CAPÍTULO 11

Vapor

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Eliza

La mañana después de que Adrian casi me besara en el vagón Comet, hice lo que siempre hacía cuando el suelo se movía bajo mis pies: me puse a trabajar.

A las siete tenía el plan de reestructuración desplegado sobre el pequeño escritorio atornillado bajo la ventana de mi suite: copias impresas, notas manuscritas, el contrato sindical anotado con mis comentarios en tres colores, un cronograma con código de colores que habría hecho llorar de alegría a cualquier director de proyectos.

Atravesábamos la línea principal del sur de Nebraska, el paisaje plano e interminable, el cielo de un azul pálido que parecía extenderse hasta el infinito.

En algún momento antes del amanecer habíamos cruzado sin apenas notarlo el punto de división en McCook; me había despertado a medias al cambiar el sonido de las ruedas, con las luces del patio proyectando reflejos ámbar por el techo.

A las siete la ventana enmarcaba rastrojos de trigo y silos distantes rotulados con nombres de pueblos en los que nunca me detendría: HOLDREGE, OXFORD, los tanques blancos de una cooperativa, y me obligué a mirar todo aquello, porque contemplar el paisaje era más fácil que pensar en lo que había sucedido en el vagón Arcade hacía dos noches, o en lo que casi había sucedido en el vagón Comet la noche anterior a las dos de la madrugada.

Yo había besado a Marcus Sterling. No al revés. Había cruzado ese vagón bar con paso decidido, y había posado mis labios sobre los suyos, y el mundo se había reordenado en torno a esa elección.

A la reestructuración le daba igual. A la reestructuración le importaban las proyecciones de flujo de caja y los calendarios de vencimiento de deuda y la probabilidad de que Vance Holt acumulara suficiente deuda secundaria para controlar el comité de acreedores.

La reestructuración era un paciente en soporte vital, yo era la cirujana, y las cirujanas no se dejaban distraer por cómo se había sentido la mano de un hombre en la parte baja de la espalda a las tres de la madrugada en un vagón bar.

Destapé un bolígrafo rojo y empecé por donde siempre empezaba cuando la emoción amenazaba con desbordar al pensamiento: los números.

Efectivo disponible: once coma cuatro millones.

Servicio de deuda con vencimiento en noventa días: nueve coma ocho.

Consumo operativo tras los recortes: algo menos de tres al mes.

Margen antes de la liquidación forzosa: ciento veinte días, salvo imprevistos.

Trabajé las columnas como otros rezan: línea por línea, certeza por certeza, hasta que el pánico en mi pecho encontró una estructura a la que aferrarse.

A las siete y media tenía tres nuevas eficiencias operativas calculadas e incorporadas al puente de efectivo.

A las ocho había sometido las proyecciones laborales a pruebas de estrés comparándolas con las concesiones sindicales, y había encontrado cuatrocientos mil al año que se me habían pasado por alto en la cláusula de compensación por turnos de fin de semana.

A las ocho y media había reconstruido la cascada de deuda para que el tramo de Adrian absorbiera el primer impacto en lugar del tramo de capital, lo que habría arruinado a Luca antes de que se cerrara el rescate, y esa era una conversación que nadie en el vagón Comet iba a agradecerme, aunque fuera la que había que tener.

La pulsera dorada en mi muñeca izquierda repiqueteaba contra el hueso. Un pequeño recordatorio constante de que el tiempo no se detenía por la confusión, y de que la confusión no impedía que la hoja de cálculo tuviera razón.

Y entonces, porque la parte de mí que llevaba el libro mayor nunca dejaba de trabajar, me obligué a nombrar la otra entrada. La que había estado esquivando con cada trazo del bolígrafo.

Sección 7, párrafo C de la carta de compromiso.

La cláusula de Conflictos. Texto estándar que yo misma había redactado hacía ocho años y copiado en cada contrato desde entonces: la consultora no entablará ninguna relación personal, financiera o romántica con un principal de la empresa objeto del encargo durante la vigencia del mismo, y revelará cualquier conflicto de este tipo de inmediato a la parte contratante.

La parte contratante aquí era Gerald Whitmore en nombre del comité de acreedores.

Los principales aquí eran los tres hombres con los que estaba a punto de reunirme: a uno lo había besado en un vagón bar hacía dos noches, otro había estado a veinte centímetros de mi boca en el vagón Comet la noche anterior, y el tercero seguía mirándome como a un acoplamiento que intentaba ajustar a especificación.

No había revelado nada de eso. No iba a revelar nada de eso. Todavía no.

Redacté la exposición mentalmente, como redactaba todo.

Incumplimiento de la Sección 7C. Motivos para la rescisión del contrato por parte del comité.

Motivos para la devolución de los honorarios.

Motivos, si Vance Holt o su abogado llegaban a enterarse, para una moción probatoria que haría trizas mi testimonio sobre el rescate y convertiría cada cifra que había certificado en el testimonio de una testigo comprometida.

