XXVII

Un verano años antes, después de haber estado de juerga la noche anterior, me quedé dormido en la playa, a última hora de una soleada tarde de agosto.

Al despertar, a mi mente le costaba reconciliar lo último que recordaba haber visto, el sol y el bullicio en el que me había quedado dormido, con el silencio y el frescor de la playa desierta al anochecer.

Así es como me sentí ahora al recuperar el conocimiento.

Poco a poco me fui dando cuenta de que estaba atado en posición erguida a una silla.

Entonces, las últimas cosas que había visto antes de cerrar los ojos me llenaron de golpe la mente de golpe, y sin querer contuve el aliento.

No sabía cuánto tiempo había estado inconsciente, y la única luz a mi alrededor venía de una lámpara que colgaba encima de la mesa que tenía delante.

Lentamente mi vista se fue enfocando y me di cuenta de que estaba mirando mi propia pierna vendada, apoyada en un puf.

Luego mi mirada se desplazó más de cerca y vi mis manos cuidadosamente atadas, descansando en mi regazo.

Eché un vistazo ligeramente a mi derecha y divisé al inglés enguantado, que ahora estaba sentado tranquilamente frente a mí, fumando una pipa.

Se había quitado la chaqueta, dejando a la vista la funda de hombro sobre un polo blanco.

Sostenía la pipa con la mano izquierda, mientras que el codo derecho descansaba sobre el borde de la mesa, convenientemente cerca de una pistola con silenciador.

Estaba recostado en su silla de respaldo recto, las botas de cuero asomando por sus vaqueros descoloridos, y me sonrió cálidamente cuando nuestra mirada se cruzó.

—Buenos días, Jack —dijo con una voz grave—. Si te preocupa tu pierna, déjame asegurarte que te recuperarás por completo. Parecía peor de lo que era. Yo mismo te saqué la flecha, desinfecté la herida y te la vendé. Por suerte para ti, ya he tenido que lidiar con casos peores.

No dije nada mientras él seguía sonriéndome a través del humo que se arremolinaba. —Aún no nos hemos presentado como es debido. Soy Francis Bengoechea.

Por un momento pensé que debía de seguir inconsciente y que estaba alucinando.

Este tipo de aspecto cortés, de unos cuarenta años, con pecas y el pelo rojo cortado a cepillo, no encajaba en absoluto con mi imagen mental del académico retorcido descrito por el subinspector.

Bengoechea debió de ver cómo se me movía la cara, pero malinterpretó el motivo.

—Ah, ya estamos. Veo que por fin me has reconocido. Siento muchísimo haber tenido que golpearte la cabeza contra esa lápida en Barcelona. Pero verás, en ese momento aún no estaba preparado para que nos conociéramos.

¡Así que era verdad! Ahora me preguntaba cuántas más de las cosas raras que me habían pasado desde que aterrizara en Barcelona eran obra de Bengoechea. Pero ¿por qué George le había ayudado a seguirme? ¿Y qué había salido mal?

Bengoechea dio una larga calada a su pipa y luego empezó a hablar, agitando la boquilla con la mano izquierda cuando quería enfatizar algo.

—Bueno, Jack, supongo que deberíamos volver al principio.

Por un lado, tu carta llegó en un momento de lo más inoportuno, ya que otras actividades mías estaban a punto de obligarme a tomarme una excedencia no prevista, y dejar mis actividades académicas.

Por otro lado, tu llegada me permitió simplemente permanecer en la sombra y seguirte , en lugar de reanudar yo mismo la búsqueda de Nanette Cassols.

Verás, llevo mucho más tiempo buscándola que tú.

Se inclinó hacia delante y las dos patas delanteras de su silla tocaron suavemente el suelo.

—Supongo que nunca has oído hablar del barón Charles-Louis des Galliands, ¿verdad?

¿No? No me extraña, casi nadie que viva hoy lo ha oído mencionar jamás.

Bueno… hace años, cuando yo era un joven estudiante, empecé la tarea de leer y catalogar los diarios del barón, merced a —dulce ironía— una beca de investigación del Ministerio de Educación del Gobierno español para cursar mi doctorado en la Sorbona.

Verás, el barón Galliands era el ayudante de campo de Philippe de Orléans, quien —tras la muerte de Henri V en 1883— se consideraba a sí mismo el legítimo rey de Francia.

