XXII

En el caso de muchos documentos, ya sean fotográficos o de otro tipo, lo que te revelan depende de cómo los intérpretes.

Lo que la fotografía de familia de Anna Olin me estaba revelando ahora era que la hermana gemela de Colette Cassols también había estado en Cincinnati; al parecer, poco antes del asesinato de Colette.

Debía de haberse marchado antes de que le hubieran dado matarile a Colette.

De hecho, tal vez la partida de la hermana había sido el motivo de la foto: una instantánea antes de una despedida, una despedida que acabó siendo un adiós definitivo.

De momento, las especulaciones eran como el resto de mi búsqueda en los libros sacramentales de la parroquia: infructuosas.

Nadie más de la familia había sido enterrado allí.

Nunca encontré ninguna mención al matrimonio (o a la muerte) de las dos hijas menores de los Cassols, pero quizás se habían ido a Barcelona con su madre y sus hermanos, o habían fallecido en otro lugar.

A juzgar por la lápida de Barcelona, la familia debió de asentarse en España poco después de la muerte del padre.

Había comprobado sin lugar a dudas que este pueblo había sido el hogar de Colette antes de su escapada a Estados Unidos, pero no parecía que ella ni nadie de su familia hubiera vivido aquí después.

A la luz de esto, aquella extraña estatua de Henri V parecía un gesto aún más inexplicable.

Al volver por la plaza principal, me sentí un poco aturdido al contemplar la estatua con una mirada renovada. Volví a leer la inscripción del pedestal, escrita en grandes letras mayúsculas.

POUR L’HÉRITIER LÉGITIME – À PARIS!

¡Para el heredero legítimo —a París! Me di cuenta de que quizá yo era la primera persona en más de cien años en comprender que aquello no era realmente una arenga política.

Dos cipreses situados detrás de una de las casas antiguas cercanas a la plaza proyectaban sombras malvas y ocres sobre el suelo mientras yo estaba sentado en la terraza de la Brasserie a última hora de la tarde , esperando en vano que soplara algo de brisa, picoteando algo antes de la cena, a la espera de la llamada programada con Olin.

Me recordaban a unos postes de portería, que se alargaban cada vez más más allá de los adoquines y luego de los arbustos, a medida que el sol descendía gradualmente detrás de ellos.

Mi propia portería parecía haberse desplazado de forma similar, y me preguntaba cuánta certeza me atrevía a atribuir a mis corazonadas antes de ponerlas en manos de mi jefa.

Como abogado, se podría decir que mi trabajo había terminado, sin mucho éxito, aunque con un número muy aceptable de horas facturables.

Es cierto que ni mi cliente ni yo podíamos saber que el encargo estaba condenado al fracaso desde el principio.

Incluso si aquella carta que Clay Blackwood había enviado a Barcelona hacía tantos años hubiera sobrevivido mucho más allá de su entrega a la familia Cassols, es casi seguro que habría sido destruida en 1944 junto con todo lo demás que Raymond de Cassols, el último miembro superviviente de la familia, había legado a la modesta fundación que él había establecido.

Hasta ahí mi trabajo como leguleyo. Sin embargo, como investigador, mi instinto me decía que, de hecho, se había reservado una herencia para Henry Olin, y a esas alturas ya me había enfrentado a suficientes enigmas documentales como para saber que mis corazonadas rara vez fallaban a la hora de interpretar lo que un conjunto dispar de papeles intentaba decirme.

Mi viaje se había basado en la comprensible suposición de Anna Olin de que la carta de Clay Blackwood había sido la última jugada de aquel partido, un último penalti con el que podíamos soñar que su reivindicación sobrepasara la raya.

Sin embargo, parecía que, allá por 1888, ese partido había entrado en una prórroga.

¿Y ahora qué? ¿Seguir jugando o tirar la toalla?

Mientras arañaba mi plato con el tenedor, pensé en lo que sabía y en lo que meramente suponía.

En algún momento después de aquel asesinato en Cincinnati, la hermana superviviente había regresado a su lugar de nacimiento, pero no con su familia.

Esto, en sí mismo, no era sorprendente: después de lo que Danielle me había contado sobre la muerte de su padre, parecía que los hermanos Cassols habrían odiado a Colette, y si las gemelas habían seguido tan unidas como parecía, incluso a medio mundo de distancia, los chicos probablemente tampoco estaban muy encantados con Nanette.

Así que, vale, en cierto sentido vuelve a casa, pero en realidad aquel ya no era su hogar: su familia se había mudado, a los vecinos no les caían bien, y, sin embargo, había mandado erigir una estatua enorme y seguramente cara, justo en el centro del pueblo. ¿Con qué fin? ¿Cómo la había pagado?

En cuanto a la segunda pregunta, podía imaginármelo: para entonces debía de estar en posesión de un caudal que Blackwood había reservado para su hijo ilegítimo, razón por la cual intentaba ponerse en contacto con la familia cuando envió aquella carta.

En cuanto al porqué de todo aquello, seguramente era consciente de que a ella y a su hermana las perseguían.

Quizá no supiera que su hermana estaba realmente muerta; si ambas mujeres estaban huyendo, habría sido difícil mantenerse en contacto, y al principio la falta de comunicaciones podría no haber parecido sorprendente.

