XXVIII

Bengoechea arqueó las cejas con incredulidad. —Vaya… Ingenioso, pero no muy listo, me temo. Sigues sin entender lo que ha pasado.

—Ilumíname.

Bengoechea me apuntó con su pipa. —Tu amigo no encajaba en mis planes: ni siquiera formaba parte de ellos.

Ni tú, por lo que parece, en los suyos. Cuando apareciste de repente en Barcelona, se le presentó —por lo que yo sé— una oportunidad bienvenida, aunque bastante inesperada, de saldar viejas cuentas.

Por desgracia para él, carecía de la determinación de un profesional.

—Tú lo sabrás mejor que nadie.

—Voy a pasar por alto ese comentario. Como iba diciendo, al parecer había suficiente rencor entre vosotros dos como para que él quisiera matarte, pero, como muchos obsesivos desquiciados, le preocupaba más el simbolismo que simplemente pasar a la acción.

Lo vi siguiéndote al menos en una ocasión en Barcelona, e incluso después de eso, cuando yo estaba escuchando a escondidas tu teléfono móvil —es maravilloso lo que se puede hacer hoy en día con los escáneres de frecuencias— sospeché que tenía motivos poco honestos para intentar que fueras a cenar a su casa.

Verás, su mujer le ha dejado, y me enteré de que también ha perdido su puesto de docente; seguro que sospechabas que su vida idílica parecía demasiado buena para ser verdad, ¿no?

En cualquier caso, ese imbécil parecía más un inconveniente que una amenaza y estaba seguro de que, en tus intentos por despistarme, al menos conseguirías perderle de vista a él.

Como podrás imaginar, me sorprendió y alarmó bastante verlo aparecer anoche en la esquina cerca de tu hotel.

Aunque admito que fue ligeramente divertido ver a ese gordinflón trepar por un árbol y luego subirse al tejado de ese quiosco de periódicos.

Pero, como puedes ver, mi determinación de limitarme a vigilar tus movimientos me colocó en la inesperada situación de hacer de guardaespaldas.

Por supuesto, ahora me muero de ganas de saber: este tipo, ¿por qué quería matarte de una forma tan creativa?

Resumí con desgana aquel lío de nueve años antes: los Juegos Olímpicos, el embarazo, el accidente.

Bengoechea se recostó en su silla y se estiró.

—Vaya. Sin duda sabía guardar rencor. Debió de llegar a la conclusión de que no ibas a volver a Barcelona y que, si no actuaba, perdería su oportunidad.

Personalmente, sigo sin entender cómo fue capaz de encontrarte.

De repente me acordé como en la cena, Kimberly me estaba contando que George la había llamado, y las piezas encajaron.

—¿Qué puedo decir? El tío al que mataste tenía acceso a fuentes de recopilación de datos aún más potentes que tu software de espionaje.

A Bengoechea no le hizo gracia. —Bueno, me temo que nos ha metido a los dos en un buen lío.

Por desgracia, tu grito fue muy fuerte y tuve que escoger entre deshacerme del cadáver o sacarte a ti del escenario del crimen.

Y no podía dejarte allí, o la cantidad de policías que te rodearían durante los próximos días me habría hecho casi imposible seguir tus siguientes pasos.

Pero un americano muerto atrae una cantidad preocupante de atención, aunque no aparezca otro herido cerca con una flecha clavada.

A estas alturas, la policía probablemente ya habrá peinado la zona y habrá determinado que anoche no regresaste a tu hotel.

En algún momento compararán la bala que extraerán del cadáver de tu amigo con balas recuperadas en…

oh, todo tipo de lugares, me imagino. No tengo ni idea de quién utilizaba esta pistola antes de que me la entregaran.

Así que me temo que tu amigo nos acaba de convertir a los dos en fugitivos.

—O simplemente podrías dejarme en libertad.

—Sí, y para cuando la policía parisina esté convencida de que no mataste a George y te diste a la fuga, yo ya podría estar a salvo con todo lo que Nanette tiene escondido aquí. No es precisamente lo que tenías en mente, ¿verdad? Por no hablar de todos los problemas que me podrías causar.

Bengoechea se levantó, empuñando su pistola con una mano.

Regresó sosteniendo en la otra una botella de coñac y dos copas pequeñas, cada una sujetada por el borde con un dedo.

Nos sirvió una copa a cada uno y dejó el mío en el borde de la mesa, justo donde pudiera alcanzarlo con las yemas de mis dedos.

Me pareció excepcionalmente fuerte y amargo tras todas las horas transcurridas desde mi última copa, desde que había estado sentado tranquilamente con Shada junto a los Campos Elíseos, a un mundo de distancia de mi situación actual.

—Escucha, Jack. Me gustaría mucho desatarte y trabajar contigo: esa es la única razón por la que no dejé que el gordo acabara contigo.

Admito sin reservas que, a estas alturas, sabes más que yo, aunque al parecer aún no lo suficiente como para llegar a la meta solo; y yo tampoco.

Creo que los dos juntos podemos llegar al fondo de esto y, después, serás libre de irte.

Sin el premio, cierto, pero con el conocimiento.

¿Eso, en sí mismo, no tiene algún valor para ti?

Porque, verás, en realidad solo hay una alternativa.

Esto —señaló la habitación en la que nos encontrábamos— es mi vida ahora, y en este momento tu vida solo existe dentro de la mía.

La seguridad exige que reduzca al mínimo mis estorbos.

Por favor, créeme cuando te digo que no quiero matarte.

