7. Capítulo siete #2

Emma da un paso atrás, agarrando su bandeja de muestras como un escudo. —De verdad que tengo que terminar de recoger...

—El puesto puede esperar —él se acerca más, y entonces es cuando veo rojo.

Esta vez no huyo. No dudo.

Mi mano aterriza pesadamente sobre su hombro y hundo los dedos con la fuerza necesaria para hacer que suelte un gemido audible como el pedazo de mierda que es.

Se gira bruscamente, abriendo los ojos de par en par al ver quién está detrás de él.

—Creo que la señorita ha dicho que está ocupada —digo con voz baja y peligrosa, el mismo tono que uso en el hielo justo antes de soltar los guantes.

El patético tipo se endereza, intentando parecer duro a pesar de su rostro pálido y su barba rala. —Solo estábamos hablando.

—Ya, bueno, la conversación ha terminado —me interpongo entre él y Emma, con mi cuerpo formando un muro que tendría que atravesar si quisiera llegar a ella.

Por un segundo, parece que podría intentar alguna estupidez.

Sus ojos pasan de mí a Emma y vuelven a mí. Casi espero que lo intente. Ha pasado demasiado tiempo desde la última vez que tuve una pelea de verdad que no fuera en el hielo, y toda esta mierda emocional me tiene muy tenso.

—Como quieras —masculla finalmente, batiéndose en retirada—. De todas formas, no vale la pena el esfuerzo.

Respuesta equivocada, joder.

Doy un paso adelante, pero la mano de Emma se posa en mi brazo, deteniéndome en seco.

—Logan —su voz es suave pero firme—. Déjalo ir.

El contacto de su mano en mi antebrazo quema a través de la camisa, anclándome. Me obligo a respirar, a dar un paso atrás, pero no me atrevo a quitarle el ojo de encima al gilipollas.

Con una risita chulesca que me hace rechinar los dientes, pilla la indirecta y desaparece entre la multitud como el cobarde que es.

Me giro para mirar a Emma, esperando gratitud o alivio. En cambio, su expresión es indescifrable... ¿confundida, tal vez?

—¿Estás bien? —le pregunto.

Ella asiente lentamente y luego vuelve a recoger sus muestras. No me mira cuando finalmente responde.

—Estoy bien.

Pero no está bien. Lo veo en la tensión de sus hombros.

—Emma...

—Gracias —me corta, sin mirarme todavía—. Por... ocuparte de eso.

Algo va mal. No es así como se suponía que debía ir esto. La he protegido, como haría cualquier hombre decente. ¿Entonces por qué me mira como si yo fuera el problema?

—Te estaba molestando —digo, confundido por su reacción.

—Lo sé —finalmente levanta la vista y hay algo en sus ojos marrones que no alcanzo a leer—. Pero podría haberme ocupado yo sola.

Las palabras me caen como un bofetón. —¿Qué se supone que significa eso?

Emma suspira, dejando la bandeja en la mesa. —Significa que no estoy indefensa, Logan. Trato con gente difícil todo el tiempo.

—Yo nunca he dicho que fueras indefensa.

—No, pero has actuado como si lo fuera —cruza los brazos y, de repente, estamos teniendo una pelea que no comprendo—. Simplemente... te has metido por medio. Como si yo no pudiera valerme por mí misma.

La cabeza me da vueltas. —¿Habrías preferido que dejara que siguiera acosándote?

—Habría preferido que me dieras la oportunidad de gestionarlo yo primero —su voz sube un poco de tono, luego se contiene y mira a su alrededor, a los puestos cercanos.

Estamos montando una escena. Perfecto.

—¿Podemos no hacer esto aquí? —le pido.

Emma mira a su alrededor y empieza a recoger más deprisa. —Tienes razón. ¿Me ayudas a llevar esto al coche?

En realidad no es una pregunta. Me pone una caja de suministros en las manos antes de que pueda responder y luego ella carga con otra.

Caminamos hacia su coche en silencio, con el peso de las palabras no dichas gravitando entre nosotros. Cargo sus cosas en el maletero mientras ella organiza todo con una precisión innecesaria.

—Emma —empiezo cuando todo está cargado.

—No pasa nada, Logan —cierra el maletero de un golpe—. De verdad. Solo... necesito irme a casa.