Arqueé las cejas. Esos dos eran los primos enemistados de los que George había hablado durante nuestro almuerzo en Barcelona. En la versión telegráfica de odios dinásticos que él había simplificado, llamándolos Hank y Phil.

—Ah, ya veo te suenan. Bien. Perdóname si repito cosas que ya sabes, pero verás, a pesar de haberte seguido muy de cerca, no puedo estar seguro de hasta qué punto estás al tanto de todo. Y estoy seguro de que, cuando termine, habrá bastantes cosas que tú podrás contarme a mí.

No dije nada y él continuó. —Así pues, mientras ordenaba los papeles del barón —que, debo decir, eran bastante abstrusos incluso para un historiador— me topé con una pequeña y tentadora anécdota.

Verás, el barón, al igual que muchos de los leales a Philippe, había despreciado a los del bando contrario durante tanto tiempo que no tenía maldita la gana de hacer las paces con Henri.

De hecho, aunque Henri —ya mayor y sin hijos— había acabado por designar a Philippe como heredero de su derecho al trono, lo hizo solo como último recurso, y, de hecho, casi de inmediato su viuda, y luego sus antiguos seguidores, comenzaron a apoyar a otro príncipe.

Y lo que era aún peor para Galliands, los antiguos colaboradores de Henri también se negaron a entregar a Philippe el fondo de guerra que Henri había reunido para la causa monárquica.

Y esos fondos, según supe, se creía en aquel otoño de 1883 que habían sido trasladados a América bajo la custodia de una tal mademoiselle N. de C.

Vaya.

—Ahora bien, Jack, reconozco que llevaba años preguntándome quién era esa señorita de C.

Verás, los diarios del barón no es que serían un superventas, de editarse: están llenos de abreviaturas y él nunca menciona su apellido.

El príncipe Philippe y su círculo esperaban que ella regresara rápidamente a Europa tras la muerte de Henri en 1883; cuando eso no ocurrió, dieron por hecho que estaba esperando la muerte de la viuda de Henri.

Galliands se obsesiona en varias páginas con el pequeño tesoro que la señorita tenía bajo su custodia, el tesorín , el legado final del último de los Borbones, etcétera; y que sería suficiente para hundir la pretensión de Philippe de Orleans al trono francés.

Pero cuando murió Henri V, mademoiselle de C.

desapareció. El barón estaba convencido de que mademoiselle de C.

acabaría apareciendo y pondría el tesoro en manos de los antiguos partidarios de Henri, dándoles ventaja decisiva sobre el bando de Philippe.

—Y supongo que ahora ya te puedes imaginar el resto.

Habían pasado casi veinte años desde que empecé a desentrañar el secreto de aquellos diarios; fue la primera beca de investigación que conseguí tras mudarme al País Vasco desde Inglaterra, adonde mi padre huyó después de que los fascistas ganaran la Guerra Civil Española.

Veinte años sin ninguna pista, y entonces, un día, tu correo electrónico aterrizó en mi bandeja de entrada, expresando interés en rastrear la familia y las conexiones de una joven francesa llamada Nicolette de Cassols que se encontraba fugada en Estados Unidos en la década de 1880.

Bueno, para mí la Navidad llegó realmente antes de tiempo—Bengoechea dio una calada a su pipa.

—Todos esos años imaginando cuántas armas, cuántos explosivos, cuánto podría financiar para la liberación de mi pueblo el oro oculto de los Borbones …

y de repente alguien que me deja caer en el regazo una pista que podría ser decisiva.

Me costaba asimilar lo que acababa de descubrir.

Y aún quedaba el asuntillo del cadáver tirado en el suelo en la calle Dick Black —un cadáver puesto allí por el hombre que ahora, con todo esmero, me impartía una clase de historia.

Lo más raro era que fugazmente me sentí a salvo, protegido por un anhelo que había reconocido en Bengoechea.

Es un deseo que creo compartido por todos los estudiosos de lo esotérico: el deseo de hablar con cualquiera que tenga la más mínima idea de qué demonios estamos hablando.

Era un deseo que conocía de haber crecido con mi padre, un apasionado de la historia.

Me humedecí los labios resecos antes de hablar.

—Cuando me puse en contacto contigo, no diste a entender que supieras nada de Nanette.

—Por supuesto que no. ¿Y ayudarte a encontrar el tesoro con el que había estado soñando?

—Vine de todos modos.

—Sabía que lo harías. Estaba esperándote.

