VI #2

—En fin, resumiendo: ambos encabezaban movimientos ideológicamente afines y ambos tenían un vínculo con Frohsdorf, pero la cronología y la geografía favorecen a Barcelona.

Quédate aquí. Investiga un poco. Y cobra a tu jefe algo de este fantástico vino— dijo, sonriendo mientras ambos hincábamos diente a nuestros platos principales.

Unos minutos más tarde, justo cuando estábamos terminando, se acercó una mujer desaliñada que, al parecer, vendía claveles marchitos de hacía tres días, y ambos nos llevamos la mano a la cartera en señal involuntaria de protección.

—Oye, George, ¿tan grave es por aquí el tema de la delincuencia?

Negó con la cabeza. —No… bueno, depende de quién seas, supongo.

Tengo amigos a los que han robado tres veces en un año.

Pero mira a tu alrededor: este sitio está a rebosar de turistas.

Madrid se queda vacía en agosto; en Barcelona, apenas puedes avanzar por la acera.

Los hoteles aquí tienen que poner carteles de Completo .

La ciudad se llena todo el año, con turistas que llegan a montones en avión.

Vienen por Gaudí, por los conciertos, las convenciones, la investigación…

Ah, antes de que me olvide, te apunté una lista de sitios donde puedes buscar más información sobre la familia de esta mujer—.

Metió la mano en un bolsillo y me entregó una hoja de papel doblada que, como era de esperar, tenía unas ligeras manchas de comida.

—Y prueba en los cementerios… Quizá encuentres una cripta. Todavía quedan tres cementerios del siglo XIX en Barcelona: Sarriá, Les Corts y, por supuesto, el de la Vila Olímpica…

Ya la liamos otra vez. George se sentía cómodo hablando de la historia de España o de Francia, pero cuando sacaba accidentalmente algo relacionado con nuestra historia, parecía como si se hubiera tragado un sapo.

Fingí apartar la mirada, como si estuviera muy interesada en algo que había detrás de él.

Ninguno de los dos dijo nada durante unos segundos.

Me sentí aliviado cuando, justo en ese momento, sonó el móvil de George.

Miró el número en la pantalla y volvió a fruncir el ceño.

—Digui? A veure… Demà no puc…No, és clar que vull, pero demá no pot ser…

Mientras George gesticulaba a su teléfono como si lo pudiera ver su interlocutor, pensé en la suerte que yo tenía para haber llegado siquiera tan lejos.

El que la lengua materna de Colette fuera, al parecer, una lengua que solo se hablaba en este rincón del mundo, junto con el repentino envío de una carta por parte de Clay Blackwood a esa misma zona, había reducido considerablemente mis parámetros de búsqueda.

Era tanta suerte que ya me sentía aprensivo; era poco probable que tuviera más golpes de suerte como estos en el resto del tiempo que me ocupara en este caso.

George cerró de golpe su móvil justo cuando el camarero empezaba a recoger nuestros platos.

No me apetecía nada un postre, la verdad, pero George insistió.

Para entonces ya eran casi las tres, la hora punta de la comida en España.

Las trufas de chocolate tardaron una eternidad en llegar a nuestra mesa, pero, cuando por fin lo hicieron, eran tan exquisitas como el resto de la comida.

Después de haber raspado hasta el último trocito de chocolate de su plato, George me miró directamente a los ojos —algo que rara vez hacía y que, recordé, casi nunca había hecho— y dijo:

—Oye, Jack, no quiero que nos sintamos incómodos a causa del tema de Nuria.

Sé que los dos nos dijimos cosas bastante desagradables, y seguramente los dos seguimos pensando en ella.

Pero el pasado es el pasado, así que si hay algo que pueda hacer por ti mientras estés aquí, solo tienes que pedírmelo. Lo que sea. ¿De acuerdo?

—Muchas gracias, tío. Que así sea.

Hizo un gesto con la mano como para restarle importancia, rompiendo de nuevo el contacto visual, y metió una tarjeta de crédito en la pequeña carpeta de cuero que el camarero le tendía, sin siquiera mirar la cuenta que había dentro.

Pasaron dos policías que llevaban unas boinas poco habituales y le pregunté por las fuerzas del orden locales: todavía estaba explicándome la complicada separación de poderes entre las autoridades locales, regionales y nacionales cuando el camarero volvió y le dijo algo en voz baja.

— Ho sento, senyor, el banc rebutja la seva targeta …

La mirada perpleja de George me dejó claro exactamente lo que estaba pasando. —Deja que me encargue yo—dije, y le entregué al camarero la tarjeta de gastos de Olin antes de que George tuviera tiempo de protestar.

Él seguía disculpándose avergonzado cuando el camarero me trajo el recibo para que lo firmara.

—Nunca llevo mucho dinero en efectivo, me han robado una vez, ya sabes—.

Ahora me tocaba a mí rehuir su mirada. No sabía cuánto ganaba George como profesor a tiempo parcial en un instituto pijo, pero si comía fuera tanto como sugería su barriga, pensé que era una suerte que Teresa procediera de una familia adinerada.

George se frotó la nuca como si estuviera revisando mentalmente su agenda,

—Oye, mañana por la tarde tengo una reunión de los profesores del instituto, pero ¿por qué no vienes a cenar a casa la noche siguiente? Teresa está fuera de la ciudad, pero justo en la planta baja tenemos un sitio de platos para llevar, y podría invitar a algunos compañeros del insti…

—Claro, me encantaría.

—Aquí va mi tarjeta actual. Por detrás apunté el móvil.

Nos dimos un firme apretón de manos firme en la siguiente esquina, en la refrescante sombra vespertina del edificio más fotografiado de Gaudí, la Casa Batlló, y luego George tras alejarse se montó en un Vespa que parecía atrezo de alguna peli europea de los años 60, y casi me dio risa por lo inadecuado que parecía para su gordura.

Me quedé por ahí un par de minutos, divirtiéndome en silencio al ver a los turistas forzando la espalda y el cuello, intentando retroceder lo suficiente del bordillo para encuadrar todo el edificio en el visor de sus cámaras.

Algunos de ellos estuvieron a un pelo de emular la muerte de Gaudí, que, según la guía turística que había hojeado en el avión, se había producido bajo las ruedas del transporte público de la ciudad.