15 Victor

Entro en el gimnasio el lunes por la mañana con la mente afilada como una navaja, todos los sentidos en alerta.

Los luchadores se dan cuenta de inmediato: espaldas que se enderezan, conversaciones que mueren a mitad de frase mientras recorro la sala con la mirada.

Odio saber por qué me siento así. Odio que dejar que Theo me follara hasta perder la cabeza haya despejado mi mente de alguna manera, que lo haya vuelto todo nítido.

Mi teléfono vibra. El mensaje de Marco confirma lo que ya sospechaba: Dawson ha hecho su jugada. Dos de mis jóvenes promesas, Jenkins y Álvarez, han recibido ofertas. Mejores bolsas. Combates garantizados. El lote completo.

—Trae a Jonah, Remy y Cruz a mi oficina. Ya —le ladro al entrenador más cercano.

Diez minutos después, mi equipo principal está sentado frente a mí.

La pierna de Jonah no para de moverse, nervioso.

Remy se recuesta, con el rostro impenetrable como siempre.

Cruz tiene su cuaderno de bocetos de tatuajes abierto sobre el muslo, el lápiz trazando líneas lentas y constantes incluso mientras los demás se tensan.

Dibuja cuando la cosa se pone fea. Una vez me dijo que le ayuda a mantener la calma.

—Dawson nos está robando luchadores —digo sin rodeos—. Jenkins y Álvarez se están planteando largarse.

—Joder —murmura Cruz.

Me inclino hacia delante.

—Vamos a reestructurar los contratos. Bonos de fidelidad para los luchadores que llevan con nosotros más de dos años. Cláusulas de mejora por rendimiento. Un diez por ciento de subida para todos los aspirantes al título.

Mi teléfono vibra contra el muslo. Lo ignoro.

—¿Podemos permitírnoslo? —pregunta Jonah.

—Vamos a ampliar el calendario de eventos.

Dos carteleras importantes por trimestre en lugar de una.

Precios más altos para las localidades preferentes.

Paquetes exclusivos —el plan surge de mi cabeza completamente formado, como si llevara meses trabajando en él en lugar de minutos—.

Y aprovechamos nuestra reputación. Dawson puede ofrecer dinero, pero nosotros ofrecemos legitimidad.

Otra vibración. La mano me tiembla, pero mantengo la vista al frente.

Remy asiente despacio.

—La cantera. Nadie forma luchadores como nosotros.

—Exacto. No nos limitamos a meter cuerpos en un ring. Estamos forjando carreras.

Extiendo las proyecciones financieras sobre el escritorio: números que calculé a las cuatro de la madrugada mientras mi cuerpo aún temblaba con el recuerdo de las manos de Theo.

Unos golpes interrumpen la reunión. Marco no espera permiso. Abre la puerta de un empujón con esa expresión que pone cuando las noticias ya han empeorado.

—¿Tienes un minuto, jefe?

—Sea lo que sea, dilo aquí.

Duda un instante, pero se lanza.

—Hartley firmó con Dawson anoche. Está por escrito.

La sala se queda en silencio. Hartley tiene veintidós años, dos años de formación sólida a sus espaldas.

Un chico tranquilo. Nunca el más ruidoso, nunca al que habría señalado como posible desertor.

Por eso duele más que las dudas de Jenkins o las vacilaciones de Álvarez.

Se supone que los callados no se marchan.

—Y Reynolds estuvo ayer por la tarde en casa de Dawson. Solo una reunión. Pero.

¿Reynolds? ¿El que nunca ha tenido una reunión fuera de este gimnasio en toda su carrera?

Mantengo el rostro impasible. Cruz murmura algo entre dientes. La pierna de Jonah ha dejado de moverse.

Debería haber visto venir lo de Hartley. Debería haber estado atento esta última semana en lugar de dejar que Theo se me metiera en la cabeza y se quedara allí, mientras todo mi mundo se movía a mi alrededor y yo permanecía con los ojos cerrados.