Incluso si hubiera sabido del asesinato, no habría podido saber qué le había ocurrido al niño, porque, al parecer, nadie lo sabía salvo el viejo Olin, el farmacéutico, el padre de acogida que simplemente se había llevado al huérfano a su casa sin más.

Por lo tanto, Nanette probablemente pensaba que el niño sabía más de lo que realmente sabía.

Mientras raspaba los últimos restos de ratatouille de mi plato, tomé una decisión.

La carta era irrelevante, lo había sido desde el principio, y lo que realmente buscaba era aquello que Nanette se había esforzado tanto por mantener a salvo para aquel niño de Cincinnati que nunca vino a reclamarlo.

Solo tenía que asegurarme de que Anna Olin lo entendiera. Hora de lanzar el anzuelo.

Los últimos rayos de sol de la tarde golpeaban con fuerza la cabina telefónica acristalada.

Estaba de pie en una esquina de la plaza principal del pueblo, contemplando la estridente estatua de Henri V que por fin parecía cumplir su propósito, mientras le resumía apresuradamente a mi cliente mis actividades desde que salí de Barcelona, coronadas por el mayor descubrimiento de todos: ahora estaba convencido de que estaba tras la pista de Nanette, y de que ella nos había dejado un rastro que seguir.

Teníamos una conexión telefónica pésima y, al principio, Olin malinterpretó lo que le estaba contando y pensó que había echado por tierra toda su OPA hostil, tan cuidadosamente ideada.

—¿Quiere decir que Henry no era hijo de Colette?

—No he dicho eso, solo he dicho que empiezo a preguntarme cuál de las gemelas era madre de su bisabuelo.

Recuerda que, cuando la mujer que criaba a Henry en Cincinnati fue asesinada a puñaladas, él dijo que su madre estaba fuera y que no estaba seguro de cuál era realmente su nombre porque había estado viajando bajo una sucesión de nombres falsos.

Pero desde su punto de vista— justo en ese momento pasó una motocicleta rugiendo a toda máquina y dejé de hablar hasta que el ruido amainó —desde su punto de vista, en realidad no debería suponer ninguna diferencia.

Su interés se centra en el padre de Henry, no en su madre, y, además, si encuentro lo que estamos buscando, eso también debería aclararlo, porque creo que Nanette jamás se habría molestado tanto para ocultar algo si no fuera un legado que, por su naturaleza misma, revelaría su origen.

Mire, será más fácil seguir el hilo si se lo pongo todo por escrito.

Le enviaré un informe detallado en cuanto pueda volver a conectarme a Internet.

—Vale, está bien —suspiró Olin, sin parecer del todo convencida—. ¿Entonces va de camino a París ahora?

—No, llegaré mañana por la tarde o por la noche. Voy conduciendo hasta el aeropuerto más cercano, donde puedo devolver el coche de alquiler. Después cogeré un vuelo a París.

—¿Mañana? Porque nos sobra tiempo, ¿no? Y hay que ahorrar....

—Eh… la verdad es que sí que necesitaba hablar con usted sobre mis gastos. Para cuando llegue a París ya me habré gastado el resto de lo que me adelantó mientras estaba en Barcelona…

—Ingresaré la misma cantidad en esa cuenta hoy mismo, pero asegúrese de enviarme ese informe por correo electrónico lo antes posible. Y, por cierto, suponiendo que tenga razón, ¿cómo piensa retomar la pista una vez que llegue a París?

—Descuide, tengo algunas ideas. Solo espero que las pistas que ella habrá dejado no se hayan quemado, volado o robado en los últimos cien años.

Si esperaba alguna frase de ánimo, estaba claro que tendría que buscarlo en otra parte, así que eso hice.

Después de que ella colgara, me di cuenta de que me quedaban unos cuantos francos en la tarjeta telefónica que había comprado.

Hacía un calor sofocante dentro de la cabina mientras rebuscaba a tientas en mi bolsillo en busca de un trozo de papel y, a continuación, marcaba el número español que había escrito en él.

—¿Digui?

—Hola. ¿Le has roto la mano a alguien últimamente?

Txell se rió. —No, solo algún corazón. ¿Qué tal el viaje?

—Bastante bien, para variar. He encontrado aquí todo lo que podía esperar, y por eso te llamo. El rastro no lleva de vuelta a Barcelona, sino a París. Así que, por favor, dile a tu jefe que probablemente no volveré por algún tiempo…

—Ah—casi podía oír cómo ella se mordía suavemente el labio inferior.

—Ya sabes, por si acaso él sigue pensando que el Doctor Maligno va a atacarme.

—Sí, claro, se lo diré. De todos modos, ¿no es bueno que tu viaje haya sido por fin un éxito?

—Por supuesto. Y oye, cuando haya terminado, volveré de vacaciones…

—Oh, ¿en serio? ¿A pesar de tus lesiones quieres volver a verme?

—No, simplemente quiero más fideuá—nos reímos los dos y entonces oí un pitido en la línea—mierda, se me ha acabado el saldo de la tarjeta de llamadas.

—Jack, ¿has visto a alguien que creas que te pueda estar siguiendo?

—¡No! Menos mal. Oye, ¡cuídate! Te llamaré…

Clic. Mis francos se habían esfumado. Esperaba poder saludar a Txell y también interesarme por George, pero la tarjeta telefónica no había dado para ambas cosas. ¿O acaso en mi decisión de llamarle a él en segundo lugar había habido un cierto elemento de evasión? Evité pensar en eso también.