—Para poder seguirme.

—Oh, más que eso. Quizás se me olvidó mencionar mis aficiones no académicas. Encontrarás software de rastreo de última generación en tu ordenador portátil.

— ¿Fuiste tú el que me robó con la bici?

—No seas ridículo. Le pagué a un chaval marroquí para que se encargara de eso; después, solo tuve que instalar las aplicaciones y asegurarme de que la policía te devolviera el ordenador.

Por supuesto, hasta que mordiste el anzuelo, tuve que seguirte en persona, y por eso tuvimos ese desafortunado encuentro en el cementerio.

Sí que conseguiste escabullirte al salir de Barcelona; en cuanto me di cuenta de que te dirigías al aeropuerto, ya no pude alcanzarte—se encogió de hombros con aire autocrítico y dio una calada a la pipa antes de continuar.

—Seguir tu rastro hasta Segovia fue un juego de niños: el trojan de tu ordenador me facilitó tus nuevas contraseñas bancarias en cuanto las cambiaste, así que tan pronto que te registraste en ese hotelillo de allí y el cargo apareció en tu tarjeta de crédito, lo único que tuve que hacer fue coger un vuelo, esperar cerca de allí a que te marchases a la mañana siguiente y seguirte de vuelta a Madrid.

No estaba seguro de lo que habías averiguado en Segovia —¿por qué, por qué sigues tomando apuntes a mano, Jack?

— así que estaba husmeando por tu habitación cuando, por desgracia, me sorprendiste.

Cogí por si acaso esas fotocopias que dejaste tiradas en la mesa y me escapé mientras estabas meando, porque el paripé que hiciste en Barcelona para despistarme me reveló que te habías dado cuenta de que te estaban siguiendo.

—Entonces ¿no me robaste las copias solo para intentar despistarme?

—No, claro que no. ¿Por qué iba a hacerlo? Al fin y al cabo, quería que dieras los siguientes pasos sin que yo tuviera que guiarte.

—Pero yo pensaba que alguien realmente iba un paso por delante de mí. Quiero decir, tú recortaste el testamento de su madre de ese registro de testamentos de Barcelona.

—¿Qué testamento?

—El que redactó su madre. Probablemente me habría ahorrado la molestia de ir a Segovia y Madrid desde el principio. Cuando intenté examinarlo en el Archivo Notarial de Barcelona, las páginas habían sido sacadas con un cúter.

—Pues de eso soy inocente—dijo Bengoechea con una risita. —No, sospecho que ese testamento fue recortado del libro por otra persona que buscaba a Nanette: por el barón Galliands o sus hombres, hace tantos años.

Mierda, pensé. —Entonces, esas páginas que faltaban no significaban que me estuvieran siguiendo…

—No, en absoluto, solo que tu seguías un camino ya recorrido por otros. Hace más de un siglo.

—Pero ¿para qué me necesitabas? ¿Por qué no fuiste tú mismo a por el tesoro?

Bengoechea hizo un gesto de impaciencia, como si yo hubiera afirmado que la Tierra era plana.

—Mis movimientos son, por necesidad, bastante limitados en este momento, por si tu encantadora y menudita policía no te lo ha dicho.

Ya estaba corriendo un gran riesgo solo por acercarme tanto a ti en Madrid.

Al darme cuenta de que pronto vendrías a Francia, me resultaba más seguro simplemente mantenerme un paso por delante de ti: venir a uno de los refugios de nuestra organización aquí, esperar y ver adónde ibas cuando salieras de España.

Una vez que llegaste aquí, a París, tuviste la amabilidad de enviar a la señora Olin este informe tan detallado —señaló un documento impreso que había sobre la mesa— que tu cuenta de correo electrónico también me reenvió automáticamente en copia, gracias a otro pequeño y útil ajuste que hice a través de tu portátil antes de orquestar su devolución.

Por cierto, deberías plantearte instalar un programa antivirus.

Genial. Así que Capdevila y Txell tenían razón después de todo: Bengoechea me había estado siguiendo, pero por control remoto.

Y nunca había tenido intención alguna de hacerme daño, al menos no mientras yo hiciera el trabajo por él.

Podía limitarse a espiar y escuchar a escondidas, y abalanzarse sobre el botín una vez que lo tuviera al alcance de la mano, si es que alguna vez lo conseguía. Pero entonces…

—¿Qué papel desempeñaba George en tus planes?