Se mueve hacia el lado del conductor, pero me interpongo en su camino.

—No. No está todo bien. Estás cabreada conmigo por haberte ayudado.

Emma se detiene, mirándome con esos ojos que ven demasiado. —No estoy enfadada porque me hayas ayudado. Me frustra que siempre sientas que tienes que hacerlo.

—¿Qué demonios significa eso?

Se pasa las manos por el pelo y me llega un rastro de vainilla y café que me oprime el pecho.

—Significa que a veces me haces sentir como una puta damisela en apuros —el taco suena extraño en su voz tan dulce—. Como si fuera un ser frágil que necesita protección, y no lo soy.

La miro fijamente, tratando de procesarlo. —No creo que seas frágil.

—¿Ah, no? —me desafía—. Cada vez que pasa algo, ahí estás tú. Sosteniéndome cuando tropiezo, interviniendo cuando alguien me molesta, arreglando cosas antes incluso de que yo te lo pida.

—¿Qué tiene eso de malo?

—¡Nada! —lanza las manos al aire—. Y todo a la vez, porque me gusta, Logan. Me gusta que des la cara. Me gusta que te preocupes. Pero también necesito saber que me ves capaz de encargarme de mis propios asuntos.

La frustración en su voz me sacude como un golpe contra las vallas. No se trata de que la haya protegido de ese imbécil.

Se trata de nosotros.

De lo que sea que ha estado creciendo entre nosotros durante semanas.

—Sí que te veo capaz —digo en voz baja.

—Entonces confía en que lo soy —me mira y hay algo vulnerable en su expresión—. Confía en que te diré si necesito ayuda.

Quiero discutir. Quiero decirle que cada instinto que tengo me exige proteger lo que es mío. Pero entonces me doy cuenta de lo que acabo de pensar.

Lo que es mío.

¿Cuándo ha pasado esto? ¿Cuándo se ha convertido Emma en algo que considero mío y que debo proteger?

La respuesta es sencilla y aterradora: en algún momento entre la primera vez que me sonrió y ahora.

—Vale —digo finalmente.

Ella parpadea sorprendida. —¿Vale?

—Sí. Lo... intentaré. Si es lo que quieres, haré todo lo posible por ti.

Una pequeña sonrisa aflora en sus labios. —Gracias.

Nos quedamos allí un momento, el aire de la tarde se siente denso entre los dos. Debería dar un paso atrás, dejar que se fuera a casa, darnos espacio a ambos para asimilar lo que sea que está pasando.

En lugar de eso, me escucho decir: —¿Quieres ir a cenar?

Las palabras nos sorprenden a ambos.

Emma abre mucho los ojos. —¿En plan... juntos?

—A menos que prefieras comer sola.

Estudia mi cara como si intentara leer algo escrito allí en un idioma que no acaba de conocer.

—¿Es esta tu manera de pedirme una cita? —pregunta, con un deje de humor brillando en sus ojos.

El corazón me golpea contra las costillas. La respuesta inteligente es que no. Esa es la respuesta segura. La respuesta que no lo complica todo.

—¿Tú quieres que sea una cita?

Ella lo sopesa, mordiéndose el labio inferior de una manera que me dan ganas de inclinarme y hacer exactamente lo mismo.

—Yo... sí —dice finalmente—. Creo que sí.

No puedo evitar que el pecho se me hinche de orgullo al oír esas palabras.

—¿Ridgeview Tavern? —sugiero—. Eli hace unas hamburguesas pasables.

Emma asiente. —¿Te veo allí?

—Yo te llevo.

Abre la boca, probablemente para discutir que puede ir conduciendo ella misma, pero entonces parece recordar nuestra conversación. —Vale.

La acompaño hasta el lado del pasajero y le abro la puerta. Al pasar por mi lado, su mano roza mi brazo y esa misma electricidad de los aros me recorre de nuevo.

Esto es peligroso. Esto de entre nosotros se me está escapando de las manos y estoy dejando que ocurra.

Pero mientras cierro la puerta y rodeo el coche hacia el lado del conductor, me doy cuenta de una cosa:

Por primera vez en años, el peligro no se siente como algo de lo que huir.

Se siente como algo por lo que vale la pena luchar.