CAPÍTULO 15 #3

La levanté hasta la cama y la seguí, y lo que sucedió después quedó libre de todos los registros que había usado desde que tenía veinte años y aprendí que el encanto podía comprar cualquier cosa excepto lo que realmente necesitabas.

La actuación quedó descartada. La técnica, también.

La seducción calculada que había desplegado en cien habitaciones simplemente no estaba en mis manos.

Fui besándola por todo el cuerpo sin guion alguno, y no había parte de mí que retuviera nada para vender después.

El hueco de su garganta. El suave peso de sus pechos: tomé un pezón en mi boca y lo sentí endurecerse contra mi lengua, el rosa oscuro erizándose entre mis labios, y su jadeo salió un cuarto de octava más alto que su voz al hablar, el cambio de tono exacto que había pasado veinte años escuchando en las negociaciones: el sonido de un sí que el comprador todavía finge estar considerando.

Deslicé la lengua plana sobre ella y luego cerré los dientes, suave, justo lo necesario para arrancarle un gemido, y su mano se cerró en mi pelo con tanta fuerza que el cuero cabelludo me ardió.

Me moví al otro lado y le dediqué la misma atención paciente y devastadora hasta que ambos pezones quedaron duros y húmedos y oscuros y ella levantaba las caderas del colchón buscando algo contra lo que frotarse.

Bajé más, la boca abierta contra sus costillas, y ahí estaba, aquello en lo que me obsesionaría el resto de mi vida: había pasado veinte años catalogando lo que la gente cedía en una negociación —un hombro que bajaba medio centímetro, un pulgar que dejaba de tamborilear sobre el contrato, un trago con medio segundo de retraso— y lo que leí en ella, cuanto más bajaba, era cada una de esas señales a la vez, todo el inventario ordenado del consultor cerrándose bajo mi boca, línea por línea, hasta que el filo de su cadera izquierda se alzó a mi encuentro.

Puse la boca en esa cadera y succioné hasta que soltó un sonido para el que no tenía registro —no en ninguna sala donde hubiera trabajado, no en ningún lugar de la lista de precios que llevaba conmigo desde los ocho años— hasta que floreció allí una marca, roja púrpura, con la forma exacta del deseo de un hombre, que nadie más vería jamás, y las ganas de ser quien la dejara —el que ella dejó acercarse lo suficiente para dejarla— me arrancaron el último vestigio de actuación y no dejaron nada entre nosotros que vender.

Se movió bajo mí, y yo quería cada movimiento suyo.

Cada lugar que tocaba, ella respondía: un jadeo cuando succioné el interior de su muñeca, un sonido bajo y roto cuando arrastré los dientes por sus costillas, las caderas alzándose para perseguir mi boca más abajo.

Y cuando me acomodé entre sus muslos y los abrí más con las palmas —la piel suave del interior, seda contra mis pulgares callosos— y la lamí, lento y plano y luego estrecho y exacto, dijo mi nombre como si se lo hubieran arrancado, los dedos aferrados a mi pelo, los muslos abriéndose más.

Su sabor era sal limpia y calor y algo levemente dulce detrás, y gemí contra ella con la boca llena porque ya estaba tan húmeda que se deslizaba bajo mi lengua, y quería que el resto de mi vida supiera a esto.

Estaba húmeda contra mi boca y se humedecía más, y la aprendí por los sonidos —el jadeo entrecortado cuando rodeé su clítoris, el gemido roto cuando sellé los labios alrededor y succioné, cómo sus talones se apoyaron planos contra el colchón y todo su cuerpo se tensó.

Metí dos dedos en ella, despacio, sintiendo cómo temblaba y se aferraba en el segundo nudillo, los curvé hacia ese punto que la hizo maldecir, y me quedé ahí, boca y mano juntas, mis propias caderas frotándose una vez contra el colchón en busca de un alivio que me negué a darme todavía, leyendo cada estremecimiento, hasta que estuvo resbaladiza hasta la muñeca y apretándose alrededor de nada y tirando de mí hacia arriba por el pelo porque quería el resto de mí.

El beso cuando me llevó hasta su boca le devolvió su propio sabor —sal resbaladiza y su calor debajo— y no se apartó; tragó la prueba de lo que acababa de hacerle y pidió más.

—Ahora —suspiró—. Marcus. Ahora.

Alcancé el cajón de la mesita de noche sin apartar los ojos de los suyos, rasgué el envoltorio con los dientes, me lo puse con las manos más firmes que había tenido en toda la noche, y me apoyé sobre ella y empujé dentro en una embestida lenta y deliberada, observando cómo se le separaban los labios y se le oscurecían los ojos mientras me recibía entero —centímetro a centímetro, su cuerpo abriéndose resbaladizo para mí, los muslos temblándole por el estiramiento.

El calor apretado y húmedo de ella cerrándose a mi alrededor deshizo la sonrisa que llevaba puesta desde los ocho años —no la arrancó, no la aflojó con persuasión, simplemente la dejó caer, como un vendedor que finalmente pone su propuesta boca arriba sobre el tapete porque el comprador ya ha dicho la cifra.

Por un momento no pude moverme —solo quedarme ahí, enterrado hasta el fondo, la frente apoyada contra la suya, los dos respirando como si hubiéramos corrido mucho para llegar hasta aquí.

Apretó a mi alrededor, experimental, y el pulso húmedo casi me remata; tuve que agarrar el cabecero sobre su hombro y contar hacia atrás como en una mesa de crupier —diez, nueve, ocho, siete— igual que me había alejado del precipicio en cada mano demasiado buena que había tenido, antes de volver a confiar en mis propias caderas.