III #2

El Archivo Histórico de California de la Fundación Blackwood , a pesar de su nombre tan impresionante, resultó ser básicamente un almacén en el sótano y un hombrecillo con pajarita llamado Doug.

Tras un breve apretón de manos en el espacioso vestíbulo del edificio, me condujo a la sala de consulta, algo menos imponente, una estancia incongruentemente oscura que parecía servir también, de vez en cuando, como sala de reuniones o comedor cuando la Fundación organizaba algún acto social.

Una gigantesca mesa ovalada de caoba, pulida hasta brillar, ocupaba la mayor parte de la sala, con pesadas cortinas y moqueta; cuatro viejas lámparas de banquero estaban distribuidas alrededor de la mesa.

Cuando encendí una y dejé mi bloc de notas, Doug me entregó tres pesados tomos fotocopiados, cada uno con una encuadernación de plástico barato de color diferente.

—Estos son índices resumidos de todos los fondos archivísticos de la Fundación por nombre, tema y año.

Básicamente son fotocopias del fichero con el que empezamos, con algunas adiciones posteriores.

Hasta ahora solo se han descrito los documentos hasta 1970, salvo los que tratan específicamente de nuestras adquisiciones más recientes de cuadros, que a veces ponemos a disposición de los historiadores del arte; pero no creo que necesites nada de eso, ya que has dicho que estás trabajando con períodos anteriores…

—Así es— asentí—, estoy analizando el impacto que tuvo el banco en la demografía de la zona, su atractivo como empleador para trabajadores cualificados procedentes de…

—Exacto, tal y como dijiste por teléfono—.

Doug parecía aún menos interesado en volver sobre mi historia de tapadera que yo en repetirla.

—He estado insinuando discretamente a los mandamases que realmente deberíamos informatizar el catálogo, pero, por desgracia, aún no me han hecho caso.

En fin… cuando veas algo que te interese, solo tienes que apuntar los números de las cajas y marcar la extensión 334 en la línea interna de ahí…

Yo te traeré los documentos. No más de tres cajas cada vez, por favor.

Dos horas más tarde, ya había visto a Doug ir y venir dos veces con el carrito que utilizaba para transportar documentos, pero no estaba ni un milímetro más cerca de encontrar algo útil sobre Colette Cassols, ni sobre un posible hijo ilegítimo de Clay Blackwood.

Al parecer, no había contratos de trabajo ni nada parecido a un expediente personal para ninguno de los empleados domésticos de Blackwood, y aunque el índice de apellidos sí que arrojó resultados concretos sobre algunos de ellos —como un dictamen de su veterinario de confianza sobre unos caballos de carreras— no había ninguna carta escrita por ella; aunque, pensándolo bien, supuse que la mayoría de las criadas rara vez escribían a sus patronos.

Al menos sabíamos que sabía escribir, a juzgar por el diario que ahora poseía Anna Olin; me pregunté si quizás eso en si era inusual: una criada que supiera leer y escribir en más de un idioma.

El único dato llamativo se encontraba en una carpeta marcada Personal .

La había abierto con la esperanza de encontrar algo, pues, personal —algo no apto para otros ojos, algún que otro trapo sucio de la familia; pero resultó ser una decepción, no era más que un manojo de referencias a la familia en recortes de prensa de la sección de sociedad del periódico local: La señora Blackwood organiza una velada benéfica , y chorradas por el estilo.

Lo único intrigante fue la mención de un accidente ocurrido en 1880, en el que se vio involucrada Mathilda Blackwood.

Una mañana, en la calle principal de la ciudad, la joven hija del banquero estuvo a punto de ser atropellada y morir bajo las ruedas de un carruaje tirado por una yunta de caballos desbocados.

Según el reportaje la niña, que es sorda, no oyó el ruido de los cascos al acercarse y solo se salvó gracias a la valiente intervención de una joven que, de forma desinteresada, se lanzó al peligro para empujarla a un lugar seguro.

De haber recibido la niña todo el impacto del vehículo descontrolado, la colisión sin duda habría tenido un desenlace fatal.

Lamentablemente, la joven que rescató a la señorita Blackwood perdió el equilibrio y sufrió lesiones duraderas al pasar los caballos a toda velocidad.

El señor Blackwood se ha comprometido a ofrecer a la salvadora de su hija un empleo fijo, como muestra de su gratitud, tan pronto como se recupere lo suficiente de sus lesiones como para ocupar el puesto.

Tras leer esto por tercera vez, solté un mmm en voz alta, recordando el informe que el detective privado de Olin había elaborado en Cincinnati en 1886: la profesora de piano a la que le faltaban dos dedos.

Podría ser ella, decidí, pero entonces, si Blackwood sentía que le debía algo, ¿cómo y por qué acabó a medio continente de ahí?

Por muy interesante que fuera, ya me estaba preocupando por tener que pedir otra cita para volver y molestar de nuevo a Doug, el archivero, cuando se me ocurrió una idea.

Quienquiera que había organizado originalmente los documentos bancarios y familiares para la Fundación había seguido criterios bastante arbitrarios a la hora de decidir qué documentos estaban relacionados con el negocio y cuáles tenían que ver con la familia.

Me quedaba claro que Clay Blackwood había sido un adicto al trabajo décadas antes de que se acuñara el término workaholic .

Había notado que, para comunicarse con cualquiera, de la familia o un simple empleado, Blackwood solía utilizar cualquier papel que tuviera a mano —incluso el dorso de un sobre, como ya había podido observar más de una vez— pero el antecesor poco avispado de Doug había clasificado sin dudarlo todo lo escrito en papel con membrete del banco en la categoría Negocios , y todo lo escrito en papel normal en Personal .

Esto no se correspondía con la realidad.

La mayor parte de la primera categoría se encontraba en cajas sin indexar catalogadas como Correspondencia Comercial, Banco y ordenadas por trimestres. Decidí revisar todo lo correspondiente al año en que había nacido Henry, el hijo de Colette.

Cuando le entregué a Doug la papeleta de pedido con los números de los siguientes legajos, la miró durante cinco largos segundos antes de levantar lentamente la vista por encima de las gafas para que su mirada se cruzara con la mía.

—Tendrá que ser después de comer—, dijo con aire abatido. Le aseguré que no había problema.

Tras zamparme un bocadillo que había escondido en el bolsillo de mi chaqueta, fuera, junto a la entrada del edificio, estaba listo para volver a sumergirme en la búsqueda.

Siguieron otros 45 minutos de aburrimiento condimentado con fugaces instantes de esperanza.

Empezaba a preocuparme por una posible lesión en la muñeca, de tanto pasar páginas, cuando me topé con algo que me hizo detenerme y quedarme mirando fijamente.

Era un apunte garabateado con tinta en el reverso de un sobre, sin firmar, pero con esa letra angular que yo ya reconocía perfectamente como la de Clay Blackwood.

Su letra tenía una característica distintiva adicional: al escribir de izquierda a derecha, cada línea de texto comenzaba inclinándose hacia abajo, y la última palabra quedaba siempre una buena media pulgada por debajo de la primera.

No tenía ninguna duda de que aquel recado de aspecto cabreado era de Blackwood, y decía:

Señora:

No deberías haber aprovechado mi ausencia para echar a la calle a la chica española.

No me cabe duda de que sabías perfectamente lo molesto que esto me resultaría y, sin embargo, actuaste sin tener en cuenta la consideración que se le debía.

Ha sido una mala jugada, y solo espero que la familia de ella pueda ayudarme a remediar el daño causado.