El comité lo usaría como arma en cuanto lo tuviera en sus manos.

Vance lo usaría como arma antes incluso de que ellos lo tuvieran.

Había pasado ocho años construyendo una reputación como la consultora que cerraba su propio libro mayor antes de que nadie más pudiera abrirlo, y estaba a punto de registrar un asiento en tinta roja que permanecería en los libros hasta que el rescate se cerrara o alguien me arrancara los libros de las manos.

Tapé el bolígrafo rojo y me obligué a responder la pregunta que me había negado a formular. Por qué seguir adelante.

No por la pasión. No por la mano de Marcus en la parte baja de mi espalda, no por cómo Adrian se había detenido a cinco centímetros, no por lo que los ojos ámbar de Luca hacían al otro lado de una mesa llena de planos de ingeniería.

Esos eran datos en la página; no eran la razón.

La razón era que había leído el archivo del Cobalt Bridge a las cuatro de la madrugada y había visto lo que Vance Holt iba a hacerles a estos tres hombres si nadie se interponía entre ellos y él, y había reconocido el patrón.

Una vez fui una niña con todas mis pertenencias en una bolsa de papel, y había aprendido la diferencia entre quien arregla las cosas y se va, y quien arregla las cosas y se queda.

Iba a quedarme. Iba a aceptar la exposición de la Sección 7C como un pasivo conocido en mi propio balance personal, cargarlo durante todo el encargo, y revelarlo al comité en mis propios términos cuando el rescate se cerrara, no en los suyos, cuando el rescate aún estuviera en el aire y una revelación lo echaría todo a perder.

Anoté el asiento. Conflicto reconocido. Conflicto aceptado. Conflicto a revelar al cierre, no antes. Después cerré el cuaderno, porque un asiento en el libro mayor no tiene derecho a seguir discutiendo una vez que está en la página.

A las nueve me dirigí al vagón Comet para la sesión de estrategia programada.

Los pasillos del Continental Sleeper eran estrechos, revestidos de madera, bañados en la luz ámbar de los apliques.

Cada vagón tenía su propia personalidad: la privacidad silenciosa del Aurora, la elegancia abovedada del vagón Atlas, el oscuro atractivo del Arcade.

Los recorrí como una doctora pasando visita, comprobando las constantes vitales de un paciente que no sabía si podría salvar.

Marcus ya estaba en el vagón Comet, apoyado contra la mesa de conferencias con una taza de café y una sonrisa que era, por una vez, algo más que actuación.

Nuestras miradas se cruzaron por encima de los monitores y las pizarras, y la atmósfera del vagón se cargó: no incómoda, pero electrizada, como el aire antes de una tormenta que no sabes si va a desatarse.

—Buenos días —dijo.

Desenfadado. Natural. Como si no hubiéramos estado en el vagón Arcade a las tres de la madrugada besándonos y buscando a tientas algo que no sabíamos que estábamos buscando.

—Buenos días.

Dejé mi portafolio sobre la mesa y lo abrí.

—He actualizado las hipótesis operativas. El contrato sindical cambia significativamente las proyecciones de costes laborales.

—Directa al grano.

Su sonrisa vaciló: no decepción, algo más cálido. Respeto, tal vez. La mirada de un hombre que apreciaba a una mujer que no se dejaba impresionar.

—Me gusta una mujer que no deja que un beso se le suba a la cabeza.

—¿Quién dice que no lo ha hecho?

Él arqueó las cejas. Mi boca se crispó, una rebelión que no pude reprimir del todo. Su sonrisa se ensanchó, genuina, y por un momento el encanto de Marcus Sterling fue real, porque no era una actuación. Era un hombre, complacido con una mujer capaz de seguirle el ritmo.

La puerta se abrió. Luca entró con un rollo de planos de ingeniería bajo el brazo, y detrás de él, Adrian.

Impecable con un traje gris carbón, ojos azul hielo que recorrían la sala con la eficiencia de un sistema de seguridad.

La temperatura en el Vagón Cometa cambió.

La mirada de Adrian se posó en mí, se detuvo una fracción de segundo más de lo profesionalmente aceptable, y pasó de largo.

Los veinte centímetros de anoche palpitaban entre nosotros como una herida que ninguno de los dos iba a reconocer.

No volvió a mirarme directamente durante los primeros cuarenta minutos de la sesión.

Lo registré como registraba cualquier otro dato: el sujeto evitó el contacto visual con el objetivo; el casi-incidente de la noche anterior no se había resuelto; probabilidad de repetición en las próximas 24 horas: indeterminada.

El modelo era insatisfactorio. Lo archivé bajo el mismo encabezado donde había archivado el beso de Marcus y el pulgar de Luca en mi hombro: variables que aún no podía modelar.

—Comencemos —dijo Adrian.