Este es el precio. Hartley es el precio.

Cierro la carpeta como si no pasara nada.

—Reynolds se sienta conmigo hoy. En persona. Y quiero que analicen cada línea del contrato de Hartley antes del mediodía: quiero saber qué ofreció Dawson que nosotros no pudimos igualar.

Marco asiente una vez y se va. Me vuelvo hacia la sala.

La tercera vibración me hace apretar la mandíbula tan fuerte que duele. Pillo a Jonah mirándome con una expresión demasiado perspicaz para mi gusto.

—Ese es el plan —concluyo, enderezando papeles que no necesito enderezar—. ¿Preguntas?

Todos niegan con la cabeza y se marchan con paso decidido.

Jonah, sin embargo, se queda rezagado y camina a mi lado por el pasillo, más allá de la zona de pesas donde el metal resuena y los hombres gruñen por el esfuerzo. No dice nada al principio. Luego, echando un vistazo al bolsillo donde mi teléfono pesa como una granada sin estallar:

—Quienquiera que sea, te tiene bien pillado.

No insiste, pero esa mirada suya atraviesa mis defensas. No lo niego. No puedo. Algo en el silencio entre nosotros resulta más honesto que todo lo que he dicho esta mañana.

Gruño.

—¿Hablaste con Jenkins sobre quedarse? Puedo hacer que Ray redacte un contrato mejorado esta tarde.

Jonah asiente, captando la indirecta, y se dirige de vuelta hacia las colchonetas.

Lo veo irse, me doy la vuelta y recorro el pasillo hasta mi despacho. Cierro la puerta tras de mí. Tres notificaciones de Theo brillan en la pantalla. Tres recordatorios de que no soy quien creía ser.

Con un gruñido, saco el teléfono. Esta vez no son mensajes de texto. Una nota de voz.

Mi pulgar se queda suspendido sobre el botón de reproducir. No debería. Sé que no debería.

Le doy a reproducir.

Un bajo sinuoso y profundo inunda mi despacho: algo con una oscuridad latente bajo los pulsos electrónicos.

El tipo de tema que pertenece a los rincones llenos de humo de Eclipse a las dos de la madrugada.

Y entonces, atravesando la música, un sonido que hace que toda la sangre me baje de golpe: la voz de Theo.

—Joder… así… —un jadeo—. Sí, papi… por favor…

El sonido húmedo de su mano masturbándose es inconfundible. Su respiración se vuelve entrecortada, salpicada de esos pequeños gemidos que suelta cuando está a punto.

Lo escucho otra vez. Y una tercera. Y una cuarta.

La polla se me tensa contra la cremallera y me la recoloco bruscamente, maldiciendo entre dientes. Esto es ridículo. Soy un hombre adulto que dirige un negocio, no un adolescente salido incapaz de controlarse.

Tiro el teléfono sobre el escritorio y me levanto. Recorro el despacho de un lado a otro. Tengo luchadores que entrenar. Contratos que revisar. Un rival al que aplastar. No tengo tiempo para—

El teléfono vuelve a sonar.

—Maldita sea —murmuro, y lo agarro.

La imagen me corta la respiración: Theo despatarrado sobre sábanas de seda, con unas bragas de encaje rojo que apenas lo contienen.

La polla —dura y enrojecida— le asoma por la cinturilla, y tiene semen salpicado por el estómago y el pecho.

Los labios entreabiertos, los ojos entornados, la mirada clavada en la cámara como si pudiera verme a través de la pantalla.

Me dejo caer en la silla con la polla palpitándome dolorosamente. En veinte minutos debería estar en el tatami. En veinte minutos debería estar concentrado en la técnica, en la forma, en convertir hombres en campeones.

En cambio, aquí estoy, con los ojos clavados en la foto del hombre más hermoso que he visto en mi vida, con ropa interior de mujer y cubierto de su propia corrida, a sabiendas de que soy yo quien lo hizo correrse.