entretengan sobre el músculo firme bajo su camiseta.

Las pupilas de Victor se dilatan mientras sigue el movimiento. Por un momento, creo que va a besarme aquí mismo, a plena luz del día. Su cuerpo se acerca imperceptiblemente, el café en su mano olvidado mientras toda su atención se concentra en el punto donde nuestros cuerpos se rozan.

Entonces, de golpe, levanta la cabeza bruscamente. Un coche entra en el aparcamiento y la realidad le cae encima como un cubo de agua helada.

Retrocede y rompe nuestra conexión tan de repente que casi me caigo hacia delante.

—Joder —murmura, y se pasa una mano por el pelo rapado. Sus ojos recorren el aparcamiento; el pánico ha sustituido al deseo—. Tienes que irte.

—Victor...

—No —me interrumpe, con voz firme pero baja—. No puedes estar aquí. Esta gente... —hace un gesto hacia el gimnasio y su expresión se endurece—. No pueden verme contigo.

Arqueo una ceja. El desafío me sube por el pecho.

—¿Conmigo específicamente o con cualquier hombre?

Se le tensa la mandíbula.

—Sabes perfectamente a qué me refiero. Mírate y mira este lugar.

Bajo la vista a mi ropa de diseño y luego miro su club de lucha. Mensaje recibido.

—Esto no es... —Victor se detiene, le cuesta encontrar las palabras—. Aquí no soy así.

Las palabras duelen más de lo que deberían. Mantengo la expresión neutra, aunque algo debe traslucirse en mis ojos, porque su rostro se suaviza un instante.

—Vete —dice, pero sin convicción—. Por favor.

Se aleja más, poniendo distancia deliberada entre nosotros mientras el coche aparca y dos luchadores salen de él.

—Lárgate de aquí, Theo. Ahora.

Observo a Victor mientras se aleja de mí, con cada músculo del cuerpo en tensión.

No es solo miedo lo que veo: es conflicto.

Cómo se le oscurecieron los ojos cuando lo toqué, cómo se le entrecortó la respiración cuando mencioné nuestro último encuentro.

.. todo eso delata la guerra que se libra en su interior.

Le aterroriza quién es cuando está conmigo.

Ya he visto esto en hombres como Victor.

Ese aferrarse desesperadamente a una identidad construida sobre pura testosterona y bravuconería.

El macho alfa que no puede reconciliar su deseo por otro hombre con la imagen que tiene de sí mismo.

Cada caricia, cada beso, cada momento de placer se convierte en una amenaza para la fortaleza de masculinidad que ha pasado toda una vida levantando.

Pero Victor no es heterosexual. No del todo. Las pruebas están en los moretones que dejó en mis caderas, en el gruñido posesivo de «Papi» que se le escapó cuando estaba enterrado dentro de mí. No te follas a un hombre como él me folló a mí si solo estás experimentando.

No, Victor Kaine es bisexual como mínimo, con deseos homosexuales profundamente reprimidos; probablemente lleva años enterrándolos bajo batidos de proteínas y testosterona. La ironía resulta casi hermosa: su entorno hipermasculino se ha convertido a la vez en su escudo y en su prisión.

Me deslizo de vuelta a mi coche y lo observo retirarse hacia el gimnasio.

Tiene los hombros fijos en esa línea rígida que he aprendido a reconocer como su mecanismo de defensa.

Esto no va solo de mí, ni siquiera de que lo vean con un hombre.

Esto va de que Victor se enfrente a una parte de sí mismo a la que nunca se ha permitido existir.

Sería más fácil alejarme, encontrar a alguien menos complicado. Pero lo fácil nunca me ha interesado. Y bajo toda esa represión y negación hay un hombre que me hizo sentir cosas que había olvidado que eran posibles. Un hombre cuyas manos temblaban de deseo mientras su mente gritaba en protesta.