Pero en mi situación actual, todo —¡todo!

— esta pistola, el coche, este piso… todo puede clasificarse simplemente como una ayuda o un estorbo.

Y si no me ayudas, tendré que ocuparme de ti como lo haría con cualquier otro estorbo.

—Como hiciste con George.

—Tú estabas ahí. Sabes que lo haré.

Bengoechea me miró fijamente y no dijo nada.

En un instante, evalué la situación. Parecía que Capdevila la había cagado con su Operación Señuelo, o la caballería ya habría irrumpido por la puerta a estas alturas.

No podía esperar ninguna ayuda por ese lado.

Al parecer, Bengoechea iba tras cualquier activo —oro, piedras preciosas— que Nanette pudiera haber escondido, tras robárselos de la causa Orléanista; yo buscaba algo que declarara que el hijo de Colette era hijo de Clay Blackwood.

A Bengoechea no le serviría eso para nada, si lo encontráramos.

Lo más probable era que Nanette hubiera intentado guardar ambas cosas en un lugar seguro para el pequeño Henry.

Si le seguía el juego, y Nanette efectivamente había escondido ambas cosas en el mismo sitio, este desastre espantoso aún podría acabar siendo beneficioso para los dos.

Extendí las manos delante de mí, mostrando los nudos.

—¿Trato hecho? —preguntó.

—Trato hecho—dije, pensando que, como abogado, esa había sido la negociación más fácil de mi vida. Era eso o una bala.

Poco cambió durante la siguiente hora: Bengoechea se mantuvo a una distancia prudente de mí, con su pistola apuntando hacia mi estómago.

No perdía de vista las noticias de la televisión francesa, con el sonido bajado, por si se mencionaba el cadáver de la calle Richard Lenoir.

Mientras las imágenes se sucedían en silencio, barajábamos hipótesis sobre nuestro siguiente paso.

En un momento dado, me interrumpió, señalando con la boquilla de su pipa hacia la tele.

Nos giramos y escuchamos: una presentadora con el rostro sombrío dio paso a imágenes de la calle a la luz del día, una mancha de sangre secándose sobre el asfalto mientras la policía la señalaba, y luego un plano de la ballesta dentro de una bolsa de pruebas.

Cuando la pantalla volvió a mostrar a la presentadora en el plató hablando del siguiente cadáver del día, Bengoechea se recostó en su silla.

—De momento, todo va bien. Parece que aún no han identificado a tu amigo, y si vino solo a París, puede que pase un tiempo antes de que alguien que lo eche de menos en Barcelona piense en buscarlo.

La policía tiene un cadáver y una ballesta, pero poco más.

Eso significa que probablemente estamos a salvo durante el resto del día.

¿Sabes el número de teléfono de tu hotel?

Rebusqué en el bolsillo de la camisa y, justo cuando había cogido la tarjetita de huésped que me habían dado al registrarme, noté que había algo más allí. —Oh, mierda.

—¿Qué pasa?

Durante una fracción de segundo dudé si decir algo o no.

No me gustaba exponer a Shada a Bengoechea, pero tenía la sensación de que ella podría ser lo suficientemente avispada como para darse cuenta de que algo raro estaba pasando, y tal vez llamaría a los hombres de azul después de que nos hubiéramos ido.

Le mostré la pequeña tarjeta azul con el nombre —Abadji et fils. —Shada, la librera. Se suponía que íbamos a vernos hoy, ella intentaba reunir pistas para el caso. Se dará cuenta si no aparezco.

—No hay problema. ¿A qué hora habéis quedado?

—A las dos en punto.

—Bien, hay tiempo de sobra. ¿Puedes andar?

— Me levanté con cuidado y di unos pasos tambaleantes.

—Estupendo. A ver… Pareces tener más o menos la misma talla que uno de mis, eh, colegas…

Ven conmigo—. Me condujo por un pasillo estrecho hacia un dormitorio desordenado, amueblado con una cama de matrimonio sin hacer y una lámpara sin pantalla.

Me di cuenta de que Bengoechea tenía una habilidad desalentadora para manejar la mano izquierda mientras mantenía la derecha —con la que empuñaba una pistola— apuntando con firmeza a otra persona.

Como si tuviera mucha práctica. Abrió un armario y rebuscó entre unas perchas antes de lanzarme un par de pantalones chinos grises arrugados.

—Póntelos, y perdóname si te vigilo mientras te vistes.

Justo antes de dirigirnos hacia la puerta, se giró y me miró directamente a los ojos.

Sus ojos se clavaron en los míos, con seriedad fúnebre.

—Ahora, antes de irnos, dos cosas. Primero: recuerda que yo estoy al mando y que me resultó bastante fácil matar a George desde la distancia, en la oscuridad y con prisa.

Si causas algún problema, te mataré. Si tu amiga causa algún problema, te mataré. ¿Entendido?

Asentí a regañadientes. —Bien. Segundo punto.

Me presentarás a tu amiga como Sebastian Tate.

El profesor Sebastian Tate, historiador de Oxford.

Te estoy ayudando a petición tuya. Cualquier otra pregunta que ella plantee, ya sea en una conversación o en cualquier otro marco, calla y déjame responder a mí.

No creo que seas un mentiroso especialmente creativo ni convincente, mientras que yo soy ambas cosas. ¿Entendido?

Asentí de nuevo.

—Te he preguntado si lo has entendido.

—Sí.

—¿Sí qué?

—Sí, Sebastian.

Él asintió, su rostro fruncido se relajó, y se inclinó hacia el pomo de